Poesía Madrid

e hacerlo en diferido por correo o de alguna otra forma. Los interesados que manden mensaje ! Gracias por leerme

PARTICIPATIVA.....

Abstenerse personas que busquen ligar o salir de fiesta todo el día.

Si os interesaría, animaros a escribirme y os incluyo en el grupo de Whatsapp.

El margen de edad es 18 a los 26.

¡Un saludo!

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(de Voland_land) https://www.amigosmadrid.es/m48682/conquista

Son bienvenidas aportaciones poeticas varias!

Sed felices.

e! Mi vida.

e! Mi vida.

onfieso culpable de todo lo sucedido. Hoy no puedo más. Hoy. Firmo.

mente a la altura? ¿Ascenderá tu pasión a la cordura? Plumas térmicas deseando convertirse en alas para caer flotando al campo de unos metros donde espera la verdadera conquista y el abrazo de un efímero recuerdo. Gigantes, delicadas sin valor ni precio son más grandes que todo eso son las estrellas en la noche, el despertar cada mañana, la senda de los días, la velocidad en la distancia, el sonido en el silencio. Aplacad la aventura por la vida sed el profundo centímetro en un metro al que le apasiona estar lleno de desdichas. O mejor, convertid vuestro propósito al desempeño dedicad la vida a amar lo alto en cada suelo a ser artistas, no destellos a descubrir el ruido de los miedos a merecer la cabeza de los cielos. Es tan fácil ser distinto que da miedo es tan fácil ser iguales que sirve como pretexto. Conquista tu persona y deja los inventos para los conquistadores de otros tiempos.

os lo mismo da igual como lo llamemos que estamos aquí, y nos vemos abrázame ahora sin miedo.

pagina)

s que acceda ya a lo privado en tu instagram de leyenda. Porque hemos llegado a esto? Donde quedamos, yo y tu? Si en el fondo solo quiero sonrisas, hilo, y yogur...

el quejido, el grito ahogado del deseo de ser escuchado, no infravalorado, no ignorado, solo contemplado tal cual es un ser con espíritu e indomable esencia. C.S.

, más allá de juntaletras son poetas. LA CULPA FUE DE DIOS. Yo que jure que no volveria a decir tu nombre, que tu recuerdo seria una nube en mi memoria, que con tu ausencia veria mas ancho el horizonte y que con flores no haria jamas un ramo de novia. Yo que crei que lejos de tu alma vendria la calma cada amanecer y no volveria a conjugar el futuro perfecto del verbo perder. Yo que estaba preparando un canto de odio y espanto para celebrar, pero siento que crece de dentro no mas que el deseo amargo de olvidar... y entre el humo y las estrellas la luna tremenda furiosa me grita -yo tambien puedo escribirte los versos mas tristes esta noche maldita. la culpa fue de dios por haberme hecho de barro, del barro del peor diablo. La culpa fue dios por hacernos mortales sabiendo que sabes que amores iguales no se mueren nunca. La culpa de la pregunta ¿De quien fue la culpa?también fue de dios. Yo que pensaba que tu yéndote me devolvías mi segunda juventud y ahora la barba se me encana  a golpes de melancolía y hay una nube negra que me cubre hasta la esperanza de ver contigo la revolucion si llegara algun dia. Para que volvieras, yo seria capaz de unir el cielo y el infierno, de barrer del mundo a todos los gobiernos y darte de nuevo mi amor como antes, que por terrible que ha sido amarte el tiempo que he estado cautivo es mas terrible tener que olvidarte, mucho mas terrible tener que olvidarte.

, más allá de juntaletras son poetas. LA CULPA FUE DE DIOS. Yo que jure que no volveria a decir tu nombre, que tu recuerdo seria una nube en mi memoria, que con tu ausencia veria mas ancho el horizonte y que con flores no haria jamas un ramo de novia. Yo que crei que lejos de tu alma vendria la calma cada amanecer y no volveria a conjugar el futuro perfecto del verbo perder. Yo que estaba preparando un canto de odio y espanto para celebrar, pero siento que crece de dentro no mas que el deseo amargo de olvidar... y entre el humo y las estrellas la luna tremenda furiosa me grita -yo tambien puedo escribirte los versos mas tristes esta noche maldita. la culpa fue de dios por haberme hecho de barro, del barro del peor diablo. La culpa fue dios por hacernos mortales sabiendo que sabes que amores iguales no se mueren nunca. La culpa de la pregunta ¿De quien fue la culpa?también fue de dios. Yo que pensaba que tu yéndote me devolvías mi segunda juventud y ahora la barba se me encana  a golpes de melancolía y hay una nube negra que me cubre hasta la esperanza de ver contigo la revolucion si llegara algun dia. Para que volvieras, yo seria capaz de unir el cielo y el infierno, de barrer del mundo a todos los gobiernos y darte de nuevo mi amor como antes, que por terrible que ha sido amarte el tiempo que he estado cautivo es mas terrible tener que olvidarte, mucho mas terrible tener que olvidarte.

