LA ÚLTIMA FRASE

Cuando derramas el azucarillo sobre la mesa, lo peor, no es como te miran, es que han visto era robado.

¡Era robado! Claro. Tardé un poco en reconocerlo, pero cuando me fijé bien, me di cuenta de que tenía —en letras doradas— las iniciales L.A. y, también, esa muesca apenas perceptible en la tabla superior, justo encima de las teclas, cuyo origen yo conocía perfectamente y no pensaba revelar ni bajo tortura. No me cabía ninguna duda: era el mismo piano que tres días antes le habían robado a mi amigo Lucas Acosta, quien pasaba por ser uno de los más afamados concertistas de nuestros días.

Y es que, cada vez que interpretaba alguna de aquellas sinfonías de su invención, Lucas nos regalaba un sinfín de notas cálidas que acariciaban nuestros oídos, melodías superlativas como sólo pueden crear los que —como él— estén especialmente dotados para la música.

Pero no era momento de distraerse; al contrario, había que moverse con rapidez para impedir que aquellos bandidos lo sacasen de la ciudad. Y eso fue lo que hice: conseguir que la policía interviniese para recuperarlo y se lo restituyese a su legítimo propietario. Esa gesta fue algo que —al estilo de algún emérito fugitivo— me llenó de orgullo y satisfacción.

Por los siglos de los siglos se ha dicho que a veces las sirenas cantan y que haciendo sonar sus rizadas caracolas de nacar y ambar el aire salado se endulza tanto que hasta  los marinos más experimentados sueltan el timón por unos segundos fatales y olvidan para siempre sus recuerdos de naufragios y puertos.

Se dice también que a las sirenas les gusta adornarse con nombres de estrella: Antares, Betelgeuse, Sirrah..., a las que envidian por atraer desde el inicio del mundo las miradas de los hombres cuando éstos buscan su hogar o están enamorados y por eso cuentan que en las noches sin viento y sin luna  las sirenas emergen y juegan a confundir el rumbo de los barcos, haciendo brillar sus ojos en la superficie del mar, formando un cielo tranquilo pero frío, de
constelaciones imposibles. 

Nos dimos nuestro primer beso un día de primavera. El sol moría en el horizonte y sus últimos reflejos iluminaban tu cara, como si fueses una diosa… aún recuerdo cómo apareciste en mi vida, por sorpresa, de la forma más inesperada, como suele ocurrir todo lo que, en realidad, merece la pena.

Penetraste hasta la última fibra de mi ser, te quedaste a vivir en mi corazón y lo inundaste todo con tu luz. Cuando estábamos juntos, una sensación de plenitud indescript.ible me embargaba; y, cuando estábamos separados, sólo pensaba en el momento de tenerte de nuevo entre mis brazos.

Desde entonces, he venido repitiendo —con demasiada profusión, lo sé— una frase difícil de creer: “que el tiempo se detuvo”. Quienes me lean —o me hayan leído— seguramente pensarán —o habrán pensado— que se trata sólo de un recurso literario o, aún peor, de un concepto vacío, creado por mi desbordante fantasía.

Nada más lejos de la realidad. Cuando escribo la frase “el tiempo se paró” es porque mi mente recuerda lo que un día viví contigo y rememora aquellos besos tiernos, dulces, infinitos, unos besos que se esfumaron para siempre, porque ni he vuelto a querer como te amé a ti, ni jamás volví a ser amado como tú —deliciosa criatura— supiste amarme.

Me escape del decorado del show. Me escape de el teatro llamado sociedad, me escape de tanta hipocresía, banalidad , malicia,. No, no quería mas eso, yo no soy asi y asi no me van a convertir, únicamente quiero ser buena persona , ayudar a quien lo necesite y no dejar que me pisen.

Y eso mismo pensaba ella...¿Qué necesidad tenía de soportar los ojos que se colocaban sobre ella, inquisitivos, eval..uadores, codiciosos? Cora estaba diseñada para elegir, para no conformarse con mediocridades. En el instante que se dio cuenta de ello, se paseo por la vida mirando desde arriba, haciendo bajar miradas invasoras.

Miradas invasoras lo perseguían por donde quiera que fuese. Y no encontraba el modo de librarse de ellas. Se sentía juzgado a cada paso. Le costaba actuar con naturalidad. Se daba cuenta de que aquella senda —la del éxito— no era un camino de rosas. No. Y era, precisamente, esa otra cara de la fama —las expectativas creadas en los demás— la que amenazaba con ahogar su carácter espontaneo y abierto.

Salió a pasear, procurando que el aire fresco de la noche lo conectase de nuevo a la realidad. Pero, a la temperatura que hacía no se le podía llamar fresco; soplaba un viento gélido que parecía provenir de las profundidades del Ártico.

Al poco tiempo, se había quedado helado. Pensó que había sido un error salir en una noche así y decidió regresar cuanto antes. Aunque, al menos, no había nadie para observarlo. Ningún espectador. Sólo la luna llena, que parecía esbozar una sonrisa, tal vez burlándose de él. Entonces —confiado en que nadie escuchaba— dijo en voz alta:

—Luna, ¿tú también me estás juzgando?

Su inspiración para escribir relatos fantásticos, le nacía a Sofía cada vez que se paraba un poco a pensar. 

Observaba, con curiosidad ingenua, lo que acontecía a su alrededor y lo guardaba fotográficamente en su retina,  para después vertebrar palabras y colocarlas al son de ritmos inimaginables. 

Sin embargo, una tarde de verano , dejó de pensar y dejó de escribir. El calor sofocante le producía esa sensación de pereza literaria. 

Al día siguiente decidió tomar una horchata con Andrés. ..Sí, sí.. El mismo que no la juzgaba nunca pero que le ponía las pilas cuando veía que ella empezaba a frenar. 

La horchata estaba exquisita y la conversación era un remolino de aprendizaje superlativo y alegría desbordante. No miraban el reloj.. ¿Para qué?. No les hacía falta a ninguno. Las prisas no estaban invitadas. 

Algo pasó entre los dos, que sólo ellos saben porque Sofía tras ese encuentro cogió de nuevo su libreta y empezó a escribir.... 

Algo pasó entre los dos, que sólo ellos saben porque Sofía tras ese encuentro cogió de nuevo su libreta y empezó a escribir.... 

Sencillamente que Andrés era su gran amigo, su hermano mayor, aquel que la quería tal cual era , a pesar de ser totalmente diferentes, el ,la aconsejaba siempre, él fue el que estuvo en sus peores momentos, el, fue quien la hizo ver lo que valía, el y ella discutían , dialogaban. Intentaban entenderse, pero jamás se enfadaban, porque ambos sabían que estarían siempre el uno para el otro.

—Contra el mal de ojo, poco se puede hacer —dijo Sofía, con ojos llorosos.

Andrés se lo tomó con calma. Sabía que cualquier mentira que se repite con insistencia acaba por convertirse en verdad; y también sabía que era necesario desactivar esa idea destructiva que se le había metido a su amiga en la cabeza. Pero, ¿cómo hacerlo?

Reflexionó en silencio durante unos instantes que parecieron eternos. La ausencia de ruido permitió que su mente funcionase a velocidades cósmicas. Por fin, encontró la solución. Empezaría sembrando la duda, para después soltar la argumentación, como solía hacer en los juicios. Teniendo en cuenta el ascendiente que tenía sobre Sofía, debería ser pan comido.

—¿Y quién te asegura que lo que sufres es por culpa de un mal de ojo? —dijo Andrés.

—Me lo ha asegurado la bruja Pochola. Lo ha visto en su bola de cristal —explicó Sofía.

—Pero, si eso son supercherías, cariño. Brujas y pitonisas en el siglo XXI… Lo único cierto es que se ha bloqueado tu inspiración. Y eso solo puede provenir de ti misma. ¿Sobre qué estabas escribiendo cuando te quedaste en blanco?

—Escribía sobre un fracaso amoroso. Una historia de un dios griego que rechazaba a una sirena. Andrés, la sirena fue rechazada, como yo lo fui… a pesar de poner todo mi empeño.

El muchacho se dio cuenta de que su amiga había cruzado las dos historias —la de la sirena y la suya propia— y que, en algún lugar de su cerebro, se había producido un cortocircuito. Decidió indagar en la zona herida.

—¿Y no sabes por qué fuiste rechazada? —preguntó.

—No lo sé. Supongo que por alguno de mis defectos. Tengo tantos… —se justificó ella, dejando la autoestima guardada en el cajón de la ropa interior.

—¿Y no te has parado a pensar que, quizá, esa persona tuviese otras razones para hacerlo? —dijo Andrés, disfrazando el argumento de pregunta.

—Pues no, claro que no ¿Otras razones? Como cuál, a ver —lo desafió Sofía.

—Pufff. Se me ocurren decenas de ellas. Pero no es cuestión de entrar en eso —respondió Andrés. Y, tras una breve pausa, añadió—: De lo que estoy seguro, conociéndote, es que no debió de ser por nada relacionado contigo. Eres tan dulce…

—Lo dices por consolarme, picapleitos —dijo ella, con gesto mohíno.

—No. Lo digo porque es verdad. Así que, déjate ya de tonterías, y sigue escribiendo sin pensar en frustraciones. Si tu interior está en orden, tu mundo también lo estará.

Los dos amigos se abrazaron y Sofía se sintió invadida por una gran paz. Enseguida, una montaña de ideas, que iban y venían, comenzaron a cruzar su mente, como si, de repente, se hubiesen roto unas cadenas invisibles.

Sofía fue corriendo a por su pluma y su libreta: la inspiración estaba de vuelta.

"En un mar sin naufragios" decía la canción... Sin naufragios! Levantando la vista hizo un repaso de la sala de espera. En el mostrador de admisión un gorro de lana cubría la cabeza calva de una mujer anciana. El hombre con muletas al que le había sacado el número la miraba de reojo. La mujer mayor que habían llamado, salió a preguntar a su marido por el número de la puerta. Ella había llegado 45 minutos antes porque había perdido la cita. Aturdida, malhumorado y enfadada con el mundo ahogó la emoción de su garganta mientras pensaba... ¿Un mar sin naufragios? Já!!

Cogidos de la mano, los últimos días de invierno imprevisto y mesetario que nos obligaron a rescatar del cajón abrigos y mantas, se unieron y cedieron el testigo  a aquellos otros  donde el aire tibio y el sol entraban ya por las ventanas sin pedir permiso.

Y así, sintiendo de nuevo la alegría de estar vivos, salieron de sus bibliotecas los hombres sabios y las hierbas efímeras en los campos. 

Las hierbas efímeras de los campos, empezaron a brotar con las primeras lluvias de abril. 

Acompañada por su memoria refranera, Lucía observaba contenta como el campo se alfombraba de flores que se abrían paso entre las hierbas ,de una manera elegantemente preciosa..

Las que más le llamaban la atención, siempre fueron las de color amarillo.  Y por supuesto, las jaras, las olorosas jaras que tanto abundaban en la dehesa.

Las ovejas merinas, ya con su lana poderosa, se paraban al verla pasar camino del olivar. Y los cencerros de los carneros parecían darle también los buenos días..

Con las primeras flores, veía a las primeras abejas libar a la par que ella olía a jara , a tomillo y a romero.. Los pajarillos volvían de nuevo a sus casas después de su viaje obligado. ( ellos ponían la melodía con la que Sofía soñaba cuando no estaba cerca) 

El campo despertaba de una siesta de calendario y eso a ella le hacía tremendamente feliz . 

Hoy Lucía , vive en la ciudad.. Pero desde su campo extremeño la echan de menos, aunque no tanto como ella a ellos.

—Desnudan sus almas y equilibran sus mentes, expulsando a los demonios interiores… en resumen, pequeño saltamontes, eso es lo que hacen los escritores cuando, desbordantes de imaginación, emborronan cuartilla tras cuartilla para brindarnos una historia que nos deleite o nos enseñe. Pero no es exclusivo de ellos. es algo que todos podemos hacer.

—Entonces, maestro, ¿la escritura es una terapia?

—Sí y no. Sí es una terapia, pero es mucho más que eso. Es creación en estado puro, lo que es digno de la mayor admiración.

—Creo que no necesito más explicaciones; por fin, lo he entendido. Ahora mismo, voy a ponerme a escribir esa historia que me ha pedido y me esforzaré por desnudar mi alma y buscar el equilibrio.

—Sabia decisión, pequeño saltamontes. Seguro que lo conseguirás.

—Y espero que, cuando acabe, habré espantado a los demonios que viven en mi cabeza y aprovechan el sueño para asaltarme cada noche. Gracias, maestro, por llenar mi vida de luz.

Por llenar mi vida de luz, no te voy a odiar, aunque tu presencia se convirtió en huida sigilosa, como para que yo no la notará, cobarde, porque no supiste afrontar el nuevo reto, pequeña, porque mi vida te venía grande, a pesar de que era un espacio microscópico el que tú ocupabas en ella. Por llenar mi vida de luz, y por renunciar tú mismo ser un iluminado, dejaré encendida la candela del recuerdo, como las velas que se encienden en memoria de los muertos.

La llegada del verano siempre es traumática. Me sucede lo mismo con la primavera, pero curioso, no con el otoño. En los últimos tiempos el otoño se ha convertido en una liberación. Limpia el aire, las lluvias expulsan las impurezas y dan sosiego a las tierras ajadas y rotas por el sol. Los nervios se tiemplan y la promesa de renacer del vientre de la tierra me proporciona esperanza y sosiego. El sol pierde su fuerza; se desea, no se teme como en verano. Vendrá el verano, el calor y las piscinas; los nervios y las explosiones de desasosiego. Pero en mí está el otoño, plácido y tranquilo, limpio y abierto; sano. Y aunque a veces me inquieta la primavera y el verano me intoxica, siempre vuelve el otoño.

Siempre vuelve el otoño y sus hojas caídas en el suelo, me recuerdan que se acercan la nostalgia y la melancolía. Esas amigas predecibles que me acompañan cuando escribo poesía. 

Cuando escribo poesía, siempre —inevitablemente—, pienso en ti. Y se aviva en mí la nostalgia y, pluma en mano, comienzo a desgranar frases que, en cualquier otro estado, nunca hubiese sido capaz de concebir.

Entonces, la sombra de aquel cálido verano —el último que pasamos juntos, antes de que levantases el vuelo, antes de que entregases tu boca a los besos de otras bocas— ilumina mi soledad… y, como una irreal procesión de minúsculas luciérnagas, alumbra el camino de mis pasos perdidos, poniendo una postrera nota de melancolía en las noches sin estrellas.

Y me pierdo en los recuerdos y —como un holograma que desangra mis entrañas— vuelves a cobrar vida, emergiendo entre las ruinas de una existencia que languidece. 

Y rememoro cómo, en las mañanas, encontraba la paz en el calor de tu cuerpo amado, que, mecido por las olas del dorado mar que cobijó nuestro amor, acabó convirtiéndose en mi último refugio.

Y cómo, en el atardecer, tus tiernas miradas y tu pelo revuelto por el suave viento de la brisa marina —que dulcemente acariciaba nuestros cuerpos— lograron que olvidase quién era y de dónde venía y me permitieron regocijarme en el milagro de sentir que estaba a un paso del paraíso.

Y cómo, en las noches salpicadas por el difuso brillo de centenares de lejanas estrellas, la magia de tu sonrisa y del amor que me entregaste fueron capaces de despertar en mi pecho —casi marchito— una tardía y floreciente primavera.

Una tardía y floreciente primavera comenzó a estallar en mí en en medio del oscuro invierno. De mi cabeza emergían de repente pensamientos que que me hacían sentir como el olor del azahar, en mis ojos se reflejaba el sol que estaba por venir, y en mi boca se pintó de nuevo la sonrisa. Mi cuerpo estalló, cómo estalla la primavera en colores. Todo estaba por escribir.

Todo estaba por escribir. Desde que recibiese su primer mail, vi que había dado con la horma de mi zapato virtual y posiblemente - ¡ojalá!- real. El mismo cuidado y precisión al escribir, la misma sutileza e ingravidez de las pompas de jabón del POETA. Primaveras por venir. Todo estaba por escribir.

Todo estaba por escribir..., sensaciones y emociones que pugnaban por salir como si hubieran escuchado el pistoletazo de salida en alguna carrera. Mi incierta vida me estaba avisando que lo que yo estaba a punto de experimentar, no era más que la punta del iceberg...

Y esa noche contactó...Por fin mi Musa se dignó a aparecer de nuevo.  Después de 2 largos años de sequía, Calíope estaba a mi lado para "dictarme" todo lo que quedó en el tintero, todo lo que quedó por decir aquel inolvidable 15 de Abril.

Motos cargadas de adrenalina y testosterona que rugian como leones skinhead rapados llenitos de autosuficiencia y prepotencia.

Las ruedas arañaban el suelo y el olor de gasolina se metía en la nariz como cocaína en mal estado.

El viaje fue malo, las consecuencias milagrosamente inocuas.

 Milagrosamente inocuas. Milagrosamente inocuo fue aquel beso, en aquel lugar , de un desconocido al que ni tan siquiera vi su rostro, pero ese beso me marco, jamás he vuelto a sentir un beso igual aquel, en aquella oscuridad, con aquel bullicio , un desconocido , una pequeña charla y el beso , el beso perfecto , el beso inocuo , el beso  , pero desapareció solo me dejo el recuerdo de aquello, de aquello inolvidable. Ese beso.

A los sueños que te quitan la respiración, los sueños que te erizan el pelo y finalmente los sueños que te despiertan las viejas heridas de aquellos que hemos sabido destruir las grandes historias de amor de nuesta vida. Esos sueños, mitad recuerdos, mitad remordimientos. El beso que apaga el mundo, el beso que te hace sentir saliba y lujuria, cariño y ternura.

El beso que perdimos entre los recuerdos.

ya no sabemos con quien fué.

Fiel a ella misma, a sus deseos y necesidades más pecaminosas.

Calorias colestericas que sustituyen no a un orgasmo intenso sino a una caricia delicada, al olor de de un beso, al irascible sentimiento de no sentirte vacio al desnudarte.

Pecados que no podemos reconocer sino esconder, primark a ver no la ropa sino a los seres humanos que se engañan pensando que son más sexys o más planos con la lycra o con el poliester barato.

Pero en esos probadores de primark, los que tienen la camara deseguridad de la entrada rota, donde hay tanta gente que estas en realidad a solas con tus deseos, con tu lujuria, con tus pecados.

Fiel a si misma reconoces que es bueno no tener que decir adios.

Decir adiós a quien se ha querido no es sencillo; no puede serlo nunca, en ninguna circunstancia. Y, aunque, al despedirse, se ponga el corazón en el último beso —resumen, quizá, de una vida—, eso no ayuda a que la separación sea más llevadera.

Y, puestos a diferenciar besos, Lucía —apelando a su experiencia— comenzó a hacer una rudimentaria y apresurada clasificación.

Empezó por los besos inocuos, esos que no dejan rastro, que, pasado un tiempo —generalmente, breve— quedan relegados al olvido, sepultados en un rincón inaccesible de la memoria.

Continuó por aquellos otros, más profundos y sentidos, los besos dados con amor, con ternura, con cariño, los que dibujan sonrisas permanentes en el alma y sirven de combustible al espíritu.

Y, para terminar, distinguió los que proceden de la lujuria, de los bajos instintos, que  tan solo son la punta del iceberg de un deseo recóndito y, muchas veces, reprimido.

Pero, a la luz de su propia clasificación, decidió que aquel beso en concreto, no podía ser encuadrado en ninguna de las categorías. Era más bien un híbrido, un beso mixto, a la vez lujurioso —sentía un irrefrenable deseo de volver a desnudarlo todo— y profético —como un mensajero que apagase de golpe la luz de primaveras por venir—.

Y, esa noche —reconciliada con sus musas—, entró en contacto con yo más profundo y escribió sin descanso, sin ataduras, sin frenos —incluso, sin casco—, dejando a un lado cualquier atisbo de prepotencia.

Y, en su cuaderno rosa —el confidente de los secretos más íntimos—, debajo de unas preciosas alas plateadas, dejó un prematuro testamento, en el que resumía sus expectativas: si lo que al final le esperaba era la muerte, prefería una de color azul turquesa —reminiscencias de Ofelia—, pues era consciente de que vivir sin que su imagen se proyectase cada día en los ojos verdes que tanto amaba sería como resignarse a dejar pasar el tiempo, sin sentido ni esperanza.  

Sin sentido ni esperanza vivía , bueno mejor dicho mal vivía.

Que sentido podría tener cuando la vida no la había correspondido, había sido dura , cruel , la había hecho pasar momentos durísimos , sin apenas recuerdos de felicidad.

Esperanza , que esperanza podría tener cuando su persona su estado físico y psicológico era lo peor , no podía tener esperanza en milagros , por que no creía en ellos , la única esperanza era aprender a vivir asi y estaba tan cansada que no era capaz de empezar ningún aprendizaje.

Solo quería dejarse llevar , dejar de sufrir , dejar de soñar y dejar de pensar.

Los cuerpos de la multitud se iban agolpando bajo las numerosas marquesinas de la Avenida de los Teatros y en los portales de los edificios oficiales con la mirada indulgente de los vigilantes de Prosegur.

Buscando refugio, sorprendidos en la ciudad por una tormenta primaveral no pronosticada, comprendí entonces que nunca podríamos estar juntos; no compartíamos la misma forma de mirar la lluvia y nunca pasearíamos cogidos de la mano por la Rue Saint-Honoré una tarde de  1897.

Nunca pasearíamos cogidos de la mano por la Rue Saint-Honoré una tarde de  1897.

Y es que cuando Raquel  veía la Z imaginaria en un cuadro, el mensaje que se presentaba ante ella la dejaba tan ensimismada que apenas escuchaba las palabras que Carlos, en su intento de aportar recursos poéticos al momento, le dedicaba con tanta pasión como cariño.

Entornaba su cabeza y se acercaba al lienzo para percatarse de los ángulos, las pinceladas y la profundidad que parecía no importar cuando salían de él mastines imponentes, personajes de época,sombrillas verdes y estrellas que reían. 

Una tarde de abril, Carlos y Raquel fueron a ver una exposición olfativa. Sólo él conocía el momento justo para entrelazar sus manos cada vez que las lágrimas fluían por las mejillas de ella en una mezcla de emoción y alegría desbordadas. 

Y entre cuadros con olores a flores.. No se soltaron de la mano y no es que terminaran comiendo perdices pero sí que, al menos ese momento, se sintieron felices. 

Si lo hiciera la ausente sería yo, por intentar negar la historia.  Ni un borrón, ni una tachadura, ninguna corrección en ella. Los astros se aliaron para la explosión más estridente, más brillante, más cromática. Fuimos polvo de estrellas en  un recorrido de más a menos, brasas víctimas de la lluvia repentina, inesperada. 

Sue comenzó a no sentir. ¿Qué no sentía?

Para empezar, ninguna de las palabras que acababa de escribir. Sí, seguramente eran bellas, incluso pretenciosas, pero carecían de sentimiento.

Aquel microrrelato se le estaba resistiendo. Y el plazo para presentarlo al concurso expiraba a medianoche. Ya había desechado, al menos, cinco versiones. “Qué es para ti tu pareja” era un sencillo título, pero endiabladamente difícil de condensar en 50 palabras.

Por fin, se dio por vencida. Apagó el ordenador y se fue a la cama, donde Oliver ya dormía desde hacía rato. Se apretó contra su cuerpo y él, aún dormido, comenzó a acariciar lentamente su cadera, eso que a ella tanto le gustaba.

Cuando estaba a punto de caer en brazos de Morfeo, una idea emergió en su cabeza y, de un salto, se levantó, tomó la pluma y comenzó a escribir en un folio en blanco.

Las palabras brotaron solas —del corazón—, y, sin un solo borrón, escribió lo que tanto rato había estado buscando —quizá equivocadamente— dentro de su cabeza.

Entusiasmada, encendió el ordenador para transcribirlo, pero su alegría se desvaneció cuando miró el reloj: quedaban solo tres minutos para la medianoche, por lo que no llegaría a tiempo.

Presa de la frustración, arrugó el papel y lo lanzó a la papelera —con tanta rabia que cayó fuera de ella— y, esta vez sí, se fue a dormir.

A la mañana siguiente, el papel en el suelo llamó la atención de Oliver, quien lo recogió para depositarlo en el lugar que le correspondía.

Pero, antes de hacerlo, lo alisó y leyó su contenido:

“Hoy, he vuelto a sentir que te quiero.

Por lo que tú eres. Por cómo eres conmigo. Por lo que me haces sentir a tu lado. Por lo que representas para mí. Por quién soy cuando estoy contigo.

Y por lo que, juntos, aún podemos llegar a ser.”

Y, al final de la página, dentro de un corazón estaba escrita la frase: “Te amo”.

En ese momento, una lágrima furtiva cayó encima del corazón y aquel texto inmaculado, finalmente, se emborronó. 

