Relatos cortos Madrid

me escondo de este mundo y de todo lo que él me aguarda, quizá sea de cobardes el no plantarle cara mas no me quedan ya fuerzas, ni tampoco ganas. Pasan los días, las semanas, pasa el tiempo y envejece mi cara, mas sin embargo tu recuerdo sigue siendo mi desgracia. Las flores ya se han secado, tu perfume casi he olvidado, mas tu aroma, tu fragancia de todo tu ser me has impregnado y no olvido los momentos aparcados del pasado. Juramos un mundo eterno, los dos, a nuestro lado; estúpidas las promesas que se hacen en vano, pues te fuiste, me dejaste, me has abandonado. Has cruzado la frontera, ¡ojala! seguirte pudiera, mas no puedo, no me atrevo, soy cobarde y lo lamento. Solo me queda esperarte, desearte y encontrarte, cada noche en este parque miro al cielo mientras pienso, que tú eres esa estrella solitariamente bella. Ruego a tú carcelero el volver a verte de nuevo, por un instante, un segundo, aunque sea un soplo del viento, por sentir tu aroma, tu pelo, tu piel rozando mi cuerpo… Ven y llévame contigo, librame del sufrimiento, ven y cumple tu promesa, seamos uno en esta tierra, donde no crecen los frutos pues su raíz está seca, casi tanto como mi alma la cual no aguanta tu ausencia. Noche, tras noche me siento en el banco del parque y a mi alrededor la inmensidad me contempla…

das partes, lo estás buscando, buscando, buscando. Contentar a todos… Si ya sabemos que no podemos escapar. Y a veces dudo hasta de que queramos. ¿De verdad queremos irnos? Es posible que vivamos sobre caminos ya trazados. Es posible que no podamos salirnos de la pista. ¿Hay una locomotora tirando de nosotros? Y también es posible hasta descarrilar. Acabar en una vía muerta. Lo que sentimos ya lo han sentido otros antes. Lo que pensamos ya fue una vez pensado. Nuestras sonrisas ya se abrieron hace siglos. Repetimos como loros lo que los demás nos dicen. Que cortemos la cabeza del suicida en las vías... Que escuchemos el golpe antes de que llegue. ...a la vez pasajeros y a la vez conductores. Traviesos entre traviesas... Somos trenes rodando con un conductor borracho. Admitimos viajeros, unos suben para una estación, otros están años, y pocos toda la vida. Y también pasajeros de los trenes de otros. Subimos, bajamos, estamos, vamos al baño, amamos, dormimos... Pasan rápido los tiempos por la ventanilla, árboles cayendo como fichas de dominó... desvaneciéndose siluetas de personas a través del cristal... Una mano que saluda mi retorno a casa. Cosas que pasan. Dibujo con mi dedo un corazón en el vaho, y a la vez silbo distraído una vieja canción de desamor. Montañas,ríos y cielos superados. Cae la noche viajando en el Transhumano. Espacios sin vuelta atrás a las vidas vividas y tramos en túnel. He volado los últimos puentes que me unían a ti. ¿Y ahora..? Ya falta poco para la última playa. Si te llamo por teléfono oigo las olas del mar. Avanzamos hacia el incierto destino final... Al fin la muerte será lo más democrático de todo. Es lo único que todos compartiremos. Todos somos hijos de nuestro tiempo. Se va acercando el monstruo... No viendo las cosas tal como son... sino viéndolas tal y como somos nosotros.

te;an falta más besos. Y como no queda nada me lo invento y me masturbo. Pienso en lo que pudo ser y no fue y me corro de pena. Y me limpio con la carta que te había escrito para cuando nos corriéramos juntos. La tiro. Me tumbo. Los Simpson en la tele. Capítulos nuevos que vuelven a recordarme que, como en lo nuestro que ahora es mío, eran mucho mejor al principio, cuando no nos cansábamos de sabernos de memoria.

Porque lo nuestro que ahora es mío fue como una boda en Las Vegas. Cursi, estúpido, precipitado, impulsivo, hortera, ilusionante, breve.

Irrepetible. 

o ante ti, (con) jugando por tu cuerpo, el sitio de mi recreo, que cantaba el genio. Eres de esas personas especiales que aparecen cada diez años, una "década" mil. Y yo quien te coma, quien te encuentre el punto, pero sin final. Porque eres pronombre y espejo, y soy tu-yo. 
Eres el idioma que quiero hablar, mi lengua romance, jamás una muerta. Eres todas las letras, todas las caligrafías inventadas. Da igual lo que me escribas y cómo lo escribas, a mí se me queda grabado a fuego, como al Anillo Único. E igual de poderoso me siento contigo encima. E igual de invisible, como si nada pudiera hacerme daño, salvo perderte.

Eres mi palabra favorita.

Somos el 2. Sin ti soy el 0. Eres mi 1. El 9, tu cuerpo.

Eres mi año.

a minifalda. Eres el Tajo. Me cruzas de arriba abajo, y aunque me llenes de ***** metería la cabeza hasta el fondo si me lo pidieras, si con eso te escondieras en mi cama. Eres El Greco, y aunque lo nuestro haya muerto hace tiempo sigues pintándote la cara, haciendo un lienzo que observo embobado, pensando que es incomprensible que alguna vez hayas llorado porque no te hayan querido, porque no te hayan valorado, pasando de ti, creyendo que sólo eres un marco bonito sin fijarse en lo que hay enmarcado. Eres Toledo y por eso cuestas, y cansas. Eres piedra que caminar, no eres fácil. Por eso quien te descubre se enamora. Y quien recorre tu cuerpo no se cansa de encontrar maravillas ocultas, deseando perderse por tus rincones, por tu pelo, por tu boca. Y morir en tus calles, para juntos hacer Historia.

de camaleón y camuflo mis te quieros entre la hierba, por si apareces del agua de repente y devoras mi ilusión con tus dientes de cocodrilo. Y es que no hay cosa que me dé más miedo que un mordisco tuyo, pues tu veneno de serpiente aún sigue extendiéndose. Por eso soy hiena carroñera, y aprovecho cuando mueres dormida para darme un festín con tu melena de león. Y así con la panza llena irme a la cama, pensando que estoy hasta los huevos de ser gallina.

io donde juntarnos para al mismo tiempo (o después) tomar algo.

La idea es conseguir cuajar un grupo y con el tiempo hacer otras actividades como comentar libros (vamos un club de lectura de los de toda la vida), hacer visitas a museos, visitas o excursiones culturales, lo que se tercie, con tercios a poder ser.

Interesados contactad con mensajes, gracias a todos.

lumbran de tal modo que las lejanas estrellas apenas consiguen ya hacerse ver. Las gentes ya no tenían tiempo para ellas. Estaban demasiado ocupadas mirando sus teléfonos móviles, gastando sus pagas extras, comprando los mimos regalos de Navidad que el año anterior o el anterior o el anterior. La Navidad era ya solo uno de los muchos eventos consumistas del año, y ya ningún significado quedaba en ella como para que un nuevo Charles Dickens se levantara y escribiera hermosos cuentos sobre ella.

¿Qué podían hacer aquellas pobres estrellas para que la gente volviera a levantar su vista del suelo y ver más allá? ¿Cómo hacerles recordar que la vida no era solo comprar y gastar? ¿Cómo reclamar aquel papel protagonista que tuvieron 2 milenios atrás cuando guiaron a unos magos por el desierto camino a Belén de Judá? ¿Acaso ya nadie se acordaría de ellas? ¿Habrían perdido las gentes la facultad de soñar?

Y en medio de aquella ciudad de gigantes edificios, de multitudes apelotonadas, de grandes carteles de neón anunciando la última novedad y de pantallas gigantes para ver exuberantes modelitos de ropa interior de seda y encaje, un grupo de niñas caminan sin rumbo fijo. No parecen observar aquella decoración. No pueden captar el efecto deslumbrante de las tiendas de ocasión. Sus ojos están fijos en algo ya viejo y olvidado. En la calle, criando polvo, un viejo tío vivo luce todo desastrado. De haber habido adultos, habrían pasado de largo, diciendo que aquello estaba muy abandonado. Otros hubieran visto solo una gran tuina, ellas aún veían la magia que aquel lugar todavía tenía.

Y como la curiosidad es en los niños cosa innata, se acercaron a ver si podían hacerlo funcionar. ¡Era tan viejo que solo monedas de 20 duros admitía! ¿De dónde conseguir monedas antiguas, en los tiempos en los que todo se pagaba con VISA? Pero ellas no se rendían, y una de su bolsillo sacó un pequeño botón y probó a meterlo por la rendija. ¡Cuán sorprendidas quedaron al ver como todo es encendía!

Cada una subió a un caballo, el uno blanco, el otro azul, otro negro, y uno marrón. ¿Incluso había uno morado y otro tirando a rosado!  Y como ellas adivinaron, aquel tío vivo estaba encantado, pues los caballos de su soporte se soltaron y hasta las estrellas las llevaron. ¡Como lo pasaron, tanto las niñas como las propias estrellas! ¡Estuvieron toda la noche jugando, cantando y bailando!