, más allá de juntaletras son poetas. LA CULPA FUE DE DIOS. Yo que jure que no volveria a decir tu nombre, que tu recuerdo seria una nube en mi memoria, que con tu ausencia veria mas ancho el horizonte y que con flores no haria jamas un ramo de novia. Yo que crei que lejos de tu alma vendria la calma cada amanecer y no volveria a conjugar el futuro perfecto del verbo perder. Yo que estaba preparando un canto de odio y espanto para celebrar, pero siento que crece de dentro no mas que el deseo amargo de olvidar... y entre el humo y las estrellas la luna tremenda furiosa me grita -yo tambien puedo escribirte los versos mas tristes esta noche maldita. la culpa fue de dios por haberme hecho de barro, del barro del peor diablo. La culpa fue dios por hacernos mortales sabiendo que sabes que amores iguales no se mueren nunca. La culpa de la pregunta ¿De quien fue la culpa?también fue de dios. Yo que pensaba que tu yéndote me devolvías mi segunda juventud y ahora la barba se me encana  a golpes de melancolía y hay una nube negra que me cubre hasta la esperanza de ver contigo la revolucion si llegara algun dia. Para que volvieras, yo seria capaz de unir el cielo y el infierno, de barrer del mundo a todos los gobiernos y darte de nuevo mi amor como antes, que por terrible que ha sido amarte el tiempo que he estado cautivo es mas terrible tener que olvidarte, mucho mas terrible tener que olvidarte.

ielo. Entonces, la cribada luz y las hojas hechas sombra, se estrellan contra el suelo Y mueren. Daniel Gonzalez

alma vendida,

una gota de razón vuela evanescente

sobre aquel nombre, dulce pecado

abre los ojos,

quiero mirar de frente al delirio

atesoro, entre jirones de corazón,asfixiado en tus delicias, en tus ojos, rojos, locos de estación, te quiero,te quiero inerme...entre sueños de girasol... ROGERVAN RUBATTINO ©️ http://www.rogervanrubattino.com

cute;n.

Develé un jardín de sombras,

donde frutos de extrañas ramas,

brillaban en los cuerpos desnudos del sol.

Ya los rayos de la mañana no cantan tus deseos,

como lo hacía el azor,

ya la brisa no se complace entre tus piernas,

como lo hace la laguna,

y sus naranjos en flor.

El nombre de la lluvia me recuerda el recuerdo,

aquellas sendas de mar,

donde la espuma de la tarde,

se evapora sin cesar.

Busqué sus manos en precoces cementerios,

en la risa de un salterio,

en la agonía de la niebla,

que cansada y perfecta,

acunaba la ciudad.

Y cuando fui contando las piedras de su camino,

silbó el ocaso, el destierro y su tempestad,

en un dulce abismo.

ROGERVAN RUBATTINO ©

DESCUENTO INSCRICIÓN PREVIA: 10 euros. Precio el mismo día del taller: 12 euros. PLAZAS LIMITADAS.

as,

con sus sombras aviesas,

tachona de emoción,

escaleras y puertas,

y ese conjuro de fuego y tiempo,

me estremece…

Lentamente.

Llamas a las llamas,

ceniza a las cenizas,

la espuma de venus,

flotando sin prisa.

Te quiero ahora amor,

levitando en mis marismas,

como pétalo de oración,

reverberando en la brisa.

Tengo tantas cosas de tu vida en mi vida,

que ya no sé si caminas tú,

conmigo o sin mí,

como lo hace el candil,

de la llama y su pretil.