Se emborronó, mojado por la tormenta de primavera de su vida. En su otoño físico la luz no menguaba. Intensa, cómo en los días soleados, le inundaba o, de repente, cómo en los días tormentosos, se apagaba. ¡Quiero paz para mi alma! ¿Cuando acaba la carrera? ¡Quiero llegar ya a la meta! Desdibujados rasgos deformados me devuelven el reflejo de lo que probablemente sean los míos, tras vivir en una eterna tormenta. La meta se demora: "está usted oficialmente sana"; y me preparo para construir un barco que resista el próximo envite de las olas de resentimiento, de dolor, de miedo, de mal augurio incrementadas por la pandemia que, al igual que el desamor hizo conmigo, ha despertado a los pobres ilusos que pensaban que vivían seguros, protegidos por las instituciones públicas. Pero me resisto a crecer, a creerme que estoy sóla y protesto; grito y me enfado y reclamo atención y mimos, cuidados y cariños y maldigo cuando no los tengo. De igual modo, a mí alrededor, los ciudadanos maldicen al no obtener cuidados, al tener que afrontar la pérdida de la ilusión de la igualdad, del estado de bienestar, del consumo desaforado. Qué duro es crecer, me digo... Qué duro hacerse cargo de uno mismo; ¿Mamá porqué no me dejaste ser grande? ¿Estado, porqué no nos dejas ser ciudadanos? Pero mi alma atormentada no resiste esta idea y, al igual que los ilusos ciudadanos que han experimentado la perdida, cada día me disfrazo de esperanza con la certeza encubierta, de que es la luz de mi espíritu la única que me guía, de que es mi fuerza la que me sostiene, de que soy libre y soy fuerte, de que soy perfecta. Y así se alterna la luz y lo oscuro; así siempre es primavera.

Presagiaba un verano ilusionado, de carácter y lágrima fácil. La sensación de fluir ingrávido, cortando el vacío como un animal tenaz, con destino, era conmovedora. Había un aroma a tierra del norte, un sortilegio oscuro y vívido, más nocturno y fragante que soleado y seco. Me empeñaba en descubrir por qué. ¿Qué hacía que aquellos meses parecieran funcionar a pesar de mí, cuando lo habitual era justo lo contrario? MIré el semáforo, que de pronto se abrió. Un pájaro alzó el vuelo. Parecía tan fácil elevarse con él, que le seguí. Ahora me cuesta recuperar mi perdido equilibrio.

Recuperar mi perdido equilibrio es vital,  ahora. Una insatisfacción residual, más sutil que la física -pero más persistente por su propia naturaleza-, pretende acomodarse en mis rincones no ventilados. Sé que tal hecho no me conviene, y ahí encuentro mi desdoble, mi diálogo interno. Pues, ¿cuántas somos dentro de mí? Escucho a todas como madre entre hijas encaradas. Y creo que todas llevan razón: la que quiere ser feliz sin mucho pensar; la que quiere mantener la armonía entre mente y corazón; y también, la que advierte y dice "te lo dije, te lo dije"... ¡Unidad, yo te invoco! No actúes, me dice la Dirección, muy sabia, desde los focos.

Su destino fatal... Sale el sol una vez más. Como cada mañana se asoma ilusionada. Repasa mentalmente sus planes, sus obligaciones y sus hobiess. Hoy toca ésto y aquello, y he quedado con fulano; mañana desayuno con mengana... Se ducha y desayuna rico. "Buenos días, feliz mañana". Se propone ir, leer, comer. Hacer, experimentar, sentir. Pero algo falta, ¿Qué es? No lo entiendo. Disfruta de la luz y del viento, del tiempo, de la falta de obligaciones. Pero algo falta, ¿Qué es? Recuerda todo lo hecho, todo lo vivido, todo el trabajo y el estrés y de repente le invade un cansancio inexplicable. Sonríe y se levanta... Iré aquí, allí. Se revela y se resiste a dejarse ir, a dejarse llevar por su destino fatal, consciente de que ella hace su destino y con el firme propósito de ir en su busca.

Y con el propósito firme de ir en su busca comenzó a caminar, a oscuras, a tientas, tropezando, pero sin dudar. Adelante, con los ojos del corazón abiertos, con el tacto de sus sentidos alerta, con la claridad de su mente salvando obstáculos, con su determinación como única herramienta. Porque al final de aquel camino le esperaba su otro yo. Solo había que traspasar la locura.

Solo había que traspasar la locura, ¿hasta llegar a dónde, y para qué? Las cosas ya no eran como antes, las manos no tenían ese tacto de siempre, los ojos carecían de serena visión, los oídos no oían lo conocido, y el gusto y el olfato estaban en recesión ¿que importaba ya estar o no estar loca? Vivir y disfrutar del momento y no morir en el intento, eso sí que era una autentica locura con la que vencer la cordura. 

El Museo del Prado —en la noche de ayer— fue el esperanzador inicio de una nueva era. Por una resolución aprobada por la UNESCO cuando en España era ya noche cerrada —con el voto a favor de sus 193 miembros de pleno derecho—, se ha declarado al Museo del Prado como Patrimonio del Sistema Solar.

Se ha inaugurado así la nueva categoría de protección y reconocimiento recién creada, a raíz de que quedase probado de forma incontrovertible que en el sistema solar hay vida inteligente, al menos en un lugar. Ese lugar no es otro que un planeta que había sido el más denostado en los últimos tiempos —al que despectivamente se había denominado planeta enano—: Plutón.

Las declaraciones del reconocido astronauta que ocupase un cargo relevante en uno de los últimos gobiernos, han intentado hacer justicia al planeta de moda, al que ahora se dirigen todas las miradas.

—Siempre dije que la esencia viene en frascos pequeños —sentenció el popular personaje.

Confiaba tanto en Glenda que, ni por asomo, hubiese podido imaginar a dónde iba su mujer durante aquellas largas noches de ausencia. Gilbert ni siquiera preguntaba, tan segura creía tenerla. La había conquistado cuando ella era poco más que una adolescente y, seducida por su popularidad —y por su imponente imagen de ídolo de quinceañeras—, había caído rendida a sus pies.

Pero, tras aquel prometedor comienzo, el tiempo fue pasando, inexorable, y los años de convivencia abrieron los ojos de la muchacha, que descubrió que, tras aquella máscara que Gilbert se ponía cada vez que subía a un escenario, solo había un hombre pequeño, inseguro, cobarde, con sus debilidades, sus temores y —lo que era peor— sus adicciones, que lo habían vuelto prácticamente impotente.

Por eso, cuando Glenda decidió poner algo de color en aquella vida vacía, eligió el sexo como adicción: se especializó en citas a ciegas, con hombres discretos, a los que veía una sola vez, intentando proteger —pese a todo— su relación. Esa se convirtió en la Regla de Oro.

Y todo iba a las mil maravillas hasta que apareció Oliver. Glenda se enamoró de él en la primera cita (que debía haber sido la única). De forma insensata, rompió su preciada regla… y todo acabó complicándose extraordinariamente. 

Al pie del Kilimanjaro le hacía falta un buen corte de uñas si quería ligarse al vástago mayor de la Cordillera del Himalaya. Y no sólo eso,  su falda lucía un poco anticuada comparada con las de las otras montañas. Igualmente, ya no se llevaban las nieves perpetuas, ahora lo chic era teñirse la cima como un arcoíris para ir acorde con los nuevos tiempos. Su amiga Tindaya, cuando intentó conquistar al guapetón Teide, le dijo: “pues sí, chica, pide hora para un buen vulcanólogo y que te quite todos esos cráteres que luces en tu ladera oeste. Hazme caso, que yo aquí en Canarias sabemos mucho de eso”. Y allá que se fue a Nepal, (a Bután no quería acercarse ni de lejos, menuda fama tenían los butaneros cuando les pedías que te subieran a la cúspide una fumarola) a cortejar al Everest. Nada más verlo le dijo sonrojándose: “Macizo”, pero el otro, ignorándola arrogante, le respondió con uno de sus famosos y potentes ecos: “Cállate ya, hombre. Siempre dándole al pico”.

A este paso me quedo para vestir cerros.

A este paso me quedo para vestir cerros, pero no importa porque solo la vista de esos cerros hacían que volara , que volara alto, esos cerros me daban paz y si imaginaba como podría vestirlos, con ropas doradas con mantos bordados con hilo de plata, esos cerros eran mis sueños, mis ilusiones mis esperanzas , porque esos cerros me daba la libertad.

“Clímax”, no sonaba mal como empresa dedicada a aparatos de calefacción y aire acondicionado. Me imaginaba una calidad malilla entre ACME y radiadores “Garza”.

Ahora que había subido la luz cada hora a la velocidad de la ídem, debería analizar fríamente (y nunca mejor dicho) si hacerme con uno de esos cacharrines. Por cierto, le tengo que peguntar a mi vecina Angelines, la tarada ésa que me da la charla con el peñazo de que todos somos energía, si, con estas subiditas de las narices, al levantarnos cada día vamos a valer un poquito más. Me vendría muy bien para levantar mi autoestima, que anda por los suelos con muletas y con la que me tropiezo cada noche al coger el orinal. No, definitivamente, no me voy a apalancar un “Clímax, no está el horno para bollos, así que mejor voy a mirar si existen microondas que furrulen a pedales, ya que, en realidad, yo sólo lo necesito para hacerme una infusión de ajo porro, con grifa a las finas hierbas.

Las finas hierbas cargaban en exceso el arroz integral con verduras que me preparaste la noche de autos; cuando una "sospecha" de especias hubiera sido suficiente. ¿Dónde radicaba tu falta de sutileza culinaria? Quizá en tus dedos, poco hábiles en el microtacto... O quizá en una carencia para anticipar en el paladar los sabores que, sin excederse, dan al bocado el punto exacto de deleite organoléptico.

Sea como fuere, plato a plato, fue confirmándose mi poca fe en ese encuentro. El romero, el tomillo y compañía, me acompañaron el resto de la noche. 

Me acompañaron el resto de la noche. Sabía, tras el diagnóstico del Dr. Larrea que tenía mis horas contadas. Rodeaban la cama alternativamente la prima Merce, sus gemelos, Carlitos y Mariluz, y mi hermana, a la que no veía desde las Navidades de 1987, tras una discusión en la que yo repetí, copas de más por medio, que papá había levantado la mano a mamá más de una vez. Ella padecía un ligero síndrome edípico y no soportó oír la verdad. Dio un portazo y hasta esta noche. Lo exiguo de mi entorno familiar me era indiferente en esas horas previas a conjugar en primera persona el verbo expirar. Mantenía la lucidez aún , veía las sondas enhebrar mis venas, el vaso de agua en la mesilla metálica, la luz metálica y tan mortecina como yo o el biombo para separarme de mi compañero de habitación. En esta recta final de la vida que yo comenzaba a esprintar, empecé a sentir una paz intensa e inmensa mientras me dejaba mecer, camino a la eternidad, por recuerdos lascivos y absurdos.

¿Cuba? ¿Me lo pregunta en serio? ¿No ha oído las noticias? Ha habido un golpe de estado y se ha suspendido todas las comunicaciones marítimas y aéreas con la isla. Me quedé perplejo, es más con cara de bobo, ante el empleado de la agencia Paralelo Circular, mientras me ofrecía otros destinos caribeños que a mí, sinceramente, por un oído me entraban y por otro me salían sin dejar poso en algún lugar de mi cerebro. Llamé inmediatamente a Glenda pero saltó el contestador. “¡Hola! Soy Glenda, ahora no puedo atenderte porque ando en otros menesteres. Deja tu mensaje y quizás seas afortunado en el sorteo de todas las llamadas de hoy y te llame con voz supersensual y sicalíptica. Tweet, tweet, tweet”.

—Si todas son iguales, Sebastián, ninguna se merece que lloremos por ellas —dijo el conde a su lacayo.

—Lo que usted diga, señor conde. Pero tenía que haberla visto, seguro que me daba la razón. Es tan dulce como la melaza, con esos dedos, con ese tacto, que te acaricia hasta el alma. Y su acento cubano, tan sensual, que te acelera el pulso apenas la oyes hablar. Y no crea, que, metidos en faena, tiene un morbo…

—Anda, pon los pies en la tierra, que te has quedado colgado de esa Glenda. Yo, a las únicas que encuentro diferentes, es a las mujeres mudas, que nunca te calientan la cabeza —dijo el muy machista del conde, señor de Nado y de sus tierras circundantes, mientras lanzaba una sonora carcajada.

Sebastián era un lacayo muy particular. Culto, instruido, versado en muchas cuestiones. Y con el don de la palabra —hablada y escrita—, motivo por el cual, el conde, le había encomendado que redactase sus memorias, tomando como base un sinfín de cuartillas emborronadas —escritas de su puño y letra—, apenas inteligibles.

Por fin, llegaron al Casino, un club exclusivo para gente muy rica, donde todos los que no lo eran tenían vetada la entrada. Sebastián, que, obviamente, no podía entrar, fue a sentarse a la terraza de la Cafetería “La Nueva Habana”, que estaba justo enfrente. Allí, esperaría —sin más oficio que contemplar la preciosa luna tropical— hasta que viese salir del casino a su señor. Éste, se dirigió a la entrada del establecimiento, donde Lucas, el portero, le saludó familiarmente, pero con mucho respeto.

—Buenas noches, señor Conde Nado, me alegro de que haya llegado, hace rato que lo esperan en la mesa del señor Marqués del Uhuru.

Uhuru vagaba sorteando constelaciones y colas de cometa. Jamás regresaría a la Tierra y si alguna vez desentrañaba el misterio que planteaban Siniestro Total de “si estamos solos en la galaxia o acompañados” jamás nos enteraríamos. Esta noticia y alguna más que oí en un programa vespertino de la tele, como la de que había aparecido una tortuga que declaraba haber llegado en segundo lugar en la última maratón de Boston, no eran algo que me quitara el sueño. Lo que en realidad si me lo quitaba eran los 5 cafés expresos que me había tomado en el bar de debajo de la casa de Glenda. Esperé su llamada, aunque no fuera supersensual y sicalíptica, pero nada interrumpió esta tarde el letargo de mi teléfono móvil. Le pedí al camarero que cambiara de canal a ver si en alguno hablaban del golpe de estado bananero que se había producido en Cuba, pero, ni rastro en ningún noticiero, sólo la ola de calor que se aproximaba y que ninguna tabla de surf climastática podría capear; la final del partido de baloncestín con chapas en un barrio de Leganés y el concierto sorpresa de una conocida tonadillera en los urinarios públicos femeninos de la estación de Atocha-Almudena Grandes- El Cojo mantecas. ¿Me habría tomado el pelo el membrillo del empleado de la agencia Paralelo Circular? No dejen de seguir este apasionante relato después de la pausa para la publicidad. ¿Resaca recurrente y reiterada? ¿Sale usted por la noche y desea que al día siguiente su cabeza no sea un bombo aporreado por un penitente procesionante? Pruebe Jangoveril, con tribuprofeso y ácido alcaucilítico, y a empalmar una con otra. Haga realidad lo de que un clavo saca otro clavo, una mancha de mora con otra mancha de mora con otra verde se quita y los efectos de un meteorismo con otro cuesco se esfuman. Manténgalo húmedo y al alcance de los niño

Gallo en petitoria, espaguetis a la cabronara, calamares a la almorrana, gambas con forro polar, mejillones al pavor, patatas a la rijosana y patatas barbas, arroz a la bucanera, melón con mojón, arroz tres celdillas, gruta de ternera, paella mustia, salchichas al bono, croquetas de jamás, alubias con orujo ... Anoche soñé que montaba un restaurante, pero los menuses eran muyyyy raros. Los camareros llevaban delantales tejidos con gotas de lluvia fina y las mesas tenían patas que eran codillos de jamón curado en un sanatorio porcino de la Sierra de Madrid. Había baños de señoras, caballeros y uno especial para cuanto viniera a cenar Pepe Pótamo. En ese caso, y sin que sirviera de precedente, la casa invitaría a chupitos de grito superhuracanado a los mayores de 23 años. Los manteles eran tableros de parchís y la barra era una bañera puesta de perfil. No recuerdo muy bien el nombre que figuraba en la puerta, era algo parecido a “Glenda con dos glandes” o “Taberna fisgona de Tascania”. Creo  que no debería beber tanto antes de irme a dormir, o, directamente, no debería irme a dormir y, como leí de adolescente en “La nausea”, de Sartre, sería conveniente tener un accidente en la yugular con  la cuchilla al afeitarme.

Mi anterior sexualidad, sinceramente, no es que fuera muy normal.  Aunque, no quisisera engañarles, sigue siendo mi actual mecanismo para alcanzar la ataraxia en mi circa. Básicamente, me restregaba frenéticamente mis partes pudendas con un osito Winnie the Pooh gigante que me regalo mi madre el día de mi Primera y última Comunión. Esto, que parece un juego de palabras muy tonto, merece una explicación, y como, Tenienta de Alcalde medio sorda que soy, sus la voy a dar). El ateismo prendió en mí, y ya no me abandonaría jamás de los jamases, cuando vi en la sacristía al párroco (el pacorro, como le motejábamos nosotros) sentado en una especie de silla gestatoria y con uno de los monaguillos, de espaldas, agachado e inclinando la cabeza sobre la Antártida de su  cuerpo. Pero, volviendo a lo que nos ocupa, ya sé que hay mucha gente que utiliza muñecas o muñecos hinchables, incluso los objetos más variopintos que te puedas imaginar, pero es que mi relación con el plantígrado era mucho más profunda (y nunca mejor dicho). Yo le hablaba cuando lo utilizaba como fuente de placer, pero es que ¡él me contestaba! No, no estoy mal de la chaveta, ni me quedé traumatizado con Toy Story y sus secuelas. Tampoco era de esos muñecos que tienen un chip y contestan según les aprietas en sus fofeces. Mi Winnie me hablaba como pueda hacerlo yo cada mañana con el panadero de la esquina cuando le pido dos Fabiolas. Esta tarde, sin ir más lejos (hasta Leganés, más o menos) me ha cantado de un tirón los números de la Primitiva del próximo sábado y que yo voy a compartir con ustedes, respetable público: 4, 23, 37, 38, 39 y 46.

4, 23, 37, 38, 39 y 46. Esos fueron los números señalados por Azul, el niño visionario que acompañaba siempre al lider de la comunidad, alineada alrededor del atrio del convento que habían okupado. Los elegidos caminaron hasta el centro del patio, y formaron un círculo, tomados de las manos y mirando al cielo, repitiendo el rito del sacrificio anual.  Todos esperaban  que los ojos de Azul dejarán de estar en blanco. Sería entonces cuando el niño revelaría su visión, revelada directamente a él por Obo, el maestro, desde la lejanía de eternidad. Sería entonces cuando aquellos números sin identidad ni voluntad, sabrían la forma elegida para ser ofrecidos y glorificados.

“Por los senderos de la duda” era el single que íbamos a lanzar en breve y, creo que también quedaría bien como título del álbum. La letra decía en su extenso estribillo: “Por los senderos de la duda llegué a la ciudad del fracaso. Allí no te encontré, pero con las piedras del camino me construí una cabaña que ya la quisieran para sí alguno de los tres cerditos o sus descendientes”.

Se rindieron a la evidencia tras un tiempo dedicado a soltarle "perlas" a Sofía. No contaban con que los silencios templados de ella, fueran capaces de convertirse es un muro infranqueable ante los que pretendían hacerle daño. 

Forjada en años de lucha, eligió no enfrentarse a causas perdidas y dejar que el tiempo colocara las aguas de una forma serena. 

Hoy, Sofía senderea y fluye sin ambages , con su frente alta y bronceada por los primeros rayos de sol de mayo.

Otras personas, andaban que mirándose sin saber si se habían mirado. Las miradas eran mironas, valga la redundancia, o la rebundancia según se entendiera el asunto en plan normal o en plan equino. Pero todas estaban ahí, de pie, con una copa en la mano izquierda y una flor en la derecha.

A lo largo de los minutos se volvieron a mironear entre ellos y, alguno, no todos, pensaron que debían cambiarse la copa de mano por no parecer analógicos y parecer más modernos; la mayoría ejercieron su derecho al mírate y, otros al miramiento. De manera que al final de la velada, solo dos personas se cambiaron la copa de mano y dejaron la flor en la mesa. Cuando pasó, ambos se dieron cuenta y, simplemente se miraron, o como dirían los modernos, intercambiaron las miradas.

Peter Pan se sentó en el asiento que daba a la ventanilla del avión y se agarró al brazo de Wendy. Ya había ingerido un par de güisquis segovianos y otro par de genéricos de Orfidal, pero ni por ésas. Su pánico a volar era invencible. ¿Cómo ha podido pasarme esto a mí? Con lo que tú has sido, machote. Loretta Garfio, un encanto, nada que ver con su hermano, con la que tuvo más de un affaire en un picadero de los Golfos Apandadores, le había recomendado unos ejercicios de Maifulnez o no sé qué zarandajas, pero la mente le volaba, ésa sí sin ningún miedo, en vuelo rasante, cual mosquito huyendo del DDT. Intentó oír música relajante con sus auriculares blutuz, pero en ese momento se escuchó atronadora la voz de la comandante. “Buenas, por decir algo, tardes, señoras, señores y dibujos animados. Les habla Miss Daisy Lazy, a cargo de todo este tinglado, aunque preferiría encontrarme en el bar de mi pueblo jugando una partida de strip-mus con mis coleguillas. Háganme el favor de abrocharse los cinturones y las braguetas y se me quitan las jeringuillas de los brazos, que vamos a despegar, pero ya. El tiempo está pichí-pichá, useasé regularcillo. Esperamos aterrizar en el país de Siempreatodashoras365-7-24 dentro de un ratico. Feliz vuelo y feliz no cumpleaños a todos los que les toque”. Repitió esta misma cantinela, no sin grandes problemas de traducción de algunos giros de agárrate y no te menees, al chuagili, al cantueso, al bable, al ugrofinés y al chilindrón. A Peter, Pedrulo o Pedrito, como le llamaban con confianza los niños descarriados, le entraron ganas de erxonerar el vientre (vulgo hacer caca), así que soltó el brazuelo de Wendy, pisó los juanetes a un señor gordo y atravesó el pasillo impulsado por el meteorismo y dejando al pasaje envuelto en un hedor que alimentaba. Giró la manivela de la puerta para intentar a toda prisa aposentarse en la tacita de alpaca del wáter pero ... ¡Rediós! Se había equivocado y había abierto la puerta de emergencia para duendes y ahora se encontraba en el vacío flotando, planeando, moviendo los brazos con elegancia. Vio a Campanota volando a su lado, con dos tetas como dos carretas, que le propuso un polvo mágico. Acepto, por fin estaba curado como un queso manchego.

Ese año, 2004, su primera novela ganó el premio de La Sonrisa Vertical. Eso decía, con cara de póker. También me contó que había sido monje cisterciense. Nada más y nada menos. 

Sentí ternura por él. A mis 25 años, ya hacía 12 que conocía las mañas de Lulú y su flauta y era una auténtica y precoz devoradora de novelas tórridas.

Le dije: querido pájaro espino, bastaba con que me hubieses dicho "Lolita, luz de mi vida... Fuego de mis entrañas" para que te siguiese la farsa. Odio que me tomen por tonta pero me encantan los juegos.

Los juegos de las golondrinas en el alero se habían convertido para Oliver en un nuevo e inesperado pasatiempo, aquella primavera, desde su ingreso en la habitación 535 del hospital a unos 15 metros de altura, calculaba él.

Tu risa acurrucada en tu pecho no dormía,

sólo dormitaba a pequeños sorbos de luz.

Se alejaba de mi risa porque no reías con ganas,

y yo, te miraba con esa forma que daba pena.

Pero tú siempre estabas pensando, qué me pasaba,

y te dabas cuenta, que lo divino ahí no estaba pasando,

te diste cuenta que sólo quería quererte para siempre,

pero sólo en ese preciso instante

porque mi amor amado se me había ido para siempre.

Ni pegarme puedes. Te faltan las fuerzas y se te acabó el frasquito de Engrudín-Glue. Me quedaré apartado en un cajón con llavecillas de candado, sobres de azúcar en estado semisólido-mixtificado, un dado de parchís con la cara de los seises borrados (ya no será más un “sena” en un parque de atracciones de crucigramas gabachos), una miga de pan que no se convirtió en carbohidrato y alguna estampita de San Tadeo Judás. Seré un cromo exiliado del álbum de artistas famosos de los años setenta. Tú ahuecarás el ala de este mundo y dentro de unos añitos alguien en una mudanza o en un contenedor de cucharas me encontrará amarillento y nadie sabrá ya quién es ese rostro que aparece impreso en mí y que alguna vez se llamó Ajita Wilson.