Pero para bien o para mal, todo tiene un final. Los caballitos llevaron a las niñas de vuelta a su hogar y todo quedó como si nada hubiera pasado. Hay quien dijo que nada de esto paso, y que todo fue mi pura invención. Que esas niñas no eran tales, pues ya los 40 pasaban. Pero quizás quien tal diga olvidó, que sigue habiendo un niño en nuestro interior. Quizás si prestáramos más atención, seríamos capaces de volver a oír su voz.

a la basura. Factura de la luz, del gas, del extracto del banco... pero mis ojos se pararon al observar una carta de Alex. Abrí el sobre con impaciencia, ignorando completamente que la flecha del microondas que hacía rato que había señalado que tocaba vaciarlo. Pero nada importaba, esa noche volvería a tener una cita romántica con Alex. Volvía a citarme en aquel estanque de las tortugas de la estación de Atocha, donde nos besamos por primera vez. Me vestí a todo correr, echándome 3 kilos de desodorante, di de comer al gato y sonreí mirándome al espejo. Esta noche iba a ser distinta, pensé antes de salir a todo correr por la puerta. Mientras recorría la línea 1 de metro, pensaba en como comenzamos, como hacíamos el indio, en aquellos paseos por el Botánico descubriendo plantas tan curiosas como la venus atrapamoscas o aquella vez que celebramos en Neptuno que nuestro Atlético había ganado de nuevo la liga, después de muchos años. No sabía que iba a depararme esta noche, pero sabía que sería un nuevo recuerdo mágico. Y es que, desde entonces, la atracción que sentía por Alex no había hecho más que aumentar.

a sus compañeros, parece que sólo lo olía él.

No, aquel no podía ser un día cualquiera, cada poro de su cuerpo, cada átomo de su ser vibraba de forma especial. Todo él sentía que algo pasaría, que aquel día estaría grabado para siempre en su memoria.

El aire que les rodeaba y que él difícilmente respiraba porque, era tanto lo que le hacía sentir, la fina lluvia que caía y que su rostro empapaba transmitía también algo anormal, sin posibilidad de definir.

No, aquel no podía ser un día cualquiera.

No había podido conciliar el sueño en toda la noche y el amanecer se sorprendió al encontrarlo esperándolo, erguido y con porte heráldico con la majestuosidad del guerrero que mil batallas ha librado sabiéndose vencedor de todas ellas. Su rostro curtido y sereno, con la paz del ser que se ha encontrado a sí mismo y reconoce quién es y qué lugar ocupa en el universo. Su esbelta y atlética figura daba cuenta de un  entrenamiento arduo y preciso pero, que sin embargo, sólo a ojos de un buen observador se podría valorar el potencial que albergaba.

Y allí estaba él, de pié, estático, atento, transmitiendo paz y serenidad en su porte, transmitiendo una calma y seguridad relativa que se podría romper al primer indicio de peligro.

El amanecer bañó su rostro con los primeros rayos iluminando un semblante expectante, con ojos entornados más en señal de recogimiento interior, que encandilados por la brillantez de este nuevo día.

Él sólo contemplaba, erguido, relajado, disfrutando de ese nuevo amanecer que estuvo esperando, tomando ese aire que tan especial le parecía hoy, escuchando a sus pies, al fondo del acantilado, el ruido de las olas batiéndose con las rocas que salpicaban toda la costa de esta parte del mundo. Para él hoy no podía ser un día cualquiera, se lo decían los pájaros que desde temprano trinaban alegremente, se lo decía el rumor de la cascada que cerca del campamento caía, se lo decía el cielo que contemplaba casi desde la caída de la noche anterior, se lo decía la tierra que pisaba y que notaba temblar bajo sus pies, un temblor que nadie notaba porque era un mensaje sólo para él.

Él sólo estaba expectante, esperando la señal que, durante tanto tiempo anheló con la certeza de que le sería entregada y que, sentía plenamente, hoy vería.

En el campamento todo empezaba a despertar, los soldados cansados de las batallas libradas en días anteriores, estiraban sus cuerpos para sacudirse de encima los efectos del reparador sueño con que brindaron sabiendo que ya no tendrían que seguir luchando.

Se olía la preparación de las migas y el vino caliente, el queso recién cortado, los frutos secos, la carne ahumada y seca que tantos nutrientes les aportaba en aquellas condiciones.

Él sentía todo eso tan familiar y tan cercano pero se encontraba esta vez muy lejos de todo ello. Todo su ser estaba aislado, centrado en otros mundos, en otras sensaciones, eran otros los sonidos que escuchaba y otros los olores que olía, eran otras las sensaciones que ahora sentía y otros los pensamientos que ahora tenía.

Ajeno a todo el bullicio que a su alrededor había notó como algo en su interior lentamente empezaba a aflorar. No era aquello que él tanto presentía, al menos no de la forma que él creía, era algo distinto, algo hasta ahora por él no sentido. Empezó a inundarle una paz desconocida hasta ahora y nunca sentida. Su respiración se acompasó con los sonidos de la naturaleza y, en cada expiración, algo de él salía para fundirse con la brisa de la mañana, mientras que, en cada inspiración, notaba que una fuerza nueva y desconocida le bañaba.

Sin darse cuenta, como a cámara lenta, su brazo de relajó dejando caer al suelo su fiel escudo que de tantos golpes mortales le salvó y sintió curiosidad por no escuchar el sonido que hizo al caer, sólo escuchaba los pájaros cantando y las olas batiendo.

 Su mano se alzó y empuñó la espada que en su espalda portaba. Espada que con maestría siempre movió convirtiéndola en una extensión misma de su ser. Espada tan temida por amigos y enemigos a partes iguales, espada que fama de caballero valeroso le otorgo. Y la contempló, se fijó en los distintos laminares del acero que daban cuenta de la forjadura artesanal y maestra que la creó. Recordó el brillo que siempre tuvo, brillo desafiante ante todo y todos, brillo que nunca se apagó aunque la sangre de mil adversarios la cubriera, brillo que la luz del sol reflejaba cada vez que era alzada al inicio de una batalla para deleite de unos y temores de otros. La contempló y buscó ese brillo que ahora no estaba, brillo que ahora se escondía en la mugredad de la sangre reseca y la tierra adherida. Vio los filos, antes impolutos y cortantes, desgastados y mellados. Sintió su cansancio a través de la mano, era como si su fiel compañera y amiga le gritara de su cansancio, de su hastío, y él acercándosela a los labios la besó con la ternura que cualquier ***** besa a su compañera antes de una despedida. Ambos se fundieron en un beso sólo entendido por ellos y ante el estupor de todos los que, ahora en silencio, contemplaban la escena.

Por última vez volvió a alzar la espada pero esta vez no en tono desafiante, sino en tono contemplativo, era un ofrecimiento al sol, un ofrecimiento a la naturaleza, un reconocimiento y agradecimiento a toda una y mil vidas vividas juntos. Con una última mirada de orgullo y sensibilidad, la arrojó al vacío que a sus pies se abría y contempló su mágico vuelo hasta el mar embravecido que la aguardaba. Por un instante creyó ver como una mano desde el mar la tomaba, una mano que del fondo brotaba y que al asirla, toda su luz, brillantez y belleza le devolvió a su vieja compañera. Con una sonrisa en sus labios contempló como se hundía en un descanso merecido y bien ganado.

Él tomo aire profundamente y se giró, contempló como todo el campamento le estaba mirando en silencio, intentando comprender la escena que terminaban de ver. Ya no se escuchaba el murmullo de los soldados, sus gritos, sus risas, sus comentarios, no se oían los calderos que el desayuno preparaban. Todo el campamento estaba mudo, expectante, quietos ante la mágica extrañeza de la escena que estaban contemplando.

Él empezó a desvestirse, a dejar caer al suelo todos los ropajes majestuosos que tanto tiempo le acompañaron y que, ahora, tanto le pesaban e incomodaban.

Una vez desnudo se dirigió hacia la cascada, lentamente, caminando entre sus fieles soldados, aquellos que la vida darían por él en cuanto se los pidiera.

Se sumergió en el agua, la notó fría, helada, su tacto hizo que cada centímetro de su piel se erizara, que cada poro se abriera para limpiar todas las impurezas que, a lo largo de los años, se habían adherido a su piel y a su espíritu. Se dirigió hacia lo más profundo de la cascada, braceando con fuerza para, tomar impulso y salir hacia la luz, aquella luz que desde el fondo del agua se divisaba como salida divina en aquel mundo irreal de silencio.

Salió lentamente sintiéndose un hombre nuevo, un hombre renovado, se sintió limpio, ligero. El aire azotaba su cuerpo pero él ya no sintió frío. El sol lo bañó con su luz secándolo a la vez que lo inundaba de una mágica sensación, de una mágica fuerza que, esta vez, ya no era física, era interior.

Y todos lo vieron, todos los que allí estaban contemplaron la extraña metamorfosis que se produjo en él. Ahora el silencio era más intenso entre sus hombres, silencio roto por la luz de su mirada mientras los contemplaba. Todos y cada uno de ellos fueron bañados con esa luz, todos y cada uno de ellos entendieron el mensaje trasmitido en un sordo lenguaje solo entendible con el corazón.

Lentamente, sin decir nada, sus hombres empezaron a moverse, todos  ellos empezaron a caminar hacia un nuevo destino. Cada uno el suyo, hacia sus casas, sus aldeas, sus familias y todo, en el más absoluto de los silencios. Nadie dijo nada, nadie comentó, solo siguieron los dictados que, una vez más, su admirado e idolatrado señor les pidió esta vez sólo con la mirada, en el total de los mutismos, como si mentalmente se hubiera despedido de todos  ellos dándoles las gracias por su entrega.

Después él se quedó solo en el campamento abandonado, seguía desnudo, sintiendo el sol en su piel y contempló.

 Contempló el campamento ahora totalmente vacío y, a su mente, vinieron recuerdos que fue liberando poco a poco para dejar libre su mente.

Contempló el sol que ya había tomado su fuerza pasando de tímido amanecer a mañana fuerte y brillante.

Tomó una túnica con la que cubrió su cuerpo ciñéndola con un basto cinto de cuero, calzó unas viejas y desgastadas botas para proteger sus pies y alargó la mano hacia su lanza. La contempló y, apoyándola en una roca la quebró en la parte hiriente de la misma, se deshizo del recuerdo bélico que en ella quedaba convirtiéndola en un callado en que apoyar su cansancio en los caminos que pensaba recorrer.

