LA ÚLTIMA FRASE
Maria
Se trata de coger la última frase del último texto e iniciar con esa misma frase un texto nuevo. Procuraremos que los textos no excedan las 10 líneas. Para vosotros, habituales en el post, son las mismas reglas de siempre.
Para los nuevos son las mismas reglas que en los post anteriores (no puedo poner enlace aquí). Bienvenidos -y a ver lo que dura habilitado- 😊😊
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Cuando derramas el azucarillo sobre la mesa, lo peor, no es como te miran, es que han visto era robado.
¡Era robado! Claro. Tardé un poco en reconocerlo, pero cuando
me fijé bien, me di cuenta de que tenía —en letras doradas— las iniciales L.A.
y, también, esa muesca apenas perceptible en la tabla superior, justo encima de
las teclas, cuyo origen yo conocía perfectamente y no pensaba revelar ni bajo tortura.
No me cabía ninguna duda: era el mismo piano que tres días antes le habían robado
a mi amigo Lucas Acosta, quien pasaba por ser uno de los más afamados
concertistas de nuestros días.
Y es que, cada vez que interpretaba alguna de aquellas
sinfonías de su invención, Lucas nos regalaba un sinfín de notas cálidas que
acariciaban nuestros oídos, melodías superlativas como sólo pueden crear los
que —como él— estén especialmente dotados para la música.
Pero no era momento de distraerse; al contrario, había que
moverse con rapidez para impedir que aquellos bandidos lo sacasen de la ciudad.
Y eso fue lo que hice: conseguir que la policía interviniese para recuperarlo y
se lo restituyese a su legítimo propietario. Esa gesta fue algo que —al estilo
de algún emérito fugitivo— me llenó de orgullo y satisfacción.
Por los siglos de los siglos se ha dicho que a veces las sirenas cantan y que haciendo sonar sus rizadas caracolas de nacar y ambar el aire salado se endulza tanto que hasta los marinos más experimentados sueltan el timón por unos segundos fatales y olvidan para siempre sus recuerdos de naufragios y puertos.
Se dice también que a las sirenas les gusta adornarse con nombres de estrella: Antares, Betelgeuse, Sirrah..., a las que envidian por atraer desde el inicio del mundo las miradas de los hombres cuando éstos buscan su hogar o están enamorados y por eso cuentan que en las noches sin viento y sin luna las sirenas emergen y juegan a confundir el rumbo de los barcos, haciendo brillar sus ojos en la superficie del mar, formando un cielo tranquilo pero frío, de
constelaciones imposibles.
Nos dimos nuestro primer beso un día de primavera. El sol moría
en el horizonte y sus últimos reflejos iluminaban tu cara, como si fueses una
diosa… aún recuerdo cómo apareciste en mi vida, por sorpresa, de la forma más
inesperada, como suele ocurrir todo lo que, en realidad, merece la pena.
Penetraste hasta la última fibra de mi ser, te quedaste a
vivir en mi corazón y lo inundaste todo con tu luz. Cuando estábamos juntos, una
sensación de plenitud indescript.ible me embargaba; y, cuando estábamos
separados, sólo pensaba en el momento de tenerte de nuevo entre mis brazos.
Desde entonces, he venido repitiendo —con demasiada profusión,
lo sé— una frase difícil de creer: “que el tiempo se detuvo”. Quienes me lean —o
me hayan leído— seguramente pensarán —o habrán pensado— que se trata sólo de un
recurso literario o, aún peor, de un concepto vacío, creado por mi desbordante
fantasía.
Nada más lejos de la realidad. Cuando escribo la frase “el
tiempo se paró” es porque mi mente recuerda lo que un día viví contigo y
rememora aquellos besos tiernos, dulces, infinitos, unos besos que se esfumaron
para siempre, porque ni he vuelto a querer como te amé a ti, ni jamás volví a
ser amado como tú —deliciosa criatura— supiste amarme.
Me escape del decorado del show. Me escape de el teatro llamado sociedad, me escape de tanta hipocresía, banalidad , malicia,. No, no quería mas eso, yo no soy asi y asi no me van a convertir, únicamente quiero ser buena persona , ayudar a quien lo necesite y no dejar que me pisen.
Y eso mismo pensaba ella...¿Qué necesidad tenía de soportar los ojos que se colocaban sobre ella, inquisitivos, eval..uadores, codiciosos? Cora estaba diseñada para elegir, para no conformarse con mediocridades. En el instante que se dio cuenta de ello, se paseo por la vida mirando desde arriba, haciendo bajar miradas invasoras.
03/04/2022
Miradas invasoras lo perseguían por donde quiera que fuese. Y
no encontraba el modo de librarse de ellas. Se sentía juzgado a cada paso. Le
costaba actuar con naturalidad. Se daba cuenta de que aquella senda —la del
éxito— no era un camino de rosas. No. Y era, precisamente, esa otra cara de la
fama —las expectativas creadas en los demás— la que amenazaba con ahogar su carácter
espontaneo y abierto.
Salió a pasear, procurando que el aire fresco de la noche lo
conectase de nuevo a la realidad. Pero, a la temperatura que hacía no se le
podía llamar fresco; soplaba un viento gélido que parecía provenir de las
profundidades del Ártico.
Al poco tiempo, se había quedado helado. Pensó que había
sido un error salir en una noche así y decidió regresar cuanto antes. Aunque, al
menos, no había nadie para observarlo. Ningún espectador. Sólo la luna llena,
que parecía esbozar una sonrisa, tal vez burlándose de él. Entonces —confiado
en que nadie escuchaba— dijo en voz alta:
—Luna, ¿tú también me estás juzgando?
Su inspiración para escribir relatos fantásticos, le nacía a Sofía cada vez que se paraba un poco a pensar.
Observaba, con curiosidad ingenua, lo que acontecía a su alrededor y lo guardaba fotográficamente en su retina, para después vertebrar palabras y colocarlas al son de ritmos inimaginables.
Sin embargo, una tarde de verano , dejó de pensar y dejó de escribir. El calor sofocante le producía esa sensación de pereza literaria.
Al día siguiente decidió tomar una horchata con Andrés. ..Sí, sí.. El mismo que no la juzgaba nunca pero que le ponía las pilas cuando veía que ella empezaba a frenar.
La horchata estaba exquisita y la conversación era un remolino de aprendizaje superlativo y alegría desbordante. No miraban el reloj.. ¿Para qué?. No les hacía falta a ninguno. Las prisas no estaban invitadas.
Algo pasó entre los dos, que sólo ellos saben porque Sofía tras ese encuentro cogió de nuevo su libreta y empezó a escribir....
Algo pasó entre los dos, que sólo ellos saben porque Sofía tras ese
encuentro cogió de nuevo su libreta y empezó a escribir....
Sencillamente que Andrés era su gran amigo, su hermano mayor, aquel que la
quería tal cual era , a pesar de ser totalmente diferentes, el ,la
aconsejaba siempre, él fue el que estuvo en sus peores momentos, el, fue
quien la hizo ver lo que valía, el y ella discutían ,
dialogaban. Intentaban entenderse, pero jamás se enfadaban, porque
ambos sabían que estarían siempre el uno para el otro.
—Contra el mal de ojo, poco se puede hacer —dijo Sofía, con
ojos llorosos.
Andrés se lo tomó con calma. Sabía que cualquier mentira que
se repite con insistencia acaba por convertirse en verdad; y también sabía que
era necesario desactivar esa idea destructiva que se le había metido a su amiga
en la cabeza. Pero, ¿cómo hacerlo?
Reflexionó en silencio durante unos instantes que parecieron
eternos. La ausencia de ruido permitió que su mente funcionase a velocidades
cósmicas. Por fin, encontró la solución. Empezaría sembrando la duda, para
después soltar la argumentación, como solía hacer en los juicios. Teniendo en
cuenta el ascendiente que tenía sobre Sofía, debería ser pan comido.
—¿Y quién te asegura que lo que sufres es por culpa de un
mal de ojo? —dijo Andrés.
—Me lo ha asegurado la bruja Pochola. Lo ha visto en su bola
de cristal —explicó Sofía.
—Pero, si eso son supercherías, cariño. Brujas y pitonisas
en el siglo XXI… Lo único cierto es que se ha bloqueado tu inspiración. Y eso
solo puede provenir de ti misma. ¿Sobre qué estabas escribiendo cuando te quedaste
en blanco?
—Escribía sobre un fracaso amoroso. Una historia de un dios
griego que rechazaba a una sirena. Andrés, la sirena fue rechazada, como yo lo
fui… a pesar de poner todo mi empeño.
El muchacho se dio cuenta de que su amiga había cruzado las
dos historias —la de la sirena y la suya propia— y que, en algún lugar de su
cerebro, se había producido un cortocircuito. Decidió indagar en la zona
herida.
—¿Y no sabes por qué fuiste rechazada? —preguntó.
—No lo sé. Supongo que por alguno de mis defectos. Tengo
tantos… —se justificó ella, dejando la autoestima guardada en el cajón de la
ropa interior.
—¿Y no te has parado a pensar que, quizá, esa persona
tuviese otras razones para hacerlo? —dijo Andrés, disfrazando el argumento de
pregunta.
—Pues no, claro que no ¿Otras razones? Como cuál, a ver —lo
desafió Sofía.
—Pufff. Se me ocurren decenas de ellas. Pero no es cuestión
de entrar en eso —respondió Andrés. Y, tras una breve pausa, añadió—: De lo que
estoy seguro, conociéndote, es que no debió de ser por nada relacionado
contigo. Eres tan dulce…
—Lo dices por consolarme, picapleitos —dijo ella, con gesto
mohíno.
—No. Lo digo porque es verdad. Así que, déjate ya de
tonterías, y sigue escribiendo sin pensar en frustraciones. Si tu interior está
en orden, tu mundo también lo estará.
Los dos amigos se abrazaron y Sofía se sintió invadida por una
gran paz. Enseguida, una montaña de ideas, que iban y venían, comenzaron a
cruzar su mente, como si, de repente, se hubiesen roto unas cadenas invisibles.
Sofía fue corriendo a por su pluma y su libreta: la
inspiración estaba de vuelta.
"En un mar sin naufragios" decía la canción... Sin naufragios! Levantando la vista hizo un repaso de la sala de espera. En el mostrador de admisión un gorro de lana cubría la cabeza calva de una mujer anciana. El hombre con muletas al que le había sacado el número la miraba de reojo. La mujer mayor que habían llamado, salió a preguntar a su marido por el número de la puerta. Ella había llegado 45 minutos antes porque había perdido la cita. Aturdida, malhumorado y enfadada con el mundo ahogó la emoción de su garganta mientras pensaba... ¿Un mar sin naufragios? Já!!
06/04/2022
Cogidos de la mano, los últimos días de invierno imprevisto y mesetario que nos obligaron a rescatar del cajón abrigos y mantas, se unieron y cedieron el testigo a aquellos otros donde el aire tibio y el sol entraban ya por las ventanas sin pedir permiso.
Y así, sintiendo de nuevo la alegría de estar vivos, salieron de sus bibliotecas los hombres sabios y las hierbas efímeras en los campos.
07/04/2022
Las hierbas efímeras de los campos, empezaron a brotar con las primeras lluvias de abril.
Acompañada por su memoria refranera, Lucía observaba contenta como el campo se alfombraba de flores que se abrían paso entre las hierbas ,de una manera elegantemente preciosa..
Las que más le llamaban la atención, siempre fueron las de color amarillo. Y por supuesto, las jaras, las olorosas jaras que tanto abundaban en la dehesa.
Las ovejas merinas, ya con su lana poderosa, se paraban al verla pasar camino del olivar. Y los cencerros de los carneros parecían darle también los buenos días..
Con las primeras flores, veía a las primeras abejas libar a la par que ella olía a jara , a tomillo y a romero.. Los pajarillos volvían de nuevo a sus casas después de su viaje obligado. ( ellos ponían la melodía con la que Sofía soñaba cuando no estaba cerca)
El campo despertaba de una siesta de calendario y eso a ella le hacía tremendamente feliz .
Hoy Lucía , vive en la ciudad.. Pero desde su campo extremeño la echan de menos, aunque no tanto como ella a ellos.
—Desnudan sus almas y equilibran sus mentes, expulsando a los
demonios interiores… en resumen, pequeño saltamontes, eso es lo que hacen los
escritores cuando, desbordantes de imaginación, emborronan cuartilla tras
cuartilla para brindarnos una historia que nos deleite o nos enseñe. Pero no es
exclusivo de ellos. es algo que todos podemos hacer.
—Entonces, maestro, ¿la escritura es una terapia?
—Sí y no. Sí es una terapia, pero es mucho más que eso. Es
creación en estado puro, lo que es digno de la mayor admiración.
—Creo que no necesito más explicaciones; por fin, lo he
entendido. Ahora mismo, voy a ponerme a escribir esa historia que me ha pedido y
me esforzaré por desnudar mi alma y buscar el equilibrio.
—Sabia decisión, pequeño saltamontes. Seguro que lo
conseguirás.
—Y espero que, cuando acabe, habré espantado a los demonios que
viven en mi cabeza y aprovechan el sueño para asaltarme cada noche. Gracias,
maestro, por llenar mi vida de luz.
Por llenar mi vida de luz, no te voy a odiar, aunque tu presencia se convirtió en huida sigilosa, como para que yo no la notará, cobarde, porque no supiste afrontar el nuevo reto, pequeña, porque mi vida te venía grande, a pesar de que era un espacio microscópico el que tú ocupabas en ella. Por llenar mi vida de luz, y por renunciar tú mismo ser un iluminado, dejaré encendida la candela del recuerdo, como las velas que se encienden en memoria de los muertos.
10/04/2022
La llegada del verano siempre es traumática. Me sucede lo mismo con la primavera, pero curioso, no con el otoño. En los últimos tiempos el otoño se ha convertido en una liberación. Limpia el aire, las lluvias expulsan las impurezas y dan sosiego a las tierras ajadas y rotas por el sol. Los nervios se tiemplan y la promesa de renacer del vientre de la tierra me proporciona esperanza y sosiego. El sol pierde su fuerza; se desea, no se teme como en verano. Vendrá el verano, el calor y las piscinas; los nervios y las explosiones de desasosiego. Pero en mí está el otoño, plácido y tranquilo, limpio y abierto; sano. Y aunque a veces me inquieta la primavera y el verano me intoxica, siempre vuelve el otoño.
11/04/2022
Siempre vuelve el otoño y sus hojas caídas en el suelo, me recuerdan que se acercan la nostalgia y la melancolía. Esas amigas predecibles que me acompañan cuando escribo poesía.
11/04/2022
Cuando escribo poesía, siempre —inevitablemente—, pienso en ti.
Y se aviva en mí la nostalgia y, pluma en mano, comienzo a desgranar frases que,
en cualquier otro estado, nunca hubiese sido capaz de concebir.
Entonces, la sombra de aquel cálido verano —el último que
pasamos juntos, antes de que levantases el vuelo, antes de que entregases tu
boca a los besos de otras bocas— ilumina mi soledad… y, como una irreal procesión
de minúsculas luciérnagas, alumbra el camino de mis pasos perdidos, poniendo
una postrera nota de melancolía en las noches sin estrellas.
Y me pierdo en los recuerdos y —como un holograma que desangra
mis entrañas— vuelves a cobrar vida, emergiendo entre las ruinas de una existencia
que languidece.
Y rememoro cómo, en las mañanas, encontraba la paz en el calor
de tu cuerpo amado, que, mecido por las olas del dorado mar que cobijó nuestro
amor, acabó convirtiéndose en mi último refugio.
Y cómo, en el atardecer, tus tiernas miradas y tu pelo revuelto
por el suave viento de la brisa marina —que dulcemente acariciaba nuestros
cuerpos— lograron que olvidase quién era y de dónde venía y me permitieron regocijarme
en el milagro de sentir que estaba a un paso del paraíso.
Y cómo, en las noches salpicadas por el difuso brillo de
centenares de lejanas estrellas, la magia de tu sonrisa y del amor que me entregaste
fueron capaces de despertar en mi pecho —casi marchito— una tardía y
floreciente primavera.
Una tardía y floreciente primavera comenzó a estallar en mí en en medio del oscuro invierno. De mi cabeza emergían de repente pensamientos que que me hacían sentir como el olor del azahar, en mis ojos se reflejaba el sol que estaba por venir, y en mi boca se pintó de nuevo la sonrisa. Mi cuerpo estalló, cómo estalla la primavera en colores. Todo estaba por escribir.
11/04/2022
Todo estaba por escribir. Desde que recibiese su primer mail, vi que había dado con la horma de mi zapato virtual y posiblemente - ¡ojalá!- real. El mismo cuidado y precisión al escribir, la misma sutileza e ingravidez de las pompas de jabón del POETA. Primaveras por venir. Todo estaba por escribir.
Todo estaba por escribir..., sensaciones y emociones que pugnaban por salir como si hubieran escuchado el pistoletazo de salida en alguna carrera. Mi incierta vida me estaba avisando que lo que yo estaba a punto de experimentar, no era más que la punta del iceberg...
Y esa noche contactó...Por fin mi Musa se dignó a aparecer de nuevo. Después de 2 largos años de sequía, Calíope estaba a mi lado para "dictarme" todo lo que quedó en el tintero, todo lo que quedó por decir aquel inolvidable 15 de Abril.
12/04/2022
Motos cargadas de adrenalina y testosterona que rugian como leones skinhead rapados llenitos de autosuficiencia y prepotencia.
Las ruedas arañaban el suelo y el olor de gasolina se metía en la nariz como cocaína en mal estado.
El viaje fue malo, las consecuencias milagrosamente inocuas.
13/04/2022
Milagrosamente
inocuas. Milagrosamente inocuo fue aquel beso, en aquel lugar , de un
desconocido al que ni tan siquiera vi su rostro, pero ese beso me marco,
jamás he vuelto a sentir un beso igual aquel, en aquella oscuridad, con
aquel bullicio , un desconocido , una pequeña charla y el beso , el beso
perfecto , el beso inocuo , el beso , pero desapareció solo me dejo
el recuerdo de aquello, de aquello inolvidable. Ese beso.
A los sueños que te quitan la respiración, los sueños que te erizan el pelo y finalmente los sueños que te despiertan las viejas heridas de aquellos que hemos sabido destruir las grandes historias de amor de nuesta vida. Esos sueños, mitad recuerdos, mitad remordimientos. El beso que apaga el mundo, el beso que te hace sentir saliba y lujuria, cariño y ternura.
El beso que perdimos entre los recuerdos.
ya no sabemos con quien fué.
Fiel a ella misma, a sus deseos y necesidades más pecaminosas.
Calorias colestericas que sustituyen no a un orgasmo intenso sino a una caricia delicada, al olor de de un beso, al irascible sentimiento de no sentirte vacio al desnudarte.
Pecados que no podemos reconocer sino esconder, primark a ver no la ropa sino a los seres humanos que se engañan pensando que son más sexys o más planos con la lycra o con el poliester barato.
Pero en esos probadores de primark, los que tienen la camara deseguridad de la entrada rota, donde hay tanta gente que estas en realidad a solas con tus deseos, con tu lujuria, con tus pecados.
Fiel a si misma reconoces que es bueno no tener que decir adios.
Decir adiós a quien se ha querido no es sencillo; no puede
serlo nunca, en ninguna circunstancia. Y, aunque, al despedirse, se ponga el
corazón en el último beso —resumen, quizá, de una vida—, eso no ayuda a que la
separación sea más llevadera.
Y, puestos a diferenciar besos, Lucía —apelando a su
experiencia— comenzó a hacer una rudimentaria y apresurada clasificación.
Empezó por los besos
inocuos, esos que no dejan rastro, que, pasado un tiempo —generalmente, breve—
quedan relegados al olvido, sepultados en un rincón inaccesible de la memoria.
Continuó por aquellos otros, más profundos y sentidos, los
besos dados con amor, con ternura, con cariño, los que dibujan sonrisas permanentes
en el alma y sirven de combustible al espíritu.
Y, para terminar, distinguió los que proceden de la lujuria,
de los bajos instintos, que tan solo son la punta del iceberg de un deseo
recóndito y, muchas veces, reprimido.
Pero, a la luz de su propia clasificación, decidió que aquel
beso en concreto, no podía ser encuadrado en ninguna de las categorías. Era más
bien un híbrido, un beso mixto, a la vez lujurioso —sentía un irrefrenable
deseo de volver a desnudarlo todo— y profético —como un mensajero que apagase
de golpe la luz de primaveras por venir—.
Y, esa noche —reconciliada con sus musas—, entró en contacto
con yo más profundo y escribió sin descanso, sin ataduras, sin frenos —incluso,
sin casco—, dejando a un lado cualquier atisbo de prepotencia.
Y, en su cuaderno rosa —el confidente de los secretos más
íntimos—, debajo de unas preciosas alas plateadas, dejó un prematuro testamento,
en el que resumía sus expectativas: si lo que al final le esperaba era la
muerte, prefería una de color azul turquesa —reminiscencias de Ofelia—, pues era
consciente de que vivir sin que su imagen se proyectase cada día en los ojos
verdes que tanto amaba sería como resignarse a dejar pasar el tiempo, sin sentido
ni esperanza.
Sin sentido ni esperanza vivía , bueno mejor dicho mal vivía.
Que sentido podría tener cuando la vida no la había correspondido, había sido dura , cruel , la había hecho pasar momentos durísimos , sin apenas recuerdos de felicidad.
Esperanza , que esperanza podría tener cuando su persona su estado físico y psicológico era lo peor , no podía tener esperanza en milagros , por que no creía en ellos , la única esperanza era aprender a vivir asi y estaba tan cansada que no era capaz de empezar ningún aprendizaje.
Solo quería dejarse llevar , dejar de sufrir , dejar de soñar y dejar de pensar.
Los cuerpos de la multitud se iban agolpando bajo las numerosas marquesinas de la Avenida de los Teatros y en los portales de los edificios oficiales con la mirada indulgente de los vigilantes de Prosegur.
Buscando refugio, sorprendidos en la ciudad por una tormenta primaveral no pronosticada, comprendí entonces que nunca podríamos estar juntos; no compartíamos la misma forma de mirar la lluvia y nunca pasearíamos cogidos de la mano por la Rue Saint-Honoré una tarde de 1897.
16/04/2022
Nunca pasearíamos cogidos de la mano por la Rue Saint-Honoré una tarde de 1897.
Y es que cuando Raquel veía la Z imaginaria en un cuadro, el mensaje que se presentaba ante ella la dejaba tan ensimismada que apenas escuchaba las palabras que Carlos, en su intento de aportar recursos poéticos al momento, le dedicaba con tanta pasión como cariño.
Entornaba su cabeza y se acercaba al lienzo para percatarse de los ángulos, las pinceladas y la profundidad que parecía no importar cuando salían de él mastines imponentes, personajes de época,sombrillas verdes y estrellas que reían.
Una tarde de abril, Carlos y Raquel fueron a ver una exposición olfativa. Sólo él conocía el momento justo para entrelazar sus manos cada vez que las lágrimas fluían por las mejillas de ella en una mezcla de emoción y alegría desbordadas.
Y entre cuadros con olores a flores.. No se soltaron de la mano y no es que terminaran comiendo perdices pero sí que, al menos ese momento, se sintieron felices.
Si lo hiciera la ausente sería yo, por intentar negar la historia. Ni un borrón, ni una tachadura, ninguna corrección en ella. Los astros se aliaron para la explosión más estridente, más brillante, más cromática. Fuimos polvo de estrellas en un recorrido de más a menos, brasas víctimas de la lluvia repentina, inesperada.
19/04/2022
Sue comenzó a no sentir. ¿Qué no sentía?
Para empezar, ninguna de las palabras que acababa de
escribir. Sí, seguramente eran bellas, incluso pretenciosas, pero carecían de
sentimiento.
Aquel microrrelato se le estaba resistiendo. Y el plazo para
presentarlo al concurso expiraba a medianoche. Ya había desechado, al menos,
cinco versiones. “Qué es para ti tu pareja” era un sencillo título, pero endiabladamente
difícil de condensar en 50 palabras.
Por fin, se dio por vencida. Apagó el ordenador y se fue a
la cama, donde Oliver ya dormía desde hacía rato. Se apretó contra su cuerpo y
él, aún dormido, comenzó a acariciar lentamente su cadera, eso que a ella tanto
le gustaba.
Cuando estaba a punto de caer en brazos de Morfeo, una idea
emergió en su cabeza y, de un salto, se levantó, tomó la pluma y comenzó a
escribir en un folio en blanco.
Las palabras brotaron solas —del corazón—, y, sin un solo
borrón, escribió lo que tanto rato había estado buscando —quizá equivocadamente—
dentro de su cabeza.
Entusiasmada, encendió el ordenador para transcribirlo, pero
su alegría se desvaneció cuando miró el reloj: quedaban solo tres minutos para
la medianoche, por lo que no llegaría a tiempo.
Presa de la frustración, arrugó el papel y lo lanzó a la
papelera —con tanta rabia que cayó fuera de ella— y, esta vez sí, se fue a
dormir.
A la mañana siguiente, el papel en el suelo llamó la
atención de Oliver, quien lo recogió para depositarlo en el lugar que le
correspondía.
Pero, antes de hacerlo, lo alisó y leyó su contenido:
“Hoy, he vuelto a sentir que te quiero.
Por lo que tú eres. Por cómo eres conmigo. Por lo que me
haces sentir a tu lado. Por lo que representas para mí. Por quién soy cuando estoy
contigo.
Y por lo que, juntos, aún podemos llegar a ser.”
Y, al final de la página, dentro de un corazón estaba
escrita la frase: “Te amo”.
En ese momento, una lágrima furtiva cayó encima del corazón
y aquel texto inmaculado, finalmente, se emborronó.
Se emborronó, mojado por la tormenta de primavera de su vida. En su otoño físico la luz no menguaba. Intensa, cómo en los días soleados, le inundaba o, de repente, cómo en los días tormentosos, se apagaba. ¡Quiero paz para mi alma! ¿Cuando acaba la carrera? ¡Quiero llegar ya a la meta! Desdibujados rasgos deformados me devuelven el reflejo de lo que probablemente sean los míos, tras vivir en una eterna tormenta. La meta se demora: "está usted oficialmente sana"; y me preparo para construir un barco que resista el próximo envite de las olas de resentimiento, de dolor, de miedo, de mal augurio incrementadas por la pandemia que, al igual que el desamor hizo conmigo, ha despertado a los pobres ilusos que pensaban que vivían seguros, protegidos por las instituciones públicas. Pero me resisto a crecer, a creerme que estoy sóla y protesto; grito y me enfado y reclamo atención y mimos, cuidados y cariños y maldigo cuando no los tengo. De igual modo, a mí alrededor, los ciudadanos maldicen al no obtener cuidados, al tener que afrontar la pérdida de la ilusión de la igualdad, del estado de bienestar, del consumo desaforado. Qué duro es crecer, me digo... Qué duro hacerse cargo de uno mismo; ¿Mamá porqué no me dejaste ser grande? ¿Estado, porqué no nos dejas ser ciudadanos? Pero mi alma atormentada no resiste esta idea y, al igual que los ilusos ciudadanos que han experimentado la perdida, cada día me disfrazo de esperanza con la certeza encubierta, de que es la luz de mi espíritu la única que me guía, de que es mi fuerza la que me sostiene, de que soy libre y soy fuerte, de que soy perfecta. Y así se alterna la luz y lo oscuro; así siempre es primavera.
26/04/2022
Presagiaba un verano ilusionado, de carácter y lágrima fácil. La sensación de fluir ingrávido, cortando el vacío como un animal tenaz, con destino, era conmovedora. Había un aroma a tierra del norte, un sortilegio oscuro y vívido, más nocturno y fragante que soleado y seco. Me empeñaba en descubrir por qué. ¿Qué hacía que aquellos meses parecieran funcionar a pesar de mí, cuando lo habitual era justo lo contrario? MIré el semáforo, que de pronto se abrió. Un pájaro alzó el vuelo. Parecía tan fácil elevarse con él, que le seguí. Ahora me cuesta recuperar mi perdido equilibrio.
27/04/2022
Recuperar mi perdido equilibrio es vital, ahora. Una insatisfacción residual, más sutil que la física -pero más persistente por su propia naturaleza-, pretende acomodarse en mis rincones no ventilados. Sé que tal hecho no me conviene, y ahí encuentro mi desdoble, mi diálogo interno. Pues, ¿cuántas somos dentro de mí? Escucho a todas como madre entre hijas encaradas. Y creo que todas llevan razón: la que quiere ser feliz sin mucho pensar; la que quiere mantener la armonía entre mente y corazón; y también, la que advierte y dice "te lo dije, te lo dije"... ¡Unidad, yo te invoco! No actúes, me dice la Dirección, muy sabia, desde los focos.
Su destino fatal... Sale el sol una vez más. Como cada mañana se asoma ilusionada. Repasa mentalmente sus planes, sus obligaciones y sus hobiess. Hoy toca ésto y aquello, y he quedado con fulano; mañana desayuno con mengana... Se ducha y desayuna rico. "Buenos días, feliz mañana". Se propone ir, leer, comer. Hacer, experimentar, sentir. Pero algo falta, ¿Qué es? No lo entiendo. Disfruta de la luz y del viento, del tiempo, de la falta de obligaciones. Pero algo falta, ¿Qué es? Recuerda todo lo hecho, todo lo vivido, todo el trabajo y el estrés y de repente le invade un cansancio inexplicable. Sonríe y se levanta... Iré aquí, allí. Se revela y se resiste a dejarse ir, a dejarse llevar por su destino fatal, consciente de que ella hace su destino y con el firme propósito de ir en su busca.
01/05/2022
Y con el propósito firme de ir en su busca comenzó a caminar, a oscuras, a tientas, tropezando, pero sin dudar. Adelante, con los ojos del corazón abiertos, con el tacto de sus sentidos alerta, con la claridad de su mente salvando obstáculos, con su determinación como única herramienta. Porque al final de aquel camino le esperaba su otro yo. Solo había que traspasar la locura.
01/05/2022
Solo había que traspasar la locura, ¿hasta llegar a dónde, y para qué? Las cosas ya no eran como antes, las manos no tenían ese tacto de siempre, los ojos carecían de serena visión, los oídos no oían lo conocido, y el gusto y el olfato estaban en recesión ¿que importaba ya estar o no estar loca? Vivir y disfrutar del momento y no morir en el intento, eso sí que era una autentica locura con la que vencer la cordura.
El Museo del Prado —en la noche de ayer— fue el esperanzador
inicio de una nueva era. Por una resolución aprobada por la UNESCO cuando en
España era ya noche cerrada —con el voto a favor de sus 193 miembros de pleno derecho—,
se ha declarado al Museo del Prado como Patrimonio del Sistema Solar.
Se ha inaugurado así la nueva categoría de protección y
reconocimiento recién creada, a raíz de que quedase probado de forma
incontrovertible que en el sistema solar hay vida inteligente, al menos en un
lugar. Ese lugar no es otro que un planeta que había sido el más denostado en
los últimos tiempos —al que despectivamente se había denominado planeta enano—:
Plutón.
Las declaraciones del reconocido astronauta que ocupase un cargo
relevante en uno de los últimos gobiernos, han intentado hacer justicia al
planeta de moda, al que ahora se dirigen todas las miradas.
—Siempre dije que la esencia viene en frascos pequeños
—sentenció el popular personaje.