¡Coño!, un buzo-zo-zo-zo-zón. Se dijo interiormente tartamudeando, pese a que tenía el don de la elocuencia, una dicción perfecta y ninguna anomalía vocal. Pero es que, inexplicablemente, todo lo que acostumbraba a ocurrirle a la gente corriente en la superficie de sus cuerpos, a él se le proyectaba hacía dentro. Por ejemplo, el baile de San Vito a él se le producía en el hígado y tenía ya frita a la vesícula biliar de tanto meneo. Tosía hacia el interior del ombligo y, curiosamente, los mocos acababan en su esófago. Pero bueno, lo llevaba mal que bien. El buzón que le había producido sus íntimos tartajeos lo había detectado con el bastón de invidente con el que tenía calculados unos trescientos veinte pasos desde su portal hasta el Bar Orense, en otros tiempos Whiskería Catherine.

No recuerdo casi nada de Francia, pero una parte de mí sigue allí. Mis padres me encargaron a la cigüeña una fría noche de invierno que ponían el capítulo tercero de “El Conde de Montecristo” y “Jazz entre amigos” en el UHF y mi mamá se puso cariñosita y le dijo a mi papá: “Manolo vamos a darnos calor y hacernos cosquillitas un rato”. De mayor quiero pedir la nacionalidad francesa y cuando me entierren deseo que suene “All you need is love” en el momento en el que me conviertan en cenizas de la nada. Y por supuesto cuando tenga novio mi especialidad serán las felaciones.

Un buzo que penetrase en las profundidades de su alma, era lo que Glenda hubiese necesitado para encontrar tantos sueños dormidos que yacían en el fondo de su ser.

La mujer estaba muy cambiada desde que su marido —víctima de un desgraciado accidente doméstico, según la versión que ella misma iba difundiendo— había muerto, si bien nadie llegó a ver su cuerpo sin vida. Por otra parte, ni uno solo de sus vecinos recordaba que ambulancia alguna hubiese acudido a su domicilio; ni tampoco agentes de policía, como es habitual y preceptivo en esos casos. Incluso, había quienes —como el repelente vecino del tercero— aventuraban que Ricardo Chávez ni siquiera había muerto, sino que, simplemente, debía haberse marchado y que su supuesta muerte solo habría tenido lugar en algún rincón del maltrecho cerebro de Glenda.

Como quiera que fuese, lo único cierto era que, en Glenda, había surgido una mujer nueva, más audaz, que intentaba superar sus miedos ancestrales y las secuelas de su degradante dependencia, de su impotente subordinación, a quien —ejerciendo como macho alfa en su vida— había detentado un poder absoluto sobre ella. Y que intentaba llevar la vida que siempre había deseado, frecuentando la compañía de personas que ejercían sobre ella una influencia benéfica. Además, pasaba mucho tiempo visitando lugares que le fascinaban, procurando reconciliarse con sus demonios interiores. Pero, invariablemente, cuando empezaba a creer que estaba a punto de conseguirlo, el fantasma del fracaso venía a visitarla y la hacía regresar a la casilla de salida.

Y, por desgracia para ella, eso no era todo. Porque, cuando las últimas luces del crepúsculo dejaban paso a las sombras nocturnas, Glenda, que desde niña había temido la oscuridad, intentaba —envuelta en la dulce caricia de las sábanas de su cama, ahora desnuda de opresores—, ponerse a cubierto de ellas; pero su mente, funcionando de forma autónoma e implacable, la atormentaba con tétricos recuerdos que sacudían los cimientos de su recién conquistada libertad.

Y era, sobre todo, en esos momentos, en el silencio de la noche, cuando su piel añoraba la presencia de alguien que llenase de luz y ternura su vida. Alguien que la rescatase de la locura que amenazaba con devorarla. Alguien en quien volcar todo el amor y todo el deseo que llevaba dentro. Alguien —en fin— que encendiese en su desgarrado corazón una llama de esperanza, por tenue que ésta fuese.

El ruido se repitió y el rubor subió a mis mejillas. Malditas tripas delatores, pensé con furia. Los nervios me impedían actuar con naturalidad. Mis movimientos eran torpes, lentos, automáticos. Sentía los ojos de todos los presentes en mi nuca y, está sensación me pesaba. Me obligaba a doblar me sobre mí. A agacharme. Corrí; corrí tan rápido como pude y me refugié en la celda de mi soledad con vistas a las estrellas.

Mi soledad con vistas a las estrellas es un paraje solo conocido por mí. No se está mal allí, porque la luna es la única que acude puntualmente cada noche. De primeras lo hace sinuosa, como uña de gato. A medida que va tomando comando confianza se va mostrando más. Y de pronto, llega la gran noche: ella luce radiante, en toda su magnitud y esplendor. Aquí se acabó mi soledad; de todos los rincones del planeta acuden seres fantásticos: elfos, ninfas, brujas y súcubos, entre otros. Se monta entonces la gran fiesta, invisible a los ojos de los que nunca reparan en la luna y las estrellas, tan ocupados andan en los asuntos de

este planeta.

—Labraré mi propio destino, nunca dejaré que las circunstancias me dobleguen —te dije, orgulloso, el día en que nos conocimos. Aquella noche, tú llevabas un vestido blanco que conjuntaba perfectamente con la inocencia de tu mirada, y yo —deslumbrado— caí rendido ante tu sonrisa inmaculada.

Y, desde entonces, como el capitán que escoge personalmente a su tripulación —sin dejar nada al azar— me he esforzado cada día por cuidar hasta el más mínimo detalle, procurando anticipar todos los obstáculos del camino a recorrer.

Pero, quizá, todo mi esfuerzo y todas mis previsiones no sirvan de nada. Tal vez, el destino ya esté escrito en algún lugar remoto y nuestras acciones no puedan cambiarlo —si acaso, retrasarlo—; tan solo modificar levemente el camino que, de forma inexorable, nos acabará conduciendo a él.

Y si el destino está escrito, quiero pensar —necesito pensar— que mi destino eres tú. Y que las estrellas alumbrarán nuestro amor, pues de la eternidad al hueco bajo tu ombligo sólo hay una pequeña distancia, apenas una ráfaga de polvo estelar.

Tiempo inmóvil; los niños buscan piñones y cada uno que encuentran es como un pequeño tesoro: - ¡Otro, aquí hay otro! - y así poco a poco van llenando sus bolsillos y las horas calurosas de la tarde de verano.

Acaricio a Nana, la gata blanquinegra que está tumbada en la sombra del porche, debajo del hocico y en la tripa, y ella se hace la dormida aunque a mí me parece que sonríe. A lo lejos suena un tren aunque yo todavía no lo escucho. 

¡Vivos! ¡Entonces, sí que estábamos vivos de verdad!

Lo recuerdo bien. Hace apenas unos años. Tu rostro encendido era el reflejo de la alegría que inundaba tu alma y de las ganas de vivir que moraban en tu pecho. Y tu voz, dulce y armoniosa, se llenaba de color pronunciando aquellas tiernas palabras en las que se mecía nuestro querer.  

Eras increíble. Siempre dispuesta a enfrentar cualquier desafío, a emprender cualquier aventura. Y a hacer el amor hasta el amanecer, hasta caer rendidos. Eras… tan diferente.

Y míranos ahora, ¿en qué nos ha convertido la rutina?; ¿qué hemos hecho tan mal como para merecer esto? Lo ignoro por completo. Lo único que sé —porque ya no puedo soportar la idea de no hallar la felicidad envuelto en el calor de tus brazos— es que no voy a engañarme durante más tiempo: ha llegado el final.

Por eso, mañana, cuando despunten las primeras luces del alba, tomaré mis alforjas vacías y me marcharé, sin mirar atrás, sin arrepentirme de lo vivido, sólo intentando recuperar la paz que se me extravió en el profundo mar de tu mirada vacía.

Un juego al que jugar; un juego al que jugar!! No, me aburro. ¿Cómo? antes te gustaba mucho. No, me aburro; tengo la sensación de que ya he vivido todo, de que sé que va a pasar. ¿Habré perdido la ilusión? Claro que no, no seas cenizo. Sólo es este momento. Un momento, un momento! Yo no creo eso. Yo creo que soy mayor. Que ya he crecido. Que me he quitado las gafas rosas de ver... Y ahora qué; y ahora qué? No sé, a mí no me preguntes, estoy como tú. Pues buenos estamos, sí, estamos buenos. Unas cañas? Unas cañas, enga! Te tengo que contar...

Bajo el cielo estrellado, tu sonrisa —polvo de dioses— brillaba con luz propia, como si, en realidad, sólo fuese una estrella más del firmamento.

Y, en el cielo estrellado de junio —alrededor de la hoguera de San Juan—, dos corazones seducidos por el dulce embrujo de Afrodita danzaban al unísono y —consumado el milagro— se juraron amor eterno.

Pero, cuando —para San Miguel— el estrellado cielo del recién nacido otoño presenció tu caprichosa y prematura partida, la eternidad saltó en pedazos. Y, mientras te alejabas, yo —con el corazón sangrando—, me quedé inmóvil, como ausente, incapaz de comprender que aquel amor eterno apenas hubiese durado una estación.

¿Algo que trasciende el tiempo y el lugar? No entendí bien tu último mensaje...  y ya no estás para explicármelo. 

Comprendo, después de los meses transcurridos, que tus palabras serán para mí el Mapa del Tesoro, tu regalo de despedida. 

GRACIAS.

La voluntad ésa que nos dice la intuición y que desde el alma nos impulsa a mejorar en cada aspecto de la vida esa que parece oculta dentro de nosotros , pero que siempre estuvo y siempre estará , pero que no vemos muchas veces por el ruido de afuera  y  el diálogo interior y que desde un trabajo interno , desde el silencio y la quietud del cuerpo , se puede mejorar y que se encuentra adentro nuestro , en lo más recóndito de nuestro ser , que es el alma , la voluntad eso que nos impulsa a hacer de cada día el mejor de nuestras vidas , hagamos que nuestro paso por la vida sea digno del recuerdo , sin olvidarnos de que la vida es un camino y nosotros un simple espectador 

La Novia Fiel estaba incluida en el precio del billete. También estaba incluida una entrevista, sin fotos, por supuesto, con el Pato Donald en su residencia de Mojácar, donde ya sólo salía para echar unas partidas de “La Oca” con los Golfos Apandadores, Pumby y Maki Navaja. La verdad es que para lo que costaba, unos 900 machacante, el billete era una bicoca. Además del viaje en clase superespecial en patinete en First Clase, con barra libre de ganchitos, se regalaba una papeleta para el sorteo de una butaca en platea en el estreno del musical “La sucia vida de las muñecas de trapo”, un neceser de viaje de macramé y cuarto y mitad de palomitas en blanco y negro. Asimismo, puesto ques e podía invitar a un acompañante, se le ocurrió llamar por guantófono a su compañera de guardería, Marta “manos rápidas” y, si se terciaba, intentar un cuarteto para flauta y agujeros negros con la novia fiel y la choferesa asiática.

estudias o trabajas.... le dijo...

Escapé de mi trabajo, y ahora mismo te estudio. No se si me vas a morder o debo confiar en tí....

Acudió a su llamada. No lo hizo con amor, ni con dulzura, ni siquiera con amabilidad. Pero acudió. Y —enterrando el rencor, reprimiendo la ira, olvidando las humillaciones sufridas— se quedó junto a ella para acompañarla en ese trance tan doloroso y único al que llamamos muerte. Nunca supo por qué lo hizo, pero sí pudo percibir las consecuencias de sus actos: aquello le reconcilió de nuevo con la vida.

La alegría de estar vivo inundó su corazón al abrir de nuevo los ojos en el hospital, horas después del incidente que le conduzco hasta allí. Había perdido mucha sangre por cause se la hemorragia provocada por la heridas que sufrió. Tuvo mucha suerte de seguir vivo tras recibir varios machetazos. Fue una tremenda experiencia que jamás olvidaría para el resto de sus día. Acostado en la cama, se sintió arropado gracias a la María, la chica por la que su corazón suspiraba día y noche. Ella, sentada en una silla al lado de su cama, se sobresaltó al oír sus débiles gemidos provocados por el dolor. Había estado llorando en silencio, convencida de perderle. Se culpaba a si misma por no haberle dejado quedarse en su casa aquella noche.

- ¡Cariño, has vuelto! - exclamó ella. - No sabes el susto y la angustia que he tenido - aseguró.

Él, tendido sobre la cama, no articuló palabra alguna, solo la miraba mientras le acariciaba las mejías con la dulzura y suavidad que su corazón podía transmitir a través sus manos. Por las laderas de sus ojos torrentes de lágrimas de emoción descendían. Había pasado momentos de angustia, creyendo que no volvería a verle abrir los ojos. Él era para ella lo más preciado en la vida, más preciado que sus propios parientes consanguíneos. Perderle era sinónimo de morir, porque la vida tenía más sabor a su lado.

Este había sido el comienzo de su nueva vida, dejando atrás aquel amargo pasado que, de cuajo, arrebató la poca felicidad que brevemente habitó su corazón. No podía seguir soportando la idea de ser poseída por él cada vez que lo deseaba, como si solo fuese ella un objeto de satisfacción, un juguete más de su colección. Pero, pese a la vida plagada de lujos que la rodeaba, tuvo la firme convicción de que era el momento de pasar página. 

Era el momento de pasar página, pero, como tenía los dedos grasientos por el bocadillo de sardinillas que se estaba apretando, dejó apoyadas en la mesa-camilla las Memorias de Torrebruno que había comprado hace dos años en la Feria del Libro de Liliput. Soltó un eructo en do menor y se rascó el testículo derecho. Se lavó las manos en el fregadero tras dejar un rastro de migas para las hormigas en el suelo de terrazo. Estuvo unos segundos decidiendo si tirar la basura o aguantarla hasta mañana. Finalmente, ahuecó la bolsa con un par (de precisos golpes, que todo hay que decirlo) y completó su sinfonía de regüeldos con allegro moderato maiale piano. Retornó al salón, acercó las zapatillas de felpa al brasero y continuó leyendo el capítulo “Tigres, Leones, vais todos a tocarme los cojones”.

Tranquilizarla, por de pronto, era necesario porque se estaba poniendo histérica. Me había pillado infraganti besuqueándome con Sofía, su mejor amiga de la infancia, adolescencia y juventud. Mucho me temo llevaba tiempo sospechando de nosotros pero la faltaban pruebas concluyentes, y aquella tarde de lluvia en la que el frío nos traicionó al hacerme creer que Susy no vendría a mi casa, tuvo la definitiva. 

Mientras Sofía lloriqueaba tratando de pedir perdón por aquella decepcionante acción por su parte, Susy quería arrancarla de cuajo el pescuezo. Se sentía sumamente herida de traición. Y con razón, pues se trataba de su novio, el chico que hacía cinco meses, que la puso un anillo de compromiso y su mejor amiga, una amistad de toda la vida que en ese instante estaba viendo su ocaso. Entre llanto y gritos rodeé con mis manos a Susy para evitar que hiciese daño a Sofía quien lloraba desconsoladamente diciendo:

- ¡Perdóname, hermanita, no sé que rayos me pasó!

- ¿Que no sabes que te pasó?, eres una puta ladrona, eso es lo que te pasó y, además, no me llames hermana porque ya no lo somos, una hermana no haría esto a la otra - gritaba Susy, tratando de liberarse violentamente de mí, sin éxito, para ir por su objetivo. - ¡Suéltame, golfo! - me gritó a mi, propiciándome un manotazo a la cara.

Aquel golpe tan contundente me aturdió, dejándome nublada la vista. Estuve unos instantes perdido en un espacio sin puntos cardinales, como un enorme vacío. Cuando al fin conseguí recuperarme, ella ya no estaba a mi lado, había conseguido librarse de mí y con todas las fuerzas de un tifón fue por Sofía, quien, viendo lo incontrolable que estaba su amiga, huyó despavorida. 

 Las hojas la abrazaban con fruición, las ramas le hacían cosquillas en el Monte de Venus, que, solidariamente con los bosques que la rodeaban, ardía sin posibilidad de ser sofocado. Tras agitarse mecido por vaivenes eólicos derramó, ignorante, su savia cálida y torrencial. Paradójico destino el suyo, pensó, acabar convertido en un tocón, tras sólo trescientos cuarenta y tres anillos de crecimiento. Ya no irían a orinar los perros a sus faldas, ni se esconderían los novios en su amplio hueco para masajearse tras dejarle una cicatriz en su corteza, un corazón atravesado por dos venablos. Pero no nos desviemos que se puede aburrir nuestro personaje protagonista de la historia. Una vez escampad y secada la tormenta del éxtasis, Caperucita se subió sus bragas rojas y volvió a al Casa Rural de su abuelita, no quería perderse la actuación del Lobo Feraz, famoso ventrílocuo, ultraconocido en esos lares y allende los mares.

En el pueblo, entre la nieve tórrida se sienta el artesano... piedra y espejo, sin papel ni tijera que dé orden al desorden de la realidad. Busca y desecha cualquier roca que no sea bestia de mármol, matrioska rusa, dragón alado u ouróboros sin ombligo. Piedra tú eres y de humano de disfrazarás.

Piedra tú eres y de humano de disfrazarás tratando de aparentar una imagen que no es la tuya. Mas no olvides que la mona aunque se vista de seda, mona se queda. Tu frío corazón deja patente en tus obras la frialdad de tu alma insensible. Hagas lo que hagas, siempre quedará reflejada en ti la identidad de tus obras.

Obras y más obras. Levantan la acera todos los meses y no la vuelven a acostar. Taladran, aunque no cabalguemos, la misma esquina que ha perdido toda su elasticidad de tanto doblarla la gente. Andamios en las conciencias de los otros, agujeros en el borde de las sonrisas, apisonadoras de palabras, escombros en las cavidades sexuales, una hormigonera donde se cuecen protervos sentimientos y deseos incumplidos, un arnés para agarrarme a tu sombra y argamasa para morir juntos en cuanto nos hartemos de esto.

-Tendremos que prescindir de objetos superfluos si no queremos cargar de más...(plural majestático)-. .

Mi soliloquio machadiano por la casa siempre deriva en canturreo: "ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de..."

Apuro las horas de la siesta para terminar el libro que debo entregar hoy sin falta en la biblioteca. Allí siempre siento el peso y la ilusión geométrica de todo lo que hay pendiente.

De vuelta a casa, como tantas veces en los últimos años, subo al cerrillo. Me despido mentalmente de todos: los que aún están y los ausentes, y me siento a ver el atardecer: una gran herida luminosa por donde se muere el día y por donde poco a poco van naciendo las estrellas.

-

Poco a poco van naciendo las estrellas en esta galaxia donde le tocó nacer a Lucía.

Ya desde muy pequeña distinguía los nombres de muchas  y se imaginaba diálogos entre ellas a miles de millones de años luz.

Su brillo ejercía sobre la mujer una atracción magnética, casi casi como algunos humanos que pasaron por su vida como estrellas fugaces y que llenaron sus días de alegrías desbordantes 

En la noche de San Juan, ha vuelto a subir al cerrillo y contempla como una de sus estrellas favoritas juega al escondite con un nuevo planeta rocoso..

Hoy Lucía luce un brillo especial .

Hoy Lucía luce un brillo especial que me deslumbra. Mi mirada se pierde en la inmensidad de su belleza. El color pardo de su cabello y el brillo de sus labios morados contrastan con el blanco de su piel suave semejante a una muñeca de porcelana. Su sonrisa es tan dulce que al fijarme en ella, me arrebata de cuajo la noción del tiempo y me olvido incluso de quien soy. Ciertamente constituye un irrefutable privilegio caminar con ella tomados de la mano, mientras mis oído se embelesan del sonido melodioso de las carcajadas nacidas de la felicidad de su dócil corazón.

Su dócil corazón, dócil sólo en apariencia pues esconde un irreflenable deseo de libertad y de no adhesión a aquello que no la convence, habla siempre sin ambages. Sin circunloquios; sin metáforas; sin palabras innecesarias. Ríe mientras piensa que le gustaría andar más rápido; torcer por la siguiente calle; descubrir un nuevo restaurante. Pero una mano férrea la sujeta y una educación férrea, y un deseo de amparo, de no verse sóla otra vez. Pero sus piernas; sus piernas inquietas quieren correr, su mano desasirse del nudo. ¿Qué hacer? Se pregunta. Y hace lo de siempre cuando no sabe que hacer o decir... Ríe.

Ríe y, la estancia se llena de luz. Todos la miran embobados, apenas tiene unas horas de vida, acaba de nacer. Sus padres sonríen de una manera plena, completamente desconocida para ellos hasta ese momento. La niña se mueve lentamente con los ojos cerrados y parece reír y llorar a la vez. Su padre también llora y ríe a la vez. Su madre también ríe y llora a la vez, aunque a la vez también la abraza parasiempre con todo su ser y con todas sus letras juntas porque no es lo mismo amar para siempre que amarparasiempre.

¿Amarparasiempre? ¿En serio? ¿Todojunto? ¿Así, sin anestesia?

Cecilia no sabía qué salvaje —ignorante de la ortojrafia y la sintáxis más básica— podía haber escrito aquella barbaridad

Pero, con su buen corazón, no quería prejuzgarlo y —puestos a imaginar— imaginó que sería un hombre más bien de pelo cano, sonrisa abierta y ternura en las manos.

Aunque, si quería ser sincera consigo misma, tenía que reconocer que le encajaba más que aquel ser tuviese un poco de mal genio y nunca fuese tierno.

Y, así, finalmente, un pensamiento realmente espeluznante le hizo sentir un escalofrío: ¿y si quien le mandaba aquellos ramitos de violentas era el mismo demonio?

Era el mismo demonio quien le empujaba a aquel abismo hambriento. El mismo abismo que había devorado sin ninguna consideración sus vidas anteriores. Volvía a estar al borde, sintiendo el vértigo y el miedo, casi a punto de caer, empujado por el peso insoportable de un saco lleno de inseguridades, celos, miedos y frustraciones que no era suyo. ! NO ERA SUYO!  Aquel grito le llegaba de todas partes, golpeándole la razón es sentimiento, así es que soltó el saco que no le pertenecía y le dio la espalda al abismo.

Le dio la espalda al abismo con el que no quería tener ya nada que ver. Aun estando perdido en medio de esa inmensa confusión a la le empujó la partida, sin explicación, de la única mujer que daba sentido a su vida, logró convencerse de que ese no era el final del camino, su vida no se merecía un suicidio. Tomó, pues, la decisión de continuar hacia delante, costara lo que le costara, bajo la firme convicción de que, más allá de su amarga condición, le aguardaría un dulce consuelo. 

El papel del sobre que decía sensaciones: el viento sobre mi piel en la mañana de Julio/el sonido de los pájaros chocando en el tronco del árbol/el sol brillando entre hojas/el destello del metal/las ganas de miccionar/el escozor de mi axila/el cansancio del esfuerzo/el deleite del descanso/el agotamiento de los músculos/la gota de sudor resbalando sobre mis labios/una mano entre mi mano/el beso sincero de un niño/una sonrisa en mis labios/el hedor de mi sudor/un techo hecho de parras/el dulce olor de la higuera/el olor de los pinos/mi cuerpo flotando en el mar/el esfuerzo del viaje/el mareo de un catarro/las chicharras que cantan fuerte y... Son las diez de la mañana.

“Son la diez de la mañana de un caluroso día de verano… la canícula aprieta”.

Douglas Sinclair miraba fijamente la pantalla de su ordenador. Hacía más de quince minutos que había escrito esa frase y su mente continuaba en blanco. No sabía cómo seguir. Se exprimía el cerebro, pero no lograba salir del atasco. Empezaba a ponerse nervioso.

—Es el síndrome de la página en blanco, con toda su crudeza —se dijo.

Reflexionó. ¿Qué estaba mal? Se fijó bien y pensó que, quizá, su atasco provenía de haber utilizado un tiempo verbal inadecuado. Probó con el pretérito imperfecto.

“Eran las diez de la mañana de un caloroso día de verano… la canícula apretaba”.

Respiró aliviado. Aquello ya estaba mejor. Ese simple cambio había desatado su imaginación y, ahora, las ideas empezaban a fluir a borbotones y se agolpaban en su cabeza.

Douglas —sabedor de que terminaría a tiempo aquel relato— hizo un gesto de triunfo y sonrió con satisfacción.

Se fue a dormir muy relajada. Eliminar aquel incómodo problema había supuesto un gran esfuerzo, pero ahora sentía al cuerpo liviano, como de algodón, y el alma vacía, sin peso ni culpa.  Se tumbó en la cama y se durmió en el olvido de sus recuerdos, enterrados junto a él en un hoyo  de su jardín.

Los revueltos de setas eran su plato favorito. Daría cualquier cosa por saborearlos en cada almuerzo o cena, pero, sorprendentemente, ya no iba a poder degustarlos, ya que el precio de las setas en el mercado se había disparado. Era inimaginable e inadmisible aquel hecho, pero nada se podía  hacer. Los recolectores de setas habían decido por unanimidad irse de huelga por considerar injusto el trato inhumano del que eran objeto.