Empezó a andar sin mirar atrás, ya nada le retenía, ya nada debía a nadie, su promesa ante su señor el rey estaba cumplida. Le había devuelto su esplendor y recuperado sus tierras. El honor estaba repuesto y ahora se sentía libre, libre por primera vez en años de batallas ajenas, de muertes injustificadas, de noches de frío y escases, libre de sufrimientos infringidos y ante los que tenía que ignorar todo sentimiento. Libre para empezar a ser él mismo.

Siguió andando y a cada paso notó como una fuerza nueva renacía en él anulando el cansancio acumulado en años.

Siguió andando y escuchó el canto de los pájaros, canto que se le tornó alegre y vivaz, canto que no recordaba haber oído antes.

Siguió andando y notó como un aire fresco entraba en él aportándole sensaciones nuevas. Olió aromas hasta ahora no descubiertos, esencias de flores, tierras mojadas por el rocío de la mañana.

Siguió andando y notó, bajo sus pies, como la tierra que pisaba ya no parecía tan dura y áspera. Notó como el sendero se ablandaba para dejar constancia de su paso en cada pisada.

Siguió andando y sus ojos descubrieron que, el mundo por el que caminaba, era una amalgama de colores que hasta ahora no había contemplado. El cielo azul, el verde de los campos, los ocres de los árboles, las mezclas tamizadas de las flores que adornaban todo el sendero.

Siguió andando sin mirar atrás, solo estaba el mundo nuevo que se abría delante de él, el mundo que ahora quería descubrir.

Siguió andando y ahora, por primera vez en años, se sintió vivo, se sintió feliz.    

torpecida por una densa niebla. La niebla esta formada por el miedo, el miedo a dejarse conocer por gente que habita una red en la que potencialmente es más facil encontrar con personas que no estan muy bien de la quilla.

Con obstinado impetu atravieso la niebla encontrandome, con demasiada asiduidad, cofre vacíos. Muchos se niegan a abrirse por miedo a limitarse al definirse. Otros cofres temen que algún pirata intente meter su palo mayor en su ojo de buey.

Y aun así, en medio de la niebla, algún rayo de sol consigue abrirse paso, la paloma vuela trayendo esperanza y yo, con gran regocijo, ya navego desde hace un año con maravillosos compañeros y marineros.

Cantando al viento me hallo, quizas suplicando al viento, que nuestra travesía se alargue y todos, con suerte, nos mantengamos en el mismo barco.

ive el cine en toda su intensidad pero desde el otro lado de la pantalla. Integrate dentro de nuestro grupo y conocerás nuevos amigos participando en la creación de nuestras películas. Aunque nos tomamos muy en ... serio lo que hacemos, no hace falta tener ninguna experiencia, solo ganas de pasarlo bien y colaborar para que el resultado de nuestro proyecto sea lo mas digno posible. Podrás participar como actor/actriz, aportando un guión o en cualquiera de los cometidos técnicos que se requieren para hacer una película y finalmente podrás invitar a tus amigos y familiares a asistir al estreno en una sala de cine. Te apetece?.. pues animate y apuntate, aún estás a tiempo. Si tienes cualquier duda envíame tu mensaje. Puedes ver lo que hacemos en la web hagamosuncorto.comy también comunicarte conmigo a través de esa web en el apartado contactar. Para apuntarte a nuestro encuentro del martes, busca en actividades de esta misma web y haz click sobre el botón de "Apuntarme".

;iac...

ute;o de sus calles, me pareció una bellísima ciudad, sino que llegué sin más problemas al aeropuerto de Linate. Ya me lo decía el recepcionista, una vez localizada la primera señal, la llegada al ese aeropuerto es para tontos, sólo sigue las flechas. Pero como hasta el más listo se ha perdido…prefería guardarme las espaldas.

Imposible imaginar que, a esas horas en las que yo estaba poniendo las calles, hubiera tantísima gente en ese aeropuerto ¿regalarían algo? Que barbaridad, colas interminables en los mostradores de facturación pero, eso si, una organización digna de la de los mejores eventos. Dispositivos perfectamente colocados para obligarte a pasarte kilómetros caminando en zigzag para llegar hasta lo que tenías directamente en frente de ti, los mostradores. Una sola vía de acceso a los mismos con la participación de todos estos ciudadanos que, estoicamente, aguardaban su turno para localizar una ventanilla libre.

Si fuera en España, más de uno habría pasado por debajo de los dispositivos, más de dos habría realizado una ágil finta para adelantarse a la ventanilla, más de tres habrían protestado pidiendo libros de reclamaciones por el placer de rellenar hojas, más de cuatro habrían implorado a los demás un hueco para pasar pues los niños estaban muertos de hambre y no dejaban de llorar y más de cinco, este es el mejor, habrían pedido la guarda de turno con la excusa de ir urgentemente al lavabo (estando segundos después, cómodamente sentados degustando el primer café de la mañana mientras controlaban su puesto, puesto al que regresarán como gamos ágiles y feroces ante cualquiera que le niegue puesto.

Estos son los cinco puntos fundamentales que nos diferencian de estos cívicos ciudadanos que, en mutismo total y como desfiles de zombis, seguían obedientemente a su destino.

Al llegar el mío (y solo a la ventanilla de facturación) me vino a tocar la señorita de practicas en la compañía. Aclaremos que todas las compañías las tienen y son fácilmente identificables. Son esas que, ante un pasajero con tránsito, les paraliza el pánico, se le bloquea el ordenador, se le atasca la impresora de las tarjetas de embarque y ante la desesperación de todos los que están detrás, mira tímidamente como todos abandonan la cola en busca de otros mostradores.

En un aeropuerto, cuando veáis esa desbandada recordar que, en esa ventanilla hay una señorita de prácticas. En solitario, amables y risueñas, hasta cómplices en los comentarios soeces que puedas hacer y seguidoras del juego, pero potencialmente peligrosas y posibles causantes del extravío de tu equipaje o tu retrasadísimo embarque tras varias llamadas personales para que te presentes.

Me tocó esa señorita.

No era joven, no era amable, una manicura perfecta que le impedía teclear los datos y una sonrisa sarcástica cuando me dijo que no había podido expedirme la tarjeta de embarque de mi segundo trayecto (Madrid- Tenerife NORTE) pero que sí había enviado el equipaje directamente.

El sueño, la abrumadora actividad (silenciosa, eso si) del aeropuerto y las cuatro horitas que me habían programado de enlace en Madrid, me hizo pensar que no pasaba nada, la sacaré (la tarjeta) en Barajas, me da tiempo de eso y de más. Haré la gestión antes de almorzar y después a pasear.

La realidad es que, el trayecto desde Linate a Barajas transcurrió sin incidencias de ningún tipo. Es lo menos, pensaba para mis adentros después de lo pasado en los días anteriores. La tranquilidad de sentirme ya a salvo me hizo relajarme hasta abrazar el sueño de Morfeo (que en este caso no es un grupo musical) y dormir hasta mi llegada a Madrid.

Nada más bajarme del avión voy a realizar la retirada de la tarjeta que no me dieron, pensaba yo para mis adentros mientras me orientaba en los kilométricos pasillos de este aeropuerto. Al que no lo conozca en profundidad le diré que, mi dominio del mismo está basado en los múltiples viajes realizados, en los múltiples incidentes vividos, en los múltiples vuelos perdidos, en fin, que en este caso los comentarios vienen timbrados de una experiencia forjada con la práctica.

Esta experiencia me sirvió para localizar rápidamente la zona donde tendría que realizar la emisión de la tarjeta de embarque.

Dada la estupenda localización de todos los indicadores de este aeropuerto, mientras realizaba el camino que yo tenía que seguir, no paraba de sonreír ante la desesperación de los pasajeros perdidos. Billetes en mano, sudorosos, arrastrando equipajes pesadísimos en unos casos, cochitos con bebés dentro en otros, no paraban de correr de un lado a otro del aeropuerto buscando……lo que todos.

Cuando llego al mostrador de facturación, delante estaba un señor de color (negro, en este caso) que presentó un billete con tres enlaces. Y como no, la señorita empezó a sudar, la maquina se negó a trabajar y todo mi ser empezó a temblar al contemplar como la impresora se volvió loca emitiendo una tira sin fin de tarjetas de embarque.

 Me tocó la señorita de practicas.

Solícitamente el mostrador de al lado, preferente, me indicó que pasara por allí, un chico, salvado pensé, pero lejos de ser así empezaron los problemas que enumeraré para no perdernos.

Era el único chico varón (e insisto en lo de varón) que había en la facturación. Ni mi sonrisa, ni mis buenos modales, ni mi amabilidad sirvió de nada con él. Serio y terco como una mula.

Más aún cuando, en segundo lugar, le indico que viendo el resguardo de la facturación no me emitieron el billete de enlace, pero que mi equipaje era destinado a TENERIFE SUR, horror ¡

El tercer problema vino cuando, tras sus gestiones por teléfono, no conseguían localizar mi equipaje para variar su destino. El ambiente (y denominaré ambiente al chico) se estaba caldeando por segundos.

Resignado a la no aparición del equipaje, le indiqué que no se preocupara, que haría las reclamaciones en destino, tras lo cual sentí la impresora emitiendo mi tarjeta y tragué saliva.

“Por favor, asiento de pasillo” le dije con toda la amabilidad del mundo “ya está emitido, y es ventana” me dijo en tono seco y distante. ¿Tiene la amabilidad de cambiármelo? Siempre me gusta viajar en pasillo por comodidad. Me miró como el cazador que da un último vistazo a la victima que abatirá en breve, rompió la tarjeta ya emitida y empezó a aporrear el teclado, digo aporrear porque así fue. Presentía como la punta de sus dedos, además de aplastar las teclas, perforaban la carcasa del teclado hasta hundirse en el mostrador. Aquí tiene su nuevo asiento, me dijo, y es pasillo, terminó de apuntillar.