Confiaba tanto en Glenda que, ni por asomo, hubiese podido
imaginar a dónde iba su mujer durante aquellas largas noches de ausencia. Gilbert
ni siquiera preguntaba, tan segura creía tenerla. La había conquistado cuando
ella era poco más que una adolescente y, seducida por su popularidad —y por su imponente
imagen de ídolo de quinceañeras—, había caído rendida a sus pies.
Pero, tras aquel prometedor comienzo, el tiempo fue pasando,
inexorable, y los años de convivencia abrieron los ojos de la muchacha, que
descubrió que, tras aquella máscara que Gilbert se ponía cada vez que subía a
un escenario, solo había un hombre pequeño, inseguro, cobarde, con sus
debilidades, sus temores y —lo que era peor— sus adicciones, que lo habían vuelto
prácticamente impotente.
Por eso, cuando Glenda decidió poner algo de color en
aquella vida vacía, eligió el sexo como adicción: se especializó en citas a
ciegas, con hombres discretos, a los que veía una sola vez, intentando proteger
—pese a todo— su relación. Esa se convirtió en la Regla de Oro.
Y todo iba a las mil maravillas hasta que apareció Oliver. Glenda
se enamoró de él en la primera cita (que debía haber sido la única). De forma
insensata, rompió su preciada regla… y todo acabó complicándose extraordinariamente.
Al pie del Kilimanjaro le hacía falta un buen corte de uñas si quería ligarse al vástago mayor de la Cordillera del Himalaya. Y no sólo eso, su falda lucía un poco anticuada comparada con las de las otras montañas. Igualmente, ya no se llevaban las nieves perpetuas, ahora lo chic era teñirse la cima como un arcoíris para ir acorde con los nuevos tiempos. Su amiga Tindaya, cuando intentó conquistar al guapetón Teide, le dijo: “pues sí, chica, pide hora para un buen vulcanólogo y que te quite todos esos cráteres que luces en tu ladera oeste. Hazme caso, que yo aquí en Canarias sabemos mucho de eso”. Y allá que se fue a Nepal, (a Bután no quería acercarse ni de lejos, menuda fama tenían los butaneros cuando les pedías que te subieran a la cúspide una fumarola) a cortejar al Everest. Nada más verlo le dijo sonrojándose: “Macizo”, pero el otro, ignorándola arrogante, le respondió con uno de sus famosos y potentes ecos: “Cállate ya, hombre. Siempre dándole al pico”.
04/05/2022
A este paso me quedo para vestir cerros, pero
no importa porque solo la vista de esos cerros hacían que volara , que
volara alto, esos cerros me daban paz y si imaginaba como
podría vestirlos, con ropas doradas con mantos bordados con hilo de plata,
esos cerros eran mis sueños, mis ilusiones mis esperanzas , porque esos cerros
me daba la libertad.
“Clímax”, no sonaba mal como empresa dedicada a aparatos de calefacción y aire acondicionado. Me imaginaba una calidad malilla entre ACME y radiadores “Garza”.
Ahora que había subido la luz cada hora a la velocidad de la ídem, debería analizar fríamente (y nunca mejor dicho) si hacerme con uno de esos cacharrines. Por cierto, le tengo que peguntar a mi vecina Angelines, la tarada ésa que me da la charla con el peñazo de que todos somos energía, si, con estas subiditas de las narices, al levantarnos cada día vamos a valer un poquito más. Me vendría muy bien para levantar mi autoestima, que anda por los suelos con muletas y con la que me tropiezo cada noche al coger el orinal. No, definitivamente, no me voy a apalancar un “Clímax, no está el horno para bollos, así que mejor voy a mirar si existen microondas que furrulen a pedales, ya que, en realidad, yo sólo lo necesito para hacerme una infusión de ajo porro, con grifa a las finas hierbas.
05/05/2022
Las finas hierbas cargaban en exceso el arroz integral con verduras que me preparaste la noche de autos; cuando una "sospecha" de especias hubiera sido suficiente. ¿Dónde radicaba tu falta de sutileza culinaria? Quizá en tus dedos, poco hábiles en el microtacto... O quizá en una carencia para anticipar en el paladar los sabores que, sin excederse, dan al bocado el punto exacto de deleite organoléptico.
Sea como fuere, plato a plato, fue confirmándose mi poca fe en ese encuentro. El romero, el tomillo y compañía, me acompañaron el resto de la noche.
05/05/2022
Me acompañaron el resto de la noche. Sabía, tras el diagnóstico del Dr. Larrea que tenía mis horas contadas. Rodeaban la cama alternativamente la prima Merce, sus gemelos, Carlitos y Mariluz, y mi hermana, a la que no veía desde las Navidades de 1987, tras una discusión en la que yo repetí, copas de más por medio, que papá había levantado la mano a mamá más de una vez. Ella padecía un ligero síndrome edípico y no soportó oír la verdad. Dio un portazo y hasta esta noche. Lo exiguo de mi entorno familiar me era indiferente en esas horas previas a conjugar en primera persona el verbo expirar. Mantenía la lucidez aún , veía las sondas enhebrar mis venas, el vaso de agua en la mesilla metálica, la luz metálica y tan mortecina como yo o el biombo para separarme de mi compañero de habitación. En esta recta final de la vida que yo comenzaba a esprintar, empecé a sentir una paz intensa e inmensa mientras me dejaba mecer, camino a la eternidad, por recuerdos lascivos y absurdos.
¿Cuba? ¿Me lo pregunta en serio? ¿No ha oído las noticias? Ha habido un golpe de estado y se ha suspendido todas las comunicaciones marítimas y aéreas con la isla. Me quedé perplejo, es más con cara de bobo, ante el empleado de la agencia Paralelo Circular, mientras me ofrecía otros destinos caribeños que a mí, sinceramente, por un oído me entraban y por otro me salían sin dejar poso en algún lugar de mi cerebro. Llamé inmediatamente a Glenda pero saltó el contestador. “¡Hola! Soy Glenda, ahora no puedo atenderte porque ando en otros menesteres. Deja tu mensaje y quizás seas afortunado en el sorteo de todas las llamadas de hoy y te llame con voz supersensual y sicalíptica. Tweet, tweet, tweet”.
—Si todas son iguales, Sebastián, ninguna se merece que
lloremos por ellas —dijo el conde a su lacayo.
—Lo que usted diga, señor conde. Pero tenía que haberla
visto, seguro que me daba la razón. Es tan dulce como la melaza, con esos dedos,
con ese tacto, que te acaricia hasta el alma. Y su acento cubano, tan sensual, que
te acelera el pulso apenas la oyes hablar. Y no crea, que, metidos en faena, tiene
un morbo…
—Anda, pon los pies en la tierra, que te has quedado colgado
de esa Glenda. Yo, a las únicas que encuentro diferentes, es a las mujeres
mudas, que nunca te calientan la cabeza —dijo el muy machista del conde, señor de
Nado y de sus tierras circundantes, mientras lanzaba una sonora carcajada.
Sebastián era un lacayo muy particular. Culto, instruido,
versado en muchas cuestiones. Y con el don de la palabra —hablada y escrita—,
motivo por el cual, el conde, le había encomendado que redactase sus memorias,
tomando como base un sinfín de cuartillas emborronadas —escritas de su puño y
letra—, apenas inteligibles.
Por fin, llegaron al Casino, un club exclusivo para gente
muy rica, donde todos los que no lo eran tenían vetada la entrada. Sebastián,
que, obviamente, no podía entrar, fue a sentarse a la terraza de la Cafetería “La
Nueva Habana”, que estaba justo enfrente. Allí, esperaría —sin más oficio que
contemplar la preciosa luna tropical— hasta que viese salir del casino a su señor.
Éste, se dirigió a la entrada del establecimiento, donde Lucas, el portero, le
saludó familiarmente, pero con mucho respeto.
—Buenas noches, señor Conde Nado, me alegro de que haya
llegado, hace rato que lo esperan en la mesa del señor Marqués del Uhuru.
Uhuru vagaba sorteando constelaciones y colas de
cometa. Jamás regresaría a la Tierra y si alguna vez desentrañaba el misterio
que planteaban Siniestro Total de “si estamos solos en la galaxia o acompañados”
jamás nos enteraríamos. Esta noticia y alguna más que oí en un programa
vespertino de la tele, como la de que había aparecido una tortuga que declaraba
haber llegado en segundo lugar en la última maratón de Boston, no eran algo que
me quitara el sueño. Lo que en realidad si me lo quitaba eran los 5 cafés
expresos que me había tomado en el bar de debajo de la casa de Glenda. Esperé
su llamada, aunque no fuera supersensual y sicalíptica, pero nada interrumpió
esta tarde el letargo de mi teléfono móvil. Le pedí al camarero que cambiara de
canal a ver si en alguno hablaban del golpe de estado bananero que se había
producido en Cuba, pero, ni rastro en ningún noticiero, sólo la ola de calor
que se aproximaba y que ninguna tabla de surf climastática podría capear; la
final del partido de baloncestín con chapas en un barrio de Leganés y el
concierto sorpresa de una conocida tonadillera en los urinarios públicos
femeninos de la estación de Atocha-Almudena Grandes- El Cojo mantecas. ¿Me habría
tomado el pelo el membrillo del empleado de la agencia Paralelo Circular? No
dejen de seguir este apasionante relato después de la pausa para la publicidad.
¿Resaca recurrente y reiterada? ¿Sale usted por la noche y desea que al día
siguiente su cabeza no sea un bombo aporreado por un penitente procesionante?
Pruebe Jangoveril, con tribuprofeso y ácido alcaucilítico, y a empalmar una con
otra. Haga realidad lo de que un clavo saca otro clavo, una mancha de mora con
otra mancha de mora con otra verde se quita y los efectos de un meteorismo con
otro cuesco se esfuman. Manténgalo húmedo y al alcance de los niño
Gallo en petitoria, espaguetis a la cabronara, calamares a la almorrana, gambas con forro polar, mejillones al pavor, patatas a la rijosana y patatas barbas, arroz a la bucanera, melón con mojón, arroz tres celdillas, gruta de ternera, paella mustia, salchichas al bono, croquetas de jamás, alubias con orujo ... Anoche soñé que montaba un restaurante, pero los menuses eran muyyyy raros. Los camareros llevaban delantales tejidos con gotas de lluvia fina y las mesas tenían patas que eran codillos de jamón curado en un sanatorio porcino de la Sierra de Madrid. Había baños de señoras, caballeros y uno especial para cuanto viniera a cenar Pepe Pótamo. En ese caso, y sin que sirviera de precedente, la casa invitaría a chupitos de grito superhuracanado a los mayores de 23 años. Los manteles eran tableros de parchís y la barra era una bañera puesta de perfil. No recuerdo muy bien el nombre que figuraba en la puerta, era algo parecido a “Glenda con dos glandes” o “Taberna fisgona de Tascania”. Creo que no debería beber tanto antes de irme a dormir, o, directamente, no debería irme a dormir y, como leí de adolescente en “La nausea”, de Sartre, sería conveniente tener un accidente en la yugular con la cuchilla al afeitarme.
Mi anterior sexualidad, sinceramente, no es que fuera muy normal. Aunque, no quisisera engañarles, sigue siendo mi actual mecanismo para alcanzar la ataraxia en mi circa. Básicamente, me restregaba frenéticamente mis partes pudendas con un osito Winnie the Pooh gigante que me regalo mi madre el día de mi Primera y última Comunión. Esto, que parece un juego de palabras muy tonto, merece una explicación, y como, Tenienta de Alcalde medio sorda que soy, sus la voy a dar). El ateismo prendió en mí, y ya no me abandonaría jamás de los jamases, cuando vi en la sacristía al párroco (el pacorro, como le motejábamos nosotros) sentado en una especie de silla gestatoria y con uno de los monaguillos, de espaldas, agachado e inclinando la cabeza sobre la Antártida de su cuerpo. Pero, volviendo a lo que nos ocupa, ya sé que hay mucha gente que utiliza muñecas o muñecos hinchables, incluso los objetos más variopintos que te puedas imaginar, pero es que mi relación con el plantígrado era mucho más profunda (y nunca mejor dicho). Yo le hablaba cuando lo utilizaba como fuente de placer, pero es que ¡él me contestaba! No, no estoy mal de la chaveta, ni me quedé traumatizado con Toy Story y sus secuelas. Tampoco era de esos muñecos que tienen un chip y contestan según les aprietas en sus fofeces. Mi Winnie me hablaba como pueda hacerlo yo cada mañana con el panadero de la esquina cuando le pido dos Fabiolas. Esta tarde, sin ir más lejos (hasta Leganés, más o menos) me ha cantado de un tirón los números de la Primitiva del próximo sábado y que yo voy a compartir con ustedes, respetable público: 4, 23, 37, 38, 39 y 46.
4, 23, 37, 38, 39 y 46. Esos fueron los números señalados por Azul, el niño visionario que acompañaba siempre al lider de la comunidad, alineada alrededor del atrio del convento que habían okupado. Los elegidos caminaron hasta el centro del patio, y formaron un círculo, tomados de las manos y mirando al cielo, repitiendo el rito del sacrificio anual. Todos esperaban que los ojos de Azul dejarán de estar en blanco. Sería entonces cuando el niño revelaría su visión, revelada directamente a él por Obo, el maestro, desde la lejanía de eternidad. Sería entonces cuando aquellos números sin identidad ni voluntad, sabrían la forma elegida para ser ofrecidos y glorificados.
12/05/2022
“Por los senderos de la duda” era el single que íbamos a lanzar en breve y, creo que también quedaría bien como título del álbum. La letra decía en su extenso estribillo: “Por los senderos de la duda llegué a la ciudad del fracaso. Allí no te encontré, pero con las piedras del camino me construí una cabaña que ya la quisieran para sí alguno de los tres cerditos o sus descendientes”.
Se rindieron a la evidencia tras un tiempo dedicado a soltarle "perlas" a Sofía. No contaban con que los silencios templados de ella, fueran capaces de convertirse es un muro infranqueable ante los que pretendían hacerle daño.
Forjada en años de lucha, eligió no enfrentarse a causas perdidas y dejar que el tiempo colocara las aguas de una forma serena.
Hoy, Sofía senderea y fluye sin ambages , con su frente alta y bronceada por los primeros rayos de sol de mayo.
15/05/2022
Otras personas, andaban que mirándose sin saber si se habían mirado. Las miradas eran mironas, valga la redundancia, o la rebundancia según se entendiera el asunto en plan normal o en plan equino. Pero todas estaban ahí, de pie, con una copa en la mano izquierda y una flor en la derecha.
A lo largo de los minutos se volvieron a mironear entre ellos y, alguno, no todos, pensaron que debían cambiarse la copa de mano por no parecer analógicos y parecer más modernos; la mayoría ejercieron su derecho al mírate y, otros al miramiento. De manera que al final de la velada, solo dos personas se cambiaron la copa de mano y dejaron la flor en la mesa. Cuando pasó, ambos se dieron cuenta y, simplemente se miraron, o como dirían los modernos, intercambiaron las miradas.
18/05/2022
Peter Pan se sentó en el asiento que daba a la ventanilla del avión y se agarró al brazo de Wendy. Ya había ingerido un par de güisquis segovianos y otro par de genéricos de Orfidal, pero ni por ésas. Su pánico a volar era invencible. ¿Cómo ha podido pasarme esto a mí? Con lo que tú has sido, machote. Loretta Garfio, un encanto, nada que ver con su hermano, con la que tuvo más de un affaire en un picadero de los Golfos Apandadores, le había recomendado unos ejercicios de Maifulnez o no sé qué zarandajas, pero la mente le volaba, ésa sí sin ningún miedo, en vuelo rasante, cual mosquito huyendo del DDT. Intentó oír música relajante con sus auriculares blutuz, pero en ese momento se escuchó atronadora la voz de la comandante. “Buenas, por decir algo, tardes, señoras, señores y dibujos animados. Les habla Miss Daisy Lazy, a cargo de todo este tinglado, aunque preferiría encontrarme en el bar de mi pueblo jugando una partida de strip-mus con mis coleguillas. Háganme el favor de abrocharse los cinturones y las braguetas y se me quitan las jeringuillas de los brazos, que vamos a despegar, pero ya. El tiempo está pichí-pichá, useasé regularcillo. Esperamos aterrizar en el país de Siempreatodashoras365-7-24 dentro de un ratico. Feliz vuelo y feliz no cumpleaños a todos los que les toque”. Repitió esta misma cantinela, no sin grandes problemas de traducción de algunos giros de agárrate y no te menees, al chuagili, al cantueso, al bable, al ugrofinés y al chilindrón. A Peter, Pedrulo o Pedrito, como le llamaban con confianza los niños descarriados, le entraron ganas de erxonerar el vientre (vulgo hacer caca), así que soltó el brazuelo de Wendy, pisó los juanetes a un señor gordo y atravesó el pasillo impulsado por el meteorismo y dejando al pasaje envuelto en un hedor que alimentaba. Giró la manivela de la puerta para intentar a toda prisa aposentarse en la tacita de alpaca del wáter pero ... ¡Rediós! Se había equivocado y había abierto la puerta de emergencia para duendes y ahora se encontraba en el vacío flotando, planeando, moviendo los brazos con elegancia. Vio a Campanota volando a su lado, con dos tetas como dos carretas, que le propuso un polvo mágico. Acepto, por fin estaba curado como un queso manchego.
Ese año, 2004, su primera novela ganó el premio de La Sonrisa Vertical. Eso decía, con cara de póker. También me contó que había sido monje cisterciense. Nada más y nada menos.
Sentí ternura por él. A mis 25 años, ya hacía 12 que conocía las mañas de Lulú y su flauta y era una auténtica y precoz devoradora de novelas tórridas.
Le dije: querido pájaro espino, bastaba con que me hubieses dicho "Lolita, luz de mi vida... Fuego de mis entrañas" para que te siguiese la farsa. Odio que me tomen por tonta pero me encantan los juegos.
Los juegos de las golondrinas en el alero se habían convertido para Oliver en un nuevo e inesperado pasatiempo, aquella primavera, desde su ingreso en la habitación 535 del hospital a unos 15 metros de altura, calculaba él.
22/05/2022
Tu risa acurrucada en tu pecho no dormía,
sólo dormitaba a pequeños sorbos de luz.
Se alejaba de mi risa porque no reías con ganas,
y yo, te miraba con esa forma que daba pena.
Pero tú siempre estabas pensando, qué me pasaba,
y te dabas cuenta, que lo divino ahí no estaba pasando,
te diste cuenta que sólo quería quererte para siempre,
pero sólo en ese preciso instante
porque mi amor amado se me había ido para siempre.
23/05/2022
Ni pegarme puedes. Te faltan las fuerzas y se te acabó el frasquito de Engrudín-Glue. Me quedaré apartado en un cajón con llavecillas de candado, sobres de azúcar en estado semisólido-mixtificado, un dado de parchís con la cara de los seises borrados (ya no será más un “sena” en un parque de atracciones de crucigramas gabachos), una miga de pan que no se convirtió en carbohidrato y alguna estampita de San Tadeo Judás. Seré un cromo exiliado del álbum de artistas famosos de los años setenta. Tú ahuecarás el ala de este mundo y dentro de unos añitos alguien en una mudanza o en un contenedor de cucharas me encontrará amarillento y nadie sabrá ya quién es ese rostro que aparece impreso en mí y que alguna vez se llamó Ajita Wilson.
¡Coño!, un buzo-zo-zo-zo-zón. Se dijo interiormente tartamudeando, pese a que tenía el don de la elocuencia, una dicción perfecta y ninguna anomalía vocal. Pero es que, inexplicablemente, todo lo que acostumbraba a ocurrirle a la gente corriente en la superficie de sus cuerpos, a él se le proyectaba hacía dentro. Por ejemplo, el baile de San Vito a él se le producía en el hígado y tenía ya frita a la vesícula biliar de tanto meneo. Tosía hacia el interior del ombligo y, curiosamente, los mocos acababan en su esófago. Pero bueno, lo llevaba mal que bien. El buzón que le había producido sus íntimos tartajeos lo había detectado con el bastón de invidente con el que tenía calculados unos trescientos veinte pasos desde su portal hasta el Bar Orense, en otros tiempos Whiskería Catherine.
No recuerdo casi nada de Francia, pero una parte de mí sigue allí. Mis padres me encargaron a la cigüeña una fría noche de invierno que ponían el
capítulo tercero de “El Conde de Montecristo” y “Jazz entre amigos” en el UHF y
mi mamá se puso cariñosita y le dijo a mi papá: “Manolo vamos a darnos calor y
hacernos cosquillitas un rato”. De mayor quiero pedir la nacionalidad francesa
y cuando me entierren deseo que suene “All you need is love” en el momento en
el que me conviertan en cenizas de la nada. Y por supuesto cuando tenga novio
mi especialidad serán las felaciones.
Un buzo que penetrase en las profundidades de su alma, era lo
que Glenda hubiese necesitado para encontrar tantos sueños dormidos que yacían en
el fondo de su ser.
La mujer estaba muy cambiada desde que su marido —víctima de
un desgraciado accidente doméstico, según la versión que ella misma iba
difundiendo— había muerto, si bien nadie llegó a ver su cuerpo sin vida. Por
otra parte, ni uno solo de sus vecinos recordaba que ambulancia alguna hubiese
acudido a su domicilio; ni tampoco agentes de policía, como es habitual y
preceptivo en esos casos. Incluso, había quienes —como el repelente vecino del
tercero— aventuraban que Ricardo Chávez ni siquiera había muerto, sino que, simplemente,
debía haberse marchado y que su supuesta muerte solo habría tenido lugar en
algún rincón del maltrecho cerebro de Glenda.
Como quiera que fuese, lo único cierto era que, en Glenda, había
surgido una mujer nueva, más audaz, que intentaba superar sus miedos
ancestrales y las secuelas de su degradante dependencia, de su impotente
subordinación, a quien —ejerciendo como macho alfa en su vida— había detentado
un poder absoluto sobre ella. Y que intentaba llevar la vida que siempre había
deseado, frecuentando la compañía de personas que ejercían sobre ella una
influencia benéfica. Además, pasaba mucho tiempo visitando lugares que le
fascinaban, procurando reconciliarse con sus demonios interiores. Pero, invariablemente,
cuando empezaba a creer que estaba a punto de conseguirlo, el fantasma del
fracaso venía a visitarla y la hacía regresar a la casilla de salida.
Y, por desgracia para ella, eso no era todo. Porque, cuando
las últimas luces del crepúsculo dejaban paso a las sombras nocturnas, Glenda, que
desde niña había temido la oscuridad, intentaba —envuelta en la dulce caricia
de las sábanas de su cama, ahora desnuda de opresores—, ponerse a cubierto de
ellas; pero su mente, funcionando de forma autónoma e implacable, la
atormentaba con tétricos recuerdos que sacudían los cimientos de su recién
conquistada libertad.
Y era, sobre todo, en esos momentos, en el silencio de la
noche, cuando su piel añoraba la presencia de alguien que llenase de luz y
ternura su vida. Alguien que la rescatase de la locura que amenazaba con
devorarla. Alguien en quien volcar todo el amor y todo el deseo que llevaba
dentro. Alguien —en fin— que encendiese en su desgarrado corazón una llama de
esperanza, por tenue que ésta fuese.
El ruido se repitió y el rubor subió a mis mejillas. Malditas tripas delatores, pensé con furia. Los nervios me impedían actuar con naturalidad. Mis movimientos eran torpes, lentos, automáticos. Sentía los ojos de todos los presentes en mi nuca y, está sensación me pesaba. Me obligaba a doblar me sobre mí. A agacharme. Corrí; corrí tan rápido como pude y me refugié en la celda de mi soledad con vistas a las estrellas.
28/05/2022
Mi soledad con vistas a las estrellas es un paraje solo conocido por mí. No se está mal allí, porque la luna es la única que acude puntualmente cada noche. De primeras lo hace sinuosa, como uña de gato. A medida que va tomando comando confianza se va mostrando más. Y de pronto, llega la gran noche: ella luce radiante, en toda su magnitud y esplendor. Aquí se acabó mi soledad; de todos los rincones del planeta acuden seres fantásticos: elfos, ninfas, brujas y súcubos, entre otros. Se monta entonces la gran fiesta, invisible a los ojos de los que nunca reparan en la luna y las estrellas, tan ocupados andan en los asuntos de
este planeta.
—Labraré mi propio destino, nunca dejaré que las circunstancias
me dobleguen —te dije, orgulloso, el día en que nos conocimos. Aquella noche, tú
llevabas un vestido blanco que conjuntaba perfectamente con la inocencia de tu
mirada, y yo —deslumbrado— caí rendido ante tu sonrisa inmaculada.
Y, desde entonces, como el capitán que escoge personalmente a
su tripulación —sin dejar nada al azar— me he esforzado cada día por cuidar hasta
el más mínimo detalle, procurando anticipar todos los obstáculos del camino a
recorrer.
Pero, quizá, todo mi esfuerzo y todas mis previsiones no sirvan
de nada. Tal vez, el destino ya esté escrito en algún lugar remoto y nuestras
acciones no puedan cambiarlo —si acaso, retrasarlo—; tan solo modificar levemente
el camino que, de forma inexorable, nos acabará conduciendo a él.
Y si el destino está escrito, quiero pensar —necesito pensar—
que mi destino eres tú. Y que las estrellas alumbrarán nuestro amor, pues de la
eternidad al hueco bajo tu ombligo sólo hay una pequeña distancia, apenas una
ráfaga de polvo estelar.
Tiempo inmóvil; los niños buscan piñones y cada uno que encuentran es como un pequeño tesoro: - ¡Otro, aquí hay otro! - y así poco a poco van llenando sus bolsillos y las horas calurosas de la tarde de verano.
Acaricio a Nana, la gata blanquinegra que está tumbada en la sombra del porche, debajo del hocico y en la tripa, y ella se hace la dormida aunque a mí me parece que sonríe. A lo lejos suena un tren aunque yo todavía no lo escucho.
30/05/2022
¡Vivos! ¡Entonces, sí que estábamos vivos de verdad!
Lo recuerdo bien. Hace apenas unos años. Tu rostro encendido
era el reflejo de la alegría que inundaba tu alma y de las ganas de vivir que moraban
en tu pecho. Y tu voz, dulce y armoniosa, se llenaba de color pronunciando
aquellas tiernas palabras en las que se mecía nuestro querer.
Eras increíble. Siempre dispuesta a enfrentar cualquier
desafío, a emprender cualquier aventura. Y a hacer el amor hasta el amanecer,
hasta caer rendidos. Eras… tan diferente.
Y míranos ahora, ¿en qué nos ha convertido la rutina?; ¿qué
hemos hecho tan mal como para merecer esto? Lo ignoro por completo. Lo único
que sé —porque ya no puedo soportar la idea de no hallar la felicidad envuelto
en el calor de tus brazos— es que no voy a engañarme durante más tiempo: ha llegado
el final.
Por eso, mañana, cuando despunten las primeras luces del
alba, tomaré mis alforjas vacías y me marcharé, sin mirar atrás, sin
arrepentirme de lo vivido, sólo intentando recuperar la paz que se me extravió
en el profundo mar de tu mirada vacía.
Un juego al que jugar; un juego al que jugar!! No, me aburro. ¿Cómo? antes te gustaba mucho. No, me aburro; tengo la sensación de que ya he vivido todo, de que sé que va a pasar. ¿Habré perdido la ilusión? Claro que no, no seas cenizo. Sólo es este momento. Un momento, un momento! Yo no creo eso. Yo creo que soy mayor. Que ya he crecido. Que me he quitado las gafas rosas de ver... Y ahora qué; y ahora qué? No sé, a mí no me preguntes, estoy como tú. Pues buenos estamos, sí, estamos buenos. Unas cañas? Unas cañas, enga! Te tengo que contar...
05/06/2022
Bajo el cielo estrellado, tu sonrisa —polvo de dioses— brillaba
con luz propia, como si, en realidad, sólo fuese una estrella más del
firmamento.
Y, en el cielo estrellado de junio —alrededor de la hoguera
de San Juan—, dos corazones seducidos por el dulce embrujo de Afrodita danzaban
al unísono y —consumado el milagro— se juraron amor eterno.
Pero, cuando —para San Miguel— el estrellado cielo del
recién nacido otoño presenció tu caprichosa y prematura partida, la eternidad
saltó en pedazos. Y, mientras te alejabas, yo —con el corazón sangrando—, me
quedé inmóvil, como ausente, incapaz de comprender que aquel amor eterno apenas
hubiese durado una estación.
¿Algo que trasciende el tiempo y el lugar? No entendí bien tu último mensaje... y ya no estás para explicármelo.
Comprendo, después de los meses transcurridos, que tus palabras serán para mí el Mapa del Tesoro, tu regalo de despedida.
GRACIAS.
09/06/2022
La voluntad ésa que nos dice la intuición y que desde el alma nos impulsa a mejorar en cada aspecto de la vida esa que parece oculta dentro de nosotros , pero que siempre estuvo y siempre estará , pero que no vemos muchas veces por el ruido de afuera y el diálogo interior y que desde un trabajo interno , desde el silencio y la quietud del cuerpo , se puede mejorar y que se encuentra adentro nuestro , en lo más recóndito de nuestro ser , que es el alma , la voluntad eso que nos impulsa a hacer de cada día el mejor de nuestras vidas , hagamos que nuestro paso por la vida sea digno del recuerdo , sin olvidarnos de que la vida es un camino y nosotros un simple espectador
13/06/2022
La Novia
Fiel estaba incluida en el precio del billete. También estaba incluida
una entrevista, sin fotos, por supuesto, con el Pato Donald en su residencia de
Mojácar, donde ya sólo salía para echar unas partidas de “La Oca” con los
Golfos Apandadores, Pumby y Maki Navaja. La verdad es que para lo que costaba,
unos 900 machacante, el billete era una bicoca. Además del viaje en clase superespecial
en patinete en First Clase, con barra libre de ganchitos, se regalaba una
papeleta para el sorteo de una butaca en platea en el estreno del musical “La
sucia vida de las muñecas de trapo”, un neceser de viaje de macramé y cuarto
y mitad de palomitas en blanco y negro. Asimismo, puesto ques e podía invitar a
un acompañante, se le ocurrió llamar por guantófono a su compañera de
guardería, Marta “manos rápidas” y, si se terciaba, intentar un cuarteto
para flauta y agujeros negros con la novia fiel y la choferesa asiática.
estudias o trabajas.... le dijo...
Escapé de mi trabajo, y ahora mismo te estudio. No se si me vas a morder o debo confiar en tí....
17/06/2022
Acudió a su llamada. No lo hizo con amor, ni con dulzura, ni
siquiera con amabilidad. Pero acudió. Y —enterrando el rencor, reprimiendo la
ira, olvidando las humillaciones sufridas— se quedó junto a ella para acompañarla
en ese trance tan doloroso y único al que llamamos muerte. Nunca supo por qué
lo hizo, pero sí pudo percibir las consecuencias de sus actos: aquello le
reconcilió de nuevo con la vida.
La alegría de estar vivo inundó su corazón al abrir de nuevo los ojos en el hospital, horas después del incidente que le conduzco hasta allí. Había perdido mucha sangre por cause se la hemorragia provocada por la heridas que sufrió. Tuvo mucha suerte de seguir vivo tras recibir varios machetazos. Fue una tremenda experiencia que jamás olvidaría para el resto de sus día. Acostado en la cama, se sintió arropado gracias a la María, la chica por la que su corazón suspiraba día y noche. Ella, sentada en una silla al lado de su cama, se sobresaltó al oír sus débiles gemidos provocados por el dolor. Había estado llorando en silencio, convencida de perderle. Se culpaba a si misma por no haberle dejado quedarse en su casa aquella noche.