- inaudita esta crisis de las setas - se decía para sus adentros, mientras contemplaba el desorbitante precio impreso en la etiqueta pegada sobre la bolsa de plástico de cinco gramos. 

Mustia, con el semblante hundido bajo los hombros, abandonó la tienda de aquel chino intransigente, con quien no se podía entender, ni en lo más mínimo, para una razonable reducción.

—Una razonable reducción. Qué bien has resumido las dos alternativas —dijo Glenda a su marido.

Arturo, sorprendido por la respuesta, contestó:

—Creo que no me has entendido. Te estaba diciendo que vengo ahora mismo del Chino y he visto que se ha disparado el precio de las setas.

—¡Ah! ¡Era eso! Perdona, no sé en qué estaría pensando —respondió Glenda.

Y, enseguida, se fue a la cocina —“su sitio”, como siempre le decía Arturo— a preparar la cena, no sin antes guardar cuidadosamente el revolver cuyos cañones acaba de limpiar, pues se dio cuenta de que ya no iba a necesitarlo.

—Me decantaré por la segunda alternativa, muy buena sugerencia —dijo Glenda, para sus adentros.

Veinte minutos después le estaba sirviendo la cena a su marido. Junto al entrecot al punto, colocó otro plato de color amarillento y dijo:

—Mira, Arturo, te he preparado un revuelto de setas con las últimas que quedaban en casa, para que no te quedes con las ganas.

—Estupendo, Glenda. Pues vamos a ello —respondió él. Y, fijándose en lo que ella se servía, añadió—: ¿Tú no comes lo mismo?

—No. Sólo quedaban esas. Y yo prefiero cenar una ensalada, que es más ligera.

—Me parece muy bien, así te moverás mejor. Que hoy es sábado, sabadete… —afirmó él con una mirada pícara, sin molestarse, como siempre, en preguntar a su mujer si le apetecía tener sexo.

Cenaron en silencio y, a continuación, fueron a la habitación.

Ella se desnudó completamente y se acostó, con la luz encendida y sin arroparse, algo que rompía su costumbre. Lo cierto es que Glenda estaba aún de muy buen ver.

—¡Qué maravilla, hacía tiempo que no te veía desnuda! ¡Así será mucho mejor! —exclamó Arturo, relamiéndose.

Y, mientras babeada contemplando las curvas de la mujer con la que estaba a punto de copular, Arturo sintió una punzada mortal en la barriga y —antes de llegar a la cama— se desplomó para siempre.

La noche —como una premonición color azabache— llegó silenciosamente y por sorpresa.

Hacía un rato que Eva —acomodada en una toalla tendida sobre la fina arena— había caído en un profundo sopor, desde el que disfrutaba de la brisa marina. El frescor del viento, deslizándose por su piel, le ofrecía una breve tregua del tórrido calor que había sufrido durante todo el día.

Se resistía a perder la conciencia, pero, finalmente, se quedó completamente dormida y dejó de escuchar el dulce sonido de las olas, sobre el que reverberaban lejanos graznidos de gaviotas. Fue entonces —sólo entonces— cuando su mente dejó de procesar las desagradables escenas que habían tenido lugar veinticuatro horas antes y que tanto le costaba asimilar.

Cuando despertó, la noche había extendido su negro manto sobre aquella calita tan coqueta que acababa de descubrir y ya no quedaba ni un alma en ella.

Eva se sintió vulnerable y comenzó a preguntarse si su coche continuaría donde lo había dejado, al tiempo que el miedo comenzaba a atenazarla. Apresuró el paso y, tras rodear las vetustas rocas que mantenían semioculto a la vista aquel paradisíaco lugar, suspiró aliviada: ya se divisaba su flamante Toyota Yaris. Se acercó a él y, sacando la llave del bolso, presionó el mando para desbloquear las puertas. Estaba a punto de entrar, cuando una voz, no por conocida menos siniestra, la llamó en tono imperativo:

—¡Eva! ¡Eva! ¡Espera, tienes que escucharme!

—Espe, cierra la puerta, tengo que contarte algo.

Esperanza obedeció a su marido y, tras cerrar la puerta de la calle, se sentó en el descarnado sofá de anea, cuya dureza quedaba parcialmente amortiguada por un cojín relleno de plumas de ganso.

—Dime, Regino.

—Voy a contarte una cosa, porque es probable que oigas hablar de ello en la panadería o a alguna de esas comadres que no tienen más oficio que chismorrear.

—¿Qué ocurre? Me estás asustando —dijo Esperanza.

—No temas, en realidad no ocurre nada, porque lo estamos investigando y sabemos que es sólo un rumor interesado, sin ningún fundamento —contestó Regino.

Regino, que ostentaba el grado de sargento de la Guardia Civil desde hacía cinco años, era el oficial al mando en el puesto avanzado de Villalibre.

—¿Entonces? —preguntó su mujer, extrañada.

—Entonces, lo que pasa, Espe, es que a la gente le encanta creer cualquier cosa que se salga de lo normal. Y, con ese caldo de cultivo, han extendido el rumor de que el nuevo vino que con tanto éxito se está fabricando en el pueblo contiene un ingrediente secreto, realmente macabro: carne humana.

—Pero, ¡qué dices, marido! ¿Y a quién se le ocurriría algo así?

—A los cosecheros tradicionales, que están viendo que se les hunde el negocio —contestó Regino. Después, añadió—: Pero vamos a desenmascararlos muy pronto, que tenemos la investigación muy avanzada. Así que, si oyes algo, tú, chitón. Pero, te lo digo para que no te dejes asustar.

Por fin tenía su plaza de controladora aérea que tanto deseaba. Ana, encerrada en su torre de hormigón y metacrilato, veía los aviones venir y marcharse. Y así, cual Penélope, se hicieron suyos todos los atardeceres del mundo. 

Se hicieron suyos todos los atardeceres del mundo y... Ya no los quería. Abrumada por la rutina y por el calor del verano Ana se sentía atrapada. Día tras día, tarde tras tarde su vida sucedía escapando entre sus dedos, monótona y velozmente. Se acomodó. Tenía paz. Al principio lo agradeció. Liberarse de todas las cargas no había sido fácil, y ahora, que tenía el mundo bajo sus pies, que poseía los atardeceres, esa paz la asfixiaba.

Lejos de las farolas, arrullados por el son de la suave música caribeña, las bocas de los nuevos amantes se fundieron mientras sus cuerpos se iban aproximando, hasta que Nelsy notó que sólo la tela de su exiguo vestido le separaba del deseado sexo de Asdrúbal.

Después, culminada una inolvidable noche de placer y ternura, la descarnada realidad se impuso sobre las dulces fantasías que —a la luz de la brillante luna de agosto— tejió su mente soñadora, dejando en su paladar el agridulce sabor de la ausencia.

Y, desde entonces, las sombras de la noche ya nunca más la asustarían, pues, su negro lienzo llegaría a convertirse en el lugar predilecto donde pintar aquel rostro tan querido.

"Con éxito, la quiero con éxito" - no paraba de repetir el interventor cuando le presentamos la poesía. Retrasar la espera suponía, -según él- llevarnos al desfalco y, a un abismo de incertidumbre impropia de no se qué mercados.

Acto seguido nos dijo que no nos veía ningún futuro y que era evidente que no llevaríamos a termino el proceso.

Al parecer -según él, nuevamente- esta época no es para románticos y, más si no nos sabíamos amar de verdad al estilo de como de por vida se arrejuntan los pingüinos, por poner un ejemplo.

-¡Así no se ama la gente de bien, ni los que no son de ciudad ni de pueblo, eso es sólo cosa de penguins!- nos espetaron los acólitos del pragmatismo que nos rodeaban creyendo saber todo lo necesario para arruinar esta empresa nuestra.

Tu mirada se rebeló y entonces yo grite: "¡Te amo!".

Y tú dijiste: "También"

Fue tan simple y tan mágico, que nos atrevimos a besarnos aunque todos nos estuvieran mirando.

Hablar, no por hablar, sino por hablarte  de mi inquietud por la imprudencia de ciertos camuflajes , del desconcierto que siento  porque ya nadie reivindica la irremediable verdad de los deseos, o  del asombro por el  tamaño cada vez más pequeño de las ventanas para mirar hacía adentro, por la triste desmilitarización de la palabra como arma de futuro, o por la incertidumbre que sienten  los poetas actuales a la pregunta "¿Qué es amor?¨

La ceremonia, que se celebraba dos veces al año —coincidiendo con los solsticios de invierno y de verano—, no hacía sino incrementar su amor hacia Hugo, a quien llegó a amar más que a sí misma. Fueron años extraordinarios, en los que Lilian sintió una dicha sin límite.

Pero cuando Hugo, finalmente, se marchó en busca de nuevos retos, de nuevas aventuras y de nuevas mujeres a las que seducir, el corazón de Lilian se partió en dos.

Y una mitad —que aún albergaba una débil esperanza— deseaba salir en busca de aquel “mirlo blanco”, de aquel hombre tan singular y único que había logrado acallar todas sus resistencias y vencerlas como si fuesen de papel.

Y, a la caída de la noche, Lilian extendió sus blancas alas para ir tras él e intentar convencerlo de que estaba equivocado, de que perseguía un sueño inexistente y de que el precio a pagar por aquel error sería la felicidad que ambos habían sentido durante tanto tiempo.

Pero, la otra mitad —desengañada y exhausta— se lo impidió con desgarrados mensajes que penetraron su cerebro. Y Lilian se dejó caer, vencida, sintiendo que el AMOR —con mayúsculas— se había escurrido, para siempre, de entre sus dedos torpes.

Y, así, consciente de que la vida se le escapaba a cada paso, caminó impávida —como un viejo elefante— hacia el mítico cementerio de sus antepasados, dejando que la melancolía la embalsamara en vida, hasta que murió de pena y desamparo.

Convencional, cumplía con los clichés requeridos para una buena camarera. Estaba cualificada para su trabajo, filología inglesa era la formación que aparecía en su curriculum junto a la foto de una mujer joven y agradable; además con la referencia de varios años de experiencia no le resultó difícil encontrar trabajo en una tienda de delicatessen de una zona cara y exclusiva de la ciudad, situada a noventa minutos -si metro y bus le eran propicios- de su barrio, en turnos de más de nueve horas y con un salario ridículo. Y todos los días disfrazada de elegante criada vintage -cofia incluida- atendía a los clientes que, por lo general la trataban en consonancia con su uniforme y muchas veces sin ningún respeto.

Tres días a la semana  entraba una hora antes para preparar unos bollitos rellenos de chocolate y almendra crocanti que le salían riquísimos y eran muy solicitados por la clientela. Y esos días, muerta de sueño, mecánicamente juntaba  los ingredientes: harina, azúcar y almendras que cogía de las estanterías del almacén; del refrigerador sacaba el chocolate, la mantequilla y la mermelada de frambuesas, y cuidadosamente elegidas entre los ejemplares más grandes un numero suficiente de cucarachas -en este caso recogidas del suelo de la trastienda- que repartía de manera equitativa entre el relleno de los bollitos para que todos llevaran al menos una antena, una patita o un par de alas.

Los poetas dan voz a nuestras emociones. Únicas, pensamos, pero no. Las emociones son universales. Pensamos cuando nos cuentan la historia de un perdedor, ¡Qué tonto! Hasta que eres tú quién pierde. Reflexiones y buenas palabras para justificar que vuelves a caer en el mismo error; que chocas dos veces con la misma piedra, pero esta vez peor. Esta vez tienes la conciencia de la trampa, del peligro. Y aún así la idea obsesiva no te abandona. A pesar de la ayuda de tu buena estrella te lamentas de que no respondan tú llamada. Llamada que te llevaría derecha otra vez al abismo.

Desobediente y rebelde por naturaleza, Cora estaba acostumbrada a estar siempre al otro lado, el incómodo, el cuestionado. Pero ahora, después de toda una vida de batallas, ha decidido no navegar por ninguna orilla. Olvido, silencio y egoísmo, serán su nuevo yo en la lejanía.

Las diminutas gotas  de rocío que salpicaron la tarde, hicieron de telón de fondo para contemplar como el sol del amanecer iva apareciendo, en el horizonte del mar Atlántico, que bañaba la bonita ciudad de Cádiz, en su playa de la Caleta, donde los lugareños ya habían empezado a acudir para disfrutar de ese amanecer, pasear descalzos, disfrutando del frescor del agua de la mañana, y dando color al lugar, con sus alegres atuendos veraniegos desenfadados, gentes oriundas de allí, turistas llegados de quién sabe dónde, todos, disfrutando del bonito amanecer, al lado de la catedral del mar, mientras la luz cegadora y blanquecina, del sol gaditano lo iva inundando todo, al chocar con las fachadas enyesadas de blanco impoluto ,de esta bonita, y antigua ciudad española....

Ahora la esperaba en la esquina, de aquella calle tan conocida para ambos, que les había visto pasear tantas veces, besarse,  y caminar, agarrados de la mano.

Aquella esquina donde el la dio el primer beso, robado a traición.

Donde a veces quedaban, y dónde se  reencontrarán...

Ahora la esperaba en esa esquina, "su esquina"...

Pero estaba muy enfadado, sus ojos ardían en fuego,  y se habían vuelto oscuros, con llamaras rojas de irá, que se escapan .....y sudaba, mientras apretaba con fuerza aquella navaja, que ella, un día le regaló, y el nunca había sabido en que utilizarla.

Pero esa esquina sería testigo, de todo el daño, odio, y rencor, que ese día desahogaria en forma de puñaladas certeras hacia ella directas al corazón, porque el corazón, era lo que ella,  le había apuñalado a traición, aquel día, en el que, esa esquina, fue testigo de los besos apasionados y entregados que ella le daba a su mejor amigo, y se juro para sus adentros que ese sería el último día, que esa esquina sería testigo del paso de ella por la vida.....

El  fuerte viento racheado, acentuado por las esquinas, que soplaba ese día ,no invitaba a estar mucho tiempo paseando por las calles de Madrid, la nariz se ponía roja, y no dejaba de moquear, y las orejas se convertían en dos cubitos de hielo, aún así, Mía, decidió quedarse un rato más, viendo escaparates, andando a su ritmo, y respirando aquel gélido aire invernal, porque pese al frío, era sanador y liberador, y la despejaba la mente, ya tendría tiempo, de refugiarse entre las paredes de su hogar, y degustar despacio, aquellas tazas de chocolate ,que la gustaba prepararse, en los días fríos.

De repente, las ráfagas heladoras de viento , dieron paso a una lluvia fría, rápida, empapadora .....

La poca gente que caminaba por la calle Alcalá, corría, se refugiaba, se metía en soportales, o corría veloz hacía la boca de metro, más cercana....

Mía, no corría, seguía su ritmo tranquilo, pese a que en un instante ,su pelo y su abrigo rojo, quedaron empapados, y las gotitas heladas de agua, traspasaban ya su bufanda, y comenzaban a deslizarse por su nuca , sintiendo los primeros escalofríos, y la necesidad imperiosa, ya, de refugiarse, de marcharse, de regresar a su casita caliente, con  la compañía tranquila, de sus tres compañeros de vida, peludos.....

Al final de la calle ,observa la entrada de una boca de metro, "Pueblo nuevo", le va bien, ....

Acelera sus pasos, está cerca, en un pis,pas entrará dentro, y estará caliente, y podrá liberar a su cuello de su bufanda mojada, se podrá secar el pelo con un clinex, y dejará de mojarse ....añora ese momento ....

La gente corre ligera, hacia la boca de metro, ella se une en esta carrera, y cuando ya, va a poner el pie en la primera escalera de bajada a la boca de metro, observa, que en la esquina del segundo escalón, un gatito diminuto, no para de maullar desamparado, está chorreando agua, y ya no le quedan fuerzas para seguir maullando....pero a nadie le importa, la gente baja, sin pararse ni un instante a socorrerlo...

Mía, se acerca, lo coge en su regazo, y con los puños de su abrigo rojo empapados, trata de secarle un poco, mientras la lluvia cae sin piedad, sobre ella, y los los escalones,....

Lo agarra, se desabrocha su abrigo , y con rapidez , lo introduce con cuidado, apoyando al animalito helado sobre el suave jersey calentito de su pecho, y sin más, pasa su abono trasporte por la máquina de la entrada,  y pasa por fin al refugio cálido del metro ...

Se despoja de su mojada bufanda, con una sola mano, y con esa misma mano se seca un poco el pelo y la cara .., y se sienta jadeante en un banco del andén de Pueblo Nuevo, el gatito ya no maulla, pero su corazóncito late, y late,  muy deprisa, y empieza a entrar en un humedo calor....

Mía se abre el abrigo, y unos ojitos azules, como zafiros, la miran con tristeza ....es de color clarito, y está muy delgadito, lo seca con más clinex, y decide metérselo en su bolso bandolera, que se coloca dulcemente entre sus brazos....pobrecito mío .....piensa....

Que chiquitín es!!....

Tendrá mucha hambre, el pobrecito, y necesita entrar en calor, descansar, y sentirse seguro ....

Sonriente , se introduce con su pequeño compañero en el primer metro que pasa, y no ve el momento de llegar con "Zafiro", a su casa, y darle todos los cuidados que precise,......

Fin.

Lia🌹

La liaban parda, cuando ya habíamos cenado, y casi ya era la hora de irnos a la cama...

Yo ,desde mi habitación, los oía murmurar,....

Mamá muy enfadada, llorando, pidiendo explicaciones a papá....

Y, porque no la dejas?,....decía ella.

No te das cuenta que lo único que quiere es sacarte dinero, y llevarte a su terreno ,con sexo?....

Mírame!!!,....

Respóndeme...volvía a hablar.

No tengo nada que responder, susurraba el..... Arrinconando a mamá sobre la pared ,y agarrándola de malas formas la camiseta del pijama...

Mamá se defendía, y ya alzaba la voz, ....

suéltame!!!, Me haces daño!!,.... Decía ella ,en voz alta....

No grites!!....., Respondía papá en susurros como tempestades...... y la agarraba por el cuello., fuerte ahora....

Callate!!,.... Le decía al oído,....

Sinvergüenza!!....., No te das cuenta que no dejas a tu hija mayor estudiar??....

Mala madre!!!..

Mala madre,!!!...

Caprichosa,!!!...

No,... no la voy a dejar....., gritaba el, .....Con las manos en el cuello de mama,.... Mientras ella, se deshacían en lágrimas....

Ella gana dinero, y no es una mantenida, y es mucho más inteligente que tú, porque tú eres más falsa que un duro de plástico....

Y aunque es prostituta, tú eres más puta que ella ... porque cobras, pero de otra manera, continuaba hablando él....

Por favor ....., Suplicaba mamá, no nos hagas esto ....no tienes necesidad de montar ningún Prostibulo ,con esa mujerzuela...

No te das cuenta que te está utilizando??...respondía mamá, intentando ser conciliadora....

Firmé un contrato de trabajo con ella, decía papá....

Tengo que cumplirlo.

Pero , que dices??...., si ni siquiera está registrado...,

Respondía mamá....llorando otra vez, ...eso no vale para nada!!....

Cómo has podido hacerme esto??....esque no significa nada nuestro matrimonio para ti??....volvía a hablar mamá, protegiéndose el cuello....

Tú, ya no me aportas nada, eres una vaga, no sirves para nada,  todo lo haces mal, y solo  das problemas y quejas.....hablaba papá...

Mis hijas, ya son mayores, y no te necesitamos para nada, ya, ....ninguno de los tres.... decía él riéndose.... 

Despojo humano!!....

Garrapata chupasangre!!...

No vales para nada!!...

Y, sal de mi despacho!!!......

La empujaba él....

Fuera!!!....., Me da asco verte!!!....

Y forcejeaban ambos....hasta que a empujones, mamá quedaba estampada sobre una de las paredes del pasillo....llorando ...

Y el cerraba la puerta, bruscamente ...

Acuéstate!!,..... Decía él ,desde el otro lado de la puerta, y déjanos dormir....!!!

Quiero el divorcio ya!!...

Y te quiero fuera de esta casa!!....

Las niñas, se quedan conmigo, y como bien sabes, todo es mío, puesto que lo he pagado yo, con el sudor de mi frente...mientras tú vivías como una marquesa ,  vagueando, sin hacer nada....Volvía a gritar el, desde el otro lado de la puerta...

Buscate un abogado!!, y ya sabes, te vas con lo puesto!!...

!!Y, como insistas ,o reclames algo,.... te meto en un siquiátrico, y a tus hijas, no las vuelves a ver, en lo que te queda de vida....!!

Me tienes harto!!!, ...Gritaba el a través de la puerta, te voy a fundir los plomos!!....Asquerosa!!...

Mamá , sangraba por la nariz, temblaba, lloraba....

No,....no me hagas esto, te lo pido por favor .....decía ella, tirada en el suelo,  pegada a la puerta....

Mamá, mamá....!!!, Que te pasa?, ....De repente apareció María, mi hermana pequeña...

Estas sangrando mucho por la nariz, mira como te has puesto el pijama...Dijo María mi hermana, a mama...

Ven,!!... vamos a la habitación....

Y,  levantaba a mamá del suelo, y la taponaba la nariz, con un clinex ....

Mamá, no le digas nada a papá, decía María inocentemente a mamá...ya, en la habitación...

No le hagas enfadar!...

Mira como te pones....

Tu callate, mamá,!!....

Y, no digas nada, porque si peleas con papá, te va a hechar de la casa....

Volvia a hablar María, mientras secaba las lágrimas de mama, y le taponaba la nariz ...

Mira, como te ha dejado el cuello ...decía María ,a mamá...

No regañes con el, más, mamá...!!

Me vas a hacer caso?....volvía a hablar María , mirando a mamá, con sus dulces ojos verdes,  de muñeca....

Si, si hija,..... Respondía mamá, no, ....ya, no voy a protestar más,....

No te preocupes,... hija, ....tu, tranquila, ....yo me aguanto con todo,....

Pero..., por favor, abrázame muy fuerte, y quédate un ratito conmigo, no me dejes sola.....le pedía mamá, entre lágrimas a María.....

Fin.

Lia🤬

Abrázame muy fuerte, no me dejes sola, no quiero esta noche separarme de ti.  Sin ti, no tiene color la primavera, sin ti, no hay música en el corazón.  La soledad me asusta, solo tu sabes entenderme.

Acaríciame despacio, con dulzura,  hazme sentir amada, deseada, importante.  Quiero el leve tacto de tus manos al recorrer mi cuerpo,  quiero sentirme mío,  quiero tus besos y atenciones, quiero que esta noche dure para siempre. 

Tú y yo,  seres efímeros e insignificantes, superaremos cualquier obstáculo, con solo la fuerza del amor. 

- ¡Que así sea!

Luego, la dio un besito, y ella avergonzada, bajó la mirada, mientras una discreta lágrima, se escapaba y recorría su mejilla, deslizándose lentamente por su triste rostro...

No volvería a manchar nunca más con dibujos feos ,el cuaderno de Susana,...

Desde ese momento, lo llenaría  tan solo, con palabras, cálidas suaves, cariñosas y tiernas, para que los dibujos surgieran bonitos, agradables y muy vistosos, pero, tan solo  en su mente...

En su mente... Primera etapa del reinicio. Nueva fase de reproducción y siembra en la Tierra. Nuevos Espíritus son fundados en el Mundo. Los más viejos tendrán que enseñar a los recién nacidos a desenvolverse en la Tierra. Todos, jóvenes y viejos tienen las mismas oportunidades y derechos de Salvación y de Evolución, una vez que hayan cumplido con su recorrido por el cinturón Zodiacal

El cinturón Zodiacal, era una de las mejores creaciones de la nueva firma de moda que acababa de salir al mercado, y habían tenido que volver a hacer nuevas réplicas, porque las primeras, se vendieron como rosquillas,.

Era un cinturón muy simple y original, cada abujerito, simbolizaba una constelación zodiacal, incluso estaban incluidas las nuevas, recientemente descubiertas... 

Sobre un fondo trasparente, abujeritos dorados, rodeando al cinturón, simbolizaban a todos los signos zodiacales existentes...

Se volvió el complemento de moda más buscado, y moderno, casi como un talismán, para atraer a  la buena suerte, porque varias personas que lo usaban habitualmente, inexplicablemente habían tenido "golpes de suerte",  importantes, en su vida...

Importantes en su vida había unas cuantas cosas y, también algunos seres vivos -del tipo, familiares, amigos, mascotas y unas cuantas cosas de esas- aunque a no todas les correspondía el mismo rango en la jerárquica lista de áquel al que, por azares del destino, ahora todos conocían por el sobrenombre de pingüino-torero, espécimen autóctono al sur de las tierras medias del lado del Virreinato, que quedó al el este en la zona de Madriz con playa en la última disposición territorial del terri o torio, porque hasta las nomenclaturas también cambiaban locamente en los últimos crazytiempos. 