Somos sólo el reflejo,

de la lluvia en el espejo,

el fuego invisible que consume,

con ferocidad nuestros desvelos.

Tengo miedo de perderte,

tengo miedo de perderme,

llamas a las llamas,

ceniza a las cenizas,

efluvios de quimera,

mujer de llama llanera.

ROGERVAN RUBATTINO ©

rucan los latidos de tu nombre.

La danza de las cenizas palpitando,

entre cada uno de los tristes tejados,

y las calles sonríen yertas de ruinas,

donde el rocío adusto se va alejando.

Tenemos páramos y flores de brisa,

ramilletes de rayos y mejoranas,

tenemos colores e islas,

de madreselvas y espejos sin magia.

Las hojuelas del fuego anciano acarician,

la corteza leve del día,

y las lámparas de medio barrio,

sus tímpanos humedecían.

Es la danza de las cenizas palpitando,

entre adoquines y elegías.

Y  noto humo y flor de explosión,

en la quietud de la pedanía,

son los disparos,

es la cadencia del sol,

ajustando del incendio sus simpatías.

ROGERVAN RUBATTINO ©

25, pero la edad no es algo que me preocupe. ¡Un saludo y espero veros pronto!

esperas que encuentre Mientras el viento me abraza en mi caída? ¿Por qué me lanzas tantas trabas Tantas envestidas? Si yo de ti solo pido El calor de una caricia. ¿Por qué me quieres mostrar Aquello que esconde la oscuridad?, Si a ella ya la conozco Y respeto. ¿Por qué no dejarme correr? Cabalgar los caballos del tiempo. Libérate de todas las rejas de tus miedos, Muéstrame el veneno De los sueños imperfectos. Muéstrame el camino desierto Y caminemos juntos De nuevo.

esperas que encuentre Mientras el viento me abraza en mi caída? ¿Por qué me lanzas tantas trabas Tantas envestidas? Si yo de ti solo pido El calor de una caricia. ¿Por qué me quieres mostrar Aquello que esconde la oscuridad?, Si a ella ya la conozco Y respeto. ¿Por qué no dejarme correr? Cabalgar los caballos del tiempo. Libérate de todas las rejas de tus miedos, Muéstrame el veneno De los sueños imperfectos. Muéstrame el camino desierto Y caminemos juntos De nuevo.

etenido
contorno de esas lunas de sombra,
su contenido canto.

Tú, el negado, da todo,
tú, el poderoso, pide,
tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima
de esa miel inmediata y sin sentido."

Poema de Idea Vilariño

sí esta aplicación). Muchos saludos!

sí esta aplicación). Muchos saludos!

tar sus lágrimas.

      Piensa que sus equinocciales lágrimas
      y la lluvia golpeando en el tejado de la casa,
      ambas estaban ya predichas en el almanaque
      aunque esto lo sabe solamente la abuela.
      La tetera de hierro canta sobre la estufa.
      Corta un poco de pan y le dice a la niña:

      es la hora del té. Pero la niña
      vigila las pequeñas, duras lágrimas de la tetera
      que, alocadas, danzan sobre la caliente y negra estufa,
      como debe danzar la lluvia sobre la casa.
      Poniéndose a ordenar, la anciana abuela
      cuelga el ingenioso almanaque

      de su cuerda. El almanaque, parecido a un pájaro,
      queda en el aire, abriéndose, sobre la niña
      en el aire sobre la anciana abuela
      y su taza de té está llena de oscuras, pardas lágrimas.
      Ella se estremece y dice que piensa que la casa
      siente frío y echa más leña en la estufa.

      Fue para ser, dice la Estufa Maravilla.
      Yo sé aquello que sé, dice el almanaque.
      La niña con los lápices de colores dibuja una casa rígida
      y un tortuoso sendero. Después, la niña
      pone un hombre con botones como lágrimas
      y lo muestra a la abuela con orgullo.

      Pero secretamente, mientras la abuela
      está ocupada en los fogones
      de entre las páginas del almanaque
      las pequeñas lunas caen, igual que lágrimas,
      al florido parterre que la niña
      ha dispuesto con cuidado delante de la casa.

      Tiempo de plantar lágrimas, explica el almanaque.
      La abuela canta a la maravillosa estufa
      y la niña dibuja otra inescrutable casa."