- ¡Cariño, has vuelto! - exclamó ella. - No sabes el susto y la angustia que he tenido - aseguró.
Él, tendido sobre la cama, no articuló palabra alguna, solo la miraba mientras le acariciaba las mejías con la dulzura y suavidad que su corazón podía transmitir a través sus manos. Por las laderas de sus ojos torrentes de lágrimas de emoción descendían. Había pasado momentos de angustia, creyendo que no volvería a verle abrir los ojos. Él era para ella lo más preciado en la vida, más preciado que sus propios parientes consanguíneos. Perderle era sinónimo de morir, porque la vida tenía más sabor a su lado.
18/06/2022
Este había sido el comienzo de su nueva vida, dejando atrás aquel amargo pasado que, de cuajo, arrebató la poca felicidad que brevemente habitó su corazón. No podía seguir soportando la idea de ser poseída por él cada vez que lo deseaba, como si solo fuese ella un objeto de satisfacción, un juguete más de su colección. Pero, pese a la vida plagada de lujos que la rodeaba, tuvo la firme convicción de que era el momento de pasar página.
Era el
momento de pasar página, pero, como tenía los dedos grasientos por el
bocadillo de sardinillas que se estaba apretando, dejó apoyadas en la mesa-camilla
las Memorias de Torrebruno que había comprado hace dos años en la Feria del
Libro de Liliput. Soltó un eructo en do menor y se rascó el testículo derecho.
Se lavó las manos en el fregadero tras dejar un rastro de migas para las
hormigas en el suelo de terrazo. Estuvo unos segundos decidiendo si tirar la
basura o aguantarla hasta mañana. Finalmente, ahuecó la bolsa con un par (de
precisos golpes, que todo hay que decirlo) y completó su sinfonía de regüeldos
con allegro moderato
maiale piano. Retornó al salón, acercó las zapatillas de felpa al brasero y
continuó leyendo el capítulo “Tigres, Leones, vais todos a tocarme los
cojones”.
Tranquilizarla, por de pronto, era necesario porque se estaba poniendo histérica. Me había pillado infraganti besuqueándome con Sofía, su mejor amiga de la infancia, adolescencia y juventud. Mucho me temo llevaba tiempo sospechando de nosotros pero la faltaban pruebas concluyentes, y aquella tarde de lluvia en la que el frío nos traicionó al hacerme creer que Susy no vendría a mi casa, tuvo la definitiva.
Mientras Sofía lloriqueaba tratando de pedir perdón por aquella decepcionante acción por su parte, Susy quería arrancarla de cuajo el pescuezo. Se sentía sumamente herida de traición. Y con razón, pues se trataba de su novio, el chico que hacía cinco meses, que la puso un anillo de compromiso y su mejor amiga, una amistad de toda la vida que en ese instante estaba viendo su ocaso. Entre llanto y gritos rodeé con mis manos a Susy para evitar que hiciese daño a Sofía quien lloraba desconsoladamente diciendo:
- ¡Perdóname, hermanita, no sé que rayos me pasó!
- ¿Que no sabes que te pasó?, eres una puta ladrona, eso es lo que te pasó y, además, no me llames hermana porque ya no lo somos, una hermana no haría esto a la otra - gritaba Susy, tratando de liberarse violentamente de mí, sin éxito, para ir por su objetivo. - ¡Suéltame, golfo! - me gritó a mi, propiciándome un manotazo a la cara.
Aquel golpe tan contundente me aturdió, dejándome nublada la vista. Estuve unos instantes perdido en un espacio sin puntos cardinales, como un enorme vacío. Cuando al fin conseguí recuperarme, ella ya no estaba a mi lado, había conseguido librarse de mí y con todas las fuerzas de un tifón fue por Sofía, quien, viendo lo incontrolable que estaba su amiga, huyó despavorida.
21/06/2022
Las hojas la abrazaban con
fruición, las ramas le hacían cosquillas en el Monte de Venus, que,
solidariamente con los bosques que la rodeaban, ardía sin posibilidad de ser
sofocado. Tras agitarse mecido por vaivenes eólicos derramó, ignorante, su
savia cálida y torrencial. Paradójico destino el suyo, pensó, acabar convertido
en un tocón, tras sólo trescientos cuarenta y tres anillos de crecimiento. Ya
no irían a orinar los perros a sus faldas, ni se esconderían los novios en su
amplio hueco para masajearse tras dejarle una cicatriz en su corteza, un corazón
atravesado por dos venablos. Pero no nos desviemos que se puede aburrir nuestro
personaje protagonista de la historia. Una vez escampad y secada la tormenta
del éxtasis, Caperucita se subió sus bragas rojas y volvió a al Casa Rural de
su abuelita, no quería perderse la actuación del Lobo Feraz, famoso ventrílocuo,
ultraconocido en esos lares y allende los mares.
En el pueblo, entre la nieve tórrida se sienta el artesano... piedra y espejo, sin papel ni tijera que dé orden al desorden de la realidad. Busca y desecha cualquier roca que no sea bestia de mármol, matrioska rusa, dragón alado u ouróboros sin ombligo. Piedra tú eres y de humano de disfrazarás.
22/06/2022
Piedra tú eres y de humano de disfrazarás tratando de aparentar una imagen que no es la tuya. Mas no olvides que la mona aunque se vista de seda, mona se queda. Tu frío corazón deja patente en tus obras la frialdad de tu alma insensible. Hagas lo que hagas, siempre quedará reflejada en ti la identidad de tus obras.
Obras y más obras. Levantan la acera todos los meses y no la vuelven a acostar. Taladran, aunque no cabalguemos, la misma esquina que ha perdido toda su elasticidad de tanto doblarla la gente. Andamios en las conciencias de los otros, agujeros en el borde de las sonrisas, apisonadoras de palabras, escombros en las cavidades sexuales, una hormigonera donde se cuecen protervos sentimientos y deseos incumplidos, un arnés para agarrarme a tu sombra y argamasa para morir juntos en cuanto nos hartemos de esto.
-Tendremos que prescindir de objetos superfluos si no queremos cargar de más...(plural majestático)-. .
Mi soliloquio machadiano por la casa siempre deriva en canturreo: "ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de..."
Apuro las horas de la siesta para terminar el libro que debo entregar hoy sin falta en la biblioteca. Allí siempre siento el peso y la ilusión geométrica de todo lo que hay pendiente.
De vuelta a casa, como tantas veces en los últimos años, subo al cerrillo. Me despido mentalmente de todos: los que aún están y los ausentes, y me siento a ver el atardecer: una gran herida luminosa por donde se muere el día y por donde poco a poco van naciendo las estrellas.
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27/06/2022
Poco a poco van naciendo las estrellas en esta galaxia donde le tocó nacer a Lucía.
Ya desde muy pequeña distinguía los nombres de muchas y se imaginaba diálogos entre ellas a miles de millones de años luz.
Su brillo ejercía sobre la mujer una atracción magnética, casi casi como algunos humanos que pasaron por su vida como estrellas fugaces y que llenaron sus días de alegrías desbordantes
En la noche de San Juan, ha vuelto a subir al cerrillo y contempla como una de sus estrellas favoritas juega al escondite con un nuevo planeta rocoso..
Hoy Lucía luce un brillo especial .
Hoy Lucía luce un brillo especial que me deslumbra. Mi mirada se pierde en la inmensidad de su belleza. El color pardo de su cabello y el brillo de sus labios morados contrastan con el blanco de su piel suave semejante a una muñeca de porcelana. Su sonrisa es tan dulce que al fijarme en ella, me arrebata de cuajo la noción del tiempo y me olvido incluso de quien soy. Ciertamente constituye un irrefutable privilegio caminar con ella tomados de la mano, mientras mis oído se embelesan del sonido melodioso de las carcajadas nacidas de la felicidad de su dócil corazón.
Su dócil corazón, dócil sólo en apariencia pues esconde un irreflenable deseo de libertad y de no adhesión a aquello que no la convence, habla siempre sin ambages. Sin circunloquios; sin metáforas; sin palabras innecesarias. Ríe mientras piensa que le gustaría andar más rápido; torcer por la siguiente calle; descubrir un nuevo restaurante. Pero una mano férrea la sujeta y una educación férrea, y un deseo de amparo, de no verse sóla otra vez. Pero sus piernas; sus piernas inquietas quieren correr, su mano desasirse del nudo. ¿Qué hacer? Se pregunta. Y hace lo de siempre cuando no sabe que hacer o decir... Ríe.
01/07/2022
Ríe y, la estancia se llena de luz. Todos la miran embobados, apenas tiene unas horas de vida, acaba de nacer. Sus padres sonríen de una manera plena, completamente desconocida para ellos hasta ese momento. La niña se mueve lentamente con los ojos cerrados y parece reír y llorar a la vez. Su padre también llora y ríe a la vez. Su madre también ríe y llora a la vez, aunque a la vez también la abraza parasiempre con todo su ser y con todas sus letras juntas porque no es lo mismo amar para siempre que amarparasiempre.
¿Amarparasiempre? ¿En serio? ¿Todojunto? ¿Así, sin
anestesia?
Cecilia no sabía qué salvaje —ignorante de la ortojrafia y
la sintáxis más básica— podía haber escrito aquella barbaridad
Pero, con su buen corazón, no quería prejuzgarlo y —puestos
a imaginar— imaginó que sería un hombre más bien de pelo cano, sonrisa abierta
y ternura en las manos.
Aunque, si quería ser sincera consigo misma, tenía que
reconocer que le encajaba más que aquel ser tuviese un poco de mal genio y nunca
fuese tierno.
Y, así, finalmente, un pensamiento realmente espeluznante
le hizo sentir un escalofrío: ¿y si quien le mandaba aquellos ramitos de
violentas era el mismo demonio?
Era el mismo demonio quien le empujaba a aquel abismo hambriento. El mismo abismo que había devorado sin ninguna consideración sus vidas anteriores. Volvía a estar al borde, sintiendo el vértigo y el miedo, casi a punto de caer, empujado por el peso insoportable de un saco lleno de inseguridades, celos, miedos y frustraciones que no era suyo. ! NO ERA SUYO! Aquel grito le llegaba de todas partes, golpeándole la razón es sentimiento, así es que soltó el saco que no le pertenecía y le dio la espalda al abismo.
09/07/2022
Le dio la espalda al abismo con el que no quería tener ya nada que ver. Aun estando perdido en medio de esa inmensa confusión a la le empujó la partida, sin explicación, de la única mujer que daba sentido a su vida, logró convencerse de que ese no era el final del camino, su vida no se merecía un suicidio. Tomó, pues, la decisión de continuar hacia delante, costara lo que le costara, bajo la firme convicción de que, más allá de su amarga condición, le aguardaría un dulce consuelo.
09/07/2022
Un dulce consuelo para el hombre que no era Douglas Quaid supuso el recibir un sobre convencional, escrito a mano por un remitente desconocido, unos días después de haber publicado un mensaje solicitando ayuda en todos los medios de comunicación existentes.
Desde los diez años, después de visualizar miles de veces la película hasta desgastar la cinta de video, tenía claro como quería que fuera su vida; y con el tiempo se despojó de cualquier disfraz que enmascarara su condición humana y empeñó su alma sensible en aceptar el desafío de poner orden al desorden provocado por la injusticia fuese del tipo que fuese.
Así, con una parte de sus ideales cumplidos, sintio que se acercaba al fin de su vida y el dolor causado por la herida abierta de su deseo sexual no cumplido, que se reproducía al recordar unos labios morados y la suave piel imaginada de las tres tetas de la mutante vidente, le hizo acudir a su último recurso. Cuidadosamente rasgó el papel del sobre...
El papel del sobre que decía sensaciones: el viento sobre mi piel en la mañana de Julio/el sonido de los pájaros chocando en el tronco del árbol/el sol brillando entre hojas/el destello del metal/las ganas de miccionar/el escozor de mi axila/el cansancio del esfuerzo/el deleite del descanso/el agotamiento de los músculos/la gota de sudor resbalando sobre mis labios/una mano entre mi mano/el beso sincero de un niño/una sonrisa en mis labios/el hedor de mi sudor/un techo hecho de parras/el dulce olor de la higuera/el olor de los pinos/mi cuerpo flotando en el mar/el esfuerzo del viaje/el mareo de un catarro/las chicharras que cantan fuerte y... Son las diez de la mañana.
13/07/2022
“Son la diez de la mañana de un caluroso día de verano… la
canícula aprieta”.
Douglas Sinclair miraba fijamente la pantalla de su
ordenador. Hacía más de quince minutos que había escrito esa frase y su mente continuaba
en blanco. No sabía cómo seguir. Se exprimía el cerebro, pero no lograba salir
del atasco. Empezaba a ponerse nervioso.
—Es el síndrome de la página en blanco, con toda su crudeza
—se dijo.
Reflexionó. ¿Qué estaba mal? Se fijó bien y pensó que, quizá,
su atasco provenía de haber utilizado un tiempo verbal inadecuado. Probó con el
pretérito imperfecto.
“Eran las diez de la mañana de un caloroso día de verano…
la canícula apretaba”.
Respiró aliviado. Aquello ya estaba mejor. Ese simple
cambio había desatado su imaginación y, ahora, las ideas empezaban a fluir a
borbotones y se agolpaban en su cabeza.
Douglas —sabedor de que terminaría a tiempo aquel relato— hizo
un gesto de triunfo y sonrió con satisfacción.
Sonrió con satisfacción, y lo hubiera hecho a carcajadas si no hubiera resultado algo excesivo en una situación tan dramática; la despedida se prolongaba mucho más de lo necesario; ya anochecía, Arturo no quería aceptar la situación y como siempre no sabía gestionar sus emociones. Llorando a lágrima viva se negaba a cerrar la tapa de la caja que contenía las obras completas de ese autor, demagogo y un poco facha, que ella tanto odiaba y llevarlas al contenedor de reciclaje. Cuándo terminó cinco paquetes de klennex, tras suspirar unas cuantas veces, se decidió y cerró la caja; luego hizo su maleta, dio un portazo y se largó de la casa.
Entonces ella lloró de risa y se fue a dormir muy relajada.
14/07/2022
Se fue a dormir muy relajada. Eliminar aquel incómodo problema había supuesto un gran esfuerzo, pero ahora sentía al cuerpo liviano, como de algodón, y el alma vacía, sin peso ni culpa. Se tumbó en la cama y se durmió en el olvido de sus recuerdos, enterrados junto a él en un hoyo de su jardín.
15/07/2022
En un hoyo de su jardín surgieron tímidamente unas bolitas rojas con lunares blancos, justo al lado de las raíces del pino que plantó, cuando terminó sus estudios, hacía ya más de quince años.
Cuando regresaba desilusionada a su casa, después de haber pasado la mañana buscando trabajo, se sentaba en su vieja mecedora y disfrutaba viendo como las setas crecían, y eran tan parecidas a los dibujos de los cuentos que cualquier día, pensaba, la saludaría un gnomo okupa.
Pero no fue el saludo de un gnomo lo que escuchó al descolgar el teléfono, sino el de un jefe de recursos humanos que la había hecho recientemente una entrevista, que ella recordaba como demasiado personal, casi ofensiva. Y efectivamente Arturo, así se llamaba el tipo, quería concretar personalmente -esta noche y en su casa- los términos de su futuro contrato.
Ella, sin dudarlo, le invitó a cenar. Le salían riquísimos los revueltos de setas.
16/07/2022
Los revueltos de setas eran su plato favorito. Daría cualquier cosa por saborearlos en cada almuerzo o cena, pero, sorprendentemente, ya no iba a poder degustarlos, ya que el precio de las setas en el mercado se había disparado. Era inimaginable e inadmisible aquel hecho, pero nada se podía hacer. Los recolectores de setas habían decido por unanimidad irse de huelga por considerar injusto el trato inhumano del que eran objeto.
- inaudita esta crisis de las setas - se decía para sus adentros, mientras contemplaba el desorbitante precio impreso en la etiqueta pegada sobre la bolsa de plástico de cinco gramos.
Mustia, con el semblante hundido bajo los hombros, abandonó la tienda de aquel chino intransigente, con quien no se podía entender, ni en lo más mínimo, para una razonable reducción.
16/07/2022
—Una razonable reducción. Qué bien has resumido las dos
alternativas —dijo Glenda a su marido.
Arturo, sorprendido por la respuesta, contestó:
—Creo que no me has entendido. Te estaba diciendo que vengo
ahora mismo del Chino y he visto que se ha disparado el precio de las setas.
—¡Ah! ¡Era eso! Perdona, no sé en qué estaría pensando —respondió
Glenda.
Y, enseguida, se fue a la cocina —“su sitio”, como siempre le
decía Arturo— a preparar la cena, no sin antes guardar cuidadosamente el
revolver cuyos cañones acaba de limpiar, pues se dio cuenta de que ya no iba a
necesitarlo.
—Me decantaré por la segunda alternativa, muy buena
sugerencia —dijo Glenda, para sus adentros.
Veinte minutos después le estaba sirviendo la cena a su
marido. Junto al entrecot al punto, colocó otro plato de color amarillento y
dijo:
—Mira, Arturo, te he preparado un revuelto de setas con las
últimas que quedaban en casa, para que no te quedes con las ganas.
—Estupendo, Glenda. Pues vamos a ello —respondió él. Y,
fijándose en lo que ella se servía, añadió—: ¿Tú no comes lo mismo?
—No. Sólo quedaban esas. Y yo prefiero cenar una ensalada,
que es más ligera.
—Me parece muy bien, así te moverás mejor. Que hoy es
sábado, sabadete… —afirmó él con una mirada pícara, sin molestarse, como
siempre, en preguntar a su mujer si le apetecía tener sexo.
Cenaron en silencio y, a continuación, fueron a la habitación.
Ella se desnudó completamente y se acostó, con la luz
encendida y sin arroparse, algo que rompía su costumbre. Lo cierto es que Glenda
estaba aún de muy buen ver.
—¡Qué maravilla, hacía tiempo que no te veía desnuda! ¡Así
será mucho mejor! —exclamó Arturo, relamiéndose.
Y, mientras babeada contemplando las curvas de la mujer con
la que estaba a punto de copular, Arturo sintió una punzada mortal en la
barriga y —antes de llegar a la cama— se desplomó para siempre.
Se desplomó para siempre el último glacial del Himalaya, situado al este de Nepal. El cambio climático patente en las últimas décadas fue causa del deshielo y tuvo como consecuencia la extinción de la única colonia de yetis, criaturas terrestres, tambien llamados abominables hombres de las nieves, cuyas huellas en el hielo –según fotografías de científicos japoneses– medían cuarenta y cinco centímetros , su apariencia era antropomórfica y estaban cubiertos de pelo.
El último yeti, que había abandonado la aldea poco antes de su desaparición, siguiendo las huellas de las criaturas que ellos llamaban "pies pequeños", solo encontro a su paso falta de alimentos, inundaciones, huracanes, muerte de especies, pobreza y desolación en los más vulnerables.
Desolado, el hombre de las nieves murió maldiciendo al "abominable hombre de pies pequeños".
16/07/2022
Pies pequeños, huellas diminutas en la arena de una playa cualquiera; los primeros pasos de una bebé voluntariosa, que extendía sus brazos intentando amarrar la línea del horizonte donde se separaban los colores, el oscuro y profundo del mar, el mas claro y brillante del cielo, en una iniciática premonición del azul.
18/07/2022
Premonición del azul oscuro casi negro que precede, el hombre lo sabía, al sudor frío que contradice el calor tórrido de la tarde del verano.
Solo el recuerdo de ella suaviza la confusión que le amenaza. Las reminiscencias de ternura, al evocar el roce de su piel, degradan la oscuridad de su espíritu que se torna azul ultramar, rompiendo en olas –dulce añoranza de su deseo perdido– que son de un color al que no supieron darle nombre, parecido al lapislázuli, el color de los orgasmos de Eva.
Luego todo se torna piedra, azul de tierra sin ella, azul con sonido blues.
20/07/2022
La noche —como una premonición color azabache— llegó silenciosamente y por sorpresa.
Hacía un rato que Eva —acomodada en una toalla tendida sobre la fina arena— había caído en un profundo sopor, desde el que disfrutaba de la brisa marina. El frescor del viento, deslizándose por su piel, le ofrecía una breve tregua del tórrido calor que había sufrido durante todo el día.
Se resistía a perder la conciencia, pero, finalmente, se quedó completamente dormida y dejó de escuchar el dulce sonido de las olas, sobre el que reverberaban lejanos graznidos de gaviotas. Fue entonces —sólo entonces— cuando su mente dejó de procesar las desagradables escenas que habían tenido lugar veinticuatro horas antes y que tanto le costaba asimilar.
Cuando despertó, la noche había extendido su negro manto sobre aquella calita tan coqueta que acababa de descubrir y ya no quedaba ni un alma en ella.
Eva se sintió vulnerable y comenzó a preguntarse si su coche continuaría donde lo había dejado, al tiempo que el miedo comenzaba a atenazarla. Apresuró el paso y, tras rodear las vetustas rocas que mantenían semioculto a la vista aquel paradisíaco lugar, suspiró aliviada: ya se divisaba su flamante Toyota Yaris. Se acercó a él y, sacando la llave del bolso, presionó el mando para desbloquear las puertas. Estaba a punto de entrar, cuando una voz, no por conocida menos siniestra, la llamó en tono imperativo:
—¡Eva! ¡Eva! ¡Espera, tienes que escucharme!
22/07/2022
¡Eva! ¡Espera, tienes que escucharme! dijo el desconocido justo cuando yo acababa de encontrar las llaves entre el montón de cosas que llevaba en el capacho y me disponía a abrir el coche. A mí que la cercanía del agua me deja muy relajada ni se me ocurrió correr o gritar, a pesar de que mi instinto de supervivencia me recordaba que la situación era de riesgo. Por otra parte las posibilidades de huida eran remotas y además había reconocido la voz; era del hombre que el día anterior, en la playa nudista, había partido la boca de un puñetazo a un choricillo que pretendía robar la bolsa a mi amiga mientras estábamos en el agua, y al que lógicamente le habíamos dado las gracias y que ahora no reconocí por la oscuridad y porque estaba vestido. También era lógico no correr porqe el hombre era un depredador – el hecho de llevar tatuado el pene con la boca de una lamprea rodeando el glande era un poco inquietante– y a los depredadores les excita la caza.
Para salir de la situación recurrí a mi desconcertante camuflaje habitual que es bastante práctico y más tranquila –al recordar donde llevaba la navaja– le sugerí hablar mientras cenábamos en algún sitio más concurrido, lo que él aceptó sin reparos.
Yo muerta de miedo, mientras conducía, no estaba segura de poder controlar la atracción que sentía por las lampreas.
22/07/2022
Las lampreas cocinadas a bajas temperaturas con uvas moscatel, nata y una reducción de vino de Oporto resultaron una auténtica revolución gastronómica, la consagración internacional de Flora como restauradora y el escándalo de ecologistas que vieron con preocupación el desmesurado aumento de capturas del pez en aguas gallegas.
Ahora Flora deshacía la maleta en un hotel modernísimo de Tokio donde tenía que realizar una entrevista previa a su contratación por la empresa Kurita Water especializada en la comercialización de atún, un trámite al parecer sin importancia que fue sustituido por una cena esa misma noche con Issei Sagawa, el dueño de la empresa, según le comunicaron a última hora en una tarjeta con un logotipo que le recordó remotamente a una mandrágora.
Eligió el vestido azul cobalto que resaltaba el tono blanco de su piel y el dorado de su cabello, se maquilló a toda velocidad y bajó al vestíbulo.
No consiguió precisar -aún era demasiado pronto- la razón por la que, al montar en el coche que la paso a recoger, sintió desasosiego al recordar el sabor dulce y delicado parecido al atún, suave como el sushi que decían tenía la carne humana...
La cane humana en su debida proporción, unos tres kilos por barrica de trescientos treinta litros, y la calidad de la uva de la zona hicieron del vino El Aquel de Don Miguel –D.O.El Bierzo, Bodega Villalibre, Tinto, Crianza– el hallazgo enológico más importante de los últimos años según los críticos más influyentes y de los amantes del vino en general.
Los entendidos no se ponían de acuerdo sobre a que factor atribuir la originalidad del caldo y había opiniones para todos los gustos; las más clásicas sobre la mezcla de variedades de uvas Mencía y Cabernet Sauvignon, o sobre la influencia del microclima en la maduración de los frutos, no acababan de convencer a nadie y las esotéricas, atribuyendo a los flujos de energía de la luna o las tormentas tampoco ayudaban a entender las características de un vino de un color rojo guinda acentuado, carnoso y estructurado en boca, con más alma que cuerpo.
La popularidad y el aumento de producción de la bodega ocasionó en Villalibre, el pueblo donde estaba situada, algunos cambios. Un respiro económico, que les permitió arreglar la torre de la iglesia de San Onofre que estaba apuntalada desde los años cincuenta y también una alteración en las costumbres de los mayores del pueblo, que ahora no salían nunca a andar solos, sino en grupos de tres o cuatro, y si les preguntaban ¿por qué lo hacían? , ellos solían contestar: "Pintan bastos".
"Pintan bastos" es un modismo de primera categoría, un microrrelato universal rotundo y claro. Da forma al sentir de la juventud cuando piensa en su porvenir, al cabreo del consumidor cuando va a pagar en el súper, a la trabajadora cuando lee su nómina; es lo que no dice el político cuando miente a los tres anteriores, o lo que calla el fabricante de armas de guerra destinadas supuestamente a mantener la paz. Lo sienten los osos del Ártico que han aprendido a hacer castellets para no caerse de los icebergs que cada vez son más pequeños y los marcianos que observan desde su nave como el planeta tierra es cada vez menos azul.
Para mí la expresión supera al relato del Dinosaurio, aunque los hombres se empeñen en parecerse cada vez más a los trogloditas.
25/07/2022
Los trogloditas fueron un retroceso en el progreso evolutivo transcurrido entre los primeros Hominidos y el Homo sapiens según afirman los eruditos, que aunque reconocen que fueron precursores –con sus hunga hunga, o sus ñaca ñaca– de la comunicación por wassap y aportaron a la posteridad determinadas costumbres como el uso del bikini, en otros aspectos fueron más aburridos como al descubrir la postura de la serpiente, que posteriormente fue aclamada y santificada como la postura del misionero.
Pero también fueron los primeros en ejercer el uso de la fuerza bruta para dominar e intentar anular a la mujer, violencia machista irracional, terror ancestral que se mantiene. Imagen de un animal humano con una estaca al hombro arrastrando a una mujer de los pelos, error casi irreparable en la evolución de la especie.
27/07/2022
—Espe, cierra la puerta, tengo que contarte algo.
Esperanza obedeció a su marido y, tras cerrar la puerta de
la calle, se sentó en el descarnado sofá de anea, cuya dureza quedaba
parcialmente amortiguada por un cojín relleno de plumas de ganso.
—Dime, Regino.
—Voy a contarte una cosa, porque es probable que oigas
hablar de ello en la panadería o a alguna de esas comadres que no tienen más
oficio que chismorrear.
—¿Qué ocurre? Me estás asustando —dijo Esperanza.
—No temas, en realidad no ocurre nada, porque lo estamos investigando
y sabemos que es sólo un rumor interesado, sin ningún fundamento —contestó
Regino.
Regino, que ostentaba el grado de sargento de la Guardia
Civil desde hacía cinco años, era el oficial al mando en el puesto avanzado de
Villalibre.
—¿Entonces? —preguntó su mujer, extrañada.
—Entonces, lo que pasa, Espe, es que a la gente le encanta
creer cualquier cosa que se salga de lo normal. Y, con ese caldo de cultivo,
han extendido el rumor de que el nuevo vino que con tanto éxito se está
fabricando en el pueblo contiene un ingrediente secreto, realmente macabro:
carne humana.
—Pero, ¡qué dices, marido! ¿Y a quién se le ocurriría algo
así?
—A los cosecheros tradicionales, que están viendo que se
les hunde el negocio —contestó Regino. Después, añadió—: Pero vamos a
desenmascararlos muy pronto, que tenemos la investigación muy avanzada. Así
que, si oyes algo, tú, chitón. Pero, te lo digo para que no te dejes asustar.
No te dejes asustar si cuando te desvíes por la salida dirección Cerros de Úbeda de la A–316 ves un cotrol de tráfico y mucha presencia policial, tú sigue como si tal cosa y si te preguntan el motivo de tu desplazamiento contestas que vas al certamen de peteneras y seguro que pasas sin problema. Procura que no te abran el maletero y si lo hacen te vas por las ramas y les cuentas que no es tu coche, que te lo han dejado tus primos de León y que no tienes ni idea de donde proceden los huesos que hay en los contenedores; pero tranquilo, que no te van a confundir con un camello a tu edad y con tu cochazo. Y recuerda en cuanto llegues a la almazara vuelcas los huesos en la molturadora y le dices a Severino que la ponga en marcha.
Liosísima era la primera parte del temario –Organización del Estado y de la Administración Pública– de las oposiciones que Ana estudiaba con ahínco, perseverancia y mucho ardor, en medio de una selva de pinos, en las laderas de un pico y en bikini ( por lo del ardor). Tanto estudiaba que apenas comía, ni los wassap contestaba.
La sargento del destacamento de brujas del bosque se compadeció de ella y la susurro al oído con su voz de viento: "Mozuela, pasa de apuntes y este finde te vas a la plaza de tu pueblo que son las fiestas y no paras hasta que no te hayas echado cincuenta y seis bailes, ni uno más, ni uno menos"
En el examen preguntaron el artículo cincuenta y seis de la Constitución, y ella contestó de una manera brillante. Por fin tenía su plaza de controladora aérea que tanto deseaba.
29/07/2022
Por fin tenía su plaza de controladora aérea que tanto deseaba. Ana, encerrada en su torre de hormigón y metacrilato, veía los aviones venir y marcharse. Y así, cual Penélope, se hicieron suyos todos los atardeceres del mundo.
30/07/2022
Se hicieron suyos todos los atardeceres del mundo y... Ya no los quería. Abrumada por la rutina y por el calor del verano Ana se sentía atrapada. Día tras día, tarde tras tarde su vida sucedía escapando entre sus dedos, monótona y velozmente. Se acomodó. Tenía paz. Al principio lo agradeció. Liberarse de todas las cargas no había sido fácil, y ahora, que tenía el mundo bajo sus pies, que poseía los atardeceres, esa paz la asfixiaba.
30/07/2022
Se puso a bailar con ella no sin antes lanzarla una mirada perpleja que parecía decir ¡Pero qué cosa más linda acabo de encontrar! , y solo después de que ella preguntara a la luna de agosto, y esta la respondiera, con un leve aleteo de banderitas de papel multicolor –como suelen ser las pestañas de luna llena en las noches de fiesta– dándole su aprobación.
Lo primero que hicieron fue presentarse formalmente hablándose con los ojos, mirándose con las bocas; luego la orquesta que tocaba voluntariosa Love On The Brain hizo el resto, hipnotizando sus cuerpos en el ritual del baile, excluyendo a las otras parejas, sólo ellos, la noche y la luna.