Lo que nunca cambiaba en la casa, ni en la jerarquía de cosas del buen hacer, era el cariño para comprenderlas y compartirlas, la sensatez más irreverente, las caricias pausadas, la humildad del "rectificio" (palabra que habría que inventar, por cierto), la pausa para el diálogo, la sabiduría sanadora y, sobretodo, el gusto de, con el paso del tiempo, poder seguir reconociéndonos en las letras.

Reconociendonos en las letras, y en la manera de colocar las palabras, y formar de esa manera tan personal esas frases ," tan de uno," que nos identifican sin duda alguna, como nuestro genoma humano, único, personal e irrepetible...

—Irrepetible, esa es la palabra —dijo el penguin-torero, cerrando de golpe el libro que acababa de devorar de una sentada. Y, en un tono quizá demasiado alto, redundó—: ¡Irrepetible!

Los parroquianos de las mesas cercanas se volvieron a mirar, con curiosidad, mientras se preguntaban si el tipo estaría en sus cabales. Sin embargo, aquel personaje, satisfecho de haber descubierto en el delgado libro que tenía en la mano algunas verdades que ahora le parecían evidentes, se dirigió —completamente ajeno al revuelo que había causado— a la barra del bar para pedir la cuenta.

—¿Cuánto le debo? —preguntó.

—Son 14 euros.  Al chupito invita la casa —respondió Serafín, el camarero y, a la vez, dueño del local.

Con parsimonia, Aitor —ese era su verdadero nombre, lo de penguin-torero es una larga historia que, en este momento, no viene al caso— sacó la visa oro de su cartera, al tiempo que una mujer madura y de buen ver se le acercaba por el costado izquierdo, sigilosamente, como si fuese la Ley en persona.

—Le he estado observando cómo leía y me ha asombrado su capacidad para concentrarse en un ambiente tan bullicioso como éste —dijo ella, con ojos de admiración.

—No tiene mérito, en realidad, es muy fácil —contestó él—, solo es cuestión de práctica.

—¿Sí? ¿Me enseñaría cómo se hace? —contestó ella, al más puro estilo gallego, para en un tono de súplica, añadir—:  Por favor…

No quería herir su corazón, por eso procuraba mantenerse a una distancia prudencial. Aitor sentía un gran cariño por ella, ese tipo de aprecio que se despierta cuando dos seres tan distintos se reconocen —en las letras— como iguales.

Por su parte, Glenda, que —con aquellos grandes ojos marrones bañados en admiración— había irrumpido en la vida de Aitor de una forma tan heterodoxa, enseguida absorbió todas sus palabras escritas, con la misma facilidad con la que se hubiese bebido una pócima mágica preparada por Nancy Downs, la ancestral hechicera.

Y, muy pronto, comenzó a acariciar el sueño de echar raíces junto a Aitor, convencida de que era posible. Pero, se equivocaba: éste, tan cercano en otras muchas cuestiones, se mostraba esquivo —sin que ella supiese cuál podía ser la causa— en todo lo referente al amor,

Y así fue, hasta que, finalmente, Glenda decidió apartarse de su lado, dejando hibernar, en un rincón olvidado, el dulce sentimiento que él había despertado en su corazón. 

Algo había despertado en su corazón, pero Mía, no decía nada, bajaba la cabeza escondiendo sus llorosos ojos, no quería tener que lidiar con preguntas molestas y dolorosas, y se alejó discretamente del grupito de dueños de perros , y de perrillos,.....

Solo su fiel perrilla la siguió, y rascando sus piernas con sus  pequeñas uñitas , la miró dulcemente en el Interior de sus ojos, comprendiendo que la visión , inesperada, de aquella niñita en el grupo, la había removido por dentro, sacando a la luz, y desempolvando recuerdos, ya muy antiguos...

Esos ojos verdes azulados, tornasolados de ámbar, transparentes,.....parecidos a los que tenía,  su hija menor, que llevaría clavados en su alma de por vida...

Fuego, tierra ,aire y agua, todo junto y a la vez....

Con  estos componentes, Lia cargaba su pincel, muy concentrada, tratando de plasmar en el lienzo, todos  los  componentes, que para ella simbolizaban el Verano.

El fuego , era el sol, un sol naciente ardiente y caluroso, sol veraniego,  lo pintaria, con amarillo anaranjado ,con un matiz rojizo.

La tierra, sería la arena de la playa , y le daría un toque con un  siena clarito, con una pizca de amarillo y blanco ...,quería pintar  una arena dorada...

Para el aire  , usaría  un azul luminoso...., lo crearía con un  cyan, y un turquesa precioso , porque estamos en el Mediterráneo, con algún toque de azul añil y blanco, y, pintaría alguna nube en el horizonte, y quizás, alguna gaviota volando, atisbando el horizonte ..

Y, el  agua ....agua marina, que refleja el color del cielo, y de las poseidonias de sus profundidades, usaria,  un cyan, un turquesa, unos toques  con un  verde esmeralda, y una pizca de blanco ....para simbolizar la espuma del mar...y alguna ola ...

También añadió al paisaje ,el verde jugoso, y amarronado de algún depósito de poseidonias, esparcidas por las orillas de aquel mar.

Y a un  lado de la composición, decidió pintar unas rocas..., Con siena oscuro y negro, donde rompía alguna ola, salpicando todo ,con espuma marina....,

Y, como colofón final, se la ocurrió pintar una anémona roja y preciosa ,con un  rojo inglés ,con una pizca de rojo carmín, muy brillantes ....sobre una de las rocas,... que el mar había arrastrado,y posado allí.... como una amapola marina...

Y  esta composición , que solo se podía ver en su mente, Lia la fue trasladando poco a poco sobre el lienzo, y la llamó " Mi lugar seguro"....

Seguro que las cosas se van arreglando poco a poco. Esta tarde iré a nadar a la piscina; pronto será septiembre y todo volverá a saber a septiembre. Tal vez Glenda esté allí. 

Muchas páginas podrían escribirse, intentando explicar, desde un punto de vista filosófico, lo que Aitor había sentido aquella tarde en el Café de Serafín. Y se podría citar de forma profusa a Aristóteles, a Kant o al mismísimo Nietzsche procurando demostrar que su sentimiento fluctuaba dentro de los parámetros de la metafísica tradicional. Pero sería una tarea del todo inútil, porque la vida es muy simple, probablemente mucho más simple de lo que necesitaríamos para dormir tranquilos.

En consecuencia, sería mejor limitarse a señalar que aquella lectura tan liviana, pero tan llena de sentido, produjo en Aitor un cambio tan radical que resultó evidente que había marcado un antes y un después en su trayectoria vital.

Lo que sí se podría discutir es si ese cambio realmente fue para bien, aunque eso es algo que sólo podrá certificar, en su debido momento, quien —entre bambalinas, oculto en las sombras— es el auténtico juez supremo: el tiempo.

El tiempo pasó rápido y aquel año fue prolijo en lluvias suaves y constantes y en rayos de sol calentando en la estación debida y sin abrasar; la cosecha germinó y fue buena. Aitor se sintió feliz y recordó de pronto las palabras que leyera tiempo atras, aquella tarde, y que ahora parecían también empezar a germinar en su cabeza. 

El tiempo, no solucionó nada, simplemente con su pasó, hizo que el dolor, la pena, el sufrimiento, la angustia  y la tristeza ,se fueran alejando de la gran herida emocional que habían causado en ella, y que tendría de por vida.

Cada cual permaneció en su postura inicial, no se movió ni un ápice de ella, y el tiempo fue pasando, enquistando cada vez más la situación.

Ella, decidió vivir su vida de la mejor manera posible que pudo y supo,  se vistió de olvido, y se fabricó sola, una vida nueva,...  entendiendo que los lazos de sangre, no sirven para nada, ante  personas que nacen con  carencia  de sentimientos, humanidad y empatía, y que solo les duele lo referente a su persona, y a sus intereses.

Creo que se les llama "Sicopatas", porque además, disfrutan con el sufrimiento ajeno, se creen superiores al resto de los mortales, y los desprecian,  apagando su luz,  para brillar ellos más, cueste lo que cueste,  caiga, quien caiga...., porque carecen de escrúpulos, moralidad, sentimientos, humanidad, empatía  y conciencia...

A ella, le costó mucho tiempo, colocar todo esto en su mente, entenderlo, y sobretodo asumirlo, pero no sé puede tapar el sol, con un dedo.....

Aunque, los "Sicopatas", sean sangre de tu sangre,  los hayas dado la vida, y lleven parte de tus genes ...

Fin .

Sobre el cucurucho de las palomitas, que habían abandonado despreocupadamente en el centro de la cama, estaban tendidos los amantes, desnudos, contemplándose.

—Tusgenesfin, ¿puedo hacerte una pregunta muy personal? —dijo ella, mientras le miraba fijamente a los ojos, aunque, de vez en cuando, su mirada se dirigía a la parte erecta de su partenaire.

—Por supuesto — respondió él, acariciándole suavemente uno de sus senos.

—¿Seguro?

—Claro. Estos momentos de intimidad son para eso, ¿no? Así que, dispara.

—Tus padres no te querían, ¿verdad? —dijo ella, tímidamente, como si le costase formular la pregunta, pero, al mismo tiempo, tuviese una necesidad imperiosa de hacerlo.

Él se agitó en la cama y puso cara de no comprender. Al fin, dijo:

—¿Por qué dices eso?

—A ver, cari, para ponerte de nombre Tusgenesfin hay que tener más estómago que una vaca frisona… —explicó ella, extendiendo las palmas de las manos.

—Pues la verdad es que no lo había pensado —respondió él. Y tras una breve pausa, retomó la iniciativa y dijo—: Pero bueno, déjate de bobadas y vamos al lío que me muero de ganas. Y estate por la faena, Cállateporfavor.

Lia saco la bolsita de seda de su mesilla, donde guardaba aquella lencería tan incitadora, y romántica ,que nunca supo cuando estrenar....

La extendió sobre la colcha de raso de su cama , y la contempló ensimismada, era  blanca, su color preferido y toda ella de encaje ...

El complemento perfecto para su original vestido de novia desmontable....Blanco también....

En tan solo unas horas, se celebraría, cuento el sol, se pusiera , su boda, a orillas del mar Mediterráneo, en una rápida y discreta ceremonia....

Su sencillo anillo de pedida, con un diminuto brillante coronaba su mano izquierda, y ahora esperaba adornar la otra mano, con la alianza de los esponsales...

Rituales, que eran símbolos, de un amor real y sincero....

Ojalá está segunda vez, fuera ya, la definitiva, porque otro golpe intenso, su corazón, remendado infinitas veces, ya, no sería capaz de soportarlo....

—¿Terminar en eco? Ufff, Susana, por dios, no me gusta esa expresión. Aunque, bien mirado, tampoco pasa nada, la empiezo como yo quiera y ya está. Por ejemplo, puedo empezar: “Aitor consiguió terminar en eco, en el eco de la noche rojigualda del trópico de Cáncer”.

—Ya, Francisco, pero es que eso no vale. Una de las pocas reglas que existen es que debes empezar tu post con las palabras finales del anterior. Puedes coger lo que quieras: solo “eco”, “en eco”, “terminar en eco” o “Amamos terminar en eco” o incluso más atrás.

—No sé, es que no quiero, lo yo escribí quedaba muy bien.

—Ya, Francisco, pero, a ver, dime, ¿dónde ha escrito el/la anterior “Aitor consiguió”?

—En ningún sitio, eso es cosa mía.

—Pues, entonces… Anda, ajústate a comenzar el texto con las últimas palabras del anterior, y no te inventes cosas y verás como todo fluye.

—Vale, María, vale.

—Y, de paso, procura escribir cosas con las que pueda disfrutar tu público, que, a lo mejor, ya están un poquito hartos de Aitor…

Ya están un poquito hartos de Aitor, le dijo Pucho a David poco antes de empezar el ensayo. 

- ¿Quienes? ¿Y eso, por qué?- pregunto David a sabiendas de que Pucho -como en general todos los vocalistas- tenían un ego un poco mayor que el resto y siempre había que andar dorándoles un poco la píldora para que se sintieran la reina del baile en todo momento.

- Pues creo que todos en general y, porque en lugar de estar pendiente de la acústica, está siempre leyendo el libro ese que se encontró en que maldita hora en el bar aquel y, deberíamos darle boleto ya mismo- ajustició con un poquito de reverb, cosa que no podía evitar hacer casi nunca cuando la conversación le resultaba incómoda-.

- Entonces, ¿quieres que le echemos o quieres que le quitemos el libro?- preguntó David a Pucho aun a sabiendas de lo que se le venía encima. 

- ¡Ya salió Manolo el del Bombo a la palestra! ¡No tengo respuesta, no es tan fácil, me faltan las palabras! ¡Solo soy un genio!

- ¿Quieres que llamemos al apuntador?- preguntó David, sabiendo cual sería la respuesta de Pucho.

- Pues claro, ya estas tardando- musitó.

Entonces, David a voz grito llamó a Aitor -que seguía leyendo ese magnífico libro- para que viniera lo antes posible: 

- ¡Apuntador, dele la voz! ¡Dele la voz apuntador, dele la voz, apuntador, dele la voz, la voz, la voz!

La voz, la voz!!...

Esa voz susurrante y amenazante en sus oídos, esa voz invisible a los ojos, y oídos de todo el mundo ...

Mía, tiene pesadillas muy fuertes, aún hoy, y alza los brazos y patalea, e intenta gritar , pero no le sale la voz....pelea en sueños, forcejea, llora, balbucea ...

Tirita, solloza... no puede respirar..

Cuando tiene estos sueños terribles, la despertamos, la calmamos, la abrazamos...la aseguramos que todo está bien, que "su individuo particular", no está allí ...

Pero ella sigue temblando....le cuesta salir de esa pesadilla, y nos dice, que miremos en la habitación contigua a la suya, por si se hubiera escondido allí ....

Después, cuando vuelve a la realidad, siempre nos dice, que tiene miedo....

Miedo a que?....

La preguntamos todos??...

Pero ella, siempre contesta lo mismo,.... no lo se ....

Fue tan real ese mal sueño ....

Me gritaba susurrandome al oído, me insultaba, me amenazaba....me daba puñetazos en la tripa, patadas en las piernas, me acorralada, y no podía escapar, y sus ojos se volvían negros...me sujetaba la cabeza, e intentaba ahogarme....no era él...no era él ...

No sé quién era, pero a "ese demonio", yo, no le conocía ...

Me quería matar....afirma, ella, contundentemente, a miles de kilómetros en su mente , de allí...rememorando el pasado.

Por eso tengo miedo, termina diciendo....

Nosotros nos quedamos mudos, sin voz, cada uno en su mundo pensando.....

Si, estuvo muy cerca de matarla, llegamos finalmente todos, a  pensar, esa es la  conclusión final a la que llegamos,... aunque nadie se atreve a verbalizarlo...

Mientras tanto, la vida va pasando....

Nos fuimos de vinos, tomamos el ferri desde Cádiz , hasta El puerto de Santa María, y al llegar al pequeño pueblo blanco, aparte del sol de justicia que nos saludo, vimos que todas las calles estaban llenas de bodegas, para degustar vinos de Jerez...

Interesante, pensé yo, pese a no beber ni una gota de alcohol, porque en verdad, me sabe asqueroso, y no me gusta nada....

Empezamos metiéndonos en "las bodegas de Obsborne", allí preguntamos, interesando nos por realizar una degustación, o cata de vinos, y nos dijeron que hasta la tarde,ese día, no  había plazas disponibles ...

Uff!!, Muy tarde, pensamos, porque queríamos volver a Cádiz en el ferri de las tres de la tarde, como mucho...., pero bueno, el local era precioso, y estuvimos viendo el ambiente,....

Vendían vinos carísimos de añadas prehistóricas ...

Copas de un cristal trasparente...y toda la parafernalia que rodea al mundo del vino....

Todo en un ambiente de lujo, muy fresquito....

Yo me tomé un café con leche calentito y unos frutos secos....y Alfonso, mi acompañante, empezó con su ritual de cervezas del día....

Estaba todo decorado en función del vino, y yo robe una bolsita de triskis, que había quedado olvidada en una degustación anterior..., se estaba fresquito, y olía a vino, todo en un ambiente elegante y refinado.

Nos indicaron que en la bodega de la calle contigua, quizás, habría alguna vacante, para poder hacer una degustación de vinos a lo largo de la mañana....aunque era una bodega familiar, y mucho más pequeña, sin tanto abolengo ....

En fin, pensamos, vamos a preguntar.....

Y encontramos el sitio,..... Nada que ver con la bodega que acabamos de visitar ....era como pasar del caviar ruso, al chorizo de pueblo ....

Allí todo era muchísimo más sencillo, pero quizás más real, nos recibieron invitándonos a una especie de moscatel, que nosotros mismos nos servimos abriendo un pequeño barril, que tenían en la entrada....

Estaba rico, Ami todo lo que esté dulce....me gusta....

Después , me dijeron que no era un moscatel, era un vino de jerez joven....

En esta bodega si hicimos la degustación, porque dos personas habían fallado, y ocupamos su lugar, y no hubo restaurantes de lujo, aquí todo era austero,sencillo y de pueblo....

Empezamos visitando las bodegas, con las grandes barricas de madera de chopo de Galicia.....según nos dijeron...

Olía a vino y a moho, hacía calor....y era enorme,.

Las barricas se apiñaban en hileras interminables, algunas tenían inscripciones de años , otras inscripciones horientales, esto nos llamó mucho la atención, por lo visto tenían clientes chinos, y japoneses, nos dijeron....

Allí nos explicaron por encima, como fermentaban los zumos, incluso vimos como se disponía el vino en una barrica, llegando a ver el moho que se forma...., y que es lo que les hace fermentar. ...y las capas de vino que se van formando....

Los vinos de Jerez, son dorados, tirando a color siena, o marrón....más claros, más oscuros.....

Nada de colores rojos, o  burdeos, eso me sorprendió.... porque yo esperaba encontrar vinos tintos, rosados y blancos....

Pero no....aquí pasaban del color ambarino claro......a un siena oscuro .....

Probamos ocho vinos.....

Yo di, un pequeño sorbo, y las cuatro primeras copas.....estaban muy fuertes, muy secas, te dejaban la boca ardiendo....y con sabor a madera....menos mal, que entre copa y copa nos pusieron frutos secos, jamón y queso...., decían que para refrescar el paladar.. .

A partir de la quinta copa, todo cambio....el vino era dulce ...seguía siendo seco, pero al menos estaba dulce ...ese vino por lo visto era muy caro, una botella de un litro, costaba mil y pico euros....y había surgido por un accidente en una de las barricas .....

Los tres restantes que quedaban , estaban buenos, mejores para mi gusto, cada vez eran más dulces....y con el queso, el jamón, el pan y los frutos secos se probaban muy bien ....

En fin,.... la experiencia acabo, sobre las seis de la tarde, con Alfonso , piripi....bebiendo vino y cerveza, que iva alternando....

Y yo, más enfadada que una manada de mandriles....

Tomando Aquarius ,Nestis, agua a barriles, y batidos de chocolate ......

En fin....toda una experiencia alcohólica....

¿Volvería a vivir una experiencia alcohólica como aquella? De ninguna manera estaba dispuesto a repetirlo, pues aquella borrachera había sido devastadora.

Aunque quiero decir en mi descargo que os juro, ante el minúsculo agujero que sirve de tumba a mi canario Jacinto —el único animal al que he querido más que a cualquier ser humano—, que soy consciente de que esta pesadilla sólo pude soportarla gracias a los litros de alcohol que corrieron por mis venas, mientras —tirado en un rincón, con el aliento apestando a vaca frisona— en mi cerebro adormecido apenas sí había sitio para un par de refranes, que vienen muy al caso; el ya mentado “lo bueno, si breve, dos veces bueno” y aquel que sentencia que “no hay peor sordo que el que no quiere oír”. 

No quiere oír lo que le están diciendo. Tinel prefiere no saber. No le interesa lo más mínimo como es Flora cuando no está con él. No quiere conocer sus excesos, sus extravíos, sus torpezas. Solo quieres saber de la mujer que le acompaña en algunas de sus noches y a veces en sus días, la que despierta su mente y sus sentidos, la que le da su parte amable, su cuerpo generoso y sus pasión asalvajada.

Pasión asalvajada era un concepto borrado de su diccionario mental. Hacía ya diez años que había ingresado en este convento de las Hermanas Arrepentidas con Sandalias y Sabañones y había dejado atrás su vida disipada. Muy lejos quedó, efectivamente, un pasado de polvos y lodos y ahora se dedicaba con fruición mística al ora, labora et devora. Esto último la reconcomía (y nunca mejor dicho) ya que había cogido unos quilitos que le constaba soltar pese a que subía al campanario varias veces al día y hacía ejercicios de mancuernas con un San Pancracio de tamaño poco convencional. La culpa la tenía la decisión de la Madre Superiora, Sor Renault 5, de que dedicara las tardes a la repostería. Su especialidad eran los pezoncillos de novicia con aureola de frambuesa y la tarta de "licorcafé". Y, claro, para aprobar ... primero tenía que probar, y vaya si se recreaba en la degustación ...  Hoy precisamente le estaban dando el día unas bascas, producto del atracón de los dichosos pastelitos, cuando le avisaron que tenía que ir a recibir al capellán castrado de la Diócesis de Badajoz-Parla para fijar una conferencia en el cenobio, fundamentalmente acerca de si el purgatorio es un sitio qué tiene aire acondicionado o ventiladores y paipais. Y, ¡Ay, Santa Bernarda de los placeres inconfensables a medias y las causas encontradas!, fue verle en la Sala Capitular y se le despertó una fuerte erección en la crica (si es que se puede utilizar esta figura retóricamente en el caso que nos ocupa , les ruego que disculpen mi ignorancia supina sobre la anatomía femenina). Y volvieron las pasiones asalvajadas, ya lo creo que volvieron, desconozco si a su pesar o no.

A su pesar, o no ...Clara siempre tenía presentes determinadas fechas en su mente....y con ellas, por supuesto, las ausencias tan brutales que sufría, ya, desde hacía  algunos años....

A veces, no decía nada a las personas que la rodeaban, para que??,....

Ni sus seres queridos, la querían hacer, recordar ciertas  fechas ....   

Otras,.... lloraba desconsoladamente en soledad, hasta que se le pasaba poco a poco la pena... dando paso a la aceptación de estas ausencias.

Y a veces, se autoconsolaba marchandose a la floristería, y fabricandose un ramo de lindas y vistosas flores , a su gusto.....que después en su casa colocaba en el salón, bien a la vista.

A veces seis, a veces  siete flores....

Más o menos, los años que hacia  que no veía, ni a su madre, ni a sus dos hijas, porque las tres, se fueron prácticamente al mismo tiempo.

Su mamá, para siempre ...ahora está ya, descansando en el cielo, feliz, sin más sufrimiento....

Y sus hijas, también para siempre, pero estas, aunque estaban muertas, para ella,  estaban  vivas, para el resto de los mortales que no fuera ella ...

Esto dolía, que partía el alma.

Pero era muy difícil no recordar el día en el que vinieron al mundo sus hijas, o fechas significativas en sus vidas....

A escondidas ,sufría el día de la madre .....o el del padre .....

El día de noche buena, y navidad, o noche vieja y año nuevo ....o Los reyes....

Y ausente de la vida, y escondiéndose de todo, y de todos, recordaba el día de su propio cumpleaños, donde en muy raras ocasiones, alguien recordaba felicitarla ....sin decir nada a nadie, lo pasaba contemplando su silencioso  móvil, con la esperanza de, que, por una vez,  alguna personita se acordará de la persona que la dio la vida...

....eran flores sencillas, pero grandes y con lindos y vistosos colores, aquellos que quizás le faltaban en su solitaria y anodina vida....

En su solitaria y anodina vida, Lizzy se ahogaba. Apenas sí intercambiaba —y muy de vez en cuando— algunas frases inconexas con sus vecinos. Su rutina consistía en pasar el día en silencio, un silencio que tan solo se rompía a la caída de la tarde, cuando encendía el viejo televisor en blanco y negro, cuya imagen iba y venía, pero que al que nunca se le iba el sonido.

En realidad, Lizzy vivía incomunicada del mundo, en parte por decisión propia. Su dolor y frustración circulaban libremente por todos los rincones de su cuerpo, mientras sostenía una lucha —aparentemente condenada al fracaso— por no perder la cordura.

Pero ese 21 de marzo, día en el que comenzaba la primavera, saltándose su ancestral rutina, decidió dar un paseo por el barrio, con la intención de saludar a todo aquél que se cruzase en su camino. Por fin, iba a poner en práctica el consejo que su último psiquiatra —a cuya consulta hacía ya más de un año que no acudía— le había dado: solo tenía que cambiar una pauta en su comportamiento y era muy probable que su trastorno obsesivo compulsivo tendiese a mejorar rápidamente.

Su trastorno obsesivo compulsivo, lejos de mejorar, quizás empeoró aún más, en los últimos tiempos.