No me atrevía más que a darle las gracias e intenté salir sin que se notaran las ganas de correr que tenía. Una vez fuera de su alcance, cuando realmente me sentí a salvo, miré la tarjeta para intentar mentalmente localizar mi asiento. Tenía razón, era pasillo, pero dado el tipo de avión que tenía asignado el vuelo (cosa que compruebo antes de cada partida) este asiento está situado en la cola de la nave. Un hueco incómodo localizado justo detrás del área de trabajo de los auxiliares. El peso de su venganza cayó como una losa sobre de mi.

Resignado ya a todo esto, me dispuse a realizar la ingesta de algo que me reconfortara ya que, la comidita que dan en los aviones no vale ni la mitad de lo que se paga por ella. Y después de todo lo pasado seguro que en el catering pondrían una bandejita “para el señorito del pasillo” donde el joven de facturación habría descargado parte de su furia poniéndome que se yo que no vería. Deja estar, me pagaré un plato de espagueti.

El vuelo, después de lo acontecido en la ida, me pareció un paseo por las nubes (otra vez me asalta un título de película). Azafatas simpatiquísimas, asiento despejado a mi lado (coño, claro, como que me pusieron el último), sin turbulencias y tiempo para poder escribir lo aquí reflejado rememorando la semanita de incidencias vividas.

Sólo destacar mi recomendación a la compañía aérea de la eliminación de ese asiento ya que, por problemas técnicos, toda la ventilación del baño del aparato (parte trasera de mi asiento) cae directamente sobre la zona que habitaba yo. Siendo acompañado todo el rato por un inconfundible aroma a…, bueno, a de todo un poco que me dio la sensación de tener pegado al cuerpo todo el fin de semana.

Y por fin llegué a Tenerife.

PD.

 

Si alguien ve, en algún aeropuerto del mundo, una maleta trolley rígida de tamaño medio y cuatro ruedas, color gris oscuro y con una pegatina identificable en la que se ve un pollito amarillo escandaloso (así siempre la reconozco y nadie se la lleva por equivocación) me llame y me indique cuando y como la vio. No intento recuperarla, la doy por perdida, pero quisiera saber como está, si le va bien, si la suerte le acompañó mejor que a mi.

oacu...

te;, en el aeropuerto, para tomar el coche de alquiler y rehabilitar todos y cada uno de mis músculos. Estos habían perdido toda capacidad de movilidad en la tortura sufrida durante los dos vuelos realizados ese día.

Sabía que, desde Linate, hasta nuestro destino en el norte de Italia (ozú, y tan al norte¡) teníamos un largo recorrido en auto, por lo que intenté engañarles diciendo “en Italia está prohibido fumar hasta en los coches. Las multas son increíbles” …. “no pasa nada” dijeron para mi asombro, “pararemos cada, media hora para fumar” casi me desmayo al escuchar esto. Sólo me dejaban dos alternativas, realizar estas paradas para que se chutaran su dosis de nicotina salvaguardando mi vida ó, cosa que al final hice, realizar todo el trayecto directamente permitiéndoles convertir el interior del coche en una réplica miniaturizada de la ciudad de Londres en sus peores momentos.

Después de lo sufrido, ya nada podía ir peor (al menos ese era mi consuelo, lo malo es que los consuelos no son eternos…)

La lluvia, el tráfico congestionado y el sorteo inicial de los múltiples desvíos por obras en la autopista tomada, hicieron nacer en mí la necesidad de una llegada “súbita” al destino final. Ya sumaba más de 14 horas desde el inicio del viaje.

En cuanto pudimos tomar la autopista con toda la libertad del mundo (sólo hora y media después de iniciar la salida de Milano) mi pié acarició el acelerador hasta llevar el auto a una velocidad de crucero de 160Km/h. este punto no era perceptible por mis compañeros, más afanados en la realización de anillos de humo y degustación de la dosis de nicotina que ingerían cada 10 minutos (¿Cómo habrían soportado el vuelo?).

Mi asombro fue mayúsculo al darme cuenta de que, ante una velocidad que yo consideraba jet-sónica, en el espejo retrovisor no paraba de ver las luces de los coches que desde atrás me pedían paso.

 Inenarrable.

A la llegada al hotel, les comentaba, poco a poco, las normas básicas de convivencia con los que, durante unos pocos días, serían nuestros anfix3nes. Se reían ante ciertas insinuaciones que, para su asombro, fueron repetidas solícita y amablemente, por la dueña del hotel (después de darme una bienvenida tan calurosa y afectiva que dejó algo asombrados al resto de los clientes que ya tomaban una copa después de la cena en la diminuta recepción del “albergo”)

El resto de los dos días que pasamos en esta zona, la rutina se adueñó del grupo. A esta rutina ya estaba acostumbrado, pues siempre se repite. Las reuniones en fábrica salpicadas de un horario que, para nosotros, es difícilmente asimilable. Entrada, charla, café, más charla, diapositivas, más charla, prácticas con los equipos, más charla, pausa para un cigarro (sólo los fumadores) más charla y, de pronto, ¡magia ¡la hora del almuerzo……las 12,30 de la mañana (cabe recordar que, para cualquier español medio, esta hora está entre el desayuno y el aperitivo de medio día antes del almuerzo, es decir, el momento de la “tapita” de media mañana). En fin, más protestas de mis compañeros en el español más castizo (en vano intento de no ser comprendidos por nuestros anfix3nes que, no siendo idiotas, adivinaban la situación por sus caras y gestos).

La pausa del “pranzzo” siempre me ha parecido mágica, es el momento del inicio del final del día para ellos, es como si cambiara algo en su reloj biológico. A todos nuestros anfix3nes, les cambia la cara después de este momento y los síntomas del cansancio son más visibles a cada minuto que pasa.

Tras una jornada agotadora…a las 6 de la tarde ya estábamos listos, después de pasar por el hotel para asearnos y cambiarnos. Iniciábamos así nuestro recorrido de reconocimiento del pueblo (ya conocido por mí y ansioso de enseñárselos, pero a sabiendas de cual seria su reacción)

Estábamos en un pueblo típico de la zona, de gran influencia Austriaca en sus casas, de paisajes casi alpinos que conferían un talante especial a sus gentes por el aislamiento de la “civilización” y las inclemencias del clima. Un pueblo histórico, con restos de su gloria pasada, con sus calles empedradas, sus pórticos, sus plazoletas, su paseo junto al río, su iglesia de campanario nada silencioso que te saludaba cada hora en punto, fuera de día o de noche. Un pueblo con sus 5 calles y sus casi 100 habitantes en épocas de vacaciones.

La visita al pueblo duró, alargándola al máximo posible, 15 minutos. Minutos interminables para mí por la cantidad de protestas escuchadas y comentarios de todo tipo al lugar. Bueno, pensé yo, hay de todo en la viña del señor.

La histórica visita estuvo encumbrada con la necesidad de uno de mis compañeros de comprar tabaco. ¡Que aventura¡, pues el “mono” de los nicóticos los vuelve irritables así que me afané en encontrar pronto el punto de venta. TABACCO, leí en un cartel y nos dirigimos hacia el mismo. El único punto de venta de esta droga legal era una máquina automática situada junto a la maquina expendedora de películas del video club,

“cuanta tecnología en un solo lugar” pensé para mis adentros recreándome en los títulos disponibles en DVD.

En esto, mis compañeros ya alzaban el nivel de sus comentarios peleándose con una máquina que, a todas luces, les ganaba con ventaja cómoda.

Lo primero que les llamó la atención fue el precio de las distintas marcas, buen momento para que empiecen a dejarlo, pensaba yo. Tras un rato de murmullos y el decomiso de todas las monedas que yo pudiera portar, escucho los típicos golpes con los que solemos solucionar nuestras desavenencias con los aparatos. La máquina soportaba estoicamente y en su parte frontal se dibujaba, entre luces y sombras, lo que se me antojaba una sonrisa de burla.

Como habían excedido el tiempo de elección, se tragaba el dinero y emitía un vale para reclamarlo al día siguiente (en horario de reapertura del video club)

Una batalla perdida para mis compañeros que, afligidos por la situación, contaban el número de unidades nicóticas que les quedaban por quemar para satisfacer sus ansiedades. Ni que decir tiene que yo, apoyado entre el soportal y la máquina, dejaba escapar lágrimas provocadas por lo hilarante de la situación mientras me afanaba en acallar mis carcajadas.

Sin duda alguna, la rebelión de las máquinas era una ficción posible de realizarse y por lo visto con mis compañeros, ya estábamos perdidos. A partir de mañana no sólo trataré con más cariño a todo ser mecánico que me rodee, sino que haré cábalas sobre cuál de ellos se alzará con el poder.

El término del cursillo y el regreso a Milano se me antojaba difícil, pues teníamos el hotel en el centro de una ciudad que, desde siempre, me pareció incomprensible de recorrer conduciendo.

Una ciudad de amplísimas avenidas y callejuelas estrechas. Colmada de vías de tranvías públicos que nunca sabes por donde te saldrán. Indicaciones diversas que consiguen mantenerte dentro de un radio de control dando vueltas sin sentido mientras piensas que llevas atravesada media ciudad (¿será esto un sistema de control de tráfico para aliviar las congestiones?). Una ciudad donde te adelantan por derecha o izquierda, donde el que te precede, de un volantazo, consigue un cambio de sentido perfecto sin que nadie se asombre de una maniobra que casi consigue hacernos estrellarnos contra la fuente de la plaza. Una ciudad donde al preguntar a alguien por una dirección, obtienes una respuesta rapidísima (seguro que premian al que más rápido hable) culminada con gestos de todo tipo de su cuerpo que, como denominador común, tienen uno final parecidísimo a un corte de mangas.