Sus manos, las de ellos, se esforzaban en adivinar o investigaban curiosas, sus ojos entornados imaginaban; por fin las bocas entreabiertas se encontraron, ella le muerde los labios, él no suelta su lengua y todo su cuerpo tiembla. Ella siente en su cuello el roce áspero de la barba del hombre y sus clavícula, pecho y ombligo se estremecen. Ella se aferra a su cuerpo, él no suelta sus caderas, el hombre capta el olor del deseo de ella, y la mujer intuye que solo la separa del sexo de él la tela de su vestido.
Ahora la orquesta inicia los acordes de Ligia Elena.
31/07/2022
Lejos de las farolas, arrullados por el son de la suave música caribeña, las bocas de los nuevos amantes se fundieron mientras sus cuerpos se iban aproximando, hasta que Nelsy notó que sólo la tela de su exiguo vestido le separaba del deseado sexo de Asdrúbal.
Después, culminada una inolvidable noche de placer y ternura, la descarnada realidad se impuso sobre las dulces fantasías que —a la luz de la brillante luna de agosto— tejió su mente soñadora, dejando en su paladar el agridulce sabor de la ausencia.
Y, desde entonces, las sombras de la noche ya nunca más la asustarían, pues, su negro lienzo llegaría a convertirse en el lugar predilecto donde pintar aquel rostro tan querido.
31/07/2022
Alguien mío, le dije al policía, no podía ser la mujer que yacía sobre una camilla, tapada con una sabana que dejaba al descubierto un pie desnudo con una etiqueta de plástico en el que figuraba mi nombre y dos apellidos porque, continúe diciendo, yo no tengo hermanos y preferiría –dije ya balbuceante- que no se levantará la sabana. Pero yo no me podía negar al reconocimiento del cadáver y mi cuerpo tampoco podía mantenerse en pie al ver un rostro tan destrozado, que podría ser el mío si como ella hubiese saltado al vacio desde el Viaducto.
Paco, que era el nombre del agente, tuvo a bien sujetarme antes de que me estampara contra el suelo y tras obligarme a tomar un café con un donuts me llevó a mi casa. Para compensarme de la desagradable experiencia quedo conmigo para tomar una copa en un café de la Plaza Santa Ana donde tocaba la trompeta.
Cuando a la tarde nos vimos, después de un tímido casi beso, me comentó que el caso estaba cerrado, que era una simple falsificación de DNI.
Yo suspiré aliviada, la primera replicacion alienígena de un ser humano se había realizado con éxito.
"Con éxito, la quiero con éxito" - no paraba de repetir el interventor cuando le presentamos la poesía. Retrasar la espera suponía, -según él- llevarnos al desfalco y, a un abismo de incertidumbre impropia de no se qué mercados.
Acto seguido nos dijo que no nos veía ningún futuro y que era evidente que no llevaríamos a termino el proceso.
Al parecer -según él, nuevamente- esta época no es para románticos y, más si no nos sabíamos amar de verdad al estilo de como de por vida se arrejuntan los pingüinos, por poner un ejemplo.
-¡Así no se ama la gente de bien, ni los que no son de ciudad ni de pueblo, eso es sólo cosa de penguins!- nos espetaron los acólitos del pragmatismo que nos rodeaban creyendo saber todo lo necesario para arruinar esta empresa nuestra.
Tu mirada se rebeló y entonces yo grite: "¡Te amo!".
Y tú dijiste: "También"
Fue tan simple y tan mágico, que nos atrevimos a besarnos aunque todos nos estuvieran mirando.
01/08/2022
Aunque todos nos estuvieran mirando nos marcamos una bachata como dios manda –sensual y seductora– porque nadie nos conocía y porque yo siempre sigo los mandatos de dios. Mi pareja de baile era Miguel, que a la espera de una vacante de obispo, le habían nombrado supervisor del monasterio de Antiguas Doncellas Descarriadas del que yo era abadesa y estábamos celebrando el éxito comercial de la mermelada artesanal de fruta de la pasión que elaborabamos en el monasterio según una fórmula recogida de un códice medieval.. celosamente guardado. Además de su riqueza en antioxidantes y su enigmático toque ácido tenía ciertas propiedades afrodisíacas por lo que también se comercializaba en los sexshop y hasta era recomendada por médicos que trataban disfunciones sexuales.
Yo estaba contenta, la auditoría de Miguel parecía estar resuelta y como se nos había ido el santo al cielo en el dancing latino, no tuve más remedio que invitarle a desayunar en mis aposentos porque él insistía muchísimo en probar la mermelada...
"¡Acabáramos Camilo José!, gritó Eva muy enfadada dirigiéndole una mirada que no auguraba nada bueno, vale que de la tasca en donde hemos desayunado las migas a la casa rural hay un sendero, pero que yo sepa eso no es hacer senderismo y ahora tú dirás que hago con el equipo de trekking que me he comprado y con la brújula, que encima tiene las instrucciones en chino y cualquiera sabe como se usa y si te hubieras explicado mejor, siguió diciendo Eva, en lugar de gastarme un montón de pasta en Decathlon me habría pillado un liguero o algo, que luego te pasa lo qué te pasa cuando nos ponemos al lío.
Y se fue –tarareando: "Cuando todo da lo mismo, porque no hacer senderismo"– muy decidida plano y brújula en mano hasta que llegó al primer cruce de caminos donde, después de consultar mapa, la brújula china y al pinto pinto gorgorito, eligió el de la izquierda que si bien fue una elección discutible –estuvieron ejercito y bomberos tres días buscandola– sirvió para rellenar los tropecientos informativos de las diversas cadenas de televisión que en agosto no tenían (o no podían) nada mejor de que hablar.
Hablar, no por hablar, sino por hablarte de mi inquietud por la imprudencia de ciertos camuflajes , del desconcierto que siento porque ya nadie reivindica la irremediable verdad de los deseos, o del asombro por el tamaño cada vez más pequeño de las ventanas para mirar hacía adentro, por la triste desmilitarización de la palabra como arma de futuro, o por la incertidumbre que sienten los poetas actuales a la pregunta "¿Qué es amor?¨
04/08/2022
Acariciando al ser amado es una imagen preciosa para definir lo que es el amor; no obstante yo, a pesar de ser una fiel cumplidora –con algún que otro matiz- del primer mandamiento en eso de amar con todo mi corazón, mi alma y mi mente al projimo, soy incapaz de contestar a la pregunta "¿Qué es amor?" Por supuesto he comprobado que el amor contradice el carácter exacto de las matemáticas pues uno más una suman mucho más que dos; y que también, según yo lo entiendo, rebate a Platón y a los Monty Python, porque el sentido de la vida sólo lo he encontrado entre unos brazos, igualmente sé que conjugar algunos tiempos del verbo amar nos vuelve inocentes como niños que comparten en el recreo un bocadillo de pan y chocolate; y puedo asegurar que en ocasiones amar puede detener la lluvia y cambiar el final de la pelicula los Puentes de Madison.
Pero contestar a la pregunta no sé...o quizás amor solo sea un fugaz brillo en unas pupilas.
05/08/2022
Un fugaz brillo en unas pupilas masculinas que miraban las glicinias del Parque de Ashikaga -la fotografía del poster del sofisticado probador de una tienda de lencería delante del que yo me estaba probando un body.- y que de paso me miraban a mí, hizo tintinear mi deseo igual que tintinean las estrellas en agosto. Rápidamente él y yo cumplimos con el designio amoroso de las estrellas; esa fugaz coincidencia se repitió en el AVE Madrid Sevilla Santa Justa, en la sección de cocinas del Ikea, en un concesionario de Toyota donde el vendedor insistió en que probásemos el coche y lo cierto es que nos pareció comodísimo...y así seguimos fieles a nuestro deseo juguetón.
Hoy vamos de boda y poco puedo hacer para evitar que ocurra, no puedo negarme a ir porque soy la novia, ni tampoco podré evitar mirarle a los ojos porque él es el oficiante de la ceremonia
06/08/2022
La ceremonia se celebró sin contratiempos, la virgen –atada y desnuda– fue trasladada en procesión a la piedra del sacrificio en la cima de la pirámide. El sacerdote pintó de azul el cuerpo de la víctima y puso una corona en su cabeza, los acólitos tendieron a la mujer sobre el lecho convexo de la piedra. El cuchillo del sacrificio –hábilmente manejado por el oficiante– extrajo el corazón que aún latía; el cuerpo sin vida de la mujer fue arrojado por las escalinatas del templo para ser desollado. Los dioses habían quedado apaciguados.
Fiel a su compromiso con los espectadores la televisión oficial – con el patrocinio de la más importante agencia de viajes interestelares– retransmitió en directo la ceremonia que se celebraba dos veces al año coincidiendo con los solsticios de invierno y de verano.
07/08/2022
La ceremonia, que se
celebraba dos veces al año —coincidiendo con los solsticios de invierno y de
verano—, no hacía sino incrementar su amor hacia Hugo, a quien llegó a amar más
que a sí misma. Fueron años extraordinarios, en los que Lilian sintió una dicha
sin límite.
Pero
cuando Hugo, finalmente, se marchó en busca de nuevos retos, de nuevas
aventuras y de nuevas mujeres a las que seducir, el corazón de Lilian se partió
en dos.
Y una mitad —que aún albergaba una débil esperanza— deseaba
salir en busca de aquel “mirlo blanco”, de aquel hombre tan singular y único
que había logrado acallar todas sus resistencias y vencerlas como si fuesen de
papel.
Y, a la caída de la noche, Lilian extendió sus blancas alas
para ir tras él e intentar convencerlo de que estaba equivocado, de que
perseguía un sueño inexistente y de que el precio a pagar por aquel error sería
la felicidad que ambos habían sentido durante tanto tiempo.
Pero, la otra mitad —desengañada y exhausta— se lo impidió
con desgarrados mensajes que penetraron su cerebro. Y Lilian se dejó caer,
vencida, sintiendo que el AMOR —con mayúsculas— se había escurrido, para
siempre, de entre sus dedos torpes.
Y, así, consciente de que la vida se le escapaba a cada
paso, caminó impávida —como un viejo elefante— hacia el mítico cementerio de
sus antepasados, dejando que la melancolía la embalsamara en vida, hasta que
murió de pena y desamparo.
Pena y desamparo y hasta hambre me causó leer su novela sobre la vida sexual de los pingüinos, y no debería haberme sorprendido tanto si hubiera tenido en cuenta que la editorial que había editado el libro pertenecía a una organización católica ultraconservadora. No señor autor, en el mundo animal los comportamientos afectivos y sexuales no difieren mucho de los que tienen los seres humanos y la teoría darwiniana se ha quedado tan obsoleta como usted, ya que está ampliamente comprobado que hay parejas de pingüinos tanto gais como lesbianas y que tanto machos como hembras son promiscuos y algunas cositas más que ahora no vienen a cuento. Tampoco es cierto –o acaso lo sea con matices para los machos, que son más pendencieros– que mueran por amor; en caso de falta de afecto los penguin se mudan a otra colonia y a otro nido como haría cualquiera.
Como haría cualquiera que tuviese corazón y se sintiese indefenso al transitar por el centro de la ciudad convertido en un parque temático para turistas con pasta y viajeros en Metro de barrios colindantes dispuestos a visitar otros monumentos más populares -ajenos ambos a la desolación de los incendios, al calor apocalíptico, a la sed del suelo- , yo buscaba en ti mis amarres para resistir a tanta indiferencia. Por la mañana después de besayunarnos cargaba pilas mirando la manera cuasi erótica como untabas con mermelada las tostadas, luego a la noche olvidaba mi miedo entre tus piernas.
09/08/2022
Entre tus piernas y mi mirada se interponía la pantalla del ordenador y un número indeterminado de kilómetros de distancia.
Cuando contactaste conmigo –lo que era inusual en una mujer– a través de la página de citas a la que me conectaba esporádicamente tuve la sensación de que habitabas en mi imaginación desde siempre y como a ti te pasaba lo mismo dejamos dimos libertad a nuestro deseo, que rápidamente borro distancias y concretamos vernos on line un día al mes cuando Eva, mi mujer tenía turno de tarde, los niños actividades extraescolares y el perro veterinario.
Ese día, con solo mirarte me desclavaba de mi cruz de obligaciones sociales, compromisos estupidos, del estrés del trabajo, en fin de la rutina. Y aunque no conocía tu cara, que insistias en cubrir con una máscara veneciana que solo dejaba al descubierto tu boca, lo que sabía de ti –tu interés en sorprenderme, la forma como se curvaba tu cuerpo entregado, los sonidos con los que expresabas tu placer– me volvían otro.
Luego, tras una breve despedida, recogía niños, perro y esperaba a Eva que cansada llegaba del trabajo.
Mientras tanto Eva no decía nada, solo pensaba guardar máscara y lencería en el escondite habitual ,acostar a los niños y seguir soñando de una manera más convencional.
10/08/2022
Convencional, cumplía con los clichés requeridos para una buena camarera. Estaba cualificada para su trabajo, filología inglesa era la formación que aparecía en su curriculum junto a la foto de una mujer joven y agradable; además con la referencia de varios años de experiencia no le resultó difícil encontrar trabajo en una tienda de delicatessen de una zona cara y exclusiva de la ciudad, situada a noventa minutos -si metro y bus le eran propicios- de su barrio, en turnos de más de nueve horas y con un salario ridículo. Y todos los días disfrazada de elegante criada vintage -cofia incluida- atendía a los clientes que, por lo general la trataban en consonancia con su uniforme y muchas veces sin ningún respeto.
Tres días a la semana entraba una hora antes para preparar unos bollitos rellenos de chocolate y almendra crocanti que le salían riquísimos y eran muy solicitados por la clientela. Y esos días, muerta de sueño, mecánicamente juntaba los ingredientes: harina, azúcar y almendras que cogía de las estanterías del almacén; del refrigerador sacaba el chocolate, la mantequilla y la mermelada de frambuesas, y cuidadosamente elegidas entre los ejemplares más grandes un numero suficiente de cucarachas -en este caso recogidas del suelo de la trastienda- que repartía de manera equitativa entre el relleno de los bollitos para que todos llevaran al menos una antena, una patita o un par de alas.
11/08/2022
Un par de alas blancas,regalo de sus amigas las estrellas fugaces, sirvieron a la luna llena para posarse en la cima del cerro de la gran ciudad desde donde todas las noches de agosto el hombre acudía para mirarla –del modo como miran los poetas – directamente a los ojos, sin prestar atención a las luces descaradas de la ciudad que brillaban y le llamaban como provocativas sirenas.
Esa noche, como estaban tan cerca, la luna le devolvió la mirada y vio en las pupilas del hombre un horizonte de mar en calma, de tesoros escondidos bajo rimas de espuma azul en atolones perdidos y ella –que se sentía náufraga en el océano de estrellas, trazó con tinta de plata en una piedra pequeña, que centelleaba enterrada en la arena "Ne me quitte pas" , en el lenguaje universal en el que sueñan los cuerpos celestes y los poetas.
12/08/2022
Los poetas dan voz a nuestras emociones. Únicas, pensamos, pero no. Las emociones son universales. Pensamos cuando nos cuentan la historia de un perdedor, ¡Qué tonto! Hasta que eres tú quién pierde. Reflexiones y buenas palabras para justificar que vuelves a caer en el mismo error; que chocas dos veces con la misma piedra, pero esta vez peor. Esta vez tienes la conciencia de la trampa, del peligro. Y aún así la idea obsesiva no te abandona. A pesar de la ayuda de tu buena estrella te lamentas de que no respondan tú llamada. Llamada que te llevaría derecha otra vez al abismo.
12/08/2022
Abismo y vacío tenían una voz –sin palabras, telepática – y la llamaban, aunque no de la misma manera porque la voz del abismo era más ancestral. Los dos, abismo y vacío, eran del color gris azulado que tiene el fondo de los lagos glaciares y tenían el sabor del agua que se bebe cuando no se tiene sed.
Abismo y mujer se entendían en lo más hondo, ya que ambos eran profundidad. El vacío y la mujer se reconocían en la nada, pues eran un espacio sin materia.
Abismo, vacío y mujer coincidían en sueños que transitaban por una Babel de laberintos sin salida, de luces apagadas, de puertas que se cierran, de corderos inmolados en los jardines, de culpas sin pagar.
Abismo,vacío y mujer eran un triángulo isósceles, juguetón y desobediente.
13/08/2022
Desobediente y rebelde por naturaleza, Cora estaba acostumbrada a estar siempre al otro lado, el incómodo, el cuestionado. Pero ahora, después de toda una vida de batallas, ha decidido no navegar por ninguna orilla. Olvido, silencio y egoísmo, serán su nuevo yo en la lejanía.
13/08/2022
En la lejanía la bella cúpula de San Francisco el Grande brillando en el cielo rosado anunciaba la noche en Madrid. Cerca de la iglesia los Jardines de las Vistillas estaban a rebosar; en el escenario un grupo castizo entonaba la romanza de una zarzuela y se marcaba un schotiss, mientras el público devoto aplaudía y los punkies, estos no devotos pero atentos a la representación parecían entrar en éxtasis. Luego siguiendo la estela de guirnaldas, bombillas de colores, mantones de Manila y cuadros de la Virgen de la Paloma se llegaba a la verbena; como todos los años había música en las calles, se bailaba en las aceras y se besaba en los labios. La sangría y la limonada entraban solas de ricas que estaban y toda la gente, desnuda por un momento de malos rollos sonreía y esta noche solo deseaba compartir felicidad.
Mientras esperaba a rellenar su vaso de sangría, Susana reflexionaba en que quizás su interés por los bomberos se debía al empeño de su padre en presentarla ante el cuadro de la Virgen de la Paloma cuando acababa de nacer.
14/08/2022
Acababa de nacer y era feliz amarrado a una tetita nutritiva, calentito en mi cestita y jugando con mis hermanos, pues éramos una familia muy numerosa.
Mi mamá siempre estaba ocupada, pues además de cuidar de nosotros tenía que salir a buscar el sustento fuera de casa y regresaba cuando ya era casi de noche; entonces nos daba la cena y ese era el mejor momento del día porque ella siempre nos contaba historias mientras miraba como comíamos.
Hoy la cena estaba riquísima y cuando mamá nos vio relamernos satisfechos empezó a contarnos el cuento de un presuntuoso mirlo blanco que se miraba complacido en el tapacubos cromado de la rueda de un coche, y tan absorto estaba que no oyó como una sigilosa gata común saltaba sobre él, degollándole con sus colmillos y como el pájaro murió sintiendo que la belleza de su pluma no servía para nada.
Esa noche mis siete hermanos y yo nos fuimos a dormir con la barriguita llena y la lección aprendida.
Comida y bebida, jabón y agua alimentaron a la pequeña burbuja, que se escapó de su colmena de espuma y ayudada por el soplo de un mago ‐en medio de la calle de una ciudad sin brillo lunar‐ se convirtió en una bella pompa iridiscente que se elevaba, mecida por el aire, sobre adultos y niños que la contemplaban fascinados.
Como todo el mundo sabe las esferas perfectas son algo inestables pues están sometidas a ciertas tensiones superficiales y esta en cuestión no sabía si era un sueño seductor , un complejo problema matemático o, tan sólo, una canica equivocada.
En la búsqueda de alguna respuesta la burbuja preguntó a un colibrí que volaba a su altura, y este, alucinado tras escucharla atentamente, la respondió con un beso que fue rápidamente correspondido por diminutas gotas de rocío que salpicaron la tarde.
Las diminutas gotas de rocío que salpicaron la tarde, hicieron de telón de fondo para contemplar como el sol del amanecer iva apareciendo, en el horizonte del mar Atlántico, que bañaba la bonita ciudad de Cádiz, en su playa de la Caleta, donde los lugareños ya habían empezado a acudir para disfrutar de ese amanecer, pasear descalzos, disfrutando del frescor del agua de la mañana, y dando color al lugar, con sus alegres atuendos veraniegos desenfadados, gentes oriundas de allí, turistas llegados de quién sabe dónde, todos, disfrutando del bonito amanecer, al lado de la catedral del mar, mientras la luz cegadora y blanquecina, del sol gaditano lo iva inundando todo, al chocar con las fachadas enyesadas de blanco impoluto ,de esta bonita, y antigua ciudad española....
16/08/2022
Española era la nacionalidad que ponía el pasaporte que hace veinte años le entregaron para viajar desde Rajastán a España y ponerse a salvo del hambre y de un casi seguro matrimonio arreglado. Ella miraba su cara en la foto del documento y no se reconocía. ¿Adónde habían quedado su sonrisa ilusionada , el color cobre brillante de su piel, la intensidad de su mirada enmarcada en khol, o la energía que simbolizaba el tilak dibujado en su frente? Se habían quedado -junto sus pendientes y pulseras confiscadas- entre los muros del convento donde había entrado de novicia, que era el compromiso obligatorio para viajar a España.
Por las noches -agotada de trabajar en el obrador donde se elaboraban los dulces típicos de la ciudad y de cumplir las órdenes de la superiora sin despegar los labios- acariciaba su sari de color naranja como la flor del cártamo y soñaba con poder irse lejos de allí y como un vilano transportada por el viento, huir a alguna parte. Ella no quería apagar el fuego de su deseo, ni renunciar a la emoción de los abrazos,o a la química brutal del sexo.
Y mientras se ponía el sari apresuradamente después de la última oración del día y salía sin hacer ruido por la puerta del patio, pensaba en Miguel, el capellán del convento, que comprensivo se había ofrecido para ayudarla y ahora la esperaba en la esquina.
17/08/2022
Ahora la esperaba en la esquina, de aquella calle tan conocida para ambos, que les había visto pasear tantas veces, besarse, y caminar, agarrados de la mano.
Aquella esquina donde el la dio el primer beso, robado a traición.
Donde a veces quedaban, y dónde se reencontrarán...
Ahora la esperaba en esa esquina, "su esquina"...
Pero estaba muy enfadado, sus ojos ardían en fuego, y se habían vuelto oscuros, con llamaras rojas de irá, que se escapan .....y sudaba, mientras apretaba con fuerza aquella navaja, que ella, un día le regaló, y el nunca había sabido en que utilizarla.
Pero esa esquina sería testigo, de todo el daño, odio, y rencor, que ese día desahogaria en forma de puñaladas certeras hacia ella directas al corazón, porque el corazón, era lo que ella, le había apuñalado a traición, aquel día, en el que, esa esquina, fue testigo de los besos apasionados y entregados que ella le daba a su mejor amigo, y se juro para sus adentros que ese sería el último día, que esa esquina sería testigo del paso de ella por la vida.....
18/08/2022
La vida te da sorpresas bailoteaba Glenda mientras sacudía las sábanas por la ventana -que se habían quedado arrugadísimas tras una noche de loco desefreno- antes de poner la lavadora, y entonces lo vio. ¡Atiza ¿no es eso una navaja?! pensó, y sin dudarlo arrojó su mejor tiesto de geranios sobre la cabeza del tipo que quedó patidifuso tendido en la acera y con la navaja clavada en un testículo.
En el hospital le diagnosticaron amnesia disociativa permanente y disfunción sexual por traumatismo severo.
El accidente se atribuyó al fuerte viento racheado, acentuado por las esquinas, que soplaba ese día.
18/08/2022
El fuerte viento racheado, acentuado por las esquinas, que soplaba ese día ,no invitaba a estar mucho tiempo paseando por las calles de Madrid, la nariz se ponía roja, y no dejaba de moquear, y las orejas se convertían en dos cubitos de hielo, aún así, Mía, decidió quedarse un rato más, viendo escaparates, andando a su ritmo, y respirando aquel gélido aire invernal, porque pese al frío, era sanador y liberador, y la despejaba la mente, ya tendría tiempo, de refugiarse entre las paredes de su hogar, y degustar despacio, aquellas tazas de chocolate ,que la gustaba prepararse, en los días fríos.
De repente, las ráfagas heladoras de viento , dieron paso a una lluvia fría, rápida, empapadora .....
La poca gente que caminaba por la calle Alcalá, corría, se refugiaba, se metía en soportales, o corría veloz hacía la boca de metro, más cercana....
Mía, no corría, seguía su ritmo tranquilo, pese a que en un instante ,su pelo y su abrigo rojo, quedaron empapados, y las gotitas heladas de agua, traspasaban ya su bufanda, y comenzaban a deslizarse por su nuca , sintiendo los primeros escalofríos, y la necesidad imperiosa, ya, de refugiarse, de marcharse, de regresar a su casita caliente, con la compañía tranquila, de sus tres compañeros de vida, peludos.....
Al final de la calle ,observa la entrada de una boca de metro, "Pueblo nuevo", le va bien, ....
Acelera sus pasos, está cerca, en un pis,pas entrará dentro, y estará caliente, y podrá liberar a su cuello de su bufanda mojada, se podrá secar el pelo con un clinex, y dejará de mojarse ....añora ese momento ....
La gente corre ligera, hacia la boca de metro, ella se une en esta carrera, y cuando ya, va a poner el pie en la primera escalera de bajada a la boca de metro, observa, que en la esquina del segundo escalón, un gatito diminuto, no para de maullar desamparado, está chorreando agua, y ya no le quedan fuerzas para seguir maullando....pero a nadie le importa, la gente baja, sin pararse ni un instante a socorrerlo...
Mía, se acerca, lo coge en su regazo, y con los puños de su abrigo rojo empapados, trata de secarle un poco, mientras la lluvia cae sin piedad, sobre ella, y los los escalones,....
Lo agarra, se desabrocha su abrigo , y con rapidez , lo introduce con cuidado, apoyando al animalito helado sobre el suave jersey calentito de su pecho, y sin más, pasa su abono trasporte por la máquina de la entrada, y pasa por fin al refugio cálido del metro ...
Se despoja de su mojada bufanda, con una sola mano, y con esa misma mano se seca un poco el pelo y la cara .., y se sienta jadeante en un banco del andén de Pueblo Nuevo, el gatito ya no maulla, pero su corazóncito late, y late, muy deprisa, y empieza a entrar en un humedo calor....
Mía se abre el abrigo, y unos ojitos azules, como zafiros, la miran con tristeza ....es de color clarito, y está muy delgadito, lo seca con más clinex, y decide metérselo en su bolso bandolera, que se coloca dulcemente entre sus brazos....pobrecito mío .....piensa....
Que chiquitín es!!....
Tendrá mucha hambre, el pobrecito, y necesita entrar en calor, descansar, y sentirse seguro ....
Sonriente , se introduce con su pequeño compañero en el primer metro que pasa, y no ve el momento de llegar con "Zafiro", a su casa, y darle todos los cuidados que precise,......
Fin.
Lia🌹
–Liarosa, digo Rosalía...¡Rosalía, tú me lías!–dijo Aitor.
–¿No será por el peta que te acabas de fumar?–respondió Rosalía.
–Lo fume únicamente porque tú lo habías liado–bromeó Aitor.
Luego, riéndose a carcajadas salieron de su autocaravana dispuestos a tomar el sol y a relajarse en una duna discreta de la playa de Tarifa desde donde se divisaban las tablas de los surfistas surcando las olas, y allí tumbados sobre sus toallas se dedicaban a contar los colores de las velas y a planear el postre para después de la cena. Si el color que predominaba era el azul el postre que le correspondía era más clásico, si por el contrario abundaban más el verde esa noche tocaba dar un toque internacional, cuando ganaba el color rojo el remate de la cena tendria la forma de una oriental flor de loto; y si alguna vez se hacían un lío con los colores esa noche...la liabam parda.
19/08/2022
La liaban parda, cuando ya habíamos cenado, y casi ya era la hora de irnos a la cama...
Yo ,desde mi habitación, los oía murmurar,....
Mamá muy enfadada, llorando, pidiendo explicaciones a papá....
Y, porque no la dejas?,....decía ella.
No te das cuenta que lo único que quiere es sacarte dinero, y llevarte a su terreno ,con sexo?....
Mírame!!!,....
Respóndeme...volvía a hablar.
No tengo nada que responder, susurraba el..... Arrinconando a mamá sobre la pared ,y agarrándola de malas formas la camiseta del pijama...
Mamá se defendía, y ya alzaba la voz, ....
suéltame!!!, Me haces daño!!,.... Decía ella ,en voz alta....
No grites!!....., Respondía papá en susurros como tempestades...... y la agarraba por el cuello., fuerte ahora....
Callate!!,.... Le decía al oído,....
Sinvergüenza!!....., No te das cuenta que no dejas a tu hija mayor estudiar??....
Mala madre!!!..
Mala madre,!!!...
Caprichosa,!!!...
No,... no la voy a dejar....., gritaba el, .....Con las manos en el cuello de mama,.... Mientras ella, se deshacían en lágrimas....
Ella gana dinero, y no es una mantenida, y es mucho más inteligente que tú, porque tú eres más falsa que un duro de plástico....
Y aunque es prostituta, tú eres más puta que ella ... porque cobras, pero de otra manera, continuaba hablando él....
Por favor ....., Suplicaba mamá, no nos hagas esto ....no tienes necesidad de montar ningún Prostibulo ,con esa mujerzuela...
No te das cuenta que te está utilizando??...respondía mamá, intentando ser conciliadora....
Firmé un contrato de trabajo con ella, decía papá....
Tengo que cumplirlo.
Pero , que dices??...., si ni siquiera está registrado...,
Respondía mamá....llorando otra vez, ...eso no vale para nada!!....
Cómo has podido hacerme esto??....esque no significa nada nuestro matrimonio para ti??....volvía a hablar mamá, protegiéndose el cuello....
Tú, ya no me aportas nada, eres una vaga, no sirves para nada, todo lo haces mal, y solo das problemas y quejas.....hablaba papá...
Mis hijas, ya son mayores, y no te necesitamos para nada, ya, ....ninguno de los tres.... decía él riéndose....
Despojo humano!!....
Garrapata chupasangre!!...
No vales para nada!!...
Y, sal de mi despacho!!!......
La empujaba él....
Fuera!!!....., Me da asco verte!!!....
Y forcejeaban ambos....hasta que a empujones, mamá quedaba estampada sobre una de las paredes del pasillo....llorando ...
Y el cerraba la puerta, bruscamente ...
Acuéstate!!,..... Decía él ,desde el otro lado de la puerta, y déjanos dormir....!!!
Quiero el divorcio ya!!...
Y te quiero fuera de esta casa!!....
Las niñas, se quedan conmigo, y como bien sabes, todo es mío, puesto que lo he pagado yo, con el sudor de mi frente...mientras tú vivías como una marquesa , vagueando, sin hacer nada....Volvía a gritar el, desde el otro lado de la puerta...
Buscate un abogado!!, y ya sabes, te vas con lo puesto!!...
!!Y, como insistas ,o reclames algo,.... te meto en un siquiátrico, y a tus hijas, no las vuelves a ver, en lo que te queda de vida....!!
Me tienes harto!!!, ...Gritaba el a través de la puerta, te voy a fundir los plomos!!....Asquerosa!!...
Mamá , sangraba por la nariz, temblaba, lloraba....
No,....no me hagas esto, te lo pido por favor .....decía ella, tirada en el suelo, pegada a la puerta....
Mamá, mamá....!!!, Que te pasa?, ....De repente apareció María, mi hermana pequeña...
Estas sangrando mucho por la nariz, mira como te has puesto el pijama...Dijo María mi hermana, a mama...
Ven,!!... vamos a la habitación....
Y, levantaba a mamá del suelo, y la taponaba la nariz, con un clinex ....
Mamá, no le digas nada a papá, decía María inocentemente a mamá...ya, en la habitación...