Pero David,  no le daba la importancia que su enfermedad requería, y mientras no tomara la medicación pautada por su siquiatra, no mejoraría, por mucho que lo intentará,...y sobretodo fuera consciente y aceptará que tenía esa enfermedad .

Cosas que nunca había logrado aceptar.

Cuando hablaba con el durante horas, y lograba ,  hacerle ver, que precisaba ayuda, él no lo veía, decía que exageraba, y que la rara, era yo ....

Mientras tanto, se inflaba a cervezas, porque decía que así se empoderaba, se le quitaba el miedo, y la timidez, y era mucho más alegre y comunicativo....

Nada más lejos de eso, le decía yo, una y mil veces ....

No te das cuenta que haces el ridículo, no paras de decir tonterías, y de hacerlas??....

Vas dando bandazos por las calles, agarrado a tu salvavidas eternamente, tu lata de cerveza....así ,hasta que acabas el día a las tantas,.... quedándote dormido en cualquier rincón de la ciudad, tirado, sucio, oliendo a alcohol...., o con suerte,.... logras llegar a tu casa,....

Duermes hasta el mediodía o más.....te despiertas, y no recuerdas nada de lo que pasó el día anterior....

Mientras tanto tus obsesiones siguen, no paras de sonarte la nariz infinitas veces, haciendo un ruido ridículo, .....que provoca la sonrisa de quienes estén cerca de ti, te atas y desatas tus deportivas mil veces, y siempre, siempre te vistes exactamente igual....y con las gafas, uff!!, Las vas a desgastar de tanto limpiarlas....

 Tu ropa está repetida, vieja y muy gastada.....

Y, la vas esparciendo por toda la casa, poco a poco, mientras te diriges a la ducha, donde también tienes tú ritual, pues solo te mojas los pies, y te los enjabonas hasta hacerte heridas, después, te pasas el chorro de la ducha, por todo el cuerpo, pero sin una gota de jabón.....esas son tus duchas ....si se le pueden llamar así ....

Tu toalla se deshace literalmente, y está negra, porque no permites que se lave y que nadie la toque....y solo puedes usar esa toalla roñosa....

Al día siguiente tu empleada de hogar, va recogiendo ropa tirada por toda la casa, latas de cerveza olvidadas en cualquier rincón de la casa, y te hace la cama, que tú, sin miramientos deshaces de un plumazo y tiras al suelo....

Te mete la ropa en la lavadora, y la deja secar al aire, porque no permites ni secadora ni plancha...

Pero tu vida es normal afirmas....

Tú día a día ,consiste en mirar el estado de tus cuentas, y ver lo que has gastado y ahorrado,, y en beber cerveza, hasta que llega la madrugada, no comes, solo las tapas, que te ponen si te sientas a beber cerveza en algún barucho.

Andas, compulsivamente kms y kms,...agarrado siempre a tu salvavidas....

Apenas tienes ya, amigos/as, te prejubilaron por tu adicción al alcohol , y ya, ni siquiera escribes.... porque dices que no es rentable el esfuerzo empleado, si después no quieren publicarte.....

Y me da mucha alegría y nostalgia a la vez, cuando veo, que algún exalumno tuyo te saluda, y te trata con respeto y admiración....

Tu, ni lo recuerdas.....y te sientes raro.....y una lágrima se escapa a través de tus gafas orgánicas, que limpias obsesivamente una y otra vez ....

Lentamente, sentado en su hamaca, veía pasar los últimos días de agosto y el olor a cloro, sal y crema bronceadora despertaba de nuevo, sin que él lo quisiera, su alma juvenil y concupiscente. 

Su alma juvenil y concupiscente dejó una huella indeleble en muchas doncellas del reino, al tiempo que su valor y pericia le consagraban como el mejor de los caballeros de la Mesa Redonda que crease el legendario rey Arturo. Pero un día desapareció, sin dejar rastro.

Sin embargo, por las malolientes tabernas de Camelot, corren rumores que afirman que, en las brillantes noches de plenilunio, puede verse en el horizonte —recortada contra la erosionada colina que circunda la ciudad— la figura errante de Sir Lancelot quien, blandiendo gallardamente a Arondight, vuelve una vez más hacia su lugar más querido, aquel que fue, a un tiempo, su hogar y su prisión.

Aquel que fue,a un tiempo, su hogar y su prisión, situado a las afueras de Madrid, permanece , ese caserón imperturbable, y con sus habitaciones solitarias y calladas,de un tiempo callado, que ya fue,  siendo el testigo mudo de unos hechos injustos, crueles y hasta pendencieros, que a nadie importan ya, y cuyas secuelas, a quien vivió aquel horror, le perdurarán de por vida.

Mientras tanto, la vida pasa, como si nada, como siempre....

Nada como un buen chapuzón para sentirse otra vez fresco y en plena forma.

Ya hacía algún tiempo que Aitor había comenzado a cambiar sus costumbres. Ahora iba a la playa a primera hora —cada vez más temprano— para aprovechar que el agua aún no se había calentado demasiado. Eran las consecuencias del cambio climático, que afectaban de lleno a aquel paradisíaco rincón del Mediterráneo.

Salió del agua, miró la hora en su reloj acuático y se vistió apresuradamente. Pensó que aún tenía tiempo de comprar unos churros y volver al apartamento antes de que Glenda se hubiese levantado.

Su previsión fue exacta. Cuando entró en la habitación pudo observar que ella acababa de iniciar el ritual previo a levantarse. Salió del dormitorio y encendió el altavoz inalámbrico y lo conectó a su móvil. Comenzó a sonar en él una vieja canción de Aute. No era una canción cualquiera, era su canción. De pronto, oyó una voz, aún un poco ronca, que le llamó:

—¡Aitor!

Aitor se acercó a la cabecera de la cama y, con una sonrisa en los labios —mirándola directamente a sus preciosos ojos azules—, contestó:

—Dime, mi amor.

Glenda no contestó. Por toda respuesta, se quitó el camisón, lo miró con ojos concupiscentes y le hizo una señal con su mano derecha, indicándole que se tendiese junto a ella. Obediente, él cumplió su deseo y, cuando estuvieron juntos, Glenda se abrazó a él y le dijo:

—Perdóname, ayer estaba muy cansada. Pero voy a compensarte…

En ese momento, en el reproductor, se escuchó la melancólica voz de Aute, que decía: “date prisa, que ya son las cuatro y diez”

Unas cervezas fresquitas, mezcladas con gaseosa, eso decidió soledad tomar, mientras de trasfondo, energía, juventud, belleza y niñez, chapoteaban alegremente, en aquella piscina de los suburbios de Madrid, a la hora punta, del último domingo del mes de agosto, mientras cada uno, se olvidaba por unos momentos de la realidad del día siguiente..., lunes, pero todavía del mes de agosto.

Los Cuadros de los nobles predecesores del recién desposado ,estaban colocados formalmente alrededor de la suite, donde estaba el Tálamo  Nupcial, rodeado de encajes blancos de guipur, pegados a unas sábanas más blancas que la nieve,.. sobre los almohadones , donde descansaría las cabezas de los recién casados, mil pétalos de rosas rojas, daban una no

Como (y no cualquier cosa, sino las más exquisitas delicatessem que es posible conseguir) si de un tro-feo (es necesario conformarse con ellos, porque tro-guapos no dan) ganado (lanar, ovino y bovino, incluida Sebastiana, la vaca frisona que enamoró a Paco el del Tío Valerio, aquel berciano que llegó a ser uno de los discípulos más fieles de Bovinin, el antagonista de Bakunin) se tratara (o tratase, que tanto monta, monta tanto, Isabel como Fernando), aquel hombre caminaba despacio por calles estrechas —unas callejuelas llenas de encanto que habían logrado retener en sus piedras centenarias el sabor de la oscura época medieval..— levantando la frente, una frente cuyo interior llevaba ocupado —justo encima de su mirada perdida— por una sola frase que lo llenaba todo, que se repetía como un mantra y que, a fuerza de ser trending topic un día sí y otro también, terminaría por hacerse legandaria (“no hay peor sordo que el que no quiere oír”).

Horas más tarde, una risa larga y sonora rasgó el silencio de la noche y retumbó contra las vetustas murallas, evidenciando que, definitivamente, aquel hombre acababa de perder el juicio (y sin abogado defensor).

Y lo consiguieron...vaya si lo consiguieron...

Querían deshacerse de ella a toda costa, porque ya no era necesaria, ni útil para sus vidas, y aparte de desentenderse de ella...,poco les importó ,si  la dejaban enferma,  desvalida, pérdida, deshubicada.....

De un plumazo, ya no formaba parte de su familia, la hecharon de la casa, la olvidaron, y la  borraron de sus vidas, condenandola al aislamiento más desgarrador que pueda existir, y a la indiferencia más absoluta...

Privandola de cualquier tipo de  comunicación, afecto,  sentimiento de humanidad ni empatía  por su parte.

Matándola de dolor y ausencias, y condenandola al olvido en vida.

Desconozco si estás personas tienen conciencia o no, pero lo que hicieron con esa mujer, simplemente, no tiene nombre..., explicación si,... "Malignidad", se llama ...

Por mí, que les follara un pez a ambos, menuda parejita de reptiles, son repugnantes, tal para cuál, pensé....

Dos especímenes ,dignos de estudio, para especialistas en sicopatias, narcisismos ególatrias, maltratos, y seres humanos ,carentes de sentimientos , sensibilidad ,  conciencia o remordimientos.

Lo más doloroso fue ver, como entre los dos, llevaban a rastras a la hija pequeña del reptil,  mientras la niña se deshacía en lágrimas.....y saltaba a la vista que no quería estar allí.

Y la reptila,de profesión  prostituta, y ahora, mantenida, y amante del reptil,  la agarraba  de un brazo, y la daba clinex para que se secara las lágrimas.....mientras el reptil, que es su padre, la agarraba del otro...forzándola a avanzar, sí, o sí...

La llevaban a testificar a la fuerza, en contra de su madre.

Lo peor de todo, es que la madre lo observaba todo anónimamente....y no podía hacer nada más, que morderse la lengua, y aguantar las lágrimas....

Víctima del insomnio, la noche de agosto se rompía en pedazos alargados que flotaban (Lorca in memoriam) sobre la superficie de la piscina, en calma ahora y en silencio, de la urbanización. Sólo un gato enamorado que no conseguía localizar desde mi ventana compartía conmigo luna y asfalto. 

¿Amistad falsa? ¿Amor de contrabando? ¿Confianza traicionada? Quizá, un poco de todo. Lo cierto es que Ninette acabó convertida en víctima, aunque no paró de negarlo hasta que ya no pudo más y se rindió a la evidencia. Fue así como comenzó su sufrimiento que, con el tiempo, acabaría desembocando en una tragedia de grandes dimensiones.

Ninette llevaba demasiado tiempo obsesionada con aquello. Había repudiado la vida. En su mente, no cabía más pensamiento que gritar al mundo lo que le había ocurrido. Su corazón, como una esponja, se fue llenando de odio, de rabia, de impotencia. Y lloró de forma incansable, hasta que se le secaron las lágrimas. Vivía maldiciendo a aquella fulana que le había arrebatado a su hombre y a la carne de su carne, llevándose con ella su felicidad. Su alma herida perdió la capacidad de conectar con los demás, de empatizar con ellos; ya no los veía como antes, sino como enemigos.

¿Qué le habían hecho aquellos seres monstruosos?

Un hombre que los observaba se hacía preguntas: ¿quién soy, de dónde vengo, hacia dónde voy? Y, sólo por esas tres preguntas tan vulgares, lo llamaron filósofo.

Se hacía preguntas....

-Porque hay tanta envidia y falta de  humanidad y empatía en el mundo??...

-Porque algunas personas disfrutan humillando a otras??...

-Porque intentar apagar la luz de alguien ,que ni conoces, ni te ha hecho nada??...

-Porque esos aires de superioridad??...

-Porque ese sentido de exclusividad, cuando un espacio, se supone que es libre y público??...

-Porque ese ensañamiento, ridiculizando a una persona, para  intentar hecharla del post??...

-Porque ese rechazo sistemático a otros relatos, diferentes a los tuyos?...

Te crees muy simpático y muy inteligente, pero te estás descubriendo como una persona insegura, envidiosa, y con un sentido de inferioridad, que enmascaras, ofendiendo a las personas que consideras más débiles, yo lo consultaría con un especialista en salud mental.

No ofende quien quiere, sino quien tiene el poder de hacerlo, y tú, para mí persona, eres la NADA.

La nada es preferible al infinito reiterativo y acaparador. El silencio al cansinismo. 

El silencio al cansinismo, es preferible ,cuando se defiende lo indefendible, y se protege a narcisistas y ególatras de pacotilla.

Sigue escribiendo...,

Mientras me escondes en los bolsillos de tus pantalones, cerca, muy cerca de tu miembro, y piensame en cada paso que des.

Atame a tus gemelos de oro rosa, moviéndome tranquilamente al compás de tus manos, cerca de tus lindos dedos, ahí, donde pueda observarte ampliamente.

Déjame jugar con esa gotita de sudor , que se desliza sobre el centro de tu ancha espalda, y , déjame llegar al borde de tus duros glúteos, donde me esparcire juguetona, disfrutando de tu aroma, y de tu anatomía.

Mírame , mientras te beso los muslos y paseo mi boca por tu miembro, entre lamentos y humedad, perdida en besos de pasión.

Robame hasta el aliento, y lléname la boca de tu ser...

Me encanta leerlos, cuando las ventanas de mi alma están abiertas, y mi mente es como una cajita  llena de ideas que desprende una luz resplandeciente, y preciosa, y tengo el estado de ánimo preciso para volver a reescribirme, subrayarme, agregarme páginas, arrancar otras, y dejar otras en blanco...

Dibujo sonrisas, y dejó fluir también algunas lágrimas curativas, y muestro mi mundo de sensaciones y sentimientos al desnudo.

Desnudo desnudé mi alma ante el espejo ingrávido y recordé aquellos versos insuperables de Gabriel Celaya hasta que, puesto en su piel, yo también maldije la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Y maldije cien veces la poesía de quien no toma partido, partido hasta mancharse.

Y, finalmente, homenajeando unas sabias palabras recientemente escuchadas —de hecho, mi única pretensión es asentir y convertirme en su eco—, afirmo sin dudar que prefiero mil veces la nada al infinito reiterativo y acaparador.

Alea iacta est.

Alea iacta est.

(La suerte está hechada)....

"El escribía poemas, y ella, sin conocerle, los leía, y en su mente él le atusaba la cabeza, agitando su piel desnuda..."

"Ella se bañaba en sus palabras, y con cada letra, la acariciaba el alma, y aunque no se conocían, lo que él le escribía, ella lo sentía, como si el papel fuera su piel, y su pluma, dulces dedos, que la regalaban caricias tiernas, que consolaban su alma Rota..."

"Lo demás estaba demás, porque ella tenía el Arcoiris en sus bellos ojos, y con solo mirarme, pintaba de colores mi vida, habitaba mi corazón, impregnando de encanto la realidad de mi vida, estimulando todos mis sentidos"...

"Oblivione delebitur caritas"...

"Oblivione delebitur caritas", escribió la maestra en el encerado, yo en ese momento pensé: "¿chica, qué dices?".

Ella levantó la mirada buscando un voluntario para proceder a la traducción y, todos nos miramos con el estupor propio de nuestra edad (al fin y al cabo seguimos siendo unos chavales) y, eso que el profesor anterior, no hacía mucho, nos había dejado con la boca abierta con solo una frase; esa del infinitas repetita versus la nothing, y nos había devuelto las ansias por volver a sentirnos adultos y leer algunos versos de Bukowski de inmediato o ipso facto. según fueramos más látinos o más latiners...

Pero el silencio sepulcral del aula se rompió y me tocó a mí, mala suerte. La profesora me hizo un gesto para salir a la palestra y no me quedó otra.

- A ver, Quintín, ¿qué le sugiere esta frase?- preguntó la profesora a sabiendas de qué yo era su alumno más aplicado- "Oblivione delebitur caritas".

Pues, está claro:

- ¡Saoko, papi, Saoko!

(Al parecer los que somos un poco gamberros siempre confundimos latino con latín... pero es que si eres la pámpara nadie te puede parar.) 

Toda la clase se levantó y nos fuimos a bailar, la profesora también se vino con nosotros porque era demasiado divertido como para volver a ponerse seria y dejar pasar la oportunidad y, según cuentan las malas lenguas, se lo pasó genial con nosotros.

"Vuestra defensa a ultranza, puede tener consecuencias  funestas para mi, eso dice siempre mi abogado, pero, el no entiende, que es complicado olvidar a quien hábito en tu vientre durante 8/9 meses, se nutrió a través de tu sangre , le diste la vida, lo cuidaste, cuando apenas era un muñeco,  y lo has querido, pese a todo,...y  lo sigues queriendo y añorando, aunque ,por circunstancias, sea eternamente en la distancia, así,  hasta el día de tú muerte, aunque esa persona, te "ignore", porque a veces las verdades son duras de escuchar y de asumir, y lo más cómodo sea esconder la cabeza debajo de la tierra, y dejar que corra el tiempo, como hacen  los avestruces".

"Yo, temo el momento de desconsuelo y pena infinita, cuando esas personitas, habrán los ojos, y se den cuenta de lo que le han hecho al ser ,que un día les dió la vida,".

"Semper amaré"....

Semper amare, me espetó y yo, blandiendo un espetec de Casa Tarradellas, le respondí con desprecio: vade retro, Satanasa.

-Ya bien entrado el siglo XXI, he decidido comprarme on líne, unas maravillosas gafas de realidad virtual, y tras colocarlas sobre mis ojos ,de repente Leo :

-" Vives  para trabajar y consumir"....Pues es cierto pienso..

-" Tienes un estilo de vida vacío, porque perdiste los valores y el sentido de la vida"...Vaya, puede ser, me digo...

-" Estas aleccionado para no destacar ,y vivir oculto ,entre la masa de la multitud"...pues lleva razón, vuelvo a decirme...

-" Eres un eslabón más en la producción de bienes y servicios, pero solo, no sirves para nada," ...Cierto, pienso....

-" Te muestran el sufrimiento humano que les interesa, y como les interesa, con el fin de sacar con ello, beneficio de tu persona" ...

-" Te muestran el deterioro del planeta, y del porvenir de la especie humana, pero mientras tanto la vida sigue a su ritmo"....

-" Vives Deshumanizado"...

!!!Uff!!!.....!!!! Demasiado realismo!!!...

Mejor, me quedo con el mundo real, pienso....

"Gaudeamus"

"Gaudeamus igitur", cantaba el coro como preludio del inicio del curso académico de 199...que estabamos a punto de comenzar. Sobre la brevedad de la vida, - me explicó alguien-.

Los  niños la rescataron esta mañana de la piscina tras varios intentos (no se dejaba). -Tarentola mauritanica, pensé. Una salamanquesa les dije-. La dejamos un rato al sol; no se movía. Sólo su pecho verde pálido buscaba a golpes y a sorbitos el aire perdido. Corazón, pulmones. Frío y miedo, y unos ojos muy pequeños como negras cabezas de alfiler. 

"En el azul del estanque de tú alma, yo me perdía, contando el número de tus pestañas, y observando tú forma de mirar...

Y nadaba , en el azul turquesa de tus ojos inolvidables, mirándote así, en silencio, diciéndote todo, pero sin decirte nada"...

"Pulchra Anima"...

Anima la mañana de el lunes la lectura a deshora y el encuentro inesperado de una palabra nueva: "hontanar" y yo, que si ante todo y/o después de todo soy ignorante y caminante, busco en el diccionario: 1." Lugar en el que nacen los manantiales." Y me parece una definición tan sencilla y tan  limpia que mientras os escribo hasta creo escuchar el rumor del agua. 

Las flechas acordes indicaban "Mulhollan Drive", un gran cartel de la película a proyectar,  con escenas en claros oscuros, coronaba la entrada, y el ambiente era oscuro, con flechas reflectantes verde lima, Un gran pasillo largo, y al final, la típica tiendecita de palomitas, con su olor característico, y la cola de personas que buscaban llenar su estómago ,mientras veían la película de moda, de finales del veráno,....

A nadie parecía importarle mucho el argumento, lo único que buscaban era, por unas horas, olvidarse de sus vidas, y sinsabores  diarios, y empaparse de las visiones de la pantalla...con otros sinsabores ajenos...

El último aviso..., los anuncios que preceden a la proyección empezaban ya,.... prisas, nervios, todos se apresuran , por estar sentados , en sus butacas respectivas, en el momento adecuado ,en el que comience el thriller.....

Seguramente ,el que ponga punto final, a el verano del 2022....

Uno más, y uno menos, en la vida de todos, mientras la tarde del domingo, va cayendo....

La tarde del domingo va cayendo, y así como quien no quiere la cosa, las farolas de la calle ya están encendidas, mientras el manto oscuro de la noche lo va oscureciendo todo, y es el momento de salir a comprar churros calentitos con chocolate, para cenar, Mía, se abriga, y abriga a Noa la perrilla, y ambas salen al frescor de la noche y caminan tranquilas hasta el puesto de la Churreria, como en otras ocasiones, en otros tiempos ya pasados, cuando la vida era vida, y además de los churros y el chocolate, una personita que ya , no volvió a estar nunca más, pedía siempre dos churros forrados con chocolate.....

Dedicado a la "niña de mis ojos"...

La "niña de mis ojos", no existe, hace muchos años que se fue, y al final , por mucho que duela, creo que fue "muy traicionera", mostrando una "cara", que, no era la verdadera.....

No era la verdadera, se la habían cambiado, ella no decía nada, y seguía mirándola ausente,....

Pero, esa muñeca de trapo, no era la suya, .....porque carecía de los remiendos en  sus abiertas costuras, que ella misma se encargó de coser, una y cientos de veces, intentando darla la luz, y el esplendor que antaño tuvo, pero que había perdido, porque la usaron y abandonaron mil veces ...

Pero,  pese a sus arreglos continuos ,siguió estando rota, usada, y desgastada por la vida, que la había ido dejando así....

Esa muñeca de Trapo, no era la suya.....No la iván a lograr engañar tan fácilmente...

"Oblivione delebitur caritas"

Caritas de nazarena... Todo es para bien, todo se arreglará. Y la lluvia, como los sueños, se convertirán en mar. 

Alfonsina, en fondo del mar, buscaba el segundo par de gafas de natación que perdía. "Mierda, y van dos". Dijo a Macarena. Y Macarena "la sirena" se sumergía una y otra vez para buscarlas. "Puuuuf, imposible, no las veo" dijo Macarena. A la mañana siguiente Macarena llegó a la playa la primera y, paseando dentro del agua encontró unas gafas. "Lo que el mar te quita, el mar te da" dijo algo más tarde mientras ofrecía las gafas a Alfonsina.

Las gafas de Alfonsina , allí permanecían  dormidas, en el cajón de su mesilla, allí quedaron , olvidadas, dentro de su bonita cajita Roja, esperando que los dulces ojos de su dueña , dieran luz y forma a las cosas, a través de sus cristales brillantes y trasparentes, despertando imágenes, y letras, dormidas en sus entrañas...

Visiones lacradas , que nunca Alfonsina  llegó a conocer, ni a reproducir, porque Alfonsina , se ha convertido tan solo en un recuerdo, de alguien que fue.....pero que se fue...

Allí, permanecen las gafas de Alfonsina , esperando la luz certera de sus ojos cálidos, y dulces de quien "las sabía despertar"...

Alfonsina, ¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?

Calmo viento me azuza la frente

aunque a dosis lejanas de perder el sombrero,

lamento la lluvia que aún no me moja

aunque pueda oler que pronto se acerca.

Retina de llanto empapa mi rostro

mientras suena en su persistente chapoteo.

Resonar de perros asustados a su paso,

cobardía de rehenes bajo los soportales.

Huecos inhundados por lágrimas de lluvia,

salvo uno, el de tu ausencia bajo mi paraguas.

Tu ausencia bajo mi paraguas, me recuerda ahora, la ausencia, de la cercanía de tus labios,...

Labios de terciopelo ,que un día antaño,  siempre tuve pegados a mi oreja ,y me susurraban cálidos y tiernos, dulces palabras ...., que despertaban mis deseos...

Eran rojizos, silvestres como amapolas, y tímidos como mariposas.

Varias veces, bajo aquel viejo paraguas, los tuve cerca, tan cerca que pude saborearlos...

Sabían a "Moras Silvestres", y a "Amor Incondicional"...

"Vita Continuat". (La vida sigue)

-Con tinta roja vuestros gastos, con azul vuestros ingresos-. No salen las cuentas, no salen... Nos explicaba Sor Juana Inés, la profesora de economía doméstica
-De que no salgan se trata precisamente-.