En fin, una ciudad como cualquier otra.

El destino, la providencia, la suerte (no jugué a la loto), los ángeles custodios, la iluminación divina, todos los factores se sumaron a una exclamación mía cuando dije “me resulta conocido ese mercado comunale”. Estábamos a las puertas del hotel  ¡Dios, Mahoma, Buda, o quién sea existe”.

Un hotelito como otros tantos, con todas las comodidades de este tipo de capitales. Un hotelito sin aparcamiento y situado en una de las zonas de mayor tránsito imaginables (el mercado comunale está justo enfrente). Un hotelito donde, al entrar, has de tomar el ascensor para llegar a la recepción. Un ascensor único para todo el hotel. Un ascensor con capacidad para una persona con su maleta (que no sea grande ninguno de los dos, pues para estos casos hay escaleras). Un hotelito donde hay lista de espera para el uso del ascensor (elemento necesario para llegar a las habitaciones) y donde la restauración se huele por todos lados. Un hotelito donde la ingeniería demuestra que el espacio puede ser infinito por finito que lo pongamos, donde dos metros cuadrados dan tanto de sí que tenemos que pensar con qué muebles lo llenamos para ocupar la sensación de vacío. Un hotelito donde el uso de los espejos ha sido fundamental para la sensación de espacio, donde te entra claustrofobia ante la multitud que te rodea (coño¡  soy yo mismo reflejado miles de veces entre los espejos enfrentados que hay en todas las paredes y ángulos de pasillos)

Lo dicho, un hotelito único en una ciudad maravillosa, sobre todo ahora que ya llegamos a la parte final del viaje. Si cabe la más controlada, pensábamos, pero que aún nos depararía muchas sorpresas y puestas a prueba.

De los singulares avatares de esta gesta, de nuestras luchas internas (grupo unido) para la toma de decisiones, de los malestares acusados por unos cuerpos cansados y del inicio de nuestro regreso, daré buena cuenta en otra entrega narrativa que, como siempre en clave de sátira irónica, mi mente prepara a sabiendas de que aún quedan incidencias por vivir para plasmar.

...

dicen muchos ingenuos poco versados en las lides de los viajes. Estos, si han tenido que realizarlos, seguro que han sido de vacaciones. Unas vacaciones totalmente organizadas y programadas, no dejando lugar a la improvisación ni a la aventura que tan románticamente buscaban.           

Muy distinto son los viajes por trabajo, esos que llaman “de negocios” …negocio para las compañías y las agencias, esas son las únicas que lo hacen.

Esto no es sino la trascripción real de uno de esos viajes cualquiera “de negocios”, negocio para la empresa en la que trabajo, porque lo que es para mí…ya me contarán donde está el negocio.

Gracias a la fabulosa agencia con la que contacta mi empresa (señoritas que te lo programan todo desde una pantalla desconociendo los avatares en los aeropuertos, las conexiones que te buscan, los enlaces desfasados en hora y los hoteles en los que te “depositan” para dormir) siempre he tenido que realizar labores de aventurero si quería regresar de una pieza a casa. Este no podía ser menos, pero, ya estamos acostumbrados a que, a pesar del traje de chaqueta y la corbata, la sensación general es de estar a la “usanza” de un Indiana Jones, faltándome sólo el látigo que, de seguro, me pitaría en los controles del aeropuerto (me pita todo…creo que ya me la tienen jurada). El viaje se presentía cómodo, sólo cuatro días de cursillo fuera de mi país, cuatro días que pasarían a los anales en la historia de los viajes organizados.

Como es costumbre en mi, este viaje me sorprendió en transito de otro. Ya que llegaba con el tiempo justo (un día) de solventar temas pendientes antes de salir de nuevo y ante mi cansancio por las ya 6 semanas de viajes ininterrumpidos, dejé que la organización de este recayera en la agencia de viajes coordinada con mi secretaria… ¡Graso error ¡

La partida fue una combinación de compañías con distintos enlaces hasta el aeropuerto de destino. La primera en la frente pues, yo que por comodidad siempre viajo en los asientos de pasillo, me encuentro ante más de 4 horas de vuelo (repartidas en dos compañías y dos trayectos distintos) en un asiento central. La negativa de la señorita del mostrador de facturación a cambiarme de ubicación estaba fundamentada en el tipo de reserva realizado por mi secretaria que incluía asiento asignado (¡que capu…ya podía haberme consultado…y los de la agencia…pues no lo sabrá después de tantos viajes ¡).

Bueno, heme allí, con cara de pocos amigos, en las estrecheces de este asiento que está diseñado por los descendientes de aquellos inquisidores españoles ¡vaya potro de tortura¡ y rogando que, al menos, tuviera suerte con mis compañeros de viaje.

Suelo ser de los primeros en entrar, me gusta disponer de sitio para alojar mi maletín o equipaje de mano, y hago apuestas conmigo mismo, sobre quién me tocará al lado. En estas cavilaciones me encontraba cuando empiezan a entrar un ramillete de bellezas de rasgos exóticos (después me enteré de que eran un grupo de modelos de gira) y empezaron a acomodarse en los asientos delanteros al mío y los posteriores. Esto llenó mi ego y me acomodé para recibir a mis solícitas vecinas.

La segunda también en la frente, pues conmigo se sentaron dos del grupo, uno era el que parecía maquillador o “estilista” como se llaman desde que esta profesión alcanzó los dictámenes de carrera universitaria. Un chaval de edad indefinida, con aspecto de… ¿como describirlo? Ya sabéis, de esos modernos de ahora, con ropas prestadas 4 ó 5 tallas más grandes que ellos, aspecto de no lavarse hace días, lleno de anillos y perforaciones (imagino los problemas que tendría en los controles de seguridad de los aeropuertos) y totalmente desgreñado… ¡justa imagen para un estilista ¡

Mi otra compañera (fémina) debía ser la guardiana del grupo, la promotora, la coordinadora de los avatares de aquel ramillete de bellezas que todo el avión contempló extasiado. Una donna de no menos de 90 kilos, vestida con un pantalón de deportes ajustado (¡dios¡ ¿no hay espejos donde verse antes de salir a la calle?) y una camiseta suelta que intentaba agrupar y contener su perfectamente talla 150 de sujetador. ¡Y yo en el medio de estos personajes ¡esto prometía empezar bien, viaje interesante.

El estilista, nada más dejarse caer en el asiento, sacó su reproductor de MP3 y se desconectó de las inclemencias mundiales que me rodeaban  La “donna”, después de colocar su equipaje, repasar que todas sus bellezas estuvieran bien, aclararle a la azafata de vuelo que su billete era de Bussines Class, donde ella siempre viajaba, pero que por error, estaba allí, decidió comenzar la maniobra se asentamiento a mi lado.

El crujir de la estructura del asiento bajo su peso, la toma de posesión territorial de las carnes generosas que adornaban sus flancos, la lucha con un cinturón no pensado para este tipo de cuerpos, llevo un buen rato. Todo esto salpicado con los improperios que soltaba ante la situación y sus constantes disculpas a mi persona por los golpes, pisotones y aplastamiento corporal al que fui sometido sin queja de mi parte (no podía, era imposible ni siquiera respirar cuento más gritar).

Una vez situados en mis flancos los asesinos a sueldo contratados por la competencia para liquidarme……..hice un ligero estudio mental de la situación. Mejor hubiera sido quedarme quieto   ¡Era para gritar¡ ¡desesperante¡ imposible la movilidad, el intento de

hacerme con el apoyo (moral mas que otra cosa) de un reposabrazos fue abortado por las rápidas maniobras de mis agresores (como se movía ahora la “flaca”), las bolsas que portaban, no cabiendo en los portaequipajes, se situaban en el suelo, entre sus…” Mis piernas”, nada, de poder abrir la ventanilla me habría arrojado allí mismo, sin paracaídas ni nada. Bueno, la capacidad de abstracción mental siempre fue mi fuerte, era cuestión de explotarla al máximo en este caso.

Ya en pleno vuelo vino uno de los momentos más irrisorios cuando, en un ataque de amabilidad directamente reñido con la visión de una realidad práctica, la azafata me preguntó que si quería comer algo. Mi cara tuvo que ser todo un poema, atrapado entre mis celadores de espacio, con el espacio justo para la movilidad de mi caja toráxico en el ejercicio natural de la respiración, mis manos y brazos identificables con los de un tetra- pléjico que intenta realizar alguna maniobra de vano resultado …en fin, una escueta sonrisa de soslayo y la azafata contuvo una carcajada ante el esperpéntico escenario contemplado.

Pensando que ya nada podía empeorar, el “estilista” me demostró que no sólo lo era de imagen personal, pues desde la conexión del MP3 brindó espléndidamente a todo el que lo pudiera ver (desgraciadamente solo éramos las azafatas que pasaban por el pasillo y giraban la cabeza disimulando sus risas y yo, sufrido donde los haya) de una variedad inimaginables de posiciones en las que dormir en un sillón de un avión. Algunas de estas posturas me sorprendieron por lo retorcidas y dolorosas, a cualquier punto de vista, sin que esto pareciera importarle mucho a él. Dentro de la variedad de posicionamientos, los más usados (por su parte) fueron aquellos que le permitían roncar a pleno pulmón y los que usaban mi hombro como almohada de descanso que, ante la profundidad del sueño, dejaron como recuerdo una mancha de babitas depositadas desde el hilillo que de su boca pendía

.