- "Sextina" by Elizabeth Bishop -

nto su brillo entre las hojas, vacilante,
como quien golpea un vaso con una cuchara de metal.

No todos necesitan de la luz
en igual medida. Algunos
creamos nuestra propia luz: una hoja plateada
como un sendero que nadie puede recorrer, un lago de plata
poco profundo bajo la oscuridad de los arces.

Pero esto ya lo sabes.
Tú y aquellos que piensan
que viven por la verdad, y en consecuencia,
aman todo lo que es frío."

"Lamium" de -Louise Elisabeth Glück-

pájaro de tormenta.
Y sin embargo no hay cobijo interior,
estoy mojada todavía
de aquel tiempo de furia extraordinaria,
de amor imperdonable,
bajo la lluvia equivocada."

- "EPÍLOGO" de Vanesa Pérez-Sauquillo -

pájaro de tormenta.
Y sin embargo no hay cobijo interior,
estoy mojada todavía
de aquel tiempo de furia extraordinaria,
de amor imperdonable,
bajo la lluvia equivocada."

- "EPÍLOGO" de Vanesa Pérez-Sauquillo -

.El dulce piano intentaba comprendernos.-

Por el balcón abierto a brumas estrelladas,
venía un viento triste de mundos invisibles...
Ella me preguntaba de cosas ignoradas
y yo le respondía de cosas imposibles..."

DESNUDOS...
(Adioses. Ausencia. Regreso)
Tercera antolojía poética_J. R. Jiménez.

duradera.
Como el viento,
como la lluvia,
también mi corazón
se toma su tiempo para caer"

- Luisa Castro-

debilidad y el dolor, los
tres elementos.
El cuarto no tiene nombre.
Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filósofos -la mayoría de las veces consigo
captar tan sólo jirones de sus valiosos pensamientos.
Me gusta dar largos paseos por las calles de París
y mirar a mis prójimos, animados por la envidia,
la ira o el deseo; observar la moneda de plata
que pasa de mano en mano y lentamente pierde
su forma redonda (se borra el perfil del emperador).
A mi lado crecen árboles que no expresan nada,
salvo su verde perfección indiferente.
Aves negras caminan por los campos
siempre esperando algo, pacientes como viudas españolas.
Ya no soy joven, mas sigue habiendo gente mayor que yo.
Me gusta el sueño profundo, cuando no estoy,
y correr en bici por caminos rurales, cuando álamos y casas
se difuminan como nubes con el buen tiempo.
A veces me dicen algo los cuadros en los museos
y la ironía se esfuma de repente.
Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.
Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.
Cada dos semanas me reúno con mis amigos,
de esta forma seguimos siendo fieles.
Mi país se liberó de un mal. Quisiera
que le siguiera aún otra liberación.
¿Puedo aportar algo para ello? No lo sé.
No soy hijo de la mar,
como escribió sobre sí mismo Antonio Machado,
sino del aire, la menta y el violonchelo,
y no todos los caminos del alto mundo
se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,
a mí me pertenece."

-Autorretrato por Adam Zagajewski-

cute;n,
como una frambuesa querida,
los cuerpos entrelazados
cargando a nuestras dos hijas,
tu recuerdo vistiéndose
temprano,
toda la ropa limpia, separada y doblada,
tú sentándote en el borde de la cama
lustrando tus zapatos con un limpiabotas,
y yo te amaba entonces, eras tan sabio desde la ducha,
y te amé tantas otras veces
y he estado por meses,
tratando de ahogarlo,
presionando,
para mantener su gigantesca lengua roja
por debajo, como un pez.
Pero a donde quiera yo vaya están todos en llamas,
el róbalo, el pez dorado, sus ojos amurallados flotando
ardiendo entre plancton y algas marinas
como tantos otros soles azotando las olas,
y mi amor se queda amargamente brillando,
como un espasmo que se niega dormir,
y estoy indefensa y sedienta y necesito una sombra
pero no hay nadie para cubrirme –
ni siquiera Dios.”