El dios de la lluvia que tenemos por aquí, se trata de una avioneta ligera japonesa, que no se qué gases expulsa, que hace llorar agua a las pobres nubes, hinchadas como globos de algodón, Y es curioso, porque van cayendo gotitas, mientras el sol luce esplendoroso en el horizonte, osea como una regadera medioambiental natural, y es agradable ver cómo la tierra y la hierva verde se va mojando lentamente ,desprendiendo ese olor a lluvia tan natural y relajante, mientras el sol calienta a la vez la tierra ...

Y si miras fijamente, en pocos minutos las gotitas de agua se encuentran con los rayos solares, dando lugar a un bonito arco iris,, a veces simple, a veces entrecruzado con otro...

Y, es en ese momento, cuando el sol y la lluvia se encuentran ,cuando empiezan a brotar multitud de setas silvestres... que ves crecer por momentos....algunas muy apetitosas...como níscalos, boletos ,serendillas, parasoles, hongos silvestres , las  de chopo, y la roja brillante ,con puntitos....pero esa no la cojáis!!!....es venenosa...

Se ahoga, no lo sabe pero, ya está agonizando. El agua le cubre por encima de la cabeza y, aunque sabe que la causa está perdida, persiste en el intento. Algunos dirían que es cabezonería.

En el fondo -él sabe- que es imprescindible disimular por el qué dirán. Él lo sabe, pero a la vez no lo sabe. Ha perdido la batalla y, aunque ya todos le hubieran dicho que eso sucedería, decidió arrojarse al mar con todas las consecuencias.

¿Era solo cabezonería? Ël creía que no, aunque todas las noches lo hacía...

Soñaba con el futuro  de los niños equivocados que afirmaban que nosotros es el primero de todos los pronombres.

Soñaba que los dragones de los cuentos eran adictos a los caramelos de regaliz´.

Soñaba con el sabor a menta que tienen las fresas de tus pezones.

Soñaba que todos los callejones tienen salida.

Soñaba con ser un sueño soñado.

Soñaba con ser un sueño soñado. ¡Despierta! Y vive el mundo real.

Calma y Bonanza -una serie aburrida donde todos los protagonistas eran demasiado buenos- en casa de Carmen, la vecina. Así eran  las tardes de domingo de los larguísimos inviernos; luego después de la merienda y cumpliendo con el refrán, la Carmen se ponía a sus zapatos -pues era zapatera- y elaboraba manualmente preciosas y carísimas bailarinas,  celestes para las niñas de bien más rebeldes  y rosas para las más cursis; a mí me entretenía dejándome enredar con la lata de pegamento y yo hacia  con el que quedaba seco en los bordes y las tapas unas pelotitas enormes como planetas lejanos a los que soñaba  mudarme; luego, durante la semana, en el colegio era todo distinto, porque aunque el pegamento Imedio estaba mas rico -sabía como el pica pica- las monjas no te dejaban soñar ni nada.

De eso, tampoco se arrepentía, lo hecho, hecho estaba ,y hecho quedaba, y no servía para nada llorar ya, por la leche derramada, ella le dio todo lo que tenía dentro de su ser, todo lo que era....

Pero el, nunca lo apreció, ni lo supo valorar, y por supuesto no lo hecharia jamás de menos.

Ahora ya está todo trasparente en su mente, nunca la quiso querer, porque sus intenciones siempre fueron otras  diferentes ,a eso que llaman, "amor"...

Lástima que los hombres tuvieran tan pocas luces para alumbrar el camino. Sólo se les distinguía por el brillo de sus lágrimas y las antorchas crepitaban decrépitas. La noche era oscura, más bien vacía. Atrás quedaron las mujeres, contándose historias que en el futuro no se parecerían a la original y los niños, al fondo de la cueva, pintarrajeando bisontes como acostumbraban todo el santo día de Dios. Aquellos protohumanos iban a apoderarse de las pieles curtidas de otro clan y que eran la última moda en el Pleistoceno Superior. Estaban ateridos, como un pingüino con gripe. El chamán del tiempo había pronosticado que ese fin de semana la Tercera Glaciación daría un poquito de cuartelillo y las máximas se situarían en torno a los 30 grados bajo cero, nada más. Llegaron a una especie de hondonada que en algunos sueños colectivos se les apareció como un anfiteatro o un circo. No se sabe el payaso principal que actuaría sería un tigre dientes de sable o una tortuga con caparazón navajita plateá.     

Navajita plateá, con sus Noches de Bohemia, sonaba, animando ese brinquito romántico en mi estómago.... No supe el momento en que mis ojos ya no veían el ahora, y se fundían con mi mente en retroceso, al encuentro casi fugaz, que interrumpió aquel tierno pajarillo en mi mesa, pidiendo algo de mi pan. Un soplo de brisa, y una hoja cayó. Nos volveremos a encontrar!!

¡Nos volveremos a encontrar!, siempre cumplo mis promesas.

Platea la luna la noche de octubre. Aunque ya estamos a mediados el tiempo aún atrae a la isla donde vive ahora a numerosos turistas que llenan las terrazas del puerto, el paseo marítimo y la arena de la playa permitiendo todavía algún baño. Se aleja a paso ligero, con cierto ahogo, y busca la soledad de la piedra contra las olas, donde piensa mejor y mejor recuerda y donde el mar se muestra con toda su pureza. 

Toda su pureza. La de la vida , así yo la contemplo, así yo la entiendo.

Hace un tiempo que ando en ello, en intentar recuperarla, en recuperar valores perdidos. Volviendo a la niñez, a sensaciones primeras, la de tu primer amiga, la del primer chico que te gustaba, la del sabor de las chuches y del dulce, distinguiendo claramente el sabor salado del dulce...distinguiendo claramente lo que me hacia sentir bien de lo que no..

Así me gustaría volver a vivir( con toda su pureza) en estos tiempos un tanto confusos, un tanto perdidos.

El fin de su amor llegó antes de lo que hubiera sospechado. Un jueves, que como de costumbre se disponían a ver una película, concretamente “Vida entre la muerte”, comedia ácida de Juan Medina de la Torre, del 87, creo, Marcelo echo mano al cuenco de las palomitas y, pese a que un olor delator le había puesto sobre aviso, al acercarse algunas unidades de ese maíz volador e intentar masticarlas, se vio impelido a expulsarlas violentamente a la alfombra cuyo dibujo eran unos perros ladrando a un hombre subido a un abedul. Que si estas palomitas están requemadas y revenidas, que si cómo has puesto la alfombra de los dichosos perritos que nos regalo tu madre por nuestro aniversario, que si la tuya mucho más, que si me voy a bajar la basura que no tengo ganas de aparecer mañana en la página de sucesos. Cogió el portante y salió, no sin antes oír algún último comentario irónico (sí, más bien en la de pasatiempos o en la de obituarios). Mientras bajaba la escalera se percato de que iba en pijama, había cogido la bolsa de ir al Pilates, en lugar de la de la basura, y, para más inri, se le habían olvidado los cigarrillos y las llaves. ¡Menudo berenjenal! Se dijo a sí mismo, como hacía cuando no sabía que decir. Pero, no quiero desviarme, ese fue el primer escalón para finiquitar aquella relación que empezó y se cimentó en el bar de la Facultad de Derecho, en un debate sobre contratos y derechos reales. Ella se empezó a partir la caja cuando hizo un chiste malo jugando con las palabras enfiteusis y fimosis.

... jugando con las palabras enfiteusis y fimosis, se dio cuenta de cuan lejos estaba su pensamiento, de lo que le ocupaba, e intentó centrarse en el futuro acontecimiento al que se acercaba. Solo faltaban unos escasos metros, cuando un torpe tropiezo levantó al unísono la baldosa del corredor y la suela de su zapato...Que fatalidad -pensó-... y fue entonces cuando advirtió en el cóncavo espacio, una pequeña caja, que misteriosamente abrigaba un antiguo diario...

¡Fimosis! Manda narices. ¿Cómo leches (o productos derivados de la soja para los vegetarianos) encajo yo el palabrejo en un microrrelato? “Entre la fimosis y la sobredosis” suena un poco a plagio de Sabina. Ummm, ¿y si hago una especie de anuncio publicitario de “Fimosín”, un suavizante que si lo usas con regularidad en las prendas íntimas te acaba cercenado la parte sobrante que rodea el bálano? Podría incluir que su logotipo es un dodo, suena muy musical y el jingle utilizaría sólo la antigua nota ut. Contrataríamos a Leticia Sabater con una máscara de Miliki para hacer la presentación, en la que advertiría de su poder afrodisiaco tomado como chupito, en dosis diarias de desayuno, merienda, cena y pis de por la noche. No me acaba de convencer. Cabe la posibilidad de enfocarlo estilo Woody Allen y meter algún judío disertando en un diván a su psiquiatra acerca del instrumental a utilizar, verbigracia: una navajita plateá o una cheira de las de toda la vida, y detallando las cuatro maneras fundamentales de proceder a extirpar el pellejito, evitando que se convierta en una operación excitante que se convierta en masturbación, pero sobre todo poniendo todos los medios para que no exista peligro de emasculación. 

Néctar de vino y piel,

ambrosía de Trinaranjus de piña y cartílagos

sin burbujas, sin dentritas, asináptica.

Ahorcada en el pentagrama

por causa de una corchea adúltera.

Hígado cirrótico nadando en flashgolosina.

Sexo reciclado que se dejó atrapar

en el contenedor del cristal castaño oscuro.

Labios dados de sí o vueltos del revés.

No se habla de ablación.

Mudos murciélagos pidiendo a la torre de control

pista para aterrizar

en una rama desahuciada de golondrinas okupas.

Mares y estrellas intentando

que el acomodador les dé una primera fila

para el juicio final.

Y, como siempre,

el plato final, de postre y cucharilla de cartón piedra,

la estrella no invitada que siempre se presenta,

guadaña al hombro y gorrita yanqui con la visera al revés:

la muerte y la nada.

Pero eso debe ser objeto de otro opúsculo,

entre dos hiatos operados de la hernia

y una sinalefa, espesa, abundante, inodora

y casi insípida. 

Casi insípida se encontraba en el sofá, Ya había leído, bailado frente al espejo, y había meditado sobre alguna cosa algo banal, cuando recordó aquel refugio, donde solía dejar sus pequeñas pinceladas... huellas de su pensar. 

Ligera fue en busca de su rincón, que ya no era. La última frase, perdida, le llamó!!... Quién habrá escondido a los pequeños?, se preguntó... De qué Micro estarán disfrazados esta vez?... y comenzó a contar... I, II, III, IV.... En fin, que en un rato, una leve  sonrisa alimentaba su curiosidad, mientras leía aquello de... Navajita plateá...y una inesperada sensación, le hizo saber que era cierto... Hay sitios, a los que siempre vamos a regresar!!

Hay sitios, a los que siempre vamos a regresar, como la Bodega “Las Tinajas”, que atesora exhalaciones de borrachos de varias generaciones, (¿en qué infiernos estaréis apurando la penúltima, Carambuco, Platanito, Cantamañanas, Esplanglia …). Y hay otros a los que ni de coña, ya están vistos para sentencia, como las axilas de mi primera novia.

Tomarctus

Ya le he mandado un mensaje al maleducado (o maleducada, que no sólo va a ser el lenguaje inclusivo para lo positivo): "Hola. por favor, borra el post que has puesto en La última frase. Es una falta de respeto el irrumpir en una historia que seguimos una gente con unas inquietudes. Si queremos algo de lo que ofreces ya lo buscaremos. Ójala que te llamen de Vodafone a las 3 de la mañana todos los días y que no consigas que nadie se involucre en tu proyecto, que, por otro lado está más visto que el tebeo. Piérdete, hombre y no jodas con la pelota. "

Y dicho lo cual, seguimos donde lo dejamos:

Hay sitios, a los que siempre vamos a regresar, como la Bodega “Las Tinajas”, que atesora exhalaciones de borrachos de varias generaciones, (¿en qué infiernos estaréis apurando la penúltima, Carambuco, Platanito, Cantamañanas, Esplanglia …). Y hay otros a los que ni de coña, ya están vistos para sentencia, como las axilas de mi primera novia.

Creo que ya lo elimine fue una confusión, me equivoque de grupo. Ojo lo que se desea, el Karma y esas cosas. 

Tirso de Molina, también conocido como Fray Gabriel Téllez, no creía en el voto de pobreza y mucho menos en el de castidad. Había amasado (y nunca mejor dicho) una pequeña fortuna con la venta a las aldeas cercanas de panecillos afrodisiacos, elaborados según su receta, que él creía secreta pero que era vox claustri, ya que la recitaba versificada en sueños día sí y noche también. La misma contenía a pequeñas dosis, extracto de muérdago de primera calidad, una piquita de zanahoria baby, dos gotitas de pis de cervatillo, una seta recolectada exactamente a las seis de la mañana y dos minutos, unas virutitas ralladas de la peana de la venerada imagen de la Virgen de Hez y la Prez y, lo más importante: el almizcle condensado de una ardilla, chozna, o quizás muchas más generaciones antepasada de las que luego alcanzarían la fama como Chip y Chop. Con respecto a la castidad, no nos encontramos en una hora apta para todos los públicos y los pormenores de sus circunstancias rijosas deben posponerse hasta la medianoche en la que los dos rombos rojos ya se convierten en un parapelepípedo glauco. 

Fruto de la confusión entre el miedo y el deseo se vino arriba, decidió que era su momento. Lo estaba viendo todo desde fuera pero también se veía dentro.

Lucía su mejor traje tras el cristal y, otros muchos también llevaban sus trajes más elegantes, así que él levantó la copa y brindó delante de todos: "¡Vivan los novios!".

La mayoría no le oyó -pues no todo el mundo tiene duende para estas cosas del más allá- pero a unos pocos les estallaron los tímpanos.

La broma estaba fuera de lugar a todas luces, ni estaba en el sitio idoneo ni en el lugar adecuado -bien que lo sabía y en eso estaba completamente de acuerdo-, así que dos señores muy bien vestidos le invitaron a abandonar el lugar y no le quedó más remedio que irse. Eso si, se había quedado con toda la peña o por lo menos con la que podía verle que no eran todos ni todas, lástima que en ese sitio no tuvieran sentido del humor. Al parecer no estaba el horno para bollos y eso que había un crematorio a menos de cuarenta metros y él era el invitado de honor.

Perdido en el Himalaya particular que él mismo había ido destruyendo y reconstruyendo durante años no echaba por fin de menos aquel otro tiempo donde se mezclaba con las multitudes y trataba de acercarse al cielo y desvelar el misterio del horizonte subiendo en ascensor, como un turista más, hasta el último piso. 

El alma del pingüino no se encuentra en sus propios versos. Se siente debilitado, a fin de cuentas es un ave que no puede volar y, además no comprende como tiburones y delfines se definen a si mismos sin necesidad de preguntarse por qué hubo un día en el que cortaron relaciones. Unos escondían unos deseos inconfesables de comerse a todo ser que se pusiera a tiro, y otros simplemente pretendían sobrevivir en el mar de las preguntas. El pingüino se quedó en un limbo buscando respuestas; ser o no ser, dejarse devorar o devorarse a si mismo, esa era la cuestión.

Esa era la cuestión incuestionable... Y es que aún al pasar del tiempo, no existía explicación claramente expresable y comprensible, para ser por fin comprendida y nunca más cuestionada... 

A decir verdad, tampoco dependía de tal cosa. Bajo su piel, seguía siendo esa alma libre... 

Y, una vez más, su cuerpo reconoció esa química. La figura alada fue devorada. No hay ninguna cuestión que discutir. El mundo es para los supervivientes, los depredadores natos, No ha lugar para los perdedores. Si amnistía para las almas libres.

Sus manifestaciones diarias interrumpiendo el tráfico, el suburbano atestado de gente sudorosa como alternativa... No, no echaba de menos nada de aquello. Fue tiempo después, sin embargo, cuando se sintió entre dos mares y en tierra de nadie, recordando la primera vez que volvió a su ciudad, cuando los vecinos de siempre le saludaron, las vecinas le besaron y los perros del vecindario al verle se ponían a brincar a su lado y a mover el rabo zalameros. 

Los perros del vecindario al verle se ponían a brincar a su lado y a mover el rabo zalameros, sin embargo, los gatos le rehuían. Quizás es que l’Eau de Sardine que compraba en el chino era de garrafón y olía a cien mil perros muertos. No menos suerte tenía con las personas. Una de cada tres personas con las que se cruzaba por la calle, le escupía, otra le hacía una peineta con los dedos de los pies, otra se tropezaba con alguno de los innumerables bachecitos con que nos premiaba el Ayuntamiento por votarles y otra le decía “¡chalao, qué vas andando por el carril contrario”!. Aunque sumando, creo que era uno de cada cuatro y medio. Las matemáticas nunca fueron mi fuerte, siempre confundía los logaritmos con la magnesia sulfurosa, y en las clases de dibujo me aburría soberanamente y acaba comiéndome los lapiceros Faber Castell Nº 2 HB, aderezados con la tinta del Rotring.

Ese espectáculo sombrío hizo que toda la gente amontonada momentos antes se dispersara y se escuchara el silbato del policía de turno, haciendo que Los dos protagonistas del baile acabaran entre rejas. // Bajó el telón y acabó la función. Juanjo remoloneó hasta que no le quedó más remedio que salir del cine. Llovía en la calle, como en la película.// Daba igual si tirar hacia la derecha o hacia la izquierda. No tenía a dónde ir. //Hasta las gotas de agua son diferentes en la vida real, sin el carisma de los sueños perdidos en telarañas de cristal. En la pantalla, en el mundo onírico, en el refugio de la soledad todo es posible. 

—En el refugio de la soledad… todo es posible en el refugio de la soledad. Creedme. Lo sé por experiencia. Una triste experiencia —contestó Nickfinder, el vagabundo, con su voz grave y desgarrada.

Y, acto seguido, se fue, dejando solo el tenebroso hueco de su ausencia.

Los muchachos de la pandilla se quedaron allí, en silencio. Algunos lamentaban lo ocurrido y sentían haber dado motivos para marcharse a aquel hombre de aspecto desaliñado y corazón impenetrable. Pero otros, no. Y empezaron a llamarlo, despectivamente, el hombre de hielo. Algo que irritaba a Elba, que decidió romper el silencio y expresar la angustia que sentía.

—Hay que ver que podéis llegar a ser crueles. Cuando se os desata la lengua, dejáis bien claro que no sois mejores que aquellos a quienes criticáis.

Y emulado al emérito caído en desgracia —aquél que un día fue respetado y hasta querido— concluyó:

—¿Por qué no os calláis de una vez?

Y, desapareció, a su vez, y sintiéndose transportada por un viento estelar intentaba conservar su carisma, esforzándose por evitar que sus sueños se perdiesen en las telarañas de cristal que proyectaban aquellos desalmados disfrazados de chicos nobles.

Los abrazos eran libertarios y estaban en oferta, como si su valor disminuyese con el uso; en aquellos días mágicos, yo aspiraba embelesado tu piel fresca, envuelta en olor a esencia de vainilla, sin saber cuán frágil puede llegar a ser todo lo que amamos.

Tú —callada, complaciente, enigmática— siempre lo supiste. Ibas un paso por delante de mí, que creía saberlo todo y, en realidad, todo lo ignoraba, hasta que cada puesta de sol sin ti solo tendría un significado: otro día perdido en el desconcierto del olvido.

Y, ahora, cuando el aire húmedo de la agradable noche tropical llena mis pulmones —dejando en mi paladar el agridulce sabor de todas las cosas bellas que se esfumaron con tu partida—, siento el rancio olor a quemado que, en su lecho de muerte, desprende un corazón malherido.

A la deriva sobre rio de tintas se quedo el, después de ese fatal accidente , que le dejo postrado en una silla de ruedas de por vida, solo, siempre solo, pero con una gran valentía, después de un año de enseñanzas para que el fuera independiente.

Lo consiguió , campeón de España de bici adaptada, pero siempre solo.

Siempre solo. Conocía perfectamente cada palmo de su diminuta isla. A la izquierda una palmera enana que no le daba sombra pero se la alquilaba por tres lágrimas a la hora de la siesta. En el centro un monumento con conchas marinas que recogía las diez canciones que se llevaría a una isla desierta, según el pacto que hizo con Belcebú ("Belcebito como, tururú", canturreaba en uno más de esos sinsentidos que le conducían directo y sin trasbordos a la locura) en el que lo único que consiguió a cambio fue tener la elasticidad suficiente para poder hacerse felicísimas autofelaciones. Y poco más, únicamente podríamos destacar los restos de sus cartas de amor a una sirena coja que se acercó a su islote creyendo que estaban de rebajas los sueños cumplidos, según la campaña que escuchó en una caracola y que se publicitaba como Black Island Always Sunday. Ahora, Rabinson Croisant, como le he bautizado yo, que para ese soy el autor, miraba y requetemiraba al mar infinito, a las olas que volvían de una despedida de soltero de un temporal, al cielo encelado, pero no pudo ver nada porque era ciego de nacimiento.

Les considero unos auténticos adelantados a su época. A D. Benito Bohórquez del Olmo, a Dª María Rosa García de la Rosa y a Sir William McKEnzie Sinclair, por su inconmensurable contribución a la patafísica quasicuántica. Su infravalorado trabajo, cimentado en una profusa bibliografía, acerca de las virtudes del ejercicio periódico de subir las escaleras a la pata coja para aliviar los picores en el colodrillo, debería como mínimo valerles a estos tres gloriosos próceres, miembros de un equipo que por parte del infrarubricante cuenta con una ofrenda permanente en el Altar de la Ciencia Infusa y Patidifusa (con mayúsculas, cursiva y virgulilla honorífica), una nominación al Premio Nonbell, o cuando menos a Presidentes de su Comunidad de Vecinos y que les devuelva con creces y minorandos los beneficios que su sapiencia depararán a las sociedades venideras de Benidorm.

—Un impotente. Y un amante de mierda, eso es lo que eres —dijo Helena.

—¿Qué culpa tengo yo, si últimamente no lo consigo? —se defendió Horacio.

—Del defecto físico, no lo sé. Pero podías ponerle más interés. ¡Que no sólo de pan vive el hombre! ¡Ni la mujer, vaya! —exclamó Helena, que se sentía cargada de razón.

Horacio se levantó de la cama, con su orgullo herido. Desde que a su mujer le había dado por leer novelas rosas estaba imposible. Siempre rezongando. Y se dejaba tocar sólo lo justo, que era más bien poco. Así era imposible. Y verla todo el día por la casa, arrastrando aquella cara de urraca frustrada, era más de lo que cualquiera podía soportar.

—Habiendo tantas mujeres dulces y a mí me ha tenido que tocar ésta... —pensó Horacio.

Pero es que, al principio, Helena parecía tierna y dulce. Aunque ya le había advertido su madre de que era pura fachada. No es que su madre fuese adivina, sino que, como a casi todas las madres les caen mal casi todas las nueras, dar en la diana era el chocolate del loro.

Harto de urracas, loros y pájaros en general —incluidos los que tenía en la cabeza—, se vistió y salió a la calle a respirar aire puro. Se cruzó con Fabiola, la actriz que vivía en el piso de abajo, que venía por toda la acera moviendo las caderas como si tuviesen vida propia. Inmediatamente, sintió una brutal erección y supo que, si alguien estaba enfermo en casa, desde luego no era él.

Era él, Jorge, un hombre normal y corriente. Iba cada día a su trabajo con el que cubría bien las necesidades de su esposa e hijos a los que adoraba. Tenía amigos por los que sentía un gran aprecio y sus padres, ya mayores, estaban orgullosos de él porque era bueno, trabajador y honrado.

Sin embargo su pequeño negocio no marchaba muy bien últimamente aunque algunos conocidos sí habían hecho fortuna a pesar de aquellos años de crisis económica o más bien gracias a ella.

Fue uno de estos últimos quien invitó un día a Jorge y a su familia a comer ya que las Navidades se acercaban, y Jorge desde entonces empezó a sentirse frustrado: en comparación, su casa de siempre, pagada con tanto esfuerzo, le pareció de pronto pequeña. Su coche, que funcionaba perfectamente, antiguo. El lugar donde solían ir de vacaciones demasiado cercano.

Una noche tuvo un sueño.

-"Sólo con su mismo nombre lo has de desear..." Le dijo aquella voz que le sonaba tan familiar pero a la que no pudo poner cara, y se te concederá todo aquello que desees. A cambio por cada cosa valiosa concedida se borrará de tu vida otra sin importancia. A Jorge le pareció un trato muy ventajoso y aceptó y deseó.

Al despertar se encontró en una lujosa casa y al mirar por el enorme ventanal vio un flamante coche aparcado en la puerta. Comprobó por curiosidad su cuenta bancaria. ¡Siiii!

Cuando exultante bajó a desayunar encontró a su mujer envuelta en la bata de seda que siempre quiso regalarle. Ella le besó mecanicamente. No parecía alegre. Tampoco triste. ¿Distante? Dijo que ya había desayunado y le dejó solo.