A estas alturas mi cuerpo ya no respondía, mi mente recordaba la frase escatológica de aquel personaje de cine tan parodiado cuando decía “mi comandante, no siento las piernas” ¿las piernas? Yo hacía tiempo que no sabía nada de mi cuerpo.

En estas la “donna” le dio por comer, tenia hambre la pobre y no era de extrañar porque ante la vista de su oronda anatomía, cualquiera adivinaría las inclemencias de la dieta con la que se castigaba. Pero un día es un día, pensó ¡y tenía que ser hoy¡ pensé yo.

En fin, como un tullido en una silla abandonada, con un contorsionista por un lado que me usaba como almohada donde depositaba la marca de sus babas y una sílfide de 90 kilos en mi otro lado que me tenía aprisionado a mi asiento.

“Señores pasajeros por favor hagan uso de los cinturones de seguridad y pongan sus asientos en posición vertical” se anunciaba por megafonía, ¡salvado¡¡vamos a aterrizar ¡exclamaba mi mente superando las atrocidades de mi cuerpo retorcido.

La auxiliar de vuelo, con una sonrisa que siempre he sentido entre irónica y sorna, pasaba revisando los asientos y asegurándose de que todos estábamos con el cinturón puesto ¿acaso pensaba que podía quitármelo? ¿No es cierto que la sonrisa que se les pone en esos momentos en los que, te miran la entrepierna para verificar el cinturón, es una sonrisa de lascivia?  ……. Vaya, mi mente ya estaba siendo superada por las dolencias de mi cuerpo.

El crujido del aparato al tomar tierra me sonó, si cabe, más doloroso que nunca. No era para menos, en este vuelo tuvo que soportar a la “donna” que tan silenciosamente compartimos.

Una sonrisa, como de un anuncio televisivo de refrescos, me dedicó mi sílfide acompañante cuando se levantó para salir del avión. En esos momentos mi cuerpo se sintió henchido de una bocanada de aire que entró libremente en mis pulmones ¡podía respirar ¡

Mis soñadas modelos empezaron a levantarse de sus asientos para salir, todas y cada una de ellas me dedicó una maravillosa sonrisa que yo interpretaba de atracción, pero que a todas luces era de burla ante lo que había tenido que soportar.

En este me percaté de algo… ¡coño¡¡el estilista¡  me giré para saber que había sido de aquel ser que habitaba a mi derecha y, para mi asombro y la risa hilarante de más de uno, la comodidad y calor de mi cuerpo hizo que sumada la insensibilidad de mis extremidades, se abrazara a mí para hundirse más en aquel sueño que en vez de reparador, era la envida de todo el que lo contemplaba.

La ayuda de la azafata (inestimable cómplice en mi odisea) consiguió despertarlo y quitármelo de encima.

Yo aún tenía un trayecto más, otras dos horas de vuelo, al menos me dejaban recuperarme del suplicio pasado.

El ENLACE

Para mi sorpresa, el vuelo de enlace se realizaba en el mismo aparato, compartiendo la misma tripulación. Me relajé al contemplar la sonrisa de mi cómplice, esta belleza también vendría conmigo. Al sentarme recé porque mis dos anteriores compañeros de trayecto hubieran terminado su viaje en este aeropuerto. Fugaces pensamientos los míos cuando, ante el trémulo murmullo de los congregados en la puerta, empecé a vislumbrar mis queridas modelos que volvían a tomar sus respectivos asientos.

Todas ellas me dedicaron una cálida sonrisa que se me antojo despótica y falta de sensibilidad, pues sabíamos ambos, que ellas lo hacían por aquello que sabían me pasaría a continuación.

Se me heló la sangre al verlos entrar, ellos dos, el “estilista” y la “donna” los 50 kilos mal pesados y los 90 y pico que, tras la parada, se me antojaban ahora más voluminosos.

“Señor, apiádate, te aseguro que jamás volveré a esconder el bolso de mi secretaria” …pero se ve que el señor quería seguir viendo la cara de la secretaria cada vez que le escondía el bolso pues no se apiadó. Ambos tomaron posiciones en sus asientos. El estilista mirándome con sorna, se le hacía la boca agua viendo, de reojo, mi hombro.

La “donna” se contuvo. Al sentarse intentó no aplastarme, pero al maniobrar para ponerse el cinturón……perdí el sentido. La falta de aire obró ese milagro en mi ser.

Ya en pleno vuelo y ante la mirada atónita de mi compañera, me esforcé en abandonar mi asiento en dirección al final del aparato. Destino: los lavabos.

No necesitaba ir, pero el hecho de poder respirar nuevamente me lo imponía. Me quedé en esa parte final del avión, allí donde los auxiliares de vuelo (antaño azafatas) tienen su pequeño cubículo y donde descansan después de sus obligaciones para con los pasajeros.

Allí estaba yo, siendo atacado por el único auxiliar masculino (lo de masculino es un decir) que con sus ademanes me dejó bien clara cuales eran sus apetencias en cuestión de .

Me debatía entre regresar a mi asiento y rendirme ante el destino o utilizar todo mi juego de cintura para las esquivas de las ya bien directas del auxiliar.

Menos mal que, como envuelta en un halo mágico, apareció mi azafata librándome de una muerte (o asesinato) casi segura.

Me preguntó por el libro que leía, esto fue suficiente para que su compañero abandonara toda intención al volcarme yo directa y abiertamente a hablar con ella.

Mi frente ya no podía con más golpes. ¿Saben ese dicho que dice “calladita estás preciosa”? ahora entendí su significado.

Durante los siguientes cuarenta minutos solo recuerdo mis ojos paseándose por su escultural cuerpo, su cara preciosa mientras sus labios jugosos y apetecibles, no paraban de moverse en un sin sentido que mi mente no quería procesar. Cuarenta minutos de monólogo incesante, rápido, incontrolado, estridencia en su voz, ansia de comunicar algo, mi mente ya no procesaba nada. ¿Dónde y cuanto tiempo ha estado esta belleza encerrada que tanto tiene que decir? ¿Quién le quitó la mordaza? Uff, el mareo venía a mí en oleadas incontroladas.

Para el aterrizaje me negué a sentarme donde me correspondía y, gracias a esos asientos al final que siempre quedan vacíos, llegué a destino sin volver a pasar la tortura anterior.

Esto me obligó a ser el último en desembarcar y, mientras esperaba mi momento, veía como salían los pasajeros por la puerta delantera mientras que mis oídos seguían escuchando la letanía, ya sin sentido, de la azafata.

Al llegar a la Terminal más de uno se asombró de cómo, en un acto sin premeditación y alevosía, hinqué rodilla al suelo y dirigiéndome al cielo juré en lo que yo creía para mis adentros (pero que parece todos escucharon) “a dios pongo por testigo que regreso a pié, nadando si es necesario, pero se enterarán de esto”

De lo acontecido en los hoteles (otra vez la combinación mortífera de secretaria-agencia de viajes) y mi vuelo de regreso…contaré más tarde. Es material para otro relato. 

                                                                                                                 ………….. ©

...

Pero hoy algo anda mal, tus sentidos están al acecho, sabes que algo va a pasar y esa rara sensación te tiene en vilo.

Repasas mentalmente todo lo del día buscando donde está el fallo. Vuelves sobre tus pasos y recuerdas todo lo realizado en el día. Todo correcto, sin fallo, impecable pero ¿entonces porqué de esta sensación? ¿Qué extraño acontecer te tiene en este estado?

Tu mente sigue repasando lentamente todas y cada una de las cosas realizadas hoy, las encomendadas por tu mujer e incluso, algún favorcillo pedido por un amigo.

Nada, que no sabes qué es eso que tanto te perturba inconscientemente y rompe la magia de este momento.

Dejas pasar el tiempo, esperando, ensimismado, tal vez así, todo venga a tu mente.

Nada, otros diez minutos han pasado y no sabes el porqué pero, sigues igual. Respiras profundamente una, dos y hasta tres veces, te relajas cada vez más en tu sillón favorito, empiezas a disfrutar de él, notas como se acomoda cada vez más a la anatomía de tu cuerpo sujetándote, diciéndote lo bien que estás aquí, lo cómodo de la situación y, de repente, un sudor helado recorre tu espalda, tu boca se reseca rápidamente y piensas para tus adentros ¡no puede ser verdad, hoy no me toca¡ y miras nuevamente las agujas del reloj de pared de la abuela para decirte a ti mismo ¡todavía me lo puede decir, todavía estamos a tiempo¡ y casi, como si se tratara de transmisión de pensamiento, oyes que tu mujer te pega el grito del siglo desde la cocina diciendo ¡recuerda que has de bajar la basura ya, antes de que pase el camión¡.

Lo sabías, sabías que algo estaba fuera de lugar, que esto sucedería, sabías que el universo tiene que ser así de cruel contigo porque le has fallado.

Te levantas dejando atrás lentamente el lugar de refugio y descanso que te pertenece y, sabiendo, lo que te encontrarías a partir de este momento.

Llegas a la puerta de la cocina para enfrentarte a esa imagen que tantas veces te hizo despertar de tus sueños bañado en sudor. La ves, es ella, tu mujer, irreconocible con esa redecilla que, para protegerse el peinado y no tu integridad psicológica, se pone cada noche, con los brazos en aspas y las manos en la cintura en actitud desafiante, las zapatillas con la cabeza del conejito peludo y bigotes y, lo peor de todo, ese batín a cuadros que tantas veces has intentado quemar, romper, tirar por el balcón, ahogar en el retrete y que nunca hiciste por ser el preferido de tu esposa.

Estás en la primera etapa de esta noche, es el momento en que te das cuenta de que, es imposible que en esta casa se produzca tantísima basura y que nadie se dé cuenta de que no cabe en una sola bolsa, ni siquiera cuando empieza a caer fuera del cubo, manchando el fondo del armarito, se detienen o se les ocurre que tal ves, poniendo una bolsa nueva, no se produzca el desastre que ahora tienes ante ti.  