No le hagas enfadar!...
Mira como te pones....
Tu callate, mamá,!!....
Y, no digas nada, porque si peleas con papá, te va a hechar de la casa....
Volvia a hablar María, mientras secaba las lágrimas de mama, y le taponaba la nariz ...
Mira, como te ha dejado el cuello ...decía María ,a mamá...
No regañes con el, más, mamá...!!
Me vas a hacer caso?....volvía a hablar María , mirando a mamá, con sus dulces ojos verdes, de muñeca....
Si, si hija,..... Respondía mamá, no, ....ya, no voy a protestar más,....
No te preocupes,... hija, ....tu, tranquila, ....yo me aguanto con todo,....
Pero..., por favor, abrázame muy fuerte, y quédate un ratito conmigo, no me dejes sola.....le pedía mamá, entre lágrimas a María.....
Fin.
Lia🤬
Abrázame muy fuerte, no me dejes sola, no quiero esta noche separarme de ti. Sin ti, no tiene color la primavera, sin ti, no hay música en el corazón. La soledad me asusta, solo tu sabes entenderme.
Acaríciame despacio, con dulzura, hazme sentir amada, deseada, importante. Quiero el leve tacto de tus manos al recorrer mi cuerpo, quiero sentirme mío, quiero tus besos y atenciones, quiero que esta noche dure para siempre.
Tú y yo, seres efímeros e insignificantes, superaremos cualquier obstáculo, con solo la fuerza del amor.
- ¡Que así sea!
19/08/2022
-¡Que así sea! –dijo Susana a Lía, sonriendo al leer el cuento que acababa de escribir la nena, pero corazón -siguió diciendo- escribe más cortito que sino se acabará enseguida el cuaderno y será muy difícil encontrar uno tan bonito como este, y no olvides lo preciosas que son las palabras, mucho más lindas que esos dibujos de caritas enfadadas. Luego la dio un besito.
19/08/2022
Luego, la dio un besito, y ella avergonzada, bajó la mirada, mientras una discreta lágrima, se escapaba y recorría su mejilla, deslizándose lentamente por su triste rostro...
No volvería a manchar nunca más con dibujos feos ,el cuaderno de Susana,...
Desde ese momento, lo llenaría tan solo, con palabras, cálidas suaves, cariñosas y tiernas, para que los dibujos surgieran bonitos, agradables y muy vistosos, pero, tan solo en su mente...
19/08/2022
En su mente... Primera etapa del reinicio. Nueva fase de reproducción y siembra en la Tierra. Nuevos Espíritus son fundados en el Mundo. Los más viejos tendrán que enseñar a los recién nacidos a desenvolverse en la Tierra. Todos, jóvenes y viejos tienen las mismas oportunidades y derechos de Salvación y de Evolución, una vez que hayan cumplido con su recorrido por el cinturón Zodiacal
19/08/2022
El cinturón Zodiacal, era una de las mejores creaciones de la nueva firma de moda que acababa de salir al mercado, y habían tenido que volver a hacer nuevas réplicas, porque las primeras, se vendieron como rosquillas,.
Era un cinturón muy simple y original, cada abujerito, simbolizaba una constelación zodiacal, incluso estaban incluidas las nuevas, recientemente descubiertas...
Sobre un fondo trasparente, abujeritos dorados, rodeando al cinturón, simbolizaban a todos los signos zodiacales existentes...
Se volvió el complemento de moda más buscado, y moderno, casi como un talismán, para atraer a la buena suerte, porque varias personas que lo usaban habitualmente, inexplicablemente habían tenido "golpes de suerte", importantes, en su vida...
20/08/2022
Importantes en su vida había unas cuantas cosas y, también algunos seres vivos -del tipo, familiares, amigos, mascotas y unas cuantas cosas de esas- aunque a no todas les correspondía el mismo rango en la jerárquica lista de áquel al que, por azares del destino, ahora todos conocían por el sobrenombre de pingüino-torero, espécimen autóctono al sur de las tierras medias del lado del Virreinato, que quedó al el este en la zona de Madriz con playa en la última disposición territorial del terri o torio, porque hasta las nomenclaturas también cambiaban locamente en los últimos crazytiempos.
Lo que nunca cambiaba en la casa, ni en la jerarquía de cosas del buen hacer, era el cariño para comprenderlas y compartirlas, la sensatez más irreverente, las caricias pausadas, la humildad del "rectificio" (palabra que habría que inventar, por cierto), la pausa para el diálogo, la sabiduría sanadora y, sobretodo, el gusto de, con el paso del tiempo, poder seguir reconociéndonos en las letras.
20/08/2022
Reconociendonos en las letras, y en la manera de colocar las palabras, y formar de esa manera tan personal esas frases ," tan de uno," que nos identifican sin duda alguna, como nuestro genoma humano, único, personal e irrepetible...
20/08/2022
—Irrepetible, esa es la palabra —dijo el penguin-torero, cerrando
de golpe el libro que acababa de devorar de una sentada. Y, en un tono quizá
demasiado alto, redundó—: ¡Irrepetible!
Los parroquianos de las mesas cercanas se volvieron a mirar,
con curiosidad, mientras se preguntaban si el tipo estaría en sus cabales. Sin
embargo, aquel personaje, satisfecho de haber descubierto en el delgado libro
que tenía en la mano algunas verdades que ahora le parecían evidentes, se
dirigió —completamente ajeno al revuelo que había causado— a la barra del bar para
pedir la cuenta.
—¿Cuánto le debo? —preguntó.
—Son 14 euros. Al
chupito invita la casa —respondió Serafín, el camarero y, a la vez, dueño del
local.
Con parsimonia, Aitor —ese era su verdadero nombre, lo de
penguin-torero es una larga historia que, en este momento, no viene al caso— sacó
la visa oro de su cartera, al tiempo que una mujer madura y de buen ver se le
acercaba por el costado izquierdo, sigilosamente, como si fuese la Ley en persona.
—Le he estado observando cómo leía y me ha asombrado su
capacidad para concentrarse en un ambiente tan bullicioso como éste —dijo ella,
con ojos de admiración.
—No tiene mérito, en realidad, es muy fácil —contestó él—, solo
es cuestión de práctica.
—¿Sí? ¿Me enseñaría cómo se hace? —contestó ella, al más
puro estilo gallego, para en un tono de súplica, añadir—: Por favor…
Por favor, parad de una puñetera vez, que he perdido el bús a la capital del reino de Alfonso VI y el próximo no sale hasta pasado mañana, y a ver como le explico al rey –mi dueño y señor– que perdí el cinturón protector de mi virtud en un bareto de Atocha, pero no de manera intencionada, si no por el bebedizo que me dio una bruja hechicera, que cuál Dalsy de palabras, me despojó de fiebre y ardores dejándome a merced de laúdes y de besos...pero que conste, yo no quería.
No quería herir su corazón, por eso procuraba mantenerse a una
distancia prudencial. Aitor sentía un gran cariño por ella, ese tipo de aprecio
que se despierta cuando dos seres tan distintos se reconocen —en las letras— como
iguales.
Por su parte, Glenda, que —con aquellos grandes ojos marrones
bañados en admiración— había irrumpido en la vida de Aitor de una forma tan
heterodoxa, enseguida absorbió todas sus palabras escritas, con la misma
facilidad con la que se hubiese bebido una pócima mágica preparada por Nancy
Downs, la ancestral hechicera.
Y, muy pronto, comenzó a acariciar el sueño de echar raíces
junto a Aitor, convencida de que era posible. Pero, se equivocaba: éste, tan
cercano en otras muchas cuestiones, se mostraba esquivo —sin que ella supiese
cuál podía ser la causa— en todo lo referente al amor,
Y así fue, hasta que, finalmente, Glenda decidió apartarse
de su lado, dejando hibernar, en un rincón olvidado, el dulce sentimiento que él
había despertado en su corazón.
Algo había despertado en su corazón, pero Mía, no decía nada, bajaba la cabeza escondiendo sus llorosos ojos, no quería tener que lidiar con preguntas molestas y dolorosas, y se alejó discretamente del grupito de dueños de perros , y de perrillos,.....
Solo su fiel perrilla la siguió, y rascando sus piernas con sus pequeñas uñitas , la miró dulcemente en el Interior de sus ojos, comprendiendo que la visión , inesperada, de aquella niñita en el grupo, la había removido por dentro, sacando a la luz, y desempolvando recuerdos, ya muy antiguos...
Esos ojos verdes azulados, tornasolados de ámbar, transparentes,.....parecidos a los que tenía, su hija menor, que llevaría clavados en su alma de por vida...
21/08/2022
De por vida Aitor agradecería la llegada de la carta sin remitente en un momento en el que estaba muy indeciso. El contenido de la carta era justo lo que necesitaba oír y fue decisiva para dejar su trabajo en el concesionario de coches y aceptar un proyecto de investigación en Doñana; en tanto Maria ocupó el puesto vacante y cómo el primer día fue capaz de vender un coche de gama alta a Seve –un fotógrafo que se había quedado sin medio de locomoción para cubrir un reportaje– enseguida la hicieron fija, y pudo mudarse a una casa para ella sola y terminar de escribir su primera novela. Seve llegó puntual a Doñana, donde Aitor le mostró las maravillas de la berrea de los ciervos al caer la noche y la de sus besos al levantar el día.
Poco tiempo después Aitor y Seve acudieron a la entrega del premio Alfaguara a María. El evento estuvo entretenido y lo pasaron bien. A la salida, Aitor conducía despistado pues era de noche, llovía y no conocía bien las afueras de la ciudad, por lo que pensó que acaso sería un conejo el impacto que sintio en el parachoques del coche, pero no, fue Rosalía que quedo tendida en la cuneta sin soltar el sobre que, sin remitente y con el destinatario borrado por la lluvia, no llegó a ninguna parte.
En otra ciudad, un hombre sin esperanzas contaba pastillas soñando por última vez en escuchar o leer las palabras de una mujer que fuera un poquito tonta, un poquito lista, un poco madre un poco hija, un poco fuego, tierra, aire y agua, todo junto y a la vez.
21/08/2022
Fuego, tierra ,aire y agua, todo junto y a la vez....
Con estos componentes, Lia cargaba su pincel, muy concentrada, tratando de plasmar en el lienzo, todos los componentes, que para ella simbolizaban el Verano.
El fuego , era el sol, un sol naciente ardiente y caluroso, sol veraniego, lo pintaria, con amarillo anaranjado ,con un matiz rojizo.
La tierra, sería la arena de la playa , y le daría un toque con un siena clarito, con una pizca de amarillo y blanco ...,quería pintar una arena dorada...
Para el aire , usaría un azul luminoso...., lo crearía con un cyan, y un turquesa precioso , porque estamos en el Mediterráneo, con algún toque de azul añil y blanco, y, pintaría alguna nube en el horizonte, y quizás, alguna gaviota volando, atisbando el horizonte ..
Y, el agua ....agua marina, que refleja el color del cielo, y de las poseidonias de sus profundidades, usaria, un cyan, un turquesa, unos toques con un verde esmeralda, y una pizca de blanco ....para simbolizar la espuma del mar...y alguna ola ...
También añadió al paisaje ,el verde jugoso, y amarronado de algún depósito de poseidonias, esparcidas por las orillas de aquel mar.
Y a un lado de la composición, decidió pintar unas rocas..., Con siena oscuro y negro, donde rompía alguna ola, salpicando todo ,con espuma marina....,
Y, como colofón final, se la ocurrió pintar una anémona roja y preciosa ,con un rojo inglés ,con una pizca de rojo carmín, muy brillantes ....sobre una de las rocas,... que el mar había arrastrado,y posado allí.... como una amapola marina...
Y esta composición , que solo se podía ver en su mente, Lia la fue trasladando poco a poco sobre el lienzo, y la llamó " Mi lugar seguro"....
22/08/2022
Seguro que las cosas se van arreglando poco a poco. Esta tarde iré a nadar a la piscina; pronto será septiembre y todo volverá a saber a septiembre. Tal vez Glenda esté allí.
Allí en el bar, seguro de lo que decía y aún impresionado por lo que acababa de leer, el hombre comenzó a razonar porque el libro que tenía entre sus manos era irrepetible. Parecía, a su entender, que un alquimista de palabras hubiese fusionado en sus páginas a Julio Verne con Edgar Allan Poe y –siguiendo un eje narrativo tan simple como el de un hombre que responde a la pregunta de una mujer– la narración te llevase de viaje por universos extrañamente coherentes que se coordinaban entre sí, o al conocimiento de la voluntad de libertad que sienten las criaturas indefensas y a la certeza de la existencia del amor absurdo, hermoso e imposible. El hombre –aún inmerso en las hojas del libro– siguió hablando de conexiones entre lo invisible y lo visible, de lo que no mostramos pero que está y revela lo que somos...hasta considerar que había respondido a la pregunta de "¿Por qué es el libro irrepetible?" que le había hecho la mujer.
Luego el hombre comenzó a leer, ajeno al ruido ambiental, un libro de no muchas páginas...
23/08/2022
Muchas páginas podrían escribirse, intentando explicar,
desde un punto de vista filosófico, lo que Aitor había sentido aquella tarde en
el Café de Serafín. Y se podría citar de forma profusa a Aristóteles, a Kant o
al mismísimo Nietzsche procurando demostrar que su sentimiento fluctuaba dentro
de los parámetros de la metafísica tradicional. Pero sería una tarea del todo inútil,
porque la vida es muy simple, probablemente mucho más simple de lo que necesitaríamos
para dormir tranquilos.
En consecuencia, sería mejor limitarse a señalar que aquella
lectura tan liviana, pero tan llena de sentido, produjo en Aitor un cambio tan
radical que resultó evidente que había marcado un antes y un después en su
trayectoria vital.
Lo que sí se podría discutir es si ese cambio
realmente fue para bien, aunque eso es algo que sólo podrá certificar, en su
debido momento, quien —entre bambalinas, oculto en las sombras— es el auténtico
juez supremo: el tiempo.
El tiempo pasó rápido y aquel año fue prolijo en lluvias suaves y constantes y en rayos de sol calentando en la estación debida y sin abrasar; la cosecha germinó y fue buena. Aitor se sintió feliz y recordó de pronto las palabras que leyera tiempo atras, aquella tarde, y que ahora parecían también empezar a germinar en su cabeza.
23/08/2022
El tiempo, no solucionó nada, simplemente con su pasó, hizo que el dolor, la pena, el sufrimiento, la angustia y la tristeza ,se fueran alejando de la gran herida emocional que habían causado en ella, y que tendría de por vida.
Cada cual permaneció en su postura inicial, no se movió ni un ápice de ella, y el tiempo fue pasando, enquistando cada vez más la situación.
Ella, decidió vivir su vida de la mejor manera posible que pudo y supo, se vistió de olvido, y se fabricó sola, una vida nueva,... entendiendo que los lazos de sangre, no sirven para nada, ante personas que nacen con carencia de sentimientos, humanidad y empatía, y que solo les duele lo referente a su persona, y a sus intereses.
Creo que se les llama "Sicopatas", porque además, disfrutan con el sufrimiento ajeno, se creen superiores al resto de los mortales, y los desprecian, apagando su luz, para brillar ellos más, cueste lo que cueste, caiga, quien caiga...., porque carecen de escrúpulos, moralidad, sentimientos, humanidad, empatía y conciencia...
A ella, le costó mucho tiempo, colocar todo esto en su mente, entenderlo, y sobretodo asumirlo, pero no sé puede tapar el sol, con un dedo.....
Aunque, los "Sicopatas", sean sangre de tu sangre, los hayas dado la vida, y lleven parte de tus genes ...
Fin .
23/08/2022
Fin de una historia a la que sigue otra historia, con la voluntad de nadar en el aire como el dragón de La Historia Interminable.
Germinaban en mi imaginación ideas algo descabelladas al intentar recordar el olor de septiembre o de adivinar el contenido de ese libro que puede cambiar una vida. Para mí el olor a tierra mojada de septiembre tenía un perfume de desilusión escondido tras la tapa dura de los libros recién forrados, y el crujir de las hojas secas bajo mis zapatos me recordaba la imposibilidad de conjugar el verbo partir, que también era intransitivo, cosa que no me ocurría con el verbo amar porque me resultaba mucho más bello. Tampoco sabía contestar a la monja lo que hacían los seres humanos después de reproducirse, aunque ella tampoco debía saber mucho lo que hacían durante. Y mi problema con los libros era evidente, no los leía, los traducía al código de mis sueños y no me enteraba de nada de lo que decía el autor.
Por eso supongo que sí hubiese sabido percibir la belleza de los meses o tuviera la sabiduría de los libros irrepetibles, quizás me hubiera atrevido a ver E.T., el extraterrestre, sin llorar a mares sobre el cucurucho de las palomitas.
23/08/2022
Sobre el cucurucho de las palomitas, que habían abandonado despreocupadamente
en el centro de la cama, estaban tendidos los amantes, desnudos, contemplándose.
—Tusgenesfin, ¿puedo hacerte una pregunta muy personal?
—dijo ella, mientras le miraba fijamente a los ojos, aunque, de vez en cuando,
su mirada se dirigía a la parte erecta de su partenaire.
—Por supuesto — respondió él, acariciándole suavemente uno
de sus senos.
—¿Seguro?
—Claro. Estos momentos de intimidad son para eso, ¿no? Así
que, dispara.
—Tus padres no te querían, ¿verdad? —dijo ella,
tímidamente, como si le costase formular la pregunta, pero, al mismo tiempo,
tuviese una necesidad imperiosa de hacerlo.
Él se agitó en la cama y puso cara de no comprender. Al
fin, dijo:
—¿Por qué dices eso?
—A ver, cari, para ponerte de nombre Tusgenesfin hay que
tener más estómago que una vaca frisona… —explicó ella, extendiendo las palmas
de las manos.
—Pues la verdad es que no lo había pensado —respondió él. Y
tras una breve pausa, retomó la iniciativa y dijo—: Pero bueno, déjate de
bobadas y vamos al lío que me muero de ganas. Y estate por la faena,
Cállateporfavor.
Cállate por favor, que cuando me dices esas palabras tan bellas me haces sentir como Julieta en el balcón y me dan ganas de saltar, pero no a comerte enterito, aunque hambre no me falte, sino en busca de un diccionario para intentar comprender lo que se entiende por lío y faena, porque al ser yo más bien de ciencias desconozco si la faena se refiere al delicado cuidado de mi jardín, que oye yo encantada, o es que me consideras una res y ya te digo que por ahí no paso por muy diestro que seas.
–Y para evitar que te líes ¡mira!, ¿te apetece jugar? –dijo Glenda mostrándole lo que había dentro de una bolsa de seda que sacó de su mesilla...
Lia saco la bolsita de seda de su mesilla, donde guardaba aquella lencería tan incitadora, y romántica ,que nunca supo cuando estrenar....
La extendió sobre la colcha de raso de su cama , y la contempló ensimismada, era blanca, su color preferido y toda ella de encaje ...
El complemento perfecto para su original vestido de novia desmontable....Blanco también....
En tan solo unas horas, se celebraría, cuento el sol, se pusiera , su boda, a orillas del mar Mediterráneo, en una rápida y discreta ceremonia....
Su sencillo anillo de pedida, con un diminuto brillante coronaba su mano izquierda, y ahora esperaba adornar la otra mano, con la alianza de los esponsales...
Rituales, que eran símbolos, de un amor real y sincero....
Ojalá está segunda vez, fuera ya, la definitiva, porque otro golpe intenso, su corazón, remendado infinitas veces, ya, no sería capaz de soportarlo....
24/08/2022
Sería capaz de soportarlo... ¡Oh, dile que no!, que la palabra "fin" no tiene lugar entre nosotros, porque somos, o nos gustaría ser principio sin final, ya que los finales de los relatos que escribimos siempre son principios de otros relatos y la palabra "fin" es categórica, un muro que separa; no es como el The End de los cines que viene a ser una invitación a dejar la butaca vacía para que otro pueda ver la película. ¿ O acaso las poesías terminan con la palabra "fin"? ¡Nunca! Porque nunca mueren, ya que se dejan pensar por quién las lee.
Y nosotras y nosotros somos un poco raros como la canción de Vetusta Morla, disfrutamos reagrupando trazos de palabras y amamos terminar en eco.
24/08/2022
—¿Terminar en eco? Ufff, Susana, por dios, no me gusta esa
expresión. Aunque, bien mirado, tampoco pasa nada, la empiezo como yo quiera y
ya está. Por ejemplo, puedo empezar: “Aitor consiguió terminar en eco, en el
eco de la noche rojigualda del trópico de Cáncer”.
—Ya, Francisco, pero es que eso no vale. Una de las pocas
reglas que existen es que debes empezar tu post con las palabras finales del anterior.
Puedes coger lo que quieras: solo “eco”, “en eco”, “terminar en eco” o “Amamos
terminar en eco” o incluso más atrás.
—No sé, es que no quiero, lo yo escribí quedaba muy bien.
—Ya, Francisco, pero, a ver, dime, ¿dónde ha escrito el/la
anterior “Aitor consiguió”?
—En ningún sitio, eso es cosa mía.
—Pues, entonces… Anda, ajústate a comenzar el texto con las
últimas palabras del anterior, y no te inventes cosas y verás como todo fluye.
—Vale, María, vale.
—Y, de paso, procura escribir cosas con las que pueda
disfrutar tu público, que, a lo mejor, ya están un poquito hartos de Aitor…
Ya están un poquito hartos de Aitor, le dijo Pucho a David poco antes de empezar el ensayo.
- ¿Quienes? ¿Y eso, por qué?- pregunto David a sabiendas de que Pucho -como en general todos los vocalistas- tenían un ego un poco mayor que el resto y siempre había que andar dorándoles un poco la píldora para que se sintieran la reina del baile en todo momento.
- Pues creo que todos en general y, porque en lugar de estar pendiente de la acústica, está siempre leyendo el libro ese que se encontró en que maldita hora en el bar aquel y, deberíamos darle boleto ya mismo- ajustició con un poquito de reverb, cosa que no podía evitar hacer casi nunca cuando la conversación le resultaba incómoda-.
- Entonces, ¿quieres que le echemos o quieres que le quitemos el libro?- preguntó David a Pucho aun a sabiendas de lo que se le venía encima.
- ¡Ya salió Manolo el del Bombo a la palestra! ¡No tengo respuesta, no es tan fácil, me faltan las palabras! ¡Solo soy un genio!
- ¿Quieres que llamemos al apuntador?- preguntó David, sabiendo cual sería la respuesta de Pucho.
- Pues claro, ya estas tardando- musitó.
Entonces, David a voz grito llamó a Aitor -que seguía leyendo ese magnífico libro- para que viniera lo antes posible:
- ¡Apuntador, dele la voz! ¡Dele la voz apuntador, dele la voz, apuntador, dele la voz, la voz, la voz!
24/08/2022
La voz, la voz!!...
Esa voz susurrante y amenazante en sus oídos, esa voz invisible a los ojos, y oídos de todo el mundo ...
Mía, tiene pesadillas muy fuertes, aún hoy, y alza los brazos y patalea, e intenta gritar , pero no le sale la voz....pelea en sueños, forcejea, llora, balbucea ...
Tirita, solloza... no puede respirar..
Cuando tiene estos sueños terribles, la despertamos, la calmamos, la abrazamos...la aseguramos que todo está bien, que "su individuo particular", no está allí ...
Pero ella sigue temblando....le cuesta salir de esa pesadilla, y nos dice, que miremos en la habitación contigua a la suya, por si se hubiera escondido allí ....
Después, cuando vuelve a la realidad, siempre nos dice, que tiene miedo....
Miedo a que?....
La preguntamos todos??...
Pero ella, siempre contesta lo mismo,.... no lo se ....
Fue tan real ese mal sueño ....
Me gritaba susurrandome al oído, me insultaba, me amenazaba....me daba puñetazos en la tripa, patadas en las piernas, me acorralada, y no podía escapar, y sus ojos se volvían negros...me sujetaba la cabeza, e intentaba ahogarme....no era él...no era él ...
No sé quién era, pero a "ese demonio", yo, no le conocía ...
Me quería matar....afirma, ella, contundentemente, a miles de kilómetros en su mente , de allí...rememorando el pasado.
Por eso tengo miedo, termina diciendo....
Nosotros nos quedamos mudos, sin voz, cada uno en su mundo pensando.....
Si, estuvo muy cerca de matarla, llegamos finalmente todos, a pensar, esa es la conclusión final a la que llegamos,... aunque nadie se atreve a verbalizarlo...
Mientras tanto, la vida va pasando....
Pasando de novias, pasando de fobias, pasándolo bien...insistía Sabina desde el radio casete del Citroën dos caballos cuando íbamos camino a Calatayud para asistir a un seminario sobre "Los aforismos y el arte de la prudencia". Aitor llevaba el coche porque era el único que tenía carnet de conducir y se alternaba con Paco que ya tenía aprobado el teórico, mi prima Glenda le daba la charla a un tipo que estaba haciendo autoestop y que habíamos recogido a la salida de Madrid y yo que era la formal del grupo me ocupaba de la música y de leer el mapa Michelin de carreteras.
A la entrada del colegio Mayor donde se impartían las clases había un enorme cartel que ponía: LO BUENO SI BREVE DOS VECES BUENO ,dabuten pensamos, firmamos la hoja de asistencia y nos fuimos de vinos.
25/08/2022
Nos fuimos de vinos, tomamos el ferri desde Cádiz , hasta El puerto de Santa María, y al llegar al pequeño pueblo blanco, aparte del sol de justicia que nos saludo, vimos que todas las calles estaban llenas de bodegas, para degustar vinos de Jerez...
Interesante, pensé yo, pese a no beber ni una gota de alcohol, porque en verdad, me sabe asqueroso, y no me gusta nada....
Empezamos metiéndonos en "las bodegas de Obsborne", allí preguntamos, interesando nos por realizar una degustación, o cata de vinos, y nos dijeron que hasta la tarde,ese día, no había plazas disponibles ...
Uff!!, Muy tarde, pensamos, porque queríamos volver a Cádiz en el ferri de las tres de la tarde, como mucho...., pero bueno, el local era precioso, y estuvimos viendo el ambiente,....
Vendían vinos carísimos de añadas prehistóricas ...
Copas de un cristal trasparente...y toda la parafernalia que rodea al mundo del vino....
Todo en un ambiente de lujo, muy fresquito....
Yo me tomé un café con leche calentito y unos frutos secos....y Alfonso, mi acompañante, empezó con su ritual de cervezas del día....
Estaba todo decorado en función del vino, y yo robe una bolsita de triskis, que había quedado olvidada en una degustación anterior..., se estaba fresquito, y olía a vino, todo en un ambiente elegante y refinado.
Nos indicaron que en la bodega de la calle contigua, quizás, habría alguna vacante, para poder hacer una degustación de vinos a lo largo de la mañana....aunque era una bodega familiar, y mucho más pequeña, sin tanto abolengo ....
En fin, pensamos, vamos a preguntar.....
Y encontramos el sitio,..... Nada que ver con la bodega que acabamos de visitar ....era como pasar del caviar ruso, al chorizo de pueblo ....
Allí todo era muchísimo más sencillo, pero quizás más real, nos recibieron invitándonos a una especie de moscatel, que nosotros mismos nos servimos abriendo un pequeño barril, que tenían en la entrada....
Estaba rico, Ami todo lo que esté dulce....me gusta....
Después , me dijeron que no era un moscatel, era un vino de jerez joven....
En esta bodega si hicimos la degustación, porque dos personas habían fallado, y ocupamos su lugar, y no hubo restaurantes de lujo, aquí todo era austero,sencillo y de pueblo....
Empezamos visitando las bodegas, con las grandes barricas de madera de chopo de Galicia.....según nos dijeron...
Olía a vino y a moho, hacía calor....y era enorme,.
Las barricas se apiñaban en hileras interminables, algunas tenían inscripciones de años , otras inscripciones horientales, esto nos llamó mucho la atención, por lo visto tenían clientes chinos, y japoneses, nos dijeron....
Allí nos explicaron por encima, como fermentaban los zumos, incluso vimos como se disponía el vino en una barrica, llegando a ver el moho que se forma...., y que es lo que les hace fermentar. ...y las capas de vino que se van formando....
Los vinos de Jerez, son dorados, tirando a color siena, o marrón....más claros, más oscuros.....
Nada de colores rojos, o burdeos, eso me sorprendió.... porque yo esperaba encontrar vinos tintos, rosados y blancos....
Pero no....aquí pasaban del color ambarino claro......a un siena oscuro .....
Probamos ocho vinos.....
Yo di, un pequeño sorbo, y las cuatro primeras copas.....estaban muy fuertes, muy secas, te dejaban la boca ardiendo....y con sabor a madera....menos mal, que entre copa y copa nos pusieron frutos secos, jamón y queso...., decían que para refrescar el paladar.. .
A partir de la quinta copa, todo cambio....el vino era dulce ...seguía siendo seco, pero al menos estaba dulce ...ese vino por lo visto era muy caro, una botella de un litro, costaba mil y pico euros....y había surgido por un accidente en una de las barricas .....
Los tres restantes que quedaban , estaban buenos, mejores para mi gusto, cada vez eran más dulces....y con el queso, el jamón, el pan y los frutos secos se probaban muy bien ....
En fin,.... la experiencia acabo, sobre las seis de la tarde, con Alfonso , piripi....bebiendo vino y cerveza, que iva alternando....
Y yo, más enfadada que una manada de mandriles....
Tomando Aquarius ,Nestis, agua a barriles, y batidos de chocolate ......
En fin....toda una experiencia alcohólica....
25/08/2022
Alcohólica como que no, pero si le gustaba colocarse con las historias de ciencia ficción, por eso busco el bar que según el relato de Aitor ponían chupito y el menú era de catorce euros, y cuando pudo dar con el estaba cerrado. Se acercó a la puerta y vio un cartel que ponía: " Hoy puede ser un gran día pero seguro que llega un o una gilipollas y te lo intenta estropear"; pensó cuanta razón tenía el que había escrito la frase y decidió que en cuanto empezará septiembre volvería.
25/08/2022
¿Volvería a vivir una experiencia alcohólica como aquella? De
ninguna manera estaba dispuesto a repetirlo, pues aquella borrachera había sido
devastadora.
Aunque quiero decir en mi descargo que os juro, ante el
minúsculo agujero que sirve de tumba a mi canario Jacinto —el único animal al
que he querido más que a cualquier ser humano—, que soy consciente de que esta
pesadilla sólo pude soportarla gracias a los litros de alcohol que corrieron
por mis venas, mientras —tirado en un rincón, con el aliento apestando a vaca
frisona— en mi cerebro adormecido apenas sí había sitio para un par de refranes,
que vienen muy al caso; el ya mentado “lo bueno, si breve, dos veces bueno” y aquel
que sentencia que “no hay peor sordo que el que no quiere oír”.
No quiere oír lo que le están diciendo. Tinel prefiere no saber. No le interesa lo más mínimo como es Flora cuando no está con él. No quiere conocer sus excesos, sus extravíos, sus torpezas. Solo quieres saber de la mujer que le acompaña en algunas de sus noches y a veces en sus días, la que despierta su mente y sus sentidos, la que le da su parte amable, su cuerpo generoso y sus pasión asalvajada.