La misma sensación de frialdad y desapego sintió al despedirse de sus hijos para ir al trabajo, de sus vecinos, con sus padres a los que visitaba siempre de camino a la oficina donde entre sus compañeros sintió la misma sensación de vacío.

-¿Qué va a ser señor? Le pregunto el camarero de toda la vida como si no le conociera de nada. Jorge, sin saber que pensar, desvió su mirada a la televisión del bar.

¡Uhhhmmm, qué raro es todo esto!, decía J. Steward en la película que estaban pasando.
Jorge comprendió de pronto y salió del bar en dirección a su vieja casa.

-Oiga, Don Jorge se deja Usted aquí olvidado su reloj nuevo de oro, dijo Martín el camarero llamándole desde la puerta.

Por cada deseo material concedido había entregado a cambio aquello a lo que había dejado de prestar importancia en su vida: el afecto de las personas a las que amaba.

--Ya no lo quiero Martín, respondió Jorge sin volver la cabeza mientras se alejaba corriendo.

El camarero sonrió. "Sólo con su mismo nombre lo has de desear"...

Y poco a poco la nieve fue cubriendo la ciudad.

Reflejos con forma de persona, euforia momentánea que llena el corazón...

Nos presentaron en una fiesta de Navidad; no nos gustamos. Ni siquiera nos caímos bien. A mí me pareció una persona demasiado pragmática y yo, en eso no he cambiado con los años, tengo la inclinación a pensar que casi todos los sueños son posibles de alcanzar y si no, al menos todos son intentables si es que esa palabra existe.

Hablando de todo aquello nos pasamos nuestras paradas, el día que nos volvimos a encontrar casualmente en el autobús, tiempo después, y decidimos dar un paseo. 

Un paseo final,  sobrevolando su existencia y sus amores, un paseo para el recuento de una vida, para hacer balance de sus actos y sus dichos, para acariciar con el soplo de su paso a los que antes besaba, para hablar desde el alma a los que ya no la escuchan, para ver el lastre abandonado y la feliidad disfrutada. Un paseo final para elevarse, dejando el legado de la vida. 

Recuperar la confianza en la posibilidad de un mundo mejor empezaba por dar a su vida un cambio radical.

Fue una decisión lárgamente meditada en secreto y que comunicó a su sorprendida familia cuando terminó aquella Navidad. Dejaba su trabajo tan bien pagado. Se marchaba.

Caminó sin destino fijo hacia las tierras altas donde sólo el sicómoro resiste en pie al viento. Bebió y bailó al son de violines imposibles en las tabernas de las Islas Esmeralda. Se unió a las caravanas del desierto donde no importan porque no existen el ayer ni el mañana. Y para poder entender el corazón de la selva llegó hasta ella y desnudó su cuerpo bajo la lluvia.

Y una tarde, muchas Navidades después, cuando ya sus hijos y nietos se hubieron marchado, al mirarse en el espejo no vio arrugas ni canas sino los mares del sur en su noche cálida de infinitas estrellas y amó la vida. 

Libertad....es lo que sueña la desdichada cabeza de Amparo, harta de estar sobre  alguien que tan pronto la pone del derecho como del revés. Lo que no sabe la incauta cabeza es que sin el resto no podrá sobrevivir, que tiene que resignarse a ser un tiovivo que funciona a tirones, dando vueltas mientras salta a ritmo de música de carrusel. 

La caja de música en la que ellos habitan ejecuta “Una morena y una rubia”, normalmente con una lenta cadencia que transmite la sensación de que el mecanismo va a pasar a mejor vida, si es que ello es posible en los seres inanimados. Empapa de una cierta tristeza como cuando, tantas veces visto en películas y en la vida real, el pitido rítmico desacelerando de un electroencefalograma nos anuncia un concierto en si bemol de lágrimas incontenible e inconclusas. Soy como un niño: no he podido evitar una mediosonrisita al descubrir la palabra falo más o menos en la mitad de la ultramegasobreesdrujulísima palabra “encefalograma”. Seguramente los encefalogramas planos pueden acudir a un cirujano que les implante un poquito de amplitud en sus frecuencias y haga los picos un poco más apezonados. Pero como decía, la cajita interpretaba cansinamente las coplillas de Don Hilarión en “La verbena de la Paloma”. Jamás daba más de dos vueltas a la llavecita de la cuerda por si se lo cargaba. Era rectangular, marrón, con unos dibujitos medio japoneses, medio bichitos, que hubieran triunfado en la serie de los Test de Rorschach. Se apoyaba sobre cuatro patitas y un espejo desacrisolado sirvió para otros menesteres en tiempos más gozosos. Dentro una telilla de fieltro roja ocultaba el misterioso mecanismo de la cajita y albergaba un pequeño compartimento donde atesoraba púas y chinas de hachís de los tiempos antes mencionados. Pero eso fue antañísimo. Hogaño, tal y como iniciábamos este relato, habitan en él unos intrascendentes pero deliciosos caramelos de café expreso, marca Solano, de los que se abastece en pequeñas bolsitas que compra en el Mercadona de su barrio, recién inaugurado. 

A la madre y al niño les echaron casi a patadas. ¿Qué es eso de querer colarse en la cola de la pescadería? Todos tenemos prisa y servidora la primera. Después de comprar el medio kilo de lubina me espera mi depiladora para dejarme mondao el parrús. Después a la farmacia a por mis dosis de Lexatín 500 gr. y mis cajitas de juanolas. Luego a la Caja Murcia a ver si el bastardo de mi marido me ha ingresado la pensión compensatoria. Y sin contar con preparar la dichosa lubina, estilo Arguiñano, que me la toca con la mano, jamármela, mi siestecita viendo el “Saber y ganar”, que eso si que no lo perdono, y las partidas a los chinos con mis amigachas, las cotufas” en el Bar del Matías, que nos pone unos mejillones en escabeche de aperitivo que quitan el sentío. Así que la dichosa madre y el niño fueron bien invitaos a mantener relaciones sexuales pasivas por los amotinados clientes de la pescadería “El Barbo Feliz”.

—¡Hacer planes para el futuro! ¿Pero tú en qué mundo vives, niño? —dijo Claudia, en un tono difícil de definir, un tono que lo mismo podía reflejar sorpresa que enfado. O, quizá, las dos cosas.

Luigi se tomó la respuesta muy mal, casi como una afrenta personal. Hacía tiempo que sospechaba que aquella relación en la que tanto había puesto —y a la que se había entregado como si fuese a durar para siempre— no iba a ningún sitio. Pero una constatación tan directa, que no dejaba lugar a la duda, era más de lo que podía soportar.

—Supongo que en el mundo de los idiotas. Y, en él, seguramente, soy el rey —acertó a decir, mientras notaba que, en su interior, algo se rompía, algo para lo que —estaba seguro— no habría piezas de recambio.

Claudia no contestó. Se limitó a volverse hacia su lado de la cama y no tardó en quedarse dormida.

A Luigi, sin embargo, no le resultó tan fácil conciliar el sueño. Y, tras unas horas de vigilia, que se le hicieron eternas, exclamó para sus adentros:

—¡Así que estos minutos de placer es todo lo que puedo esperar de Claudia! Bueno, eso y sus estupendos canapés.

Pero, aun incluyendo los canapés, el inventario se le quedaba muy corto.

Y, con la clarividencia que reina en la mente cuando —sin haber podido conciliar el sueño— se perciben las primeras luces del alba, Luigi tomó una decisión irrevocable: tan pronto como Claudia se fuese a trabajar, haría las maletas y se marcharía de allí para no regresar jamás.

Desembocar en el mar, sería una buena cosa para romper la rutina (Las novedades siempre despertaban su curiosidad), pero ella lo sobrevoló. No quería, pero tocó hacerlo. Quizás fuera emocionante del otro lado- se dijo, intentando consolarse- Allí, sí que le esperaba una gran novedad...todo aquello desconocido, que firme y decidida, se había propuesto atrapar en sus manos y hacer tan suyo, como de tantos... Al cabo del tiempo, ya había recorrido muchos caminos, y todo había resultado más duro de lo que imaginaba, que ya era bastante. Por estas fechas, sus sentimientos fluían como sangre en sus venas, y una cruda realidad, hacía pedregoso el camino de sus emociones, que vacías, apretaba en un puño, y guardaba una vez más en su bolsillo, a la espera del gran momento. Su pena, acompasada con un fuerte latido en su pecho, hablaba alto y claro- La distancia separa cuerpos, pero no corazones-... Ese era su yin, y su yang...

Ese era su yin y su yang. La quería tanto como deseaba no haberla empezado a amar nunca. Una contradicción que lo iba carcomiendo y amenazaba con destruirlo.

Luigi, en el silencio de la noche, recordaba cómo eran las cosas antes de que la figura de Claudia apareciese en el horizonte: la paz que habitaba su alma, la tranquilidad con la que enfrentaba cada nuevo día —por duro que se presentase—, la calma y el sosiego por los que plácidamente discurría su existencia.

Sin embargo, era justo reconocer que el único culpable era él por haber permitido que ella penetrase hasta la última fibra de su ser. Abrigando el secreto deseo de convertirla en el centro de su universo —y volcando en ella todo el amor y la ternura que nunca había podido expresar—, la convirtió en su dudoso pasaporte a un futuro de ensueño.

Pero ahora que, por fin, la luz había penetrado en sus ojos dejando al descubierto la evidencia que tanto había negado —que ella no quería anidar en quien sólo era un ave de paso—, comprendía su grave error y lamentaba haber cambiado su paz por vagas e inciertas promesas que no eran sino ilusiones yermas.

Y, desorientado, sintiendo la ingravidez de su alma enajenada, se preguntaba si tendría el valor de renunciar a las migajas que recibía y si aún podría tener éxito en la arriesgada empresa de reinventarse.

En el plato, a los amigos, siempre mantequilla, nunca falla. A lo largo de los años siempre he podido comprobar que la mantequilla gusta a todo el mundo, incluso a las novias escualidas de mis amigos que aborrecían la carne y lo blanco de la carne (como llamaban a la grasa), porque al parecer eran un poco racistas o, en el peor de los casos, un poco idioters.

Pero el regustillo a mantequilla en el pescado obtuvo un lugar en su podium cada vez que venían a casa y también en mi vocabulario habitual de gente que habitualmente nos habituabamos a no mezclar idiomas; en este caso nos saltamos la norma para poder decir Menier a todas horas. Aquello nos llevó a utilizarla para todo y, en algunos casos, cuando hablamos de ciertos temas un tanto personales, nos lleva a confundir la grasa con  placer y, llamadme loco pero donde este un buen mejunge baboseoico en el que incluso se pueda chapotear, que se quiten todas las frigciones del mundo que solo forman parte de las cabezas frígidas. Y tened en cuenta que a veces no queda otra que saltar al otro lado, aunque no sepamos si nos escalabraremos, si caeremos de cabeza y nos quedaremos tontusos o si resbalaremos al caer por culpa de la mantequilla y nos encontremos justo de frente con lo que buscabamos.

Lo que buscábamos yendo a Perpignan, en aquellos tiempos heroicos en los que el glorioso caudillo casi agonizaba, no era otra cosa que comprobar que la mantequilla no tenía un uso exclusivamente culinario, sino que, según la receta del maestro Bertolucci, podía incluso llevar a una vida sexual más placentera. Aunque sería interesante preguntarle a Maria Schneider si no consideraba que aquel uso no era, también, en cierto modo, “culinario”.

Y nosotros —pobres aldeanos ignorantes que habitábamos esta piel de toro que para los romanos había sido tan solo una tierra de conejos— éramos capaces de pasar el fin de semana en la carretera, a bordo de nuestros utilitarios de tres al cuarto, con el fin de ver en una respetable sala de cine del otro lado de los Pirineos lo que nuestros carceleros no querían que viésemos.

Y, con ese primer acto de insubordinación, al regresar, ya estábamos listos para engrosar las filas de la oposición al régimen.

Lo mejor de toda la película fue, sin duda, cuando ella me palpó la entrepierna y manipuló con su supina técnica hasta que, de repente, creí que me orinaba de una manera que no había sentido antes y que hizo que luego mi madre tuviera que frotar y frotar mi pantalón gris de franela para dejarlo impoluto. Fue justo en una secuencia anodina al principio de la proyección de “Cateto a babor”, justo cuando Alfredo Landa se presenta en el cuartel con su maletita y su boina pueblerina. Sonia me beso luego en los labios y continuo, pelando pipas, como si no hubiera pasado nada. A la salida busqué a Tomás. Estaba deseando hacerle partícipe de mi pegajosa experiencia, pero a quién me topé de bruces fue a Toby, un perro pastor alemán que me amedrentaba al pasar delante del taller del señor Luis, ése que siempre pendía como una Espada de Damocles con la que me amenazaba mi padre si seguía suspendiendo hasta la gimnasia. Odiaba a Toby desde que una vez arrancó su carrera hasta alcanzarme ya dentro de mi portal y me acorraló antes de llegar a la puerta del ascensor, restregándose furiosamente. Ahora, se acercaba olfateando los extraños efluvios que desprendía mi pantalón.

Entonces fui yo quien comenzó a llorar al ver que ella, la mujer que creí amarme,  trataba de echar tierra entre nosotros. La había idolatrado tanto, había hecho de ella una diosa perfecta sin igual. Ella, tan hermosa como una elfa, se volvió una adicción para mí. Pues, lo era todo; el aire que respiraba, el aliento que daba vida a mi alma, la niña de mis ojos...

Caí rendido, impotente a sus pies, en ruegos y súplicas queriendo que desistiera de su decisión de dejarme. Era obvio, me había enamorado perdidamente de una mujer cuyo corazón era frío como un témpano.

En aquel instante me di cuenta de que me hallaba frente a las consecuencias de mi equivoca decisión, un torcido deseo de abrir, de par en par, las puertas de mi tierno corazón a alguien que cruelmente lo estaba pisteando. 

Lloré y lloré con amargura, al recoger el fruto de mi ingenuidad en una siega con lágrimas y tormentas, mientras despertaba de que aquel sueño que me abrió los ojos. Aquella niña de dulce parecer me había desgarrado despiadadamente el corazón. 

Corazón espinado, que decía Charly y su guitarra para los amigos o Santi, para los muy, muy entregados. Corazón desastre, diría el otro que me ronda todo el rato por la cabeza, menudo plasta que no me deja renunciar a derechos que ya tenía establecidos por contrato conmigo mismo, o como dice Goyo Jimenez en su nuevo anuncio muy bien retrubuído -como me adelantó mi amiga amigdala cerebraica - al que a si mismo, se llama:  "mi mimismo". Pues bien, mi mimismo me decía: -aunque fuera con una tenue vocecilla- que tenía que empezar a dejar de ser un pringao, porque cuando ya cumples los veinticinco años como pringao no conmuta en vida propia, ni cotiza en la seguridad social. Ni siquiera te da puntos en la vida pseudo-romántica, esa en la que, en algunas tertulias evocan a mujeres que aún persiguen principes azules, de esos que abren las puertas, tiran la chaqueta al charco y luego pasan por detrás de la dama a conquistarla a tope. Así que una vez terminado el diálogo connosmigomismos, creo que estaremos de acuerdo en que a partir de ahora, los ataques de románticos perpetuos sólo los llevaremos a termino si tenemos los arrojos de Mariano José de Larra... y si no, pues intentaremos mantener cierta dignidad a la hora de ponernos a tiro en la cola del amor y de los amantes, y en eso de intentar amar o ser amados que es algo eternamente mágico, aún a pesar de la contradicción o, de lo que los que algunos tildarían de ironía.

Intentar amar y ser amados, fue la respuesta de Christian cuando su hermana le preguntó como podía honrar su memoria a pocas horas de lo que parecía lo inevitable. 

Christian estaba condenado a muerte en el penal de Qazualzal y, salvo llamada teléfonica en el útlimo segundo, la pena siempre se llevaba a cabo.

Pero aquel día Don Mascuerzo se dignó a realizar la llamada de rigor.

-¿Secretaría del estado mayor? -se oyó al otro lado de la línea.

-Si, le llamamos de la secretaría del estado mayor- respondieron al otro lado de la línea.

-No hay que matar a ese tipo, ordenes de arriba- dijo el interlocutor.

-¿Y eso?- preguntó el encargado de turno.

-Bueno, pues el gerifalte acaba de ver una película chunga en blanco y negro, de unos individuos que en mil novecientos cuarentaytantos confinaban a unas gentes en unos campos y los mataban, pero se ha dado cuenta, al parecer, que el verdadero poder no está en matar si no que está en decidir y, por tanto, le perdona la vida. Literalmente ha dicho: "Poder es cuando tenemos justificación para matar y no lo hacemos, era lo que tenían los emperadores, cuando le llevaban un reo culpable que sabía que iba a morir, el emperador le perdonaba la vida. Dejaba que ese miserable se fuera con vida. Eso es poder, eso es poder." -respondió el de la comandancia.

El soldado fue a la celda de Christian para darle la buena nueva. De momento, por algún tiempo, podría amar y ser amado.

El soldado fue a la celda de Christian para darle la buena nueva. De momento, por algún tiempo, podría amar y ser amado, pues el gerifalte de turno acababa de perdonarle la vida.

Sin embargo, algo refrenó su caminar. Y es que el soldado Chapulino dudaba mucho que aquel ser horrible fuese a dedicar su recién perdonada vida a esos nobles ideales.

Chapulino no entendía aquella orden. Tenía su lógica. Él nunca había visto películas sobe campos de concentración nazis —ni en blanco negro ni en technicolor—, ni sobre los juicios de Núremberg, por lo que no sabía que la obediencia debida era un eximente que permitía ejecutar impunemente las barbaridades más crueles que uno pueda concebir. Pero, en su ignorancia, tampoco había oído nunca lo contrario e ignoraba, del mismo modo, cuáles podían ser las consecuencias de la desobediencia indebida, pues su nivel de instrucción era muy básico; apenas sabía leer, escribir, las cuatro reglas y empuñar su metralleta con fiereza.

En consecuencia, su mundo era muy simple: en él sólo existían el bien y el mal, lo blanco y lo negro, lo correcto y lo incorrecto.

—El que la hace la paga, así debe ser —se reafirmó el soldado Chapulino-—, con gerifaltes y sin gerifaltes.

Y, con decisión, cogió su metralleta y se dirigió a la celda del prisionero llamado Christian. El mismo sujeto que, seis meses antes, había perpetrado un atentado en el que perdieron la vida cinco civiles —dos de ellos niños— y que en el juicio había declarado que estaba orgulloso de su salvaje acto, una crueldad que había decidido la terrible organización a la que pertenecía, llamada “El sendero de los iluminados”.

Chapulino iba muy tranquilo. Aún resonaban en su cabeza las palabras que el funcionario de la comandancia había pronunciado, apenas diez minutos antes: “poder es cuando tenemos justificación para matar y no lo hacemos”. Pero él, con sus pocas luces y su fuerte determinación, discrepaba.

—Poder es cuando nadie te lo ha mandado, pero tienes los huevos de llevar a cabo un acto de justicia —se dijo.

Y así fue como el prisionero Christian, el asesino Christian, el depravado Christian, fue condenado a muerte por dos veces. De la primera, lo libró un gerifalte.

Pero, la segunda, fue ejecutada sin demora por el propio juez sin toga que la había dictado.

Cuento otro día de mediados de febrero mientras voy caminando hacia el trabajo y con los dedos hago repaso de los cinco meses que han pasado desde que me vine a vivir aquí.  Aún no ha amanecido y la humedad oscura del mar cubre las aceras y los coches. Siento estos días una sensación extraña de victoria pero tan reciente y frágil que aún no me atrevo a cantar.

Siempre puedes contar conmigo para todo lo que quieras. Eso le dije a Luisito en el evento que nos reunía esa mañana, pero luego llegué a casa y me empezaron los remordimientos. 

No tenía que haberle dicho eso, es verdad que él estaba pasando por un periodo complicado, pues su madre llevaba ingresada casi dos meses en el hospital con un pronóstico incierto y, aún en esas circunstancias, su mujer, Carlota, le había dejado hacía solo siete días para irse a vivir con un tipo al que había conocido precisamente en el hospital donde su madre estaba ingresada. Su perro necesitaba una operación bastante costosa para su bolsillo y para sus pensamientos en esos momentos, asi que es verdad que su situación era realmente delicada.  Pero yo también tenía lo mío, no tenía que haberle dicho que podía contar conmigo para lo que fuera si realmente no lo sentía así; esa misma noche, después de pensarlo mucho, le llamé para que la cosa quedara clara.

-¿Julio? -si, dime Fernando.

-Verás, que esta mañana en el entierro de tu padre te dije que podías contar conmigo para lo que fuera, pero si es para recoger aceitunas, recoger las uvas o cualquier otro fruto, bajar escombro o hacer una mudanza, lo siento, pero para eso no, para eso no cuentes y, espero que no te lo tomes a mal, pero es que no podía dormir y quería aclarartelo.

Ellos solo se comunican con humanos inteligentes, me dijo la chica del mono azul cuando la pregunté porque su perro no cesaba de ladrarme insistentemente.

-Entonces, supongo que yo debo serlo, la dije, interesado en seguir la conversación 

-Bueno, te has atrevido a preguntar. La curiosidad no deja de ser un signo de inteligencia, me contestó e un tono atrevido y provocador.

-¿Vienes mucho por este parque? Pregunté cambiando la conversación a un plano más personal

-Si, es grande y me pilla cerca de casa para poder pasear a Jacki.

Me incline para acariciarlo suavemente.

- Se dejan querer y son agradecidos, ojalá fueran así algunas personas, dije

-Bueno, todo es cuestion de intentarlo, me contestó, insinuante, luciendo una amplia sonrisa y unos ojos deslumbrantes como luceros.

El comisario llamó al timbre de la puerta y, yo estaba en calzoncillos, pues hacía un calor de muerte, nunca mejor dicho. Me daba corte abrir al señor -estando con mi cuerpo así de presente o, con esa presencia según se diga -al que miraba por la mirilla. Asi que me puse el albornoz de Rocky que guardo para ciertas ocasiones y me dispuse a abrir, no sin antes preguntar:

-"¿Quién anda ahí? -que era una cosa que había aprendido hace muchos años en las películas.

-Policia, soy la ley, abra la puerta ahora mismo -dijo el comisario que andaba tras la mirilla.

-Está bien, está bien, voy a abrir -respondí secando el sudor de mi frente.

Entonces abrí la puerta y ahí estaba Pepe, que se llevaría el mérito de mi detención, con el maldito gato chivato justo detrás.

Después de tantos años solo otro animal había sido capaz de darme caza.

Nunca más pudo haberse imaginado que aquellos la llegaría. Sus ojos miraban, aterrados, hacia el camina que se tendía a sus, mientras avanzaba por la tenebrosa oscuridad de la noche.

Marama corría despavoridamente, jadeando como una yegua en un brutal galope. Sus hermosos pies cubiertos de lodo, emitían chasquidos con eco al chocar con el fango, que se perdían en la inmensidad del vasto pantano, dónde gobernaban la bruma, la niebla y un desolado paisaje de árboles secos, en variadas posturas. 

Desde arriba, la luna trataba de ocultarse tras las espesas nubes, que en el cielo, se extendían, tratando de impedirle el paso a la poca luz que podía recibir la lúgubre arboleda. 

Marama se detuvo bruscamente, cayó sobre la húmeda y lodosa tierra, creada por la lluvia que se abatía con violencia. Algo, bajo las espesas capas de barro, se había enrollado al rededor de su pierna, algo frío, áspero y viscoso, que parecía tener vida propia. 

La desdichada joven cubierta de barro, apoyada sobre sus dos manos, mientras, sollozando, trataba de librarse del enredo que la aprisionó, no tuvo tiempo de reaccionar cuando a pocos metros de ella, apareció una rugiente figura aterradora que no tenía forma ni aspecto humano. 

Su silueta mostraba que de su cuerpo peludo ascendía un oscuro vapor. Sus ojos era flameantes como llamas de fuego y el sonido que salía de su fétida boca, se oía  como una melodía triste que desgarraba el alma. 

Marama comenzó a patalearse bruscamente tratando de liberarse del rizo que tenía al redor de su pierna. Por desgracia, fue tarde para la joven mujer que regresaba de una cita amorosa con el hombre de su vida. Pues, aquel ente siniestro agitó su cola como un látigo. Ésta levantó la tierra abriendo una brecha desde donde estaba él hasta el lugar donde quedó atrapado el pie de la desdichada. 

Como una explosión, todo saltó por los aires y la víctima quedó suspendida en el vacío, afrente al rostro de aquella gigantesca criatura tenebrosa y deforme.

-¡Piedad!- chilló la desvertura, al sentir la proximidad de la muerte, pero desgraciadamente, era un lenguaje que no entendía su cazador. 

Lentamente, la bestia acercó a la víctima para olerla. Marama podría sentir el aliento putrfacto que salía de sus fauces. Temblando