Anne Sexton, Selected Poems

mo explendor, absorbiendo cada gota de energía que tengo, sin querer nada de nadie, ni si quiera de mi mismo. No hay puesta de sol en el inframundo, soy un grito bajo el agua, incapaz de avanzar y que cae de rodillas, impotente, suplicando basta. No hay ilusión, la ilusión se marchó con ella.

contra un enemigo muy poderoso, emergente dentro de mi. He de hacerme daño para salvarme, no hay otra manera. Cada uno de tus besos fue una bomba que cambió mi paisaje interior, aquellos abrazos crearon montañas y de sus te quiero surgieron valles llenos de vida. Ahora he de secar los ríos, talar los enormes árboles que florecieron con su nombre. Es normal que no quiera, que me oponga a arrasarlo todo. Pero lo estoy haciendo, cada lágrima que brota es un árbol talado, un río que se ha secado, un trozo de tierra de nuevo yermo. Hasta el día que ya no quede nada. Me destruyo para volver a construirme, y sólo así volveré a ser aliado de ese ejército tan poderoso, el amor....pero ya no será el suyo.

en los ríos de clavos y de vista

crecen los miedos claros sin compartir,

crece la vida como ha de partir.

Golpea el temor tanto como dista

cualquier vestigio suelto de su temblor,

lejanos o cercanos con su sabor.

en los ríos de clavos y de vista

crecen los miedos claros sin compartir,

crece la vida como ha de partir.

Golpea el temor tanto como dista

cualquier vestigio suelto de su temblor,

lejanos o cercanos con su sabor.

/>de aquellos que amaron a ambas."

--- Kikí Dimulá ---

/>indefinible origen."

--- Carmen Matute ---

/>indefinible origen."

--- Carmen Matute ---

ilencio.

El tren lluvioso de la sangre suelta,
el frágil tren de los que se desangran,
el silencioso, el doloroso, el pálido,
el tren callado de los sufrimientos.

Silencio.

Tren de la palidez mortal que asciende:
la palidez reviste las cabezas,
el ¡ay! la voz, el corazón la tierra,
el corazón de los que malhirieron.

Silencio.

Van derramando piernas, brazos, ojos,
van arrojando por el tren pedazos.
Pasan dejando rastros de amargura,
otra vía láctea de estelares miembros.

Silencio.

Ronco tren desmayado, enrojecido:
agoniza el carbón, suspira el humo
y, maternal la máquina suspira,
avanza como un largo desaliento.

Silencio.

Detenerse quisiera bajo un túnel
la larga madre, sollozar tendida.
No hay estaciones donde detenerse,
si no es el hospital, si no es el pecho.

Para vivir, con un pedazo basta:
en un rincón de carne cabe un hombre.
Un dedo solo, un solo trozo de ala
alza el vuelo total de todo un cuerpo.

Silencio.

Detened ese tren agonizante
que nunca acaba de cruzar la noche.

Y se queda descalzo hasta el caballo,
y enarena los cascos y el aliento."

--- Miguel Hernández---

sobre la casa hundida,

sin pretender alzar otra columna

ni soñar que habitamos otra casa,

es casi como un golpe que hace vida a la vida.

Y henos aquí

jugando a que estos besos son los besos de otros,

a que resbalan por la piel y no resfrían el alma.

Henos aquí jugando,

recorriendo de vuelta el polvoso camino

y pocos serios ante la gravedad del asunto

como si la risa viniera de una irónica calma,

de corazones ya suficientemente burlados.

Nosotros,

los que desconocíamos cualquier camino de retorno

¿Qué hemos hecho para venir a dar con el amor al que se vuelve?

Dónde estabas

mientras yo te enterraba

y enterraba contigo –cavadora egipcia-

toda la maraña del amor imposible

para que te llevara tus tesoros al otro mundo.

¿En qué limbo de paciencia aguardabas?

Te he soltado.

Ya no estás preso a mi pecho ni a imagen alguna

y no puedo dejar de preguntarme

en qué momento tu animal enfurecido

aceptó que se le quebrara el corazón.

Porque hoy he venido a mirarte largo rato a los ojos

sin sentir la tentación de pedirte

que me sostengas el mundo cuando los pisos se agrieten,

porque hoy he venido a mirarte

sin querer que me salves de nada.

Alguna vez confiamos en el tiempo

y cada quien –a su modo- supo postergarlo.

Ahora

que ya tenemos tan poco para postergar,

que robamos pasión a un tiempo que ya no es “nuestro tiempo”

que el portero del edificio me mira con recelo.

Ahora que el despecho para mí es estar en ascuas

entre el final de un poema

y el comienzo de otro que se tarda

como se tarda el amor

y que puede incluso no llegar nunca.