25/08/2022
Pasión asalvajada era un concepto
borrado de su diccionario mental. Hacía ya diez años que había ingresado en
este convento de las Hermanas Arrepentidas con Sandalias y Sabañones y había
dejado atrás su vida disipada. Muy lejos quedó, efectivamente, un pasado de
polvos y lodos y ahora se dedicaba con fruición mística al ora, labora et
devora. Esto último la reconcomía (y nunca mejor dicho) ya que había cogido
unos quilitos que le constaba soltar pese a que subía al campanario varias
veces al día y hacía ejercicios de mancuernas con un San Pancracio de tamaño
poco convencional. La culpa la tenía la decisión de la Madre Superiora, Sor
Renault 5, de que dedicara las tardes a la repostería. Su especialidad eran los
pezoncillos de novicia con aureola de frambuesa y la tarta de "licorcafé".
Y, claro, para aprobar ... primero tenía que probar, y vaya si se recreaba en
la degustación ... Hoy precisamente le estaban dando el día unas bascas,
producto del atracón de los dichosos pastelitos, cuando le avisaron que tenía que
ir a recibir al capellán castrado de la Diócesis de Badajoz-Parla para fijar
una conferencia en el cenobio, fundamentalmente acerca de si el purgatorio es
un sitio qué tiene aire acondicionado o ventiladores y paipais. Y, ¡Ay, Santa Bernarda
de los placeres inconfensables a medias y las causas encontradas!, fue verle en
la Sala Capitular y se le despertó una fuerte erección en la crica (si es que
se puede utilizar esta figura retóricamente en el caso que nos ocupa , les
ruego que disculpen mi ignorancia supina sobre la anatomía femenina). Y
volvieron las pasiones asalvajadas, ya lo creo que volvieron, desconozco si a
su pesar o no.
A su pesar, o no ...Clara siempre tenía presentes determinadas fechas en su mente....y con ellas, por supuesto, las ausencias tan brutales que sufría, ya, desde hacía algunos años....
A veces, no decía nada a las personas que la rodeaban, para que??,....
Ni sus seres queridos, la querían hacer, recordar ciertas fechas ....
Otras,.... lloraba desconsoladamente en soledad, hasta que se le pasaba poco a poco la pena... dando paso a la aceptación de estas ausencias.
Y a veces, se autoconsolaba marchandose a la floristería, y fabricandose un ramo de lindas y vistosas flores , a su gusto.....que después en su casa colocaba en el salón, bien a la vista.
A veces seis, a veces siete flores....
Más o menos, los años que hacia que no veía, ni a su madre, ni a sus dos hijas, porque las tres, se fueron prácticamente al mismo tiempo.
Su mamá, para siempre ...ahora está ya, descansando en el cielo, feliz, sin más sufrimiento....
Y sus hijas, también para siempre, pero estas, aunque estaban muertas, para ella, estaban vivas, para el resto de los mortales que no fuera ella ...
Esto dolía, que partía el alma.
Pero era muy difícil no recordar el día en el que vinieron al mundo sus hijas, o fechas significativas en sus vidas....
A escondidas ,sufría el día de la madre .....o el del padre .....
El día de noche buena, y navidad, o noche vieja y año nuevo ....o Los reyes....
Y ausente de la vida, y escondiéndose de todo, y de todos, recordaba el día de su propio cumpleaños, donde en muy raras ocasiones, alguien recordaba felicitarla ....sin decir nada a nadie, lo pasaba contemplando su silencioso móvil, con la esperanza de, que, por una vez, alguna personita se acordará de la persona que la dio la vida...
....eran flores sencillas, pero grandes y con lindos y vistosos colores, aquellos que quizás le faltaban en su solitaria y anodina vida....
25/08/2022
En su solitaria y anodina vida, Lizzy se ahogaba. Apenas sí
intercambiaba —y muy de vez en cuando— algunas frases inconexas con sus vecinos.
Su rutina consistía en pasar el día en silencio, un silencio que tan solo se rompía
a la caída de la tarde, cuando encendía el viejo televisor en blanco y negro,
cuya imagen iba y venía, pero que al que nunca se le iba el sonido.
En realidad, Lizzy vivía incomunicada del mundo, en parte
por decisión propia. Su dolor y frustración circulaban libremente por todos los
rincones de su cuerpo, mientras sostenía una lucha —aparentemente condenada al
fracaso— por no perder la cordura.
Pero ese 21 de marzo, día en el que comenzaba la primavera,
saltándose su ancestral rutina, decidió dar un paseo por el barrio, con la
intención de saludar a todo aquél que se cruzase en su camino. Por fin, iba a poner
en práctica el consejo que su último psiquiatra —a cuya consulta hacía ya más
de un año que no acudía— le había dado: solo tenía que cambiar una pauta en su
comportamiento y era muy probable que su trastorno obsesivo compulsivo tendiese
a mejorar rápidamente.
Su trastorno obsesivo compulsivo, lejos de mejorar, quizás empeoró aún más, en los últimos tiempos.
Pero David, no le daba la importancia que su enfermedad requería, y mientras no tomara la medicación pautada por su siquiatra, no mejoraría, por mucho que lo intentará,...y sobretodo fuera consciente y aceptará que tenía esa enfermedad .
Cosas que nunca había logrado aceptar.
Cuando hablaba con el durante horas, y lograba , hacerle ver, que precisaba ayuda, él no lo veía, decía que exageraba, y que la rara, era yo ....
Mientras tanto, se inflaba a cervezas, porque decía que así se empoderaba, se le quitaba el miedo, y la timidez, y era mucho más alegre y comunicativo....
Nada más lejos de eso, le decía yo, una y mil veces ....
No te das cuenta que haces el ridículo, no paras de decir tonterías, y de hacerlas??....
Vas dando bandazos por las calles, agarrado a tu salvavidas eternamente, tu lata de cerveza....así ,hasta que acabas el día a las tantas,.... quedándote dormido en cualquier rincón de la ciudad, tirado, sucio, oliendo a alcohol...., o con suerte,.... logras llegar a tu casa,....
Duermes hasta el mediodía o más.....te despiertas, y no recuerdas nada de lo que pasó el día anterior....
Mientras tanto tus obsesiones siguen, no paras de sonarte la nariz infinitas veces, haciendo un ruido ridículo, .....que provoca la sonrisa de quienes estén cerca de ti, te atas y desatas tus deportivas mil veces, y siempre, siempre te vistes exactamente igual....y con las gafas, uff!!, Las vas a desgastar de tanto limpiarlas....
Tu ropa está repetida, vieja y muy gastada.....
Y, la vas esparciendo por toda la casa, poco a poco, mientras te diriges a la ducha, donde también tienes tú ritual, pues solo te mojas los pies, y te los enjabonas hasta hacerte heridas, después, te pasas el chorro de la ducha, por todo el cuerpo, pero sin una gota de jabón.....esas son tus duchas ....si se le pueden llamar así ....
Tu toalla se deshace literalmente, y está negra, porque no permites que se lave y que nadie la toque....y solo puedes usar esa toalla roñosa....
Al día siguiente tu empleada de hogar, va recogiendo ropa tirada por toda la casa, latas de cerveza olvidadas en cualquier rincón de la casa, y te hace la cama, que tú, sin miramientos deshaces de un plumazo y tiras al suelo....
Te mete la ropa en la lavadora, y la deja secar al aire, porque no permites ni secadora ni plancha...
Pero tu vida es normal afirmas....
Tú día a día ,consiste en mirar el estado de tus cuentas, y ver lo que has gastado y ahorrado,, y en beber cerveza, hasta que llega la madrugada, no comes, solo las tapas, que te ponen si te sientas a beber cerveza en algún barucho.
Andas, compulsivamente kms y kms,...agarrado siempre a tu salvavidas....
Apenas tienes ya, amigos/as, te prejubilaron por tu adicción al alcohol , y ya, ni siquiera escribes.... porque dices que no es rentable el esfuerzo empleado, si después no quieren publicarte.....
Y me da mucha alegría y nostalgia a la vez, cuando veo, que algún exalumno tuyo te saluda, y te trata con respeto y admiración....
Tu, ni lo recuerdas.....y te sientes raro.....y una lágrima se escapa a través de tus gafas orgánicas, que limpias obsesivamente una y otra vez ....
Expresar mi reconocimiento a tía Satur era inevitable. Ausente de maldad tuvo el valor de emigrar a Alemania en los años sesenta, de donde regreso treinta años después sin saber una sola palabra de alemán y con un informe médico que la diagnosticaba una enfermedad de nombre larguísimo, pero que traducido se resumía en TOC.
La recuerdo con los labios pintados de rosa y guapisima en las fotos que nos enseñaba cuando eramos unos críos. No parecía enferma, acaso un poco incómoda con las manos destrozadas por el jabón, y para mí que casi era la única que en la familia se las lavaba. Muy religiosa, en Navidad eso era un problema ya que se paraba en todos los escaparates a echarle unos rezos a Papa Noel , pero tampoco me importaba porque los San Nicolás de chocolate estaban más ricos después de ser rezados con devoción. En los eventos familiares brillaba con luz propia; cuando el camarero le ofrecía un chupito sin alcohol ella exigía un chichón que se bebía de un trago, con el natural escándalo de mi finísima familia, que bebían como cosacos pero más lentamente.
26/08/2022
Lentamente, sentado en su hamaca, veía pasar los últimos días de agosto y el olor a cloro, sal y crema bronceadora despertaba de nuevo, sin que él lo quisiera, su alma juvenil y concupiscente.
26/08/2022
Su alma juvenil y concupiscente dejó una huella indeleble
en muchas doncellas del reino, al tiempo que su valor y pericia le consagraban como
el mejor de los caballeros de la Mesa Redonda que crease el legendario rey
Arturo. Pero un día desapareció, sin dejar rastro.
Sin embargo, por las malolientes tabernas de Camelot, corren
rumores que afirman que, en las brillantes noches de plenilunio, puede verse en
el horizonte —recortada contra la erosionada colina que circunda la ciudad— la
figura errante de Sir Lancelot quien, blandiendo gallardamente a Arondight, vuelve
una vez más hacia su lugar más querido, aquel que fue, a un tiempo, su hogar y
su prisión.
Aquel que fue,a un tiempo, su hogar y su prisión, situado a las afueras de Madrid, permanece , ese caserón imperturbable, y con sus habitaciones solitarias y calladas,de un tiempo callado, que ya fue, siendo el testigo mudo de unos hechos injustos, crueles y hasta pendencieros, que a nadie importan ya, y cuyas secuelas, a quien vivió aquel horror, le perdurarán de por vida.
Mientras tanto, la vida pasa, como si nada, como siempre....
26/08/2022
Como siempre, Estrella Fugaz sentía como una prisión el firmamento raro en que habitaba; envidiaba a Luna, que –juvenil y concupiscente– era capaz de argentar el cuerpo de los hombres con hilos de plata, que luego ellos transformaban en cosas humanas como eran las palabras.
Desde su telescopio, Fugaz observó a Bradomín, un hombre capaz de transmutar las palabras con la misma facilidad con la que los besos –cuando se dan al este del Edén – tornan el deseo en pasión. Y, cómplice, trazó en la bóveda celeste la frase "déjame volar contigo"...pero él no entendió nada.
26/08/2022
Nada como un buen chapuzón para sentirse otra vez fresco y
en plena forma.
Ya hacía algún tiempo que Aitor había comenzado a cambiar
sus costumbres. Ahora iba a la playa a primera hora —cada vez más temprano—
para aprovechar que el agua aún no se había calentado demasiado. Eran las consecuencias
del cambio climático, que afectaban de lleno a aquel paradisíaco rincón del
Mediterráneo.
Salió del agua, miró la hora en su reloj acuático y se
vistió apresuradamente. Pensó que aún tenía tiempo de comprar unos churros y
volver al apartamento antes de que Glenda se hubiese levantado.
Su previsión fue exacta. Cuando entró en la habitación pudo
observar que ella acababa de iniciar el ritual previo a levantarse. Salió del
dormitorio y encendió el altavoz inalámbrico y lo conectó a su móvil. Comenzó a
sonar en él una vieja canción de Aute. No era una canción cualquiera, era su
canción. De pronto, oyó una voz, aún un poco ronca, que le llamó:
—¡Aitor!
Aitor se acercó a la cabecera de la cama y, con una sonrisa
en los labios —mirándola directamente a sus preciosos ojos azules—, contestó:
—Dime, mi amor.
Glenda no contestó. Por toda respuesta, se quitó el camisón,
lo miró con ojos concupiscentes y le hizo una señal con su mano derecha,
indicándole que se tendiese junto a ella. Obediente, él cumplió su deseo y,
cuando estuvieron juntos, Glenda se abrazó a él y le dijo:
—Perdóname, ayer estaba muy cansada. Pero voy a compensarte…
En ese momento, en el reproductor, se escuchó la
melancólica voz de Aute, que decía: “date prisa, que ya son las cuatro y diez”
Las cuatro y diez del día de San Ciruelo, la piscina La Cesta de la urbanización El Conjunto –viviendas de protección oficial con precio módico para jóvenes mil euristas– estaba casi vacía, pues los mayores estaban todos currando y los menores en la guardería pública. En el agua Nada nadaba sin nada mientras intentaba recordar donde había dejado su dron paseador de perritos calientes ; en éstas estaba cuando vio a Venecia (sin ti) que la llamaba apurada y corrió a su encuentro con un blister en la mano que abrió a la primera pues llevaba un abrefacil sincero y sacó una pastilla que, de efecto inmediato tras su ingestión, había conseguido que lo único que doliera en "esos días" fuera el precio de los tampones. Ya más tranquilas esperaron a Utopía que había salido a comprar unas cervezas fresquitas.
Unas cervezas fresquitas, mezcladas con gaseosa, eso decidió soledad tomar, mientras de trasfondo, energía, juventud, belleza y niñez, chapoteaban alegremente, en aquella piscina de los suburbios de Madrid, a la hora punta, del último domingo del mes de agosto, mientras cada uno, se olvidaba por unos momentos de la realidad del día siguiente..., lunes, pero todavía del mes de agosto.
27/08/2022
Agosto había sido un mes estupendo para la mansión rural del siglo XVIII con todas las habitaciones ocupadas. Intuíamos que , a pesar de nuestro interés y las puestas al día que periódicamente hacíamos en habilidades de comunicación , los clientes de Villa Rosa no salían satisfechos, pero como sus reseñas en Booking eran siempre buenas, no le dabamos importancia.
Pero para nosotros que eramos espectros incorpóreos, con sobrada experiencia en aterrorizar,las cosas se empezaban a complicar. Si a la caída de la tarde la sombra de un alma en pena se cruzaba con los clientes, ninguno levantaba la vista del móvil, pendientes de Instagram o de Tik-Tok. El otro día un turista madrileño se asustó al divisar al fondo del pasillo a las mellizas –con esas caritas tan igualitas a la de Ayuso– y corrió hasta el comedor justo en el momento que empezaban las noticias, que le aterrorizaron bastante más que la fantasmagórica visión. Y luego, por las noches, el ruido de cadenas y demás ecos de ultratumba quedaba silenciado por los suspiros y gemidos de las parejas, que justo cuando la mujer parecía que iba a morir de amor exclamaba tan fresca ¡ven, devórame otra vez! Sin mostrar el menor respeto a sus muy nobles predecesores en el tálamo.
28/08/2022
Los Cuadros de los nobles predecesores del recién desposado ,estaban colocados formalmente alrededor de la suite, donde estaba el Tálamo Nupcial, rodeado de encajes blancos de guipur, pegados a unas sábanas más blancas que la nieve,.. sobre los almohadones , donde descansaría las cabezas de los recién casados, mil pétalos de rosas rojas, daban una no
28/08/2022
Como (y no cualquier cosa, sino las más exquisitas delicatessem
que es posible conseguir) si de un tro-feo (es necesario conformarse con ellos,
porque tro-guapos no dan) ganado (lanar, ovino y bovino, incluida Sebastiana,
la vaca frisona que enamoró a Paco el del Tío Valerio, aquel berciano que llegó
a ser uno de los discípulos más fieles de Bovinin, el antagonista de Bakunin)
se tratara (o tratase, que tanto monta, monta tanto, Isabel como Fernando), aquel
hombre caminaba despacio por calles estrechas —unas callejuelas llenas de
encanto que habían logrado retener en sus piedras centenarias el sabor de la
oscura época medieval..— levantando la frente, una frente cuyo interior llevaba
ocupado —justo encima de su mirada perdida— por una sola frase que lo llenaba
todo, que se repetía como un mantra y que, a fuerza de ser trending topic un día
sí y otro también, terminaría por hacerse legandaria (“no hay peor sordo que el
que no quiere oír”).
Horas más tarde, una risa larga y sonora rasgó el silencio
de la noche y retumbó contra las vetustas murallas, evidenciando que, definitivamente,
aquel hombre acababa de perder el juicio (y sin abogado defensor).
Sin abogado defensor, Séverine empezó una huelga de celos que, secundada por todas sus colegas, dejó a la quesería sin gota de leche y abocada a la ruina.
Severine y sus hermanas del rebaño, que aunque eran animales de pelo no tenían un pelo de tontas, sabían que los quesos que se elaboraban con su leche –que era "la leche de buena"– se vendían muy bien, ya que al probarlos despertaban todos los sentidos y nada más catarlos el personal ardía en amor fraternal que era un poco incestuoso, en amor al projimo ( principalmente en la presentación comercial "rosca de queso") y , si se decantaba por las porciones individuales era un no parar de amor propio, pero en este caso el queso engordaba más.
Por eso las cabras reivindicaban mejoras en sus condiciones productivas y el eslogan de su protesta era: "No a la fecundación artificial, queremos un cabro de verdad" , y lo consiguieron...vaya si lo consiguieron.
Y lo consiguieron...vaya si lo consiguieron...
Querían deshacerse de ella a toda costa, porque ya no era necesaria, ni útil para sus vidas, y aparte de desentenderse de ella...,poco les importó ,si la dejaban enferma, desvalida, pérdida, deshubicada.....
De un plumazo, ya no formaba parte de su familia, la hecharon de la casa, la olvidaron, y la borraron de sus vidas, condenandola al aislamiento más desgarrador que pueda existir, y a la indiferencia más absoluta...
Privandola de cualquier tipo de comunicación, afecto, sentimiento de humanidad ni empatía por su parte.
Matándola de dolor y ausencias, y condenandola al olvido en vida.
Desconozco si estás personas tienen conciencia o no, pero lo que hicieron con esa mujer, simplemente, no tiene nombre..., explicación si,... "Malignidad", se llama ...
28/08/2022
Malignidad se llamaría el psicothriler que sería mi primera novela, pero aparte del título no llevaba ni media cuartilla escrita ya que no sabía por donde empezar. Como en estos casos lo mejor es acudir a las fuentes, pues eso hice; llame a P.N. –un psiquiatra que conocía desde "Bananas y Papayitas" la guardería que nos vio gatear– y quedamos en el bar "Las Fuentes" donde ponían un vermú de grifo que era un jolgorio para el espíritu y unas gildas para nada fatales.
Mientras tomábamos lo de siempre, mi amigo me puso al día sobre el narcisismo maligno, que decía era la quintaesencia del mal, además de irreversible y para colmo un caso típico era Donald Trump.
Al despedirnos ya tenía claro el final de mi novela, de los malignos había que alejarse lo antes posible y, por mí que les follara un pez.
29/08/2022
Por mí, que les follara un pez a ambos, menuda parejita de reptiles, son repugnantes, tal para cuál, pensé....
Dos especímenes ,dignos de estudio, para especialistas en sicopatias, narcisismos ególatrias, maltratos, y seres humanos ,carentes de sentimientos , sensibilidad , conciencia o remordimientos.
Lo más doloroso fue ver, como entre los dos, llevaban a rastras a la hija pequeña del reptil, mientras la niña se deshacía en lágrimas.....y saltaba a la vista que no quería estar allí.
Y la reptila,de profesión prostituta, y ahora, mantenida, y amante del reptil, la agarraba de un brazo, y la daba clinex para que se secara las lágrimas.....mientras el reptil, que es su padre, la agarraba del otro...forzándola a avanzar, sí, o sí...
La llevaban a testificar a la fuerza, en contra de su madre.
Lo peor de todo, es que la madre lo observaba todo anónimamente....y no podía hacer nada más, que morderse la lengua, y aguantar las lágrimas....
Las lágrimas del cocodrilo al pagar la factura del restaurante situado a la orilla del río Zambeze denotaban un serio desfase entre calidad y precio del plato del día que se acababa de trasegar, a saber: carpaccio de recental de ñu en salsa de ranas con una Heineken más sosa que el agua del pantano.
Por una vez sus lágrimas no eran fingidas, lo que es excepcional en un depredador que llora saliva y babea lágrimas siempre que encuentra una víctima.
29/08/2022
Víctima del insomnio, la noche de agosto se rompía en pedazos alargados que flotaban (Lorca in memoriam) sobre la superficie de la piscina, en calma ahora y en silencio, de la urbanización. Sólo un gato enamorado que no conseguía localizar desde mi ventana compartía conmigo luna y asfalto.
29/08/2022
¿Amistad falsa? ¿Amor de contrabando? ¿Confianza
traicionada? Quizá, un poco de todo. Lo cierto es que Ninette acabó convertida
en víctima, aunque no paró de negarlo hasta que ya no pudo más y se rindió a la
evidencia. Fue así como comenzó su sufrimiento que, con el tiempo, acabaría desembocando
en una tragedia de grandes dimensiones.
Ninette llevaba demasiado tiempo obsesionada con aquello.
Había repudiado la vida. En su mente, no cabía más pensamiento que gritar al
mundo lo que le había ocurrido. Su corazón, como una esponja, se fue llenando de
odio, de rabia, de impotencia. Y lloró de forma incansable, hasta que se le
secaron las lágrimas. Vivía maldiciendo a aquella fulana que le había
arrebatado a su hombre y a la carne de su carne, llevándose con ella su
felicidad. Su alma herida perdió la capacidad de conectar con los demás, de
empatizar con ellos; ya no los veía como antes, sino como enemigos.
¿Qué le habían hecho aquellos seres monstruosos?
Si, el gato enamorado miraba a los ojos verdes de Sol, la gata blanca y negra – a la que adoraba– y no entendía por qué no podía cumplir con el comportamiento atávico de su especie; la gata, embelesada, miraba al gato y sentía lo mismo que él. Por eso, porque se atraían, se acercaron, restregaron sus hocico, lamieron sus geniales, rodaron juntos por el césped...y descubrieron la ternura. La mujer ‐que les miraba desde un balcón‐ les comprendía; un hombre que los observaba se hacía preguntas.
Un hombre que los observaba se hacía preguntas: ¿quién soy, de dónde vengo, hacia dónde voy? Y, sólo por esas tres preguntas tan vulgares, lo llamaron filósofo.
29/08/2022
Se hacía preguntas....
-Porque hay tanta envidia y falta de humanidad y empatía en el mundo??...
-Porque algunas personas disfrutan humillando a otras??...
-Porque intentar apagar la luz de alguien ,que ni conoces, ni te ha hecho nada??...
-Porque esos aires de superioridad??...
-Porque ese sentido de exclusividad, cuando un espacio, se supone que es libre y público??...
-Porque ese ensañamiento, ridiculizando a una persona, para intentar hecharla del post??...
-Porque ese rechazo sistemático a otros relatos, diferentes a los tuyos?...
Te crees muy simpático y muy inteligente, pero te estás descubriendo como una persona insegura, envidiosa, y con un sentido de inferioridad, que enmascaras, ofendiendo a las personas que consideras más débiles, yo lo consultaría con un especialista en salud mental.
No ofende quien quiere, sino quien tiene el poder de hacerlo, y tú, para mí persona, eres la NADA.
29/08/2022
La nada es preferible al infinito reiterativo y acaparador. El silencio al cansinismo.
29/08/2022
El silencio al cansinismo, es preferible ,cuando se defiende lo indefendible, y se protege a narcisistas y ególatras de pacotilla.
29/08/2022
Sigue escribiendo...,
Mientras me escondes en los bolsillos de tus pantalones, cerca, muy cerca de tu miembro, y piensame en cada paso que des.
Atame a tus gemelos de oro rosa, moviéndome tranquilamente al compás de tus manos, cerca de tus lindos dedos, ahí, donde pueda observarte ampliamente.
Déjame jugar con esa gotita de sudor , que se desliza sobre el centro de tu ancha espalda, y , déjame llegar al borde de tus duros glúteos, donde me esparcire juguetona, disfrutando de tu aroma, y de tu anatomía.
Mírame , mientras te beso los muslos y paseo mi boca por tu miembro, entre lamentos y humedad, perdida en besos de pasión.
Robame hasta el aliento, y lléname la boca de tu ser...
29/08/2022
Pa cotilla yo, que vivo sin vivir en mi desde que retiraron la Cuore del mercado y me tuve que surtir de este humilde post, donde pasan cosas como estas:
Se inventan palabras que suenan fantasticas: cansinismo, rectificio, totocrata, Bovinin y leer es un auténtico y orgásmico placer para todos los sentidos y para la risa ( puedes llegar a reírte, es cierto hasta casi perder el sentido). Hay personas que son capaces de plasmar en pocas líneas la belleza contenida en una pinacoteca.
Además hay post tan enigmáticos que te hacen desear ser abducida como Roy en "Encuentros en la tercera fase". De hecho yo ya estoy abducida del todo, porque aunque los escritores de esta página seguramente sean extraterrestres, me encanta leerlos.
29/08/2022
Me encanta leerlos, cuando las ventanas de mi alma están abiertas, y mi mente es como una cajita llena de ideas que desprende una luz resplandeciente, y preciosa, y tengo el estado de ánimo preciso para volver a reescribirme, subrayarme, agregarme páginas, arrancar otras, y dejar otras en blanco...
Dibujo sonrisas, y dejó fluir también algunas lágrimas curativas, y muestro mi mundo de sensaciones y sentimientos al desnudo.
29/08/2022
Desnudo desnudé mi alma ante el espejo ingrávido y recordé aquellos
versos insuperables de Gabriel Celaya hasta que, puesto en su piel, yo también
maldije la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que,
lavándose las manos, se desentienden y evaden. Y maldije cien veces la poesía
de quien no toma partido, partido hasta mancharse.
Y, finalmente, homenajeando unas sabias palabras recientemente
escuchadas —de hecho, mi única pretensión es asentir y convertirme en su eco—,
afirmo sin dudar que prefiero mil veces la nada al infinito reiterativo y acaparador.
Alea iacta est.
Alea iacta est.
(La suerte está hechada)....
"El escribía poemas, y ella, sin conocerle, los leía, y en su mente él le atusaba la cabeza, agitando su piel desnuda..."
"Ella se bañaba en sus palabras, y con cada letra, la acariciaba el alma, y aunque no se conocían, lo que él le escribía, ella lo sentía, como si el papel fuera su piel, y su pluma, dulces dedos, que la regalaban caricias tiernas, que consolaban su alma Rota..."
29/08/2022
"Lo demás estaba demás, porque ella tenía el Arcoiris en sus bellos ojos, y con solo mirarme, pintaba de colores mi vida, habitaba mi corazón, impregnando de encanto la realidad de mi vida, estimulando todos mis sentidos"...
"Oblivione delebitur caritas"...
30/08/2022
"Oblivione delebitur caritas", escribió la maestra en el encerado, yo en ese momento pensé: "¿chica, qué dices?".
Ella levantó la mirada buscando un voluntario para proceder a la traducción y, todos nos miramos con el estupor propio de nuestra edad (al fin y al cabo seguimos siendo unos chavales) y, eso que el profesor anterior, no hacía mucho, nos había dejado con la boca abierta con solo una frase; esa del infinitas repetita versus la nothing, y nos había devuelto las ansias por volver a sentirnos adultos y leer algunos versos de Bukowski de inmediato o ipso facto. según fueramos más látinos o más latiners...
Pero el silencio sepulcral del aula se rompió y me tocó a mí, mala suerte. La profesora me hizo un gesto para salir a la palestra y no me quedó otra.
- A ver, Quintín, ¿qué le sugiere esta frase?- preguntó la profesora a sabiendas de qué yo era su alumno más aplicado- "Oblivione delebitur caritas".
Pues, está claro:
- ¡Saoko, papi, Saoko!
(Al parecer los que somos un poco gamberros siempre confundimos latino con latín... pero es que si eres la pámpara nadie te puede parar.)
Toda la clase se levantó y nos fuimos a bailar, la profesora también se vino con nosotros porque era demasiado divertido como para volver a ponerse seria y dejar pasar la oportunidad y, según cuentan las malas lenguas, se lo pasó genial con nosotros.
30/08/2022
Según las malas lenguas se lo pasó genial con nosotros, pero no tanto - según las lenguas viperinas- como nosotros con él. El profe de religión era tan rompedor que, para explicarnos lo de Adán y Eva nos puso la película de Tarzán y su compañera ( escena del lago incluida) y para contarnos el mal rollo de Caín y Abel nos vimos las tres partes de El Padrino; luego nos dio a todos un sobresaliente y un diploma que nos declaraba aptos para recibir la confirmación.
De la película de Tarzán me quedó el gusto por los bikinis y una cierta tendencia a irme por las ramas y de El Padrino –después de verla veces y veces– mantengo, entre otras muchas cosas y mucha vida vivida, una fidelidad tajante a la palabra dada y al lugar donde has aprendido y llegado a ser; la honestidad hacía los que amas, por encima de cualquier verdad –que suele ser subjetiva y en muchos casos prescindible– y cuya defensa a ultranza puede tener consecuencias funestas.
31/08/2022
"Vuestra defensa a ultranza, puede tener consecuencias funestas para mi, eso dice siempre mi abogado, pero, el no entiende, que es complicado olvidar a quien hábito en tu vientre durante 8/9 meses, se nutrió a través de tu sangre , le diste la vida, lo cuidaste, cuando apenas era un muñeco, y lo has querido, pese a todo,...y lo sigues queriendo y añorando, aunque ,por circunstancias, sea eternamente en la distancia, así, hasta el día de tú muerte, aunque esa persona, te "ignore", porque a veces las verdades son duras de escuchar y de asumir, y lo más cómodo sea esconder la cabeza debajo de la tierra, y dejar que corra el tiempo, como hacen los avestruces".
"Yo, temo el momento de desconsuelo y pena infinita, cuando esas personitas, habrán los ojos, y se den cuenta de lo que le han hecho al ser ,que un día les dió la vida,".
"Semper amaré"....
31/08/2022
Semper amare, me espetó y yo, blandiendo un espetec de Casa Tarradellas, le respondí con desprecio: vade retro, Satanasa.
31/08/2022
Satana S.A. era la productora de porno donde Patty Diphusa alcanzó el estrellato cantando el tema "Voy a ser mamá", vestida –o desnuda, según se mire y hacía donde– de monja, mientras un tipo con bigotito y en traje de gala de capitán general –que a todas luces resultaba terrorífico– salía de un ataúd con intención de hincarla el diente.
A Patty la llamaban para actuar tanto en eventos pro-life, como en despedidas de solteras y se hizo tan popular que hasta escribió un libro de recetas, Sexo a la carta era su título, que sirvió de referencia para futuras rutas de " Porno Taping", unos cuantos años después, cuándo todo era más cutre, ya bien entrado el Siglo XXI.
31/08/2022
-Ya bien entrado el siglo XXI, he decidido comprarme on líne, unas maravillosas gafas de realidad virtual, y tras colocarlas sobre mis ojos ,de repente Leo :
-" Vives para trabajar y consumir"....Pues es cierto pienso..