Tu entrenamiento en las fuerzas especiales tiene que ponerse ahora a prueba. Recoges e introduces todo lo que está fuera del cubo en la bolsa y los sobrantes en una segunda.

Las anudas a duras penas y, tomándolas en peso, calculas la resistencia para que no se rompan por el camino. Te sientes satisfecho, la primera etapa está cumplida, la preparación, ahora viene el campo minado, la batalla final y el contenedor, después de esto te podrás sentir pletórico.

Mientras te diriges al ascensor sabes que, por mucha fuerza mental que pongas, estás en la planta décima y tendrás que esperar un buen rato hasta que llegue a recogerte. No importa, estás hecho para todo, o ¿no?, maldición ¡empezamos mal¡.

Alguien se olvidó de vaciar los restos de la calderada de pescado antes de tirarlo a la basura y, ahora, notas en tu pié, mientras estás estático en la puerta del ascensor esperándolo, como empieza a gotear la bolsa. Un goteo cada vez más constante, más persistente, un goteo que llega hasta tus fosas nasales indicándote, por el hedor, que esto no son los restos de hoy, aquí están los de ayer y posiblemente algo que ya se encontraba en lamentable estado de descomposición dentro de la nevera.án los de ayer y posiblemente algo que ya se encontraba en lamentable estado dentro de la nevera.el caminotienes ante tr y la ve

Tu pie ya chorrea el pestilente líquido que se escapa de la bolsa y empapa tus zapatillas ¡demonios¡, piensas, ¡vuelta a la ducha y a lavar las zapatillas, qué fastidio¡

Pero no desesperas, ya queda poco, oyes como el ascensor ha parado en la planta alta, la próxima será la tuya, ¡solo espero que no esté la señora Fina con su endemoniado perrito, mira que me tiene manía, ¿ porqué si no tendría que ladrarme de esa forma cada vez que me ve?¡.

La puerta se abre y ¡otro trágico accidente¡ ¿Cómo nadie se dio cuenta de advertirte que, el plato hecho mil pedazos en su caída esta mañana, descansaba en el fondo de la bolsa?

Pero tú lo has notado ¡vaya que si lo has notado¡, en el momento en que, ágilmente intentaste entrar en el ascensor esquivando al chucho de marras que intentaba morderte, la bolsa golpeó tu pierna (mira que llevar bermudas) lacerándote con una brecha que, si fueras de talante religioso, podríase considerarse un estigma no por su carácter desconocido ( vaya si conocías el porqué) sino por la profundidad y la emanación de sangre, roja y espesa que, ahora corre por tu pierna.

¡Que dios coja confesados a todos en casa en cuanto suba¡ es lo que piensas mientras te muerdes los labios aguantando, por un lado el dolor que te produce, y por otro lado los ladridos del chucho de la señora Fina que, hoy mas que nunca, te mira con cara de pocos amigos.

Para colmo de males la señora fina, mujer de gustos y olfato refinados, se percata del hedor que, emanando de la bolsa, ahora impregna toda tu persona.

Ya llega el momento final, se abre la puerta del ascensor y solo te queda recorrer unos pocos metros hasta la acera y alcanzar el contenedor de las basuras. Ya casi está, eres casi invencible, te creces por momentos mientras llegas a la puerta del edificio y, justo en ese momento ¡no puede ser ¡¡ahora no¡ la bolsa, herida de muerte por el filo del cristal del plato que te infringió la herida, termina de ceder y se rompe como si de un sueño se tratara. ¡ Es el fin del mundo¡ al menos el tuyo. La imagen es esperpéntica, el portal de la vivienda en su fase final, con la puerta abierta, y todos los vecinos que entran y salen en ese momento, enterándose de todas las bajezas de tu familia, bajezas plasmadas en el suelo, estampadas por todos lados y tu, ante la mirada asqueada de tus vecinos, con la pierna bañada en sangre por la herida y oliendo casi tan mal como el contenido de lo que trasportabas en la bolsa, recogiendo con las manos todo aquello que se ha derramado para depositarlo dentro del contenedor. ¡Esto no me puede pasar a mi¡ ¡a mi no, señor, a mi no¡, ¡a dios pongo por testigo que es la última vez que me cogen, no vuelvo a bajar la basura NUNCA NUNCA¡.

P.D.

Para otra ocasión queda el relato de la vuelta a casa, por la escalera ya que se fue la luz, y el recibimiento amoroso con la frase tan querida de… ¿Cuánto has tardado? ¿con quién te detuviste a hablar? ¡ ya era hora¡ y de tus ganas, en esos momentos, de cometer el crimen perfecto que tanto has estudiado.

Para otra ocasión.

Pero hoy algo anda mal, tus sentidos están al acecho, sabes que algo va a pasar y esa rara sensación te tiene en vilo.

Repasas mentalmente todo lo del día buscando donde está el fallo. Vuelves sobre tus pasos y recuerdas todo lo realizado en el día. Todo correcto, sin fallo, impecable pero ¿entonces porqué de esta sensación? ¿Qué extraño acontecer te tiene en este estado?

Tu mente sigue repasando lentamente todas y cada una de las cosas realizadas hoy, las encomendadas por tu mujer e incluso, algún favorcillo pedido por un amigo.

Nada, que no sabes qué es eso que tanto te perturba inconscientemente y rompe la magia de este momento.

Dejas pasar el tiempo, esperando, ensimismado, tal vez así, todo venga a tu mente.

Nada, otros diez minutos han pasado y no sabes el porqué pero, sigues igual. Respiras profundamente una, dos y hasta tres veces, te relajas cada vez más en tu sillón favorito, empiezas a disfrutar de él, notas como se acomoda cada vez más a la anatomía de tu cuerpo sujetándote, diciéndote lo bien que estás aquí, lo cómodo de la situación y, de repente, un sudor helado recorre tu espalda, tu boca se reseca rápidamente y piensas para tus adentros ¡no puede ser verdad, hoy no me toca¡ y miras nuevamente las agujas del reloj de pared de la abuela para decirte a ti mismo ¡todavía me lo puede decir, todavía estamos a tiempo¡ y casi, como si se tratara de transmisión de pensamiento, oyes que tu mujer te pega el grito del siglo desde la cocina diciendo ¡recuerda que has de bajar la basura ya, antes de que pase el camión¡.

Lo sabías, sabías que algo estaba fuera de lugar, que esto sucedería, sabías que el universo tiene que ser así de cruel contigo porque le has fallado.

Te levantas dejando atrás lentamente el lugar de refugio y descanso que te pertenece y, sabiendo, lo que te encontrarías a partir de este momento.

Llegas a la puerta de la cocina para enfrentarte a esa imagen que tantas veces te hizo despertar de tus sueños bañado en sudor. La ves, es ella, tu mujer, irreconocible con esa redecilla que, para protegerse el peinado y no tu integridad psicológica, se pone cada noche, con los brazos en aspas y las manos en la cintura en actitud desafiante, las zapatillas con la cabeza del conejito peludo y bigotes y, lo peor de todo, ese batín a cuadros que tantas veces has intentado quemar, romper, tirar por el balcón, ahogar en el retrete y que nunca hiciste por ser el preferido de tu esposa.

Estás en la primera etapa de esta noche, es el momento en que te das cuenta de que, es imposible que en esta casa se produzca tantísima basura y que nadie se dé cuenta de que no cabe en una sola bolsa, ni siquiera cuando empieza a caer fuera del cubo, manchando el fondo del armarito, se detienen o se les ocurre que tal ves, poniendo una bolsa nueva, no se produzca el desastre que ahora tienes ante ti.  

Tu entrenamiento en las fuerzas especiales tiene que ponerse ahora a prueba. Recoges e introduces todo lo que está fuera del cubo en la bolsa y los sobrantes en una segunda.

Las anudas a duras penas y, tomándolas en peso, calculas la resistencia para que no se rompan por el camino. Te sientes satisfecho, la primera etapa está cumplida, la preparación, ahora viene el campo minado, la batalla final y el contenedor, después de esto te podrás sentir pletórico.

Mientras te diriges al ascensor sabes que, por mucha fuerza mental que pongas, estás en la planta décima y tendrás que esperar un buen rato hasta que llegue a recogerte. No importa, estás hecho para todo, o ¿no?, maldición ¡empezamos mal¡.

Alguien se olvidó de vaciar los restos de la calderada de pescado antes de tirarlo a la basura y, ahora, notas en tu pié, mientras estás estático en la puerta del ascensor esperándolo, como empieza a gotear la bolsa. Un goteo cada vez más constante, más persistente, un goteo que llega hasta tus fosas nasales indicándote, por el hedor, que esto no son los restos de hoy, aquí están los de ayer y posiblemente algo que ya se encontraba en lamentable estado de descomposición dentro de la nevera.án los de ayer y posiblemente algo que ya se encontraba en lamentable estado dentro de la nevera.el caminotienes ante tr y la ve

Tu pie ya chorrea el pestilente líquido que se escapa de la bolsa y empapa tus zapatillas ¡demonios¡, piensas, ¡vuelta a la ducha y a lavar las zapatillas, qué fastidio¡

Pero no desesperas, ya queda poco, oyes como el ascensor ha parado en la planta alta, la próxima será la tuya, ¡solo espero que no esté la señora Fina con su endemoniado perrito, mira que me tiene manía, ¿ porqué si no tendría que ladrarme de esa forma cada vez que me ve?¡.

La puerta se abre y ¡otro trágico accidente¡ ¿Cómo nadie se dio cuenta de advertirte que, el plato hecho mil pedazos en su caída esta mañana, descansaba en el fondo de la bolsa?