Ahora

que tantas tardes se han ido sin esperarte

y que he aprendido tan bien a sostener entre las noches

el as de un juego solitario,

que no puedo negar el desierto que habita este corazón

y lo reclama.

Ahora

que un clavo no saca otro clavo,

el pecho se tranca, de seguro, no le queda otra cosa.

Ha sido hermosa la tarde

aunque tan difícil sea hablar de amor,

aunque sepamos que hay una casa que se levanta sin estructura

y que esa casa es la nuestra.

No te pregunto por lo que haremos otras tardes,

eso lo sé

y voy a ti sin dobleces.

Vuelvo a sacar dos cubos de hielo,

los pongo en un vaso

y abro la botella

como quien retoma un gesto detenido por distracción,

como quien no ha dejado una noche de hacerlo."

--- Gabriela Kízer ---

os carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
Una mirada fugaz entre las sombras,
Bastan para que el cuerpo se abra en dos,
Ávido de recibir en sí mismo
Otro cuerpo que sueñe;
Mitad y mitad; sueño y sueño, carne y carne;
Iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Aunque sólo sea esperanza,
Porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe."

--- Luis Cernuda ---

io, sin un busto,
sin nadie a quien hablar y sin mujeres,

y cerca del rompiente
tú conoces la barca,
débil y vacilante; -
venid, moved los labios,
quien habla no está muerto."

Versión de Eustaquio Barjau
---Gottfried Benn---

io, sin un busto,
sin nadie a quien hablar y sin mujeres,

y cerca del rompiente
tú conoces la barca,
débil y vacilante; -
venid, moved los labios,
quien habla no está muerto."

Versión de Eustaquio Barjau
---Gottfried Benn---

io, sin un busto,
sin nadie a quien hablar y sin mujeres,

y cerca del rompiente
tú conoces la barca,
débil y vacilante; -
venid, moved los labios,
quien habla no está muerto."

Versión de Eustaquio Barjau
---Gottfried Benn---

io, sin un busto,
sin nadie a quien hablar y sin mujeres,

y cerca del rompiente
tú conoces la barca,
débil y vacilante; -
venid, moved los labios,
quien habla no está muerto."

Versión de Eustaquio Barjau
---Gottfried Benn---

respiro. Con mi paladar arranco arañazos y rugidos. La canción se acaba con el último soplido.

a", no se puede aprender. No te pueden enseñar a plasmar sentimientos y dolencias con ortografía y métrica.

Miguel Hernánder el "poeta pastor"  es un claro y gratificante ejemplo

No entres dócil en esa buena noche.
Do Not Go Gentle into that Good Night, Dylan Thomas (1914-1953)

No entres dócil en esa buena noche,
la madurez debería arder y sentir ira al finalizar el día;
ira, ira contra la muerte de la luz.

Aunque los sabios, al concluir su tiempo, sepan que la oscuridad es justa,
porque sus palabras no bifurcaron el relámpago,
no entran dóciles en esa buena noche.

Los hombres buenos, los últimos en pasar, lamentando cuan brillantes
sus frágiles obras habrían bailado en una bahía verde,
sienten ira, ira contra la muerte de la luz.

Los hombres salvajes que detuvieron y cantaron al sol en el aire,
y aprendieron, demasiado tarde, mortificándose en su andar,
no entran dóciles en esa buena noche.

Los hombres graves, cerca de la muerte, que observan con la vista borrosa
que los ojos ciegos podrían quemarse como meteoros y ser alegres,
sienten ira, ira contra la muerte de la luz.

Y tú, mi padre, desde las tristes alturas,
maldice, bendíceme con tus fieras lágrimas, ruego.
No entres dócil en esa buena noche.
Siente ira, ira contra la muerte de la luz.