-" Tienes un estilo de vida vacío, porque perdiste los valores y el sentido de la vida"...Vaya, puede ser, me digo...
-" Estas aleccionado para no destacar ,y vivir oculto ,entre la masa de la multitud"...pues lleva razón, vuelvo a decirme...
-" Eres un eslabón más en la producción de bienes y servicios, pero solo, no sirves para nada," ...Cierto, pienso....
-" Te muestran el sufrimiento humano que les interesa, y como les interesa, con el fin de sacar con ello, beneficio de tu persona" ...
-" Te muestran el deterioro del planeta, y del porvenir de la especie humana, pero mientras tanto la vida sigue a su ritmo"....
-" Vives Deshumanizado"...
!!!Uff!!!.....!!!! Demasiado realismo!!!...
Mejor, me quedo con el mundo real, pienso....
"Gaudeamus"
01/09/2022
"Gaudeamus igitur", cantaba el coro como preludio del inicio del curso académico de 199...que estabamos a punto de comenzar. Sobre la brevedad de la vida, - me explicó alguien-.
Los niños la rescataron esta mañana de la piscina tras varios intentos (no se dejaba). -Tarentola mauritanica, pensé. Una salamanquesa les dije-. La dejamos un rato al sol; no se movía. Sólo su pecho verde pálido buscaba a golpes y a sorbitos el aire perdido. Corazón, pulmones. Frío y miedo, y unos ojos muy pequeños como negras cabezas de alfiler.
02/09/2022
Cabezas de alfiler doradas y soñadoras eran los ojos de de la salamanquesa (Tarentola angustimentalis) que desorientada creía que la vida era de color azul, que su casa tu mirada y vivía entre unos libros añorando tus pestañas. En los libros que leía conoció los matices tristes del color que amaba y los encontró tan acordes con su condición de salamanquesa solitaria que decidió desaparecer en el azul del estanque de tu alma.
"En el azul del estanque de tú alma, yo me perdía, contando el número de tus pestañas, y observando tú forma de mirar...
Y nadaba , en el azul turquesa de tus ojos inolvidables, mirándote así, en silencio, diciéndote todo, pero sin decirte nada"...
"Pulchra Anima"...
02/09/2022
Anima la mañana de el lunes la lectura a deshora y el encuentro inesperado de una palabra nueva: "hontanar" y yo, que si ante todo y/o después de todo soy ignorante y caminante, busco en el diccionario: 1." Lugar en el que nacen los manantiales." Y me parece una definición tan sencilla y tan limpia que mientras os escribo hasta creo escuchar el rumor del agua.
05/09/2022
El rumor del agua le condujo a su presencia, estaban a la vista y para comprenderse o comprenderlas persiguió unas huellas imposibles en el código de barras de la ciudad perfecta, donde las casas blancas –habitadas por maniquíes – resplandecían impecables bajo el terciopelo azul del cielo, rodeadas de tulipanes de plástico. Fue siguiendo a una muchedumbre de hombres con los labios pintados de carmín rojo, dejando atrás escaleras inhóspitas – donde las mujeres bailaban desnudas al compás de un deseo impropio – hasta llegar al cruce de caminos donde las flechas acordes indicaban Mulhollan Drive...
Las flechas acordes indicaban "Mulhollan Drive", un gran cartel de la película a proyectar, con escenas en claros oscuros, coronaba la entrada, y el ambiente era oscuro, con flechas reflectantes verde lima, Un gran pasillo largo, y al final, la típica tiendecita de palomitas, con su olor característico, y la cola de personas que buscaban llenar su estómago ,mientras veían la película de moda, de finales del veráno,....
A nadie parecía importarle mucho el argumento, lo único que buscaban era, por unas horas, olvidarse de sus vidas, y sinsabores diarios, y empaparse de las visiones de la pantalla...con otros sinsabores ajenos...
El último aviso..., los anuncios que preceden a la proyección empezaban ya,.... prisas, nervios, todos se apresuran , por estar sentados , en sus butacas respectivas, en el momento adecuado ,en el que comience el thriller.....
Seguramente ,el que ponga punto final, a el verano del 2022....
Uno más, y uno menos, en la vida de todos, mientras la tarde del domingo, va cayendo....
05/09/2022
La tarde del domingo va cayendo, y así como quien no quiere la cosa, las farolas de la calle ya están encendidas, mientras el manto oscuro de la noche lo va oscureciendo todo, y es el momento de salir a comprar churros calentitos con chocolate, para cenar, Mía, se abriga, y abriga a Noa la perrilla, y ambas salen al frescor de la noche y caminan tranquilas hasta el puesto de la Churreria, como en otras ocasiones, en otros tiempos ya pasados, cuando la vida era vida, y además de los churros y el chocolate, una personita que ya , no volvió a estar nunca más, pedía siempre dos churros forrados con chocolate.....
Dedicado a la "niña de mis ojos"...
La "niña de mis ojos", no existe, hace muchos años que se fue, y al final , por mucho que duela, creo que fue "muy traicionera", mostrando una "cara", que, no era la verdadera.....
No era la verdadera, se la habían cambiado, ella no decía nada, y seguía mirándola ausente,....
Pero, esa muñeca de trapo, no era la suya, .....porque carecía de los remiendos en sus abiertas costuras, que ella misma se encargó de coser, una y cientos de veces, intentando darla la luz, y el esplendor que antaño tuvo, pero que había perdido, porque la usaron y abandonaron mil veces ...
Pero, pese a sus arreglos continuos ,siguió estando rota, usada, y desgastada por la vida, que la había ido dejando así....
Esa muñeca de Trapo, no era la suya.....No la iván a lograr engañar tan fácilmente...
"Oblivione delebitur caritas"
Caritas de nazarena... Todo es para bien, todo se arreglará. Y la lluvia, como los sueños, se convertirán en mar.
15/09/2022
Los sueños se convertirán en mar, y la soñadora olvidándose de las sepulturas quebradas de su vida anterior, se sentirá por fin identificada con su ser –ella es agua– y contestara al eco de las caracolas, al silencio de la espuma y buscará poemas, como Alfonsina, en el fondo del mar.
15/09/2022
Alfonsina, en fondo del mar, buscaba el segundo par de gafas de natación que perdía. "Mierda, y van dos". Dijo a Macarena. Y Macarena "la sirena" se sumergía una y otra vez para buscarlas. "Puuuuf, imposible, no las veo" dijo Macarena. A la mañana siguiente Macarena llegó a la playa la primera y, paseando dentro del agua encontró unas gafas. "Lo que el mar te quita, el mar te da" dijo algo más tarde mientras ofrecía las gafas a Alfonsina.
15/09/2022
Las gafas de Alfonsina , allí permanecían dormidas, en el cajón de su mesilla, allí quedaron , olvidadas, dentro de su bonita cajita Roja, esperando que los dulces ojos de su dueña , dieran luz y forma a las cosas, a través de sus cristales brillantes y trasparentes, despertando imágenes, y letras, dormidas en sus entrañas...
Visiones lacradas , que nunca Alfonsina llegó a conocer, ni a reproducir, porque Alfonsina , se ha convertido tan solo en un recuerdo, de alguien que fue.....pero que se fue...
Allí, permanecen las gafas de Alfonsina , esperando la luz certera de sus ojos cálidos, y dulces de quien "las sabía despertar"...
15/09/2022
Alfonsina, ¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Calmo viento me azuza la frente
aunque a dosis lejanas de perder el sombrero,
lamento la lluvia que aún no me moja
aunque pueda oler que pronto se acerca.
Retina de llanto empapa mi rostro
mientras suena en su persistente chapoteo.
Resonar de perros asustados a su paso,
cobardía de rehenes bajo los soportales.
Huecos inhundados por lágrimas de lluvia,
salvo uno, el de tu ausencia bajo mi paraguas.
Tu ausencia bajo mi paraguas, me recuerda ahora, la ausencia, de la cercanía de tus labios,...
Labios de terciopelo ,que un día antaño, siempre tuve pegados a mi oreja ,y me susurraban cálidos y tiernos, dulces palabras ...., que despertaban mis deseos...
Eran rojizos, silvestres como amapolas, y tímidos como mariposas.
Varias veces, bajo aquel viejo paraguas, los tuve cerca, tan cerca que pude saborearlos...
Sabían a "Moras Silvestres", y a "Amor Incondicional"...
"Vita Continuat". (La vida sigue)
15/09/2022
Vita Continuat ( la vida sigue)...las palabrejas me hicieron pensar en mi abuela que siempre decía:"Nena, en esta vida hay que saber latín", pero yo preferí aprender francés porque me parecía una lengua más viva. Y, aunque no sé lo que significa, Vita...me hace acordarme de una marca de zumos eco, de naranjas exprimidas en su punto justo de madurez , procedentes de agricultura local y que en realidad eran un concentrado importado de China, según me contó mi vecino que es biólogo. También me recuerda a una empresa gestora de residencias de mayores de esas que cada cuatro días cambian de marca de fregasuelos para disimular el olor a tristeza y soledad de los establecimientos que gestionan. Pero, sobre todo, me hace evocar las flores que una tarde –enfrente al Retiro– la lluvia de primavera hizo brotar en las hojas del cuaderno donde yo anotaba tus palabras con tinta roja.
-Con tinta roja vuestros gastos, con azul vuestros ingresos-. No salen las cuentas, no salen... Nos explicaba Sor Juana Inés, la profesora de economía doméstica
-De que no salgan se trata precisamente-.
Precisamente él escribía cuando la tarde caía, y una franja violeta era el abismo entre el cielo y la tierra.Tenía –según el momento– manos de hombre, corazón de niño y mirada de poeta en sus diversas combinaciones y una faciliad increíble para contar historias complejas en muy pocas palabras.
Él contaba en alguna de sus cuentos que, a veces, las sirenas sienten la necesidad de ser nombradas y que es tan fuerte su deseo como el que tienen los libros en ser leídos. Hablaba de un cerro desde donde se divisa el futuro y lo que ya ha sido, de la increíble permisividad de las ventanas y de que la luna,cuando se siente sola, pinta corderitos verdes.
Y precisamente porque me gusta mirar sus historias tanto como mirar la lluvia...elevo mi plegaria a San Isidro, que es el dios de la lluvia que tenemos por aquí.
El dios de la lluvia que tenemos por aquí, se trata de una avioneta ligera japonesa, que no se qué gases expulsa, que hace llorar agua a las pobres nubes, hinchadas como globos de algodón, Y es curioso, porque van cayendo gotitas, mientras el sol luce esplendoroso en el horizonte, osea como una regadera medioambiental natural, y es agradable ver cómo la tierra y la hierva verde se va mojando lentamente ,desprendiendo ese olor a lluvia tan natural y relajante, mientras el sol calienta a la vez la tierra ...
Y si miras fijamente, en pocos minutos las gotitas de agua se encuentran con los rayos solares, dando lugar a un bonito arco iris,, a veces simple, a veces entrecruzado con otro...
Y, es en ese momento, cuando el sol y la lluvia se encuentran ,cuando empiezan a brotar multitud de setas silvestres... que ves crecer por momentos....algunas muy apetitosas...como níscalos, boletos ,serendillas, parasoles, hongos silvestres , las de chopo, y la roja brillante ,con puntitos....pero esa no la cojáis!!!....es venenosa...
18/09/2022
Venenosa como siempre , no deseada, y sin tan siquiera buscarla había llegado la verdad. Nada era lo que parecía ser. El presente, el pretérito anterior y el futuro imperfecto eran –todos juntos y a la vez– desorden y caos. La razón era una excusa, la decisión se llevó a cabo sin que nadie se atreviera hablar. Aún así, el espectáculo debía continuar hasta el final. La ilusionista cubrió con su manto de color azul cielo y plateadas estrellas a los compinches y –tras silenciar las palabras mágicas– los hizo desaparecer en un truco irreversible.
🍀
Irreversible –como el prematuro anochecer, como los anuncios de vuelta al colegio de Decathlon, como cambian las mujeres y hombres subsaharianos el espejismo vender baratijas por el de recolectar aguacates y chirimoyas– el verano se dejó llevar a otro lugar.
Por fin podríamos estar solos, mirarnos descaradamente como nos gustaba hacerlo, tú irrepetible, yo irreverente; las mareas cómplices como siempre.
–Ven cariño, te amo tanto –susurraba persistente el mar con su lenguaje de olas.
21/09/2022
Olas laboriosas caricias húmedas sobre la arena, besos de verano en la piel, fauces depredadoras en invierno, tsunamis incontrolables. Juguetes del viento, de corrientes y lavas; contradictorias tragicomedias en el Océano Pacífico.
Legendarias olas monstruo, desconcertantes olas cuadradas que fascinan y atraen como todos los misterios.
Olas...que acaso estén empezando a ser los gritos de auxilio del mar que se ahoga.
22/09/2022
Se ahoga, no lo sabe pero, ya está agonizando. El agua le cubre por encima de la cabeza y, aunque sabe que la causa está perdida, persiste en el intento. Algunos dirían que es cabezonería.
En el fondo -él sabe- que es imprescindible disimular por el qué dirán. Él lo sabe, pero a la vez no lo sabe. Ha perdido la batalla y, aunque ya todos le hubieran dicho que eso sucedería, decidió arrojarse al mar con todas las consecuencias.
22/09/2022
Con todas las consecuencias se sintió atraída –cuando las flores a su alrededor estaban empezando a florecer– por la luz brillante de una idea de la misma manera que los insectos nocturnos confundidos se sienten atraídos por la luz de las bombillas. Ella decía: "Amo a la gente, te amo a ti, pero no puedo amarme yo".
Su mirada era ligeramente roja, ligeramente amarilla, ligeramente morada.
Ella entendía pero no sabía que entendía.
Aceptó la invitación para un carnaval extraño en la ciudad hostil a los replicantes, entró en el salón de baile vestida de agua.
Ella lo sabía pero a la vez no lo sabía, algunos dirían que era solo cabezonería.
¿Era solo cabezonería? Ël creía que no, aunque todas las noches lo hacía...
Soñaba con el futuro de los niños equivocados que afirmaban que nosotros es el primero de todos los pronombres.
Soñaba que los dragones de los cuentos eran adictos a los caramelos de regaliz´.
Soñaba con el sabor a menta que tienen las fresas de tus pezones.
Soñaba que todos los callejones tienen salida.
Soñaba con ser un sueño soñado.
25/09/2022
El mundo real figuraba, en sus diversas acepciones, frecuentemente como reclamo en la publicidad de bancos, coches y demás empresas de males de consumo carísimos.
Aún así ella transitaba por lo real como si tal cosa, porque admiraba a Truman y odiaba las cavernas; pero también reconocía que la realidad era complicada –injusticias, guerras, crisis económicas y climáticas– y porque no tenía tragaderas para adaptarse prefería luchar para cambiarla, pero como esto último era cansadísimo necesitaba, de vez en cuando, soñar despierta para dormir en calma.
27/09/2022
Calma y Bonanza -una serie aburrida donde todos los protagonistas eran demasiado buenos- en casa de Carmen, la vecina. Así eran las tardes de domingo de los larguísimos inviernos; luego después de la merienda y cumpliendo con el refrán, la Carmen se ponía a sus zapatos -pues era zapatera- y elaboraba manualmente preciosas y carísimas bailarinas, celestes para las niñas de bien más rebeldes y rosas para las más cursis; a mí me entretenía dejándome enredar con la lata de pegamento y yo hacia con el que quedaba seco en los bordes y las tapas unas pelotitas enormes como planetas lejanos a los que soñaba mudarme; luego, durante la semana, en el colegio era todo distinto, porque aunque el pegamento Imedio estaba mas rico -sabía como el pica pica- las monjas no te dejaban soñar ni nada.
28/09/2022
Nada externo le retenía, el camino estaba trazado por las huellas de los deseos ajenos –absurdas, audaces, sometidas– que, como rectas paralelas que se juntan en el infinito en un punto impropio, le conducían sigilosamente, inequívocamente al andén trece de una estación, en donde estaba prevista de manera inmediata la salida del autobús con destino a Comala.
-Cómala ,cómala. Esta muy rica y la he preparado exclusivamente para usted, dijo Samantha -que en realidad se llamaba Chari- mostrando de una manera exquisita el manjar -dietéticamente correcto, que no engordaba y aportaba un alto contenido en omega 3- preferido por su eminencia, delicadamente presentado como correspondía a la categoría del establecimiento, sobre un suave lecho que lo hacia aún más apetitoso y sin ningún tipo de aderezo, únicamente una botella de blanco seco -Vinos del Paseante-la Duda 2020 en la cubitera próxima..
La eminencia tomó un sorbo de vino para animarse y se dispuso a comer tan delicioso alimento, con deleite y sin remordimiento.
01/10/2022
¿Remordimiento? ¡No!, culpa tampoco. Ella desconocía esos sentimientos, aún así a veces sentía dudas, pero – casquivana como era– se desdudaba en un pis pas. Aunque, y todo hay que decirlo, ahora cuando estaba a punto de emprender su último viaje ,una expedición a Marte, – donde, a pesar de que el agua estaba a precio de aceite de oliva todo era más barato que por aquí– un poco de arrepentimiento se coló en su equipaje, un par de cositas pues no cabía mucho más. Se arrepentía de haber leído de un tirón –cuando era muy cría – los cuentos de Saturnino Calleja en su edición de 1891 y de haberlos tirado por la ventana ( de eso no se arrepentía) y también de haber extraviado, no recordaba como, unas bragas monisimas en los Sanfermines de 1977 , un poco antes de romper con su novio formal (de eso tampoco se arrepentía).
De eso, tampoco se arrepentía, lo hecho, hecho estaba ,y hecho quedaba, y no servía para nada llorar ya, por la leche derramada, ella le dio todo lo que tenía dentro de su ser, todo lo que era....
Pero el, nunca lo apreció, ni lo supo valorar, y por supuesto no lo hecharia jamás de menos.
Ahora ya está todo trasparente en su mente, nunca la quiso querer, porque sus intenciones siempre fueron otras diferentes ,a eso que llaman, "amor"...
03/10/2022
–Amor... ¿Pero qué es el amor?– preguntó Beatriz al hombre que estaba tomando una copa a su lado en la clausura de un seminario sobre poesía italiana.
–Tomamos algo fuera de aquí y te explico– contestó Dante. Y mientras buscaban una terraza tranquila empezó a describir todas las facetas de la palabra amor: ciego, loco, platónico, apasionado, compasivo, vacío, propio, empatico...habló del fugaz amor eterno que mencionaban los poetas, de los no amores que matan y también de la intensidad del sentimiento que es capaz de llevar al que ama de viaje por paraísos, infiernos y purgatorios.
Mientras escuchaba Beatriz –que comenzaba a sentir el caos que a sus neurotransmisores les entraba cuando se chutaban con dopamina– pensaba que mejor escribir novela que poesía y que Dante le gustaba una barbaridad.
04/10/2022
Le gustaba una barbaridad pasear las mañanas de primavera por los jardines que rodeaban al museo del Prado y, después del paseo, entrar en el museo para intentar descubrir -era muy fácil hacerlo- un cuadro o una escultura aún desconocida; luego recorría las salas en busca de sus pinturas preferidas y comprobaba que con ellas pasaba como con los amigos que, cuando mas los conoces mas los amas.
En la ultima visita, siguiendo su ritual de todas las primaveras, incluyó en su pinacoteca personal una tabla de Gisbert que era como una fotografía instantánea del precio que a veces cuesta la libertad, rememoro el desasosiego infantil que le producía la visión de Saturno devorando a su hijo y cuando llego al tríptico de Botticelli Escenas de la historia de Nastagio Degli Onesti pensó en lo poco que habían cambiado los sueños, deseos y comportamientos de algunos hombres incapaces de comprender que: " No es no".
Decididamente las obras maestras tenían un fulgor que alumbraba a través de los siglos, lastima que los hombres tuvieran tan pocas luces.
11/10/2022
Lástima que los hombres tuvieran tan
pocas luces para alumbrar el camino. Sólo se les distinguía por el brillo de
sus lágrimas y las antorchas crepitaban decrépitas. La noche era oscura, más
bien vacía. Atrás quedaron las mujeres, contándose historias que en el futuro
no se parecerían a la original y los niños, al fondo de la cueva, pintarrajeando
bisontes como acostumbraban todo el santo día de Dios. Aquellos protohumanos
iban a apoderarse de las pieles curtidas de otro clan y que eran la última moda
en el Pleistoceno Superior. Estaban ateridos, como un pingüino con gripe. El
chamán del tiempo había pronosticado que ese fin de semana la Tercera Glaciación
daría un poquito de cuartelillo y las máximas se situarían en torno a los 30
grados bajo cero, nada más. Llegaron a una especie de hondonada que en algunos sueños
colectivos se les apareció como un anfiteatro o un circo. No se sabe el payaso
principal que actuaría sería un tigre dientes de sable o una tortuga con
caparazón navajita plateá.
Navajita plateá, con sus Noches de Bohemia, sonaba, animando ese brinquito romántico en mi estómago.... No supe el momento en que mis ojos ya no veían el ahora, y se fundían con mi mente en retroceso, al encuentro casi fugaz, que interrumpió aquel tierno pajarillo en mi mesa, pidiendo algo de mi pan. Un soplo de brisa, y una hoja cayó. Nos volveremos a encontrar!!
12/10/2022
¡Nos volveremos a encontrar!, siempre cumplo mis promesas.
Platea la luna la noche de octubre. Aunque ya estamos a mediados el tiempo aún atrae a la isla donde vive ahora a numerosos turistas que llenan las terrazas del puerto, el paseo marítimo y la arena de la playa permitiendo todavía algún baño. Se aleja a paso ligero, con cierto ahogo, y busca la soledad de la piedra contra las olas, donde piensa mejor y mejor recuerda y donde el mar se muestra con toda su pureza.
12/10/2022
Toda su pureza. La de la vida , así yo la contemplo, así yo la entiendo.
Hace un tiempo que ando en ello, en intentar recuperarla, en recuperar valores perdidos. Volviendo a la niñez, a sensaciones primeras, la de tu primer amiga, la del primer chico que te gustaba, la del sabor de las chuches y del dulce, distinguiendo claramente el sabor salado del dulce...distinguiendo claramente lo que me hacia sentir bien de lo que no..
Así me gustaría volver a vivir( con toda su pureza) en estos tiempos un tanto confusos, un tanto perdidos.
Un tanto perdidos en el silencioso fondo marinos Navajita Plateá (Ensisi Platea) y Percevin (Phallocipes Maxima) compartieron sus primeros aleteos en la guardería Los Cipotillos de Ariel –privada por supuesto, porque públicas había poquísimas– y de esa primera experiencia surgió algo más que una amistad que luego, en el colegio –público por supuesto, que en el más allá de las olas donde ellos vivían no había colegios subvencionados– continuó en un amor profundo e indestructible, que es como suele ser el amor entre crustáceos y moluscos. Después no fueron ajenos a las inquietudes universitarias y al ambiente intelectual de la universidad Jack Sparrow y asistían regularmente a los actos que se celebraban en la cafetería-restaurante donde ellos trabajaban en jornadas de diez horas, y así acabaron fundando una nueva fuerza politica a la que denominaron FALO (Frente Abisal Libre Organizado), que durante algún tiempo tuvo una cierta relevancia, pero en el segundo congreso Navajita optó por la vía revolucionaria y esa fue la primera escisión del partido y el fin de su amor.
El fin de
su amor llegó antes de lo que hubiera sospechado. Un jueves, que como de
costumbre se disponían a ver una película, concretamente “Vida entre la muerte”,
comedia ácida de Juan Medina de la Torre, del 87, creo, Marcelo echo mano al
cuenco de las palomitas y, pese a que un olor delator le había puesto sobre
aviso, al acercarse algunas unidades de ese maíz volador e intentar masticarlas,
se vio impelido a expulsarlas violentamente a la alfombra cuyo dibujo eran unos
perros ladrando a un hombre subido a un abedul. Que si estas palomitas están
requemadas y revenidas, que si cómo has puesto la alfombra de los dichosos
perritos que nos regalo tu madre por nuestro aniversario, que si la tuya mucho
más, que si me voy a bajar la basura que no tengo ganas de aparecer mañana en
la página de sucesos. Cogió el portante y salió, no sin antes oír algún último
comentario irónico (sí, más bien en la de pasatiempos o en la de obituarios).
Mientras bajaba la escalera se percato de que iba en pijama, había cogido la
bolsa de ir al Pilates, en lugar de la de la basura, y, para más inri, se le
habían olvidado los cigarrillos y las llaves. ¡Menudo berenjenal! Se dijo a sí
mismo, como hacía cuando no sabía que decir. Pero, no quiero desviarme, ese fue
el primer escalón para finiquitar aquella relación que empezó y se cimentó en
el bar de la Facultad de Derecho, en un debate sobre contratos
y derechos reales. Ella se empezó a partir la caja cuando hizo un chiste
malo jugando con las palabras enfiteusis y fimosis.
... jugando con las palabras enfiteusis y fimosis, se dio cuenta de cuan lejos estaba su pensamiento, de lo que le ocupaba, e intentó centrarse en el futuro acontecimiento al que se acercaba. Solo faltaban unos escasos metros, cuando un torpe tropiezo levantó al unísono la baldosa del corredor y la suela de su zapato...Que fatalidad -pensó-... y fue entonces cuando advirtió en el cóncavo espacio, una pequeña caja, que misteriosamente abrigaba un antiguo diario...
Un antiguo diario escrito por el ilustre letrado don Bonifacio Dioni Notarbartolo, encontrado tras su fallecimiento por sus desconsolados herederos al descerrajar los cajones de un bargueño de abedul que había en su despacho –buscando algo de pasta, ya que la última voluntad del finado fue donar todos sus bienes a PK2, el club de alterne situado a escasos metros de la residencia de mayores donde termino sus días– dió al traste con la confianza de la ciudadanía en la justicia. El capítulo cinco del libro esclarecía y determinaba el culpable del caso sin resolver que popularmente se conocía como "El asesinato de la mujer que hacía el amor con la voz", el capítulo ocho dedicado a los tejemanejes de su oficio no tenía desperdicio; aunque, a decir verdad no se podía presagiar semejante contenido en un diario que empezaba: " El primer recuerdo que conservo de mi infancia es la voz de mi padre diciendo Antonia el niño tiene fimosis...
¡Fimosis! Manda narices. ¿Cómo leches
(o productos derivados de la soja para los vegetarianos) encajo yo el palabrejo
en un microrrelato? “Entre la fimosis y la sobredosis” suena un poco a plagio
de Sabina. Ummm, ¿y si hago una especie de anuncio publicitario de “Fimosín”,
un suavizante que si lo usas con regularidad en las prendas íntimas te acaba
cercenado la parte sobrante que rodea el bálano? Podría incluir que su logotipo
es un dodo, suena muy musical y el jingle utilizaría sólo la antigua nota ut.
Contrataríamos a Leticia Sabater con una máscara de Miliki para hacer la presentación,
en la que advertiría de su poder afrodisiaco tomado como chupito, en dosis
diarias de desayuno, merienda, cena y pis de por la noche. No me acaba de
convencer. Cabe la posibilidad de enfocarlo estilo Woody Allen y meter algún judío
disertando en un diván a su psiquiatra acerca del instrumental a utilizar, verbigracia:
una navajita plateá o una cheira de las de toda la vida, y detallando las
cuatro maneras fundamentales de proceder a extirpar el pellejito, evitando que
se convierta en una operación excitante que se convierta en masturbación, pero
sobre todo poniendo todos los medios para que no exista peligro de emasculación.
Emasculación de la noche
Muerte de estrellas
Ablación del si en el pentagrama
Sexo de plástico
Corazón de hielo azul
Un suspiro...
Los labios en la herida
¿Acaso sentían?
Ciegos a otros deseos
Inciertos como vampiros en un
Océano hipnótico de
Néctar de vino y piel.
Néctar de vino y piel,
ambrosía de Trinaranjus de
piña y cartílagos
sin burbujas, sin
dentritas, asináptica.
Ahorcada en el pentagrama
por causa de una corchea
adúltera.
Hígado cirrótico nadando en
flashgolosina.
Sexo reciclado que se dejó
atrapar
en el contenedor del
cristal castaño oscuro.
Labios dados de sí o
vueltos del revés.
No se habla de ablación.
Mudos murciélagos pidiendo
a la torre de control
pista para aterrizar
en una rama desahuciada de
golondrinas okupas.
Mares y estrellas
intentando
que el acomodador les dé
una primera fila
para el juicio final.
Y, como siempre,
el plato final, de postre y
cucharilla de cartón piedra,
la estrella no invitada que
siempre se presenta,
guadaña al hombro y gorrita
yanqui con la visera al revés:
la muerte y la nada.
Pero eso debe ser objeto de
otro opúsculo,
entre dos hiatos operados
de la hernia
y una sinalefa, espesa,
abundante, inodora
y casi insípida.
Casi insípida se encontraba en el sofá, Ya había leído, bailado frente al espejo, y había meditado sobre alguna cosa algo banal, cuando recordó aquel refugio, donde solía dejar sus pequeñas pinceladas... huellas de su pensar.
Ligera fue en busca de su rincón, que ya no era. La última frase, perdida, le llamó!!... Quién habrá escondido a los pequeños?, se preguntó... De qué Micro estarán disfrazados esta vez?... y comenzó a contar... I, II, III, IV.... En fin, que en un rato, una leve sonrisa alimentaba su curiosidad, mientras leía aquello de... Navajita plateá...y una inesperada sensación, le hizo saber que era cierto... Hay sitios, a los que siempre vamos a regresar!!
17/10/2022
Hay sitios, a los que siempre vamos a
regresar, como la Bodega “Las Tinajas”, que atesora exhalaciones de borrachos
de varias generaciones, (¿en qué infiernos estaréis apurando la penúltima,
Carambuco, Platanito, Cantamañanas, Esplanglia …). Y hay otros a los que ni de
coña, ya están vistos para sentencia, como las axilas de mi primera novia.
Ya le he mandado un mensaje al maleducado (o maleducada, que no sólo va a ser el lenguaje inclusivo para lo positivo): "Hola. por favor, borra el post que has puesto en La última frase. Es una falta de respeto el irrumpir en una historia que seguimos una gente con unas inquietudes. Si queremos algo de lo que ofreces ya lo buscaremos. Ójala que te llamen de Vodafone a las 3 de la mañana todos los días y que no consigas que nadie se involucre en tu proyecto, que, por otro lado está más visto que el tebeo. Piérdete, hombre y no jodas con la pelota. "
Y dicho lo cual, seguimos donde lo dejamos:
Hay sitios, a los que siempre vamos a regresar, como la Bodega “Las Tinajas”, que atesora exhalaciones de borrachos de varias generaciones, (¿en qué infiernos estaréis apurando la penúltima, Carambuco, Platanito, Cantamañanas, Esplanglia …). Y hay otros a los que ni de coña, ya están vistos para sentencia, como las axilas de mi primera novia.
Creo que ya lo elimine fue una confusión, me equivoque de grupo. Ojo lo que se desea, el Karma y esas cosas.
17/10/2022
Las axilas de mi primera novia eran canela en rama; suaves como el moaré que inflama la pasión de los fetichistas, profundas como el Gran Cañón de Arizona, dotadas de vello delgado y sedoso –categoría uno en la escala de erotismo capilar elaborada por Luis García Berlanga– como piel de marta cibelina y además estaban provistas de una sensibilidad que –sin llegar a alcanzar la de la garganta de Linda Lovelace– era dar unos toquecitos con el dedo pulgar en el hueco de debajo de su brazo en el momento oportuno y saltaban chispas de pasión, cánticos de alabanza y era un no poder más de tanto amor.