Pero tú lo has notado ¡vaya que si lo has notado¡, en el momento en que, ágilmente intentaste entrar en el ascensor esquivando al chucho de marras que intentaba morderte, la bolsa golpeó tu pierna (mira que llevar bermudas) lacerándote con una brecha que, si fueras de talante religioso, podríase considerarse un estigma no por su carácter desconocido ( vaya si conocías el porqué) sino por la profundidad y la emanación de sangre, roja y espesa que, ahora corre por tu pierna.

¡Que dios coja confesados a todos en casa en cuanto suba¡ es lo que piensas mientras te muerdes los labios aguantando, por un lado el dolor que te produce, y por otro lado los ladridos del chucho de la señora Fina que, hoy mas que nunca, te mira con cara de pocos amigos.

Para colmo de males la señora fina, mujer de gustos y olfato refinados, se percata del hedor que, emanando de la bolsa, ahora impregna toda tu persona.

Ya llega el momento final, se abre la puerta del ascensor y solo te queda recorrer unos pocos metros hasta la acera y alcanzar el contenedor de las basuras. Ya casi está, eres casi invencible, te creces por momentos mientras llegas a la puerta del edificio y, justo en ese momento ¡no puede ser ¡¡ahora no¡ la bolsa, herida de muerte por el filo del cristal del plato que te infringió la herida, termina de ceder y se rompe como si de un sueño se tratara. ¡ Es el fin del mundo¡ al menos el tuyo. La imagen es esperpéntica, el portal de la vivienda en su fase final, con la puerta abierta, y todos los vecinos que entran y salen en ese momento, enterándose de todas las bajezas de tu familia, bajezas plasmadas en el suelo, estampadas por todos lados y tu, ante la mirada asqueada de tus vecinos, con la pierna bañada en sangre por la herida y oliendo casi tan mal como el contenido de lo que trasportabas en la bolsa, recogiendo con las manos todo aquello que se ha derramado para depositarlo dentro del contenedor. ¡Esto no me puede pasar a mi¡ ¡a mi no, señor, a mi no¡, ¡a dios pongo por testigo que es la última vez que me cogen, no vuelvo a bajar la basura NUNCA NUNCA¡.

P.D.

Para otra ocasión queda el relato de la vuelta a casa, por la escalera ya que se fue la luz, y el recibimiento amoroso con la frase tan querida de… ¿Cuánto has tardado? ¿con quién te detuviste a hablar? ¡ ya era hora¡ y de tus ganas, en esos momentos, de cometer el crimen perfecto que tanto has estudiado.

Para otra ocasión.

Pero hoy algo anda mal, tus sentidos están al acecho, sabes que algo va a pasar y esa rara sensación te tiene en vilo.

Repasas mentalmente todo lo del día buscando donde está el fallo. Vuelves sobre tus pasos y recuerdas todo lo realizado en el día. Todo correcto, sin fallo, impecable pero ¿entonces porqué de esta sensación? ¿Qué extraño acontecer te tiene en este estado?

Tu mente sigue repasando lentamente todas y cada una de las cosas realizadas hoy, las encomendadas por tu mujer e incluso, algún favorcillo pedido por un amigo.

Nada, que no sabes qué es eso que tanto te perturba inconscientemente y rompe la magia de este momento.

Dejas pasar el tiempo, esperando, ensimismado, tal vez así, todo venga a tu mente.

Nada, otros diez minutos han pasado y no sabes el porqué pero, sigues igual. Respiras profundamente una, dos y hasta tres veces, te relajas cada vez más en tu sillón favorito, empiezas a disfrutar de él, notas como se acomoda cada vez más a la anatomía de tu cuerpo sujetándote, diciéndote lo bien que estás aquí, lo cómodo de la situación y, de repente, un sudor helado recorre tu espalda, tu boca se reseca rápidamente y piensas para tus adentros ¡no puede ser verdad, hoy no me toca¡ y miras nuevamente las agujas del reloj de pared de la abuela para decirte a ti mismo ¡todavía me lo puede decir, todavía estamos a tiempo¡ y casi, como si se tratara de transmisión de pensamiento, oyes que tu mujer te pega el grito del siglo desde la cocina diciendo ¡recuerda que has de bajar la basura ya, antes de que pase el camión¡.

Lo sabías, sabías que algo estaba fuera de lugar, que esto sucedería, sabías que el universo tiene que ser así de cruel contigo porque le has fallado.

Te levantas dejando atrás lentamente el lugar de refugio y descanso que te pertenece y, sabiendo, lo que te encontrarías a partir de este momento.

Llegas a la puerta de la cocina para enfrentarte a esa imagen que tantas veces te hizo despertar de tus sueños bañado en sudor. La ves, es ella, tu mujer, irreconocible con esa redecilla que, para protegerse el peinado y no tu integridad psicológica, se pone cada noche, con los brazos en aspas y las manos en la cintura en actitud desafiante, las zapatillas con la cabeza del conejito peludo y bigotes y, lo peor de todo, ese batín a cuadros que tantas veces has intentado quemar, romper, tirar por el balcón, ahogar en el retrete y que nunca hiciste por ser el preferido de tu esposa.

Estás en la primera etapa de esta noche, es el momento en que te das cuenta de que, es imposible que en esta casa se produzca tantísima basura y que nadie se dé cuenta de que no cabe en una sola bolsa, ni siquiera cuando empieza a caer fuera del cubo, manchando el fondo del armarito, se detienen o se les ocurre que tal ves, poniendo una bolsa nueva, no se produzca el desastre que ahora tienes ante ti.  

Tu entrenamiento en las fuerzas especiales tiene que ponerse ahora a prueba. Recoges e introduces todo lo que está fuera del cubo en la bolsa y los sobrantes en una segunda.

Las anudas a duras penas y, tomándolas en peso, calculas la resistencia para que no se rompan por el camino. Te sientes satisfecho, la primera etapa está cumplida, la preparación, ahora viene el campo minado, la batalla final y el contenedor, después de esto te podrás sentir pletórico.

Mientras te diriges al ascensor sabes que, por mucha fuerza mental que pongas, estás en la planta décima y tendrás que esperar un buen rato hasta que llegue a recogerte. No importa, estás hecho para todo, o ¿no?, maldición ¡empezamos mal¡.

Alguien se olvidó de vaciar los restos de la calderada de pescado antes de tirarlo a la basura y, ahora, notas en tu pié, mientras estás estático en la puerta del ascensor esperándolo, como empieza a gotear la bolsa. Un goteo cada vez más constante, más persistente, un goteo que llega hasta tus fosas nasales indicándote, por el hedor, que esto no son los restos de hoy, aquí están los de ayer y posiblemente algo que ya se encontraba en lamentable estado de descomposición dentro de la nevera.án los de ayer y posiblemente algo que ya se encontraba en lamentable estado dentro de la nevera.el caminotienes ante tr y la ve

Tu pie ya chorrea el pestilente líquido que se escapa de la bolsa y empapa tus zapatillas ¡demonios¡, piensas, ¡vuelta a la ducha y a lavar las zapatillas, qué fastidio¡

Pero no desesperas, ya queda poco, oyes como el ascensor ha parado en la planta alta, la próxima será la tuya, ¡solo espero que no esté la señora Fina con su endemoniado perrito, mira que me tiene manía, ¿ porqué si no tendría que ladrarme de esa forma cada vez que me ve?¡.

La puerta se abre y ¡otro trágico accidente¡ ¿Cómo nadie se dio cuenta de advertirte que, el plato hecho mil pedazos en su caída esta mañana, descansaba en el fondo de la bolsa?

Pero tú lo has notado ¡vaya que si lo has notado¡, en el momento en que, ágilmente intentaste entrar en el ascensor esquivando al chucho de marras que intentaba morderte, la bolsa golpeó tu pierna (mira que llevar bermudas) lacerándote con una brecha que, si fueras de talante religioso, podríase considerarse un estigma no por su carácter desconocido ( vaya si conocías el porqué) sino por la profundidad y la emanación de sangre, roja y espesa que, ahora corre por tu pierna.

¡Que dios coja confesados a todos en casa en cuanto suba¡ es lo que piensas mientras te muerdes los labios aguantando, por un lado el dolor que te produce, y por otro lado los ladridos del chucho de la señora Fina que, hoy mas que nunca, te mira con cara de pocos amigos.

Para colmo de males la señora fina, mujer de gustos y olfato refinados, se percata del hedor que, emanando de la bolsa, ahora impregna toda tu persona.

Ya llega el momento final, se abre la puerta del ascensor y solo te queda recorrer unos pocos metros hasta la acera y alcanzar el contenedor de las basuras. Ya casi está, eres casi invencible, te creces por momentos mientras llegas a la puerta del edificio y, justo en ese momento ¡no puede ser ¡¡ahora no¡ la bolsa, herida de muerte por el filo del cristal del plato que te infringió la herida, termina de ceder y se rompe como si de un sueño se tratara. ¡ Es el fin del mundo¡ al menos el tuyo. La imagen es esperpéntica, el portal de la vivienda en su fase final, con la puerta abierta, y todos los vecinos que entran y salen en ese momento, enterándose de todas las bajezas de tu familia, bajezas plasmadas en el suelo, estampadas por todos lados y tu, ante la mirada asqueada de tus vecinos, con la pierna bañada en sangre por la herida y oliendo casi tan mal como el contenido de lo que trasportabas en la bolsa, recogiendo con las manos todo aquello que se ha derramado para depositarlo dentro del contenedor. ¡Esto no me puede pasar a mi¡ ¡a mi no, señor, a mi no¡, ¡a dios pongo por testigo que es la última vez que me cogen, no vuelvo a bajar la basura NUNCA NUNCA¡.

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Para otra ocasión.

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