No entres dócil en esa buena noche.
Do Not Go Gentle into that Good Night, Dylan Thomas (1914-1953

Jaime Gil de Biedma No volveré a ser joven

diferente desde hace 4 años y tengo algo que enseñar al mundo. La idea sería crear un grupo de bases instrumentales del estilo que he comentado y mezclarlas con mis letras. Si alguien está interesado, podría mandarme un mensaje a mi correo (ferquinta24@hotmail.com) o directamente contestarme por aqui y ya hablariamos para aclarar ideas, enseñar mis letras, etc. Os dejo aquí unas canciones del estilo para ver si os gusta y os sentís identificados con lo que haceis Nuages (dreams): https://www.youtube.com/watch?v 9RMHHwJ9Eqk Obeson (drugs): https://www.youtube.com/watch?v Ec_pyajYlm0 Explosions in the sky (Have You Passed Through This Night?): https://www.youtube.com/watch?v 4cr1w9liUjE Un saludo, Fernando

eres. Volúmenes. Cuerpos tangibles

dentro del aire que no tiene vuelo,

dentro del árbol de los imposibles.

Cárdenos ceños, pasiones de luto.

Dientes sedientos de ser colorados.

Oscuridad del rencor absoluto.

Cuerpos lo mismo que pozos cegados.

Falta el espacio. Se ha hundido la risa.

Ya no es posible lanzarse a la altura.

El corazón quiere ser más de prisa

fuerza que ensancha la estrecha negrura.

Carne sin norte que va en oleada 

hacia la noche siniestra, baldía.

¿Quién es el rayo de sol que la invada?

Busco. No encuentro ni rastro del día.

Sólo el fulgor de los puños cerrados, 

el resplandor de los dientes que acechan.

Dientes y puños de todos los lados.

Más que las manos, los montes se estrechan.

Turbia es la lucha sin sed de mañana. ¡

Qué lejanía de opacos latidos!

Soy una cárcel con una ventana

ante una gran soledad de rugidos.

Soy una abierta ventana que escucha,

por donde va tenebrosa la vida.

Pero hay un rayo de sol en la lucha

que siempre deja la sombra vencida.

poder desnudar nuestro alma sin prejuicio alguno, sintiendo siempre el máximo respeto por quien nos escucha y a quien escuchamos.

Lo es... ser cómplice de una situación, buscando rellenar siempre aquello que creemos no lleno en aras de una superación personal, tanto a nivel emocional como sentimiental y humana.

Lo es... sentir la confianza necesaria para dar rienda suelta a todo aquello que deseamos.

Lo es... encontrar la entrega máxima en la búsqueda por cumplimentar a quien tenemos enfrente, mutua y recíprocamente.

Lo es... la comprensión con una sóla mirada, saber leer los ojos de quien tenemos enfrente, mutua y recíprocamente.

Lo es... sentir la pasión desbordada buscando sacar lo mejor de la mujer que tenemos enfrente, del hombre que con todo anterior nos mira.

En definitiva...mientras clavas tú pupila en mi , susrrándome "y tú me lo preguntas"...

Te respondo...."Poesía...eres tú"

lores y actitudes, una amalgama de emociones y virtudes, una combinación de fortalezas interiores que conforman tu esencia y me enamoran. - Bueno, claro, sí, la esencia, ¿pero no será mi voz varonil y potente? - Tu voz te da empaque y presencia y te muestra rotundo y confiado pero es el ingenio de tu mente, quien elige con cuidado cada palabra ardiente que susurras a mi lado, lo que me conmueve y me convierte en tu amada. - Ya veo, mi amada, la voz no es, ¿pero puede que sea mi habilidad con la espada? - Tu espada es fuerte y afilada y se muestra potente en la estocada pero es tu generoso corazón quien la guía y esa entrega y pasión en la porfía hacen de mí tu fiel enamorada. -Tampoco parece ser la espada ¿que dices de mis ojos? - Tus ojos sin duda son hermosos, de un color poco común y muy vistosos pero es la serenidad de tu mirada la que apacigua mi alma me colma de confianza y me calma en todos mis momentos procelosos. -Y si tampoco te gustan mis ojos, ¿que es lo que gusta de mí? - No se si juegas a no entenderme o... Menos tu extraño pelo todo me agrada: tus ojos, tu alma, tu espada, tu voz, tu esencia, tu estocada, tu corazón, tu mente, tu mirada, tu pecho que en el lecho uso de almohada, tus manos que hacen gritar mi piel callada, tus labios carnosos cuando buscan mi entrada, tus ... - Ah sí, ahora ya lo entendí. Sabía que te gustaban mis labios. Jeje, y mi espada. (Fotografía y poema por Pakorro)

la esencia de la vida.

la esencia de la vida.

la esencia de la vida.