Tampoco era desdeñable la hospitalidad de los recovecos axilares de mi chica, y así lo confesaban todos mis amigos, que en alguna ocasión tuvieron que hacer uso de su capacidad de almacenaje cuando casualmente, por alguna circunstancia imprevista, convenía deshacerse de una china en Chueca, en La Latina o en Tirso de Molina.
Tirso de Molina, también conocido como
Fray Gabriel Téllez, no creía en el voto de pobreza y mucho menos en el de castidad.
Había amasado (y nunca mejor dicho) una pequeña fortuna con la venta a las
aldeas cercanas de panecillos afrodisiacos, elaborados según su receta, que él
creía secreta pero que era vox claustri, ya que la recitaba versificada en
sueños día sí y noche también. La misma contenía a pequeñas dosis, extracto de muérdago
de primera calidad, una piquita de zanahoria baby, dos gotitas de pis de
cervatillo, una seta recolectada exactamente a las seis de la mañana y dos minutos,
unas virutitas ralladas de la peana de la venerada imagen de la Virgen de Hez y
la Prez y, lo más importante: el almizcle condensado de una ardilla, chozna, o
quizás muchas más generaciones antepasada de las que luego alcanzarían la fama
como Chip y Chop. Con respecto a la castidad, no nos encontramos en una hora
apta para todos los públicos y los pormenores de sus circunstancias rijosas
deben posponerse hasta la medianoche en la que los dos rombos rojos ya se
convierten en un parapelepípedo glauco.
Glauco Mattoso es el seudónimo de un escritor y poeta de Brasil que describió el amor como distancia, infamia y concepto, lo que a mi parecer es una perfecta descripción del amor, la muerte y el sexo entre dioses y mortales , pero también entre mortales –Rodin y Camille Claudet son un ejemplo– y también es lo que leo en tu mirada de glauco silencio, fruto de la confusión entre el miedo y el deseo.
Fruto de la confusión entre el miedo y el deseo se vino arriba, decidió que era su momento. Lo estaba viendo todo desde fuera pero también se veía dentro.
Lucía su mejor traje tras el cristal y, otros muchos también llevaban sus trajes más elegantes, así que él levantó la copa y brindó delante de todos: "¡Vivan los novios!".
La mayoría no le oyó -pues no todo el mundo tiene duende para estas cosas del más allá- pero a unos pocos les estallaron los tímpanos.
La broma estaba fuera de lugar a todas luces, ni estaba en el sitio idoneo ni en el lugar adecuado -bien que lo sabía y en eso estaba completamente de acuerdo-, así que dos señores muy bien vestidos le invitaron a abandonar el lugar y no le quedó más remedio que irse. Eso si, se había quedado con toda la peña o por lo menos con la que podía verle que no eran todos ni todas, lástima que en ese sitio no tuvieran sentido del humor. Al parecer no estaba el horno para bollos y eso que había un crematorio a menos de cuarenta metros y él era el invitado de honor.
23/10/2022
Él era el invitado de honor en la conferencia de clausura del seminario que todos los años celebraba la editorial que publicaba sus libros, y que en esta ocasión había dedicado al tema "Literatura y salud en el siglo XXI". El hecho de haber sido elegido se debía a que tras una muy buena acogida de su primer manuscrito, el segundo –Tus zonas erógenas, era el título del libro– había sido número uno de ventas , un best seller tanto en países de habla hispana como en los anglosajones.
Y ahí estaba él que, incapaz de imaginar –ni como decía Edgard Allan Poe: "algo tan misterioso como un gato", pero tampoco algo tan simple como una vaca frisona– se había tenido que dedicar al ensayo facilón que eran los libros de autoayuda , una vez más dispuesto para transmitir entusiasmo y positividad a los lectores de sus libros que ahora le escuchaban y convencerles que podian alcanzar sus metas y controlar sus vidas con un poco de esfuerzo siempre que no se saliesen del sistema, se quisiesen mucho y amasen el dinero sobre todas las cosas.
Ni que decir tiene que el acto cultural tuvo el éxito que se esperaba; lo inesperado fue que el conferenciante desaparecio al día siguiente sin dejar rastro alguno, salvo –según informaron sus allegados– un vinilo, Réquiem en re menor de Gabriel Fauré girando en el plato de un tocadiscos en el comedor de su casa...La editorial hizo correr el rumor que el escritor estaba de ejercicios espirituales en un templo budista perdido en el Himalaya.
24/10/2022
Perdido en el Himalaya particular que él mismo había ido destruyendo y reconstruyendo durante años no echaba por fin de menos aquel otro tiempo donde se mezclaba con las multitudes y trataba de acercarse al cielo y desvelar el misterio del horizonte subiendo en ascensor, como un turista más, hasta el último piso.
30/10/2022
El último piso del Hotel Mediodia ofrece al viajero curioso , desde sus decimonónicas galerías acristaladas, una visión inedita de la Glorieta del Emperador Carlos V.
La calzada de la plaza esta nutrida de corrientes de barcos de dos y cuatro ruedas que proceden del Paseo del Prado,de Santa Maria de la Cabeza, de la Ronda de Atocha...y que vistos desde arriba parecen bancos de peces de colores, que hechos un lío van y vienen en todas las direcciones.
Mareas de transeúntes apresurados fluyen a oleadas, sometidos a los influjos gravitatorio –no del sol o de la luna– sino de la sociedad deconsumo; unos ignorando por completo el significado de la palabra empatia; otros, sin embargo pretenden detener el tiempo, y se preguntan "¿Qué es el amor?" y también "¿Es correcto ser como soy ?" Juntos tiburones y delfines forman una fauna marina variopinta, y de futuro incierto.
Pero es imposible buscar similitudes a la añoranza de las caricias de la brisa marina que siente la piel o acaso solo sea comparable con la nostalgia de versos que siente el alma.
El alma del pingüino no se encuentra en sus propios versos. Se siente debilitado, a fin de cuentas es un ave que no puede volar y, además no comprende como tiburones y delfines se definen a si mismos sin necesidad de preguntarse por qué hubo un día en el que cortaron relaciones. Unos escondían unos deseos inconfesables de comerse a todo ser que se pusiera a tiro, y otros simplemente pretendían sobrevivir en el mar de las preguntas. El pingüino se quedó en un limbo buscando respuestas; ser o no ser, dejarse devorar o devorarse a si mismo, esa era la cuestión.
Esa era la cuestión incuestionable... Y es que aún al pasar del tiempo, no existía explicación claramente expresable y comprensible, para ser por fin comprendida y nunca más cuestionada...
A decir verdad, tampoco dependía de tal cosa. Bajo su piel, seguía siendo esa alma libre...
31/10/2022
Libre, por fin uno libre... ¡Taxi! gritó Lucía mientras levantaba la mano derecha, sujetaba el paraguas con la otra y sorteaba a una pareja de esqueletos, un Pennywise un poco desteñido por la lluvia y a una monja diabólica –era la tarde noche de Hallowen pasada por agua– y estaba a punto de pegarse con un hombre que entraba en el taxi que ella había parado; pero no hizo falta emplear la violencia ya que la voz que la proponía compartir el coche era tan sugerente que Lucía se oyó decír.
–Como no.
Esa fue la misma contestación a la invitación de ir a tomar una copa a un club que estaba cerca y bailar un rato, y la descreida Lucía comprendió el significado de la palabra química pues, sin entender el motivo, la sensación de bienestar que le producía sentir cerca de aquel hombre era una emoción hasta ahora desconocida para ella.
Y acompasaron sus cuerpos en una danza ancestral de deseo y muerte, en la que él oficiaba de maestro descubriendo en Lucía puntos de placer que ella ignoraba poseer y la impetuosidad de sus besos libantes en el cuello, y su violencia carnívora en la lengua, en los labios la atraparon en remolinos de éxtasis rojo.
A las cuatro de la mañana el hombre acompaño a Lucía hasta el portal de su casa y se despidió educadamente con un beso y un "nos vemos".
Ella no supo reaccionar, subió a su casa y nostálgica miró por el balcón, había dejado de llover; entonces vió como la luna –que se asomaba brillante entre las nubes grises– quedaba ensombrecida por una figura alada que surcaba el cielo...y una vez más su cuerpo reconoció esa química.
Y, una vez más, su cuerpo reconoció esa química. La figura alada fue devorada. No hay ninguna cuestión que discutir. El mundo es para los supervivientes, los depredadores natos, No ha lugar para los perdedores. Si amnistía para las almas libres.
¿Amnistía para la almas libres?, para 21 gramos de presupuesta existencia ..."No lo sé", respondió el Alma Concupiscible, y sintiéndose "Alma de cántaro" intentó buscar respuesta en Alma Racional, una prima hermana suya que había acabado de terminar su décima reencarnación – esta vez en el cuerpo de Lou Andreas-Salomé– y estaba enteradisima del asunto y que contestó con un "¿De qué vas nena?" , y como de costumbre se enrolló en largas explicaciones sobre si se debería a educar a las almas desde chiquititas –ya sea en las ágoras, los foros, las madrasas, o en witter según epoca– en la manera de alcanzar la libertad; la amnistía era perfecta para las Almas de Dios, las Almas en Pena, las Almas Errantes, para el Alma Mía, y tambien paras las que lleva el diablo, para las partidas y las que penden de un hilo, y siguió diciendo que, –sin la necesidad de tomar aliento que tenemos las almas– unicamente los desalmados y los depredadores estarían fuera de cualquier tipo de perdón y serían castigados a reencarnaciones sucesivas en personas indefensas a causa de la injusticia social, y de la violencia en cualquiera de sus manifestaciones.
I
Sus manifestaciones diarias interrumpiendo el tráfico, el suburbano atestado de gente sudorosa como alternativa... No, no echaba de menos nada de aquello. Fue tiempo después, sin embargo, cuando se sintió entre dos mares y en tierra de nadie, recordando la primera vez que volvió a su ciudad, cuando los vecinos de siempre le saludaron, las vecinas le besaron y los perros del vecindario al verle se ponían a brincar a su lado y a mover el rabo zalameros.
07/11/2022
Los perros del vecindario al verle se ponían a brincar a su
lado y a mover el rabo zalameros, sin embargo, los gatos le rehuían. Quizás
es que l’Eau de Sardine que compraba en el chino era de garrafón y olía a cien
mil perros muertos. No menos suerte tenía con las personas. Una de cada tres
personas con las que se cruzaba por la calle, le escupía, otra le hacía una
peineta con los dedos de los pies, otra se tropezaba con alguno de los innumerables
bachecitos con que nos premiaba el Ayuntamiento por votarles y otra le decía “¡chalao,
qué vas andando por el carril contrario”!. Aunque sumando, creo que era uno
de cada cuatro y medio. Las matemáticas nunca fueron mi fuerte, siempre
confundía los logaritmos con la magnesia sulfurosa, y en las clases de dibujo
me aburría soberanamente y acaba comiéndome los lapiceros Faber Castell Nº 2
HB, aderezados con la tinta del Rotring.
La tinta del Rotring no servía para escribir cartas de amor. Para esos menesteres estaban los bolígrafos BIC naranja y BIC cristal, con diversas cualidades según cantaba la tele ochentera. Con el naranja mis cartas de amor brotaban cursis, finísimas y sus platónicos destinatarios siempre me dejaban copiar de sus exámenes; el BIC cristal escribía normal... en los muslos –por fin llevar uniforme con faldas servía para algo– , lo cual era muy útil para aprobar algúna que otra eval..uación. También las fórmulas de física grabadas con la aguja del compás en el plástico transparente del boli eran muy practicas, aunque resultaba mucho más laborioso; entonces cuando algún compañero no se acordaba de las preguntas del examen yo le pasaba mi boli, lo que me hacía ser muy popular. Y cuando por casualidad nos aburriamos en alguna clase los BIC servían de cerbatanas para lanzar bolitas de papel ensalivado y para eso los rotring tampoco servían.
Los bares de los tanatorios eran para él un refugio al que acudía cuando necesitaba beber para recordar. Le gustaba ese ambiente un poco ficticio en donde llorar estaba bien visto, como si el llorante supliera la incomodidad de muchos de los presentes vivos que acudían a cumplir con una supuesta obligación social de acompañar en un sentimiento en el que no se sentían involucrados.
En un rincón apartado del recinto, después de beber dos o tres copas de vino, dejaba en libertad a su memoria que solía viajar al patio luminoso de una casa en Buenos Aires , a los ojos azules y las coletas doradas de Lydia cuando solo tenía diez años y ya andaban siempre cogidos de la mano, a los sobresalientes en besos que fueron acumulando en la escuela secundaria, a ese refugio acogedor que había sido el sexo de ella y la manera de compartir sus ideales de libertad en la Universidad. Luego, a partir de la cuarta o quinta copa, –cuando la bruma del alcohol descerrajaba los recuerdos– todo se volvía absurdo. Los goterones de sangre que marcaban una ruta desde la calle a la puerta de su casa, allí todo revuelto, la cuna aún sin estrenar hecha pedazos y el olor a Lydia asustada que era el último rastro de su presencia.
Para el último trago siempre aparecía la sensación de total indiferencia que le produjo asesinar al dirigente de la triple A responsable del suceso.
Al día siguiente sus ojos enrojecidos le delataban, pero si alguno de sus amigos le preguntaba, él , haciendo un gesto de disculpa decía:
–Che, boludo, vos ya podéis suponer... las mujeres son relindas...Y así salía del paso sin levantar sospechas.
Sin levantar sospechas salió del bungalow a la caída de la tarde , después de que los antílopes acudieran a beber agua a la orilla artificial -convenientemente protegida para impedir el paso de los cocodrilos- del rio Limpopo, que circundaba el resort de lujo donde estaba previsto celebrar el resultado de la cacería de elefantes, que había sido un éxito, ya que entre los animales abatidos había un viejo ejemplar cuyos enormes colmillos pesaban cuarenta kilos. Ël conocía la senda, sabia como abrir las compuertas y las costumbres de los cocodrilos..., lo que no sabía era como reaccionarían los cazadores cuando en el agua, borrachos y desarmados vieran aparecer a tan voraces animales.
14/11/2022
El hombre soñó una vez más que se convertía en polvo, no en ese polvo que deja en la superficie de los muebles la rutina, no, esa noche él fue polvo estelar, imperceptibles particulas de todos los planetas del universo conocidos y desconocidos o quizás solo los vestigios de las huellas que dejan en la memoria los libros.
Luego la jornada siguió su curso habitual. Besó a su mujer como si fuese única, prolongó en lo que pudo las vidas de sus pacientes durante el trabajo, se sorprendió, como siempre –al recoger a sus hijos del colegio– de la mirada confiada y sincera de los niños, escuchó a un hombre que necesitaba pedir limosna para poder vivir malamente, disfrutó de cerveza y amistad en la proporción adecuada para intuir lo que se denomina felicidad y amó a su mujer como si fuera todas las mujeres
Término el día sintiendo, en un sueño complaciente, que transportado por el viento, era un polvo cegador que provocaba la lluvia en los ojos de los hombres sin corazón.
15/11/2022
Ese espectáculo sombrío hizo que toda la gente amontonada momentos antes se dispersara y se escuchara el silbato del policía de turno, haciendo que Los dos protagonistas del baile acabaran entre rejas. // Bajó el telón y acabó la función. Juanjo remoloneó hasta que no le quedó más remedio que salir del cine. Llovía en la calle, como en la película.// Daba igual si tirar hacia la derecha o hacia la izquierda. No tenía a dónde ir. //Hasta las gotas de agua son diferentes en la vida real, sin el carisma de los sueños perdidos en telarañas de cristal. En la pantalla, en el mundo onírico, en el refugio de la soledad todo es posible.
17/11/2022
—En el refugio de la soledad… todo es posible en el refugio
de la soledad. Creedme. Lo sé por experiencia. Una triste experiencia —contestó
Nickfinder, el vagabundo, con su voz grave y desgarrada.
Y, acto seguido, se fue, dejando solo el tenebroso hueco de
su ausencia.
Los muchachos de la pandilla se quedaron allí, en silencio.
Algunos lamentaban lo ocurrido y sentían haber dado motivos para marcharse a
aquel hombre de aspecto desaliñado y corazón impenetrable. Pero otros, no. Y
empezaron a llamarlo, despectivamente, el hombre de hielo. Algo que irritaba a Elba,
que decidió romper el silencio y expresar la angustia que sentía.
—Hay que ver que podéis llegar a ser crueles. Cuando se os
desata la lengua, dejáis bien claro que no sois mejores que aquellos a quienes criticáis.
Y emulado al emérito caído en desgracia —aquél que un día
fue respetado y hasta querido— concluyó:
—¿Por qué no os calláis de una vez?
Y, desapareció, a su vez, y sintiéndose transportada por un
viento estelar intentaba conservar su carisma, esforzándose por evitar que sus
sueños se perdiesen en las telarañas de cristal que proyectaban aquellos desalmados
disfrazados de chicos nobles.
Disfrazados de chicos nobles o de plebeyos, que tanto daba, los habitantes de la ciudad donde, –al amparo de las máscaras y antifaces que, según figuraba en las instrucciones del MPF (Ministerio de la Perpetua Felicidad) era obligatorio ĺlevar permanentemente en lugares públicos – todo era perfecto , y por eso ellos vivían ajenos a cuanto ocurría a su alrededor.
Al ser ciudadanos de un país con democracia plena el diseño de las caretas era absolutamente libre salvo, claro está, la sonrisa que debía figurar de manera visible en todas ellas y por supuesto las lágrimas solo se permitian cuando iban acompañadas del trazo grueso de una risa descarada.
Durante el día la ciudad era un hervidero de personas, que en esta temporada y, según el dictado de las firmas de pret a porter y diversos influencers –street style, estilo militar, estética dominatrix, y los tonos rosa, rojo y mandarina– poblaban las principales arterias de la ciudad de uniformes acordes con sus máscaras.
Pero, a la caída de la tarde, discrepantes desenmascarados acudían a los lugares donde se refugiaban los solitarios clandestinos –aquellos para los que el pasado había dejado de significar y el futuro era incierto– en busca de semejantes, y cuándo por fin se encontraban se emancipaban las sonrisas y los abrazos eran libertarios.
Los abrazos eran libertarios y estaban en oferta, como si su
valor disminuyese con el uso; en aquellos días mágicos, yo aspiraba embelesado tu
piel fresca, envuelta en olor a esencia de vainilla, sin saber cuán frágil
puede llegar a ser todo lo que amamos.
Tú —callada, complaciente, enigmática— siempre lo supiste.
Ibas un paso por delante de mí, que creía saberlo todo y, en realidad, todo lo
ignoraba, hasta que cada puesta de sol sin ti solo tendría un significado: otro
día perdido en el desconcierto del olvido.
Y, ahora, cuando el aire húmedo de la agradable noche
tropical llena mis pulmones —dejando en mi paladar el agridulce sabor de todas
las cosas bellas que se esfumaron con tu partida—, siento el rancio olor a
quemado que, en su lecho de muerte, desprende un corazón malherido.
Un corazón malherido, los amores me apuntaban con cañones antiaereos a las telarañas del alma.
Ella me regaló una corona de pistolas que me disparaban en la cabeza.
Y yo, tan solo, escribía a mil kilómetros por hora
exprimiendo el corazón
corriendo detrás de una idea saltarina
a la deriva sobre ríos de tinta.
22/11/2022
A la deriva sobre rio de tintas se quedo el, después de ese fatal accidente , que le dejo postrado en una silla de ruedas de por vida, solo, siempre solo, pero con una gran valentía, después de un año de enseñanzas para que el fuera independiente.
Lo consiguió , campeón de España de bici adaptada, pero siempre solo.
24/11/2022
Siempre solo. Conocía perfectamente
cada palmo de su diminuta isla. A la izquierda una palmera enana que no le daba
sombra pero se la alquilaba por tres lágrimas a la hora de la siesta. En el centro
un monumento con conchas marinas que recogía las diez canciones que se llevaría
a una isla desierta, según el pacto que hizo con Belcebú ("Belcebito como, tururú",
canturreaba en uno más de esos sinsentidos que le conducían directo y sin
trasbordos a la locura) en el que lo único que consiguió a cambio fue tener la
elasticidad suficiente para poder hacerse felicísimas autofelaciones. Y poco
más, únicamente podríamos destacar los restos de sus cartas de amor a una
sirena coja que se acercó a su islote creyendo que estaban de rebajas los
sueños cumplidos, según la campaña que escuchó en una caracola y que se
publicitaba como Black Island Always Sunday. Ahora, Rabinson Croisant, como le
he bautizado yo, que para ese soy el autor, miraba y requetemiraba al mar
infinito, a las olas que volvían de una despedida de soltero de un temporal, al
cielo encelado, pero no pudo ver nada porque era ciego de nacimiento.
Nacimiento de Vello, Diego de...según figura en la Historia de la colonización del Río de la Plata, editada por Pereira & Lugan, 1795 fue una figura determinante en el desmantelamiento de la fortaleza de Nuestra Señora de Buen Ayre. Esta afirmación está basada en las crónicas de don Pedro de Mendoza que da cuenta de la presencia en su expedición de Diego de Nacimiento, capitan de un viejo bergantin mal calafateado que, –más que en busca de riquezas– se embarcó hacia Sudamérica huyendo del tribunal de la Santa Inquisición, alcanzando cierto renombre por la violencia extrema de los hombres que estaban a su mando y por el uso de mastines adiestrados para devorar a humanos. Pero se daba la circunstancia extraña que entre el botín ganado en las batallas figuraban, además de las mujeres, que eran vendidas como esclavas , nativos jóvenes denominados "dos espiritus" adoradores de la diosa Xochipilli que permanecían al servicio de los fieros marineros en las dependencias de la nao.
Y según aparece en otros escritos de la época sin clasificar, Diego de Nacimiento , su tripulación y los aborígenes esclavizados llegaron en canoas a la laguna de Itapuá cansados de tan sangrienta conquista y se dedicaron al disfrute de la naturaleza , huyendo de los soldados que no les daban tregua ni descanso, por lo que una noche sin luna fueron a atacar el poblado a la desesperada, ya que su interés en el combate había decrecido de manera notable.
No les fue difícil burlar las defensas del poblado, ya que afortunadamente los mastines mantenían intacta su agresividad ; los sitiados que escaparon con vida huyeron para seguir con sus labores evangelizadoras,
A los hombres de "dos espiritus" la historia apócrifa les considero unos auténticos adelantados a su época.
Les considero unos auténticos adelantados a su época. A D. Benito Bohórquez del Olmo, a Dª María Rosa García de la Rosa y a Sir William McKEnzie Sinclair, por su inconmensurable contribución a la patafísica quasicuántica. Su infravalorado trabajo, cimentado en una profusa bibliografía, acerca de las virtudes del ejercicio periódico de subir las escaleras a la pata coja para aliviar los picores en el colodrillo, debería como mínimo valerles a estos tres gloriosos próceres, miembros de un equipo que por parte del infrarubricante cuenta con una ofrenda permanente en el Altar de la Ciencia Infusa y Patidifusa (con mayúsculas, cursiva y virgulilla honorífica), una nominación al Premio Nonbell, o cuando menos a Presidentes de su Comunidad de Vecinos y que les devuelva con creces y minorandos los beneficios que su sapiencia depararán a las sociedades venideras de Benidorm.
30/11/2022
De Benidorm se han dicho muchas cosas, pero casi ninguna cierta. Esta ciudad es fruto del sueño de Leopoldo de Leguineche, heredero de la familia propietaria de la mayoría de los terrenos así como de un número considerable de villas en las dos playas de la localidad, y que aprovechando el boom turístico de los años sesenta aumentó su ya de por sí enorme fortuna de una manera exponencial. Leopoldo creció –sin hermanos, aislado de los críos de su edad– educado por su madre, una mojigata remilgada, y en colegios reaccionarios hasta convertirse en un adolescente huraño, que devino en un joven meapilas y, según afirman los que de alguna manera se relacionaron con él, gustaba de navegar en yate con alguna de sus perras por las proximidades de la costa, haciendo uso de prismáticos, para de una manera discreta recrearse con la visión de las primeras mujeres que tomaban el sol en bikini.
A Leopoldo no se le conoció nunca novia formal, ni informal; tan solo parecía tener una afición que le absorbía por completo, que era la cría de perros; concretamente a la selección de hembras de tamaño mediano de las que siempre estaba rodeado y que trataba con mucha más benevolencia de la que empleaba con el servicio, aunque todo hay que decirlo se cuenta que, en alguna ocasión fue muy generoso con algún empleado que bien por descuido o por la fogosidad de los animales, fue testigo involuntario de las aficciones sexuales de su patrón.
Y, en palabras de un afamado psicoanalista que –impresionado al ver de que manera habían destrozado la belleza del litoral los enormes rascacielos– exclamó: " Esta ciudad parece haber sido diseñada por un impotente"
02/12/2022
—Un impotente. Y un amante de mierda, eso es lo que eres
—dijo Helena.
—¿Qué culpa tengo yo, si últimamente no lo consigo? —se
defendió Horacio.
—Del defecto físico, no lo sé. Pero podías ponerle más
interés. ¡Que no sólo de pan vive el hombre! ¡Ni la mujer, vaya! —exclamó
Helena, que se sentía cargada de razón.
Horacio se levantó de la cama, con su orgullo herido. Desde
que a su mujer le había dado por leer novelas rosas estaba imposible. Siempre
rezongando. Y se dejaba tocar sólo lo justo, que era más bien poco. Así era
imposible. Y verla todo el día por la casa, arrastrando aquella cara de urraca
frustrada, era más de lo que cualquiera podía soportar.
—Habiendo tantas mujeres dulces y a mí me ha tenido que
tocar ésta... —pensó Horacio.
Pero es que, al principio, Helena parecía tierna y dulce. Aunque
ya le había advertido su madre de que era pura fachada. No es que su madre
fuese adivina, sino que, como a casi todas las madres les caen mal casi todas
las nueras, dar en la diana era el chocolate del loro.
Harto de urracas, loros y pájaros en general —incluidos los
que tenía en la cabeza—, se vistió y salió a la calle a respirar aire puro. Se
cruzó con Fabiola, la actriz que vivía en el piso de abajo, que venía por toda
la acera moviendo las caderas como si tuviesen vida propia. Inmediatamente,
sintió una brutal erección y supo que, si alguien estaba enfermo en casa, desde
luego no era él.
Era él, Jorge, un hombre normal y corriente. Iba cada día a su trabajo con el que cubría bien las necesidades de su esposa e hijos a los que adoraba. Tenía amigos por los que sentía un gran aprecio y sus padres, ya mayores, estaban orgullosos de él porque era bueno, trabajador y honrado.
Sin embargo su pequeño negocio no marchaba muy bien últimamente aunque algunos conocidos sí habían hecho fortuna a pesar de aquellos años de crisis económica o más bien gracias a ella.
Fue uno de estos últimos quien invitó un día a Jorge y a su familia a comer ya que las Navidades se acercaban, y Jorge desde entonces empezó a sentirse frustrado: en comparación, su casa de siempre, pagada con tanto esfuerzo, le pareció de pronto pequeña. Su coche, que funcionaba perfectamente, antiguo. El lugar donde solían ir de vacaciones demasiado cercano.
Una noche tuvo un sueño.
-"Sólo con su mismo nombre lo has de desear..." Le dijo aquella voz que le sonaba tan familiar pero a la que no pudo poner cara, y se te concederá todo aquello que desees. A cambio por cada cosa valiosa concedida se borrará de tu vida otra sin importancia. A Jorge le pareció un trato muy ventajoso y aceptó y deseó.
Al despertar se encontró en una lujosa casa y al mirar por el enorme ventanal vio un flamante coche aparcado en la puerta. Comprobó por curiosidad su cuenta bancaria. ¡Siiii!
Cuando exultante bajó a desayunar encontró a su mujer envuelta en la bata de seda que siempre quiso regalarle. Ella le besó mecanicamente. No parecía alegre. Tampoco triste. ¿Distante? Dijo que ya había desayunado y le dejó solo.
La misma sensación de frialdad y desapego sintió al despedirse de sus hijos para ir al trabajo, de sus vecinos, con sus padres a los que visitaba siempre de camino a la oficina donde entre sus compañeros sintió la misma sensación de vacío.
-¿Qué va a ser señor? Le pregunto el camarero de toda la vida como si no le conociera de nada. Jorge, sin saber que pensar, desvió su mirada a la televisión del bar.
¡Uhhhmmm, qué raro es todo esto!, decía J. Steward en la película que estaban pasando.
Jorge comprendió de pronto y salió del bar en dirección a su vieja casa.
-Oiga, Don Jorge se deja Usted aquí olvidado su reloj nuevo de oro, dijo Martín el camarero llamándole desde la puerta.
Por cada deseo material concedido había entregado a cambio aquello a lo que había dejado de prestar importancia en su vida: el afecto de las personas a las que amaba.
--Ya no lo quiero Martín, respondió Jorge sin volver la cabeza mientras se alejaba corriendo.
El camarero sonrió. "Sólo con su mismo nombre lo has de desear"...
Y poco a poco la nieve fue cubriendo la ciudad.
La ciudad cubierta de nieve arde en deseos ,
deseos pacientes sentados en los bordillos de las aceras a esperar a los momentos...
momentos pequeños, repentinos como reflejos,
reflejos con forma de persona, euforia momentánea que llena el corazón.
Reflejos con forma de persona, euforia momentánea que llena el corazón...
Nos presentaron en una fiesta de Navidad; no nos gustamos. Ni siquiera nos caímos bien. A mí me pareció una persona demasiado pragmática y yo, en eso no he cambiado con los años, tengo la inclinación a pensar que casi todos los sueños son posibles de alcanzar y si no, al menos todos son intentables si es que esa palabra existe.
Hablando de todo aquello nos pasamos nuestras paradas, el día que nos volvimos a encontrar casualmente en el autobús, tiempo después, y decidimos dar un paseo.
1 día
Un paseo final, sobrevolando su existencia y sus amores, un paseo para el recuento de una vida, para hacer balance de sus actos y sus dichos, para acariciar con el soplo de su paso a los que antes besaba, para hablar desde el alma a los que ya no la escuchan, para ver el lastre abandonado y la feliidad disfrutada. Un paseo final para elevarse, dejando el legado de la vida.
12 horas
El legado de la vida y del trabajo de la joven filóloga fue fundamental en la evolución del comportamiento de la sociedad de mediados del siglo XXI y posiblemente la causa de su muerte en circunstancias que aún no han sido aclaradas.
La tesis doctoral de la científica versó sobre " Errores en la transcripción del hebreo antiguo presente en el Éxodo y sus repercusiones en el Nuevo Testamento" y puso de manifiesto que las conclusiones referentes al resumen del decálogo los mandamientos de la Ley de Dios (tanto en Mateo 19, 16-19 como en el resto de los evangelistas) eran fruto de una incorrecta traducción y que el mensaje contenido el las Escrituras era: "Amarás a la Tierra creada por tu Dios sobre todas las cosas y te amarás a tí mismo con la misma intensidad con que amas al projimo".
La amplia difusión por las redes sociales y la prensa independiente de las conclusiones de la tesis significó un punto de partida para recuperar la confianza en la posibilidad de un mundo mejor.
1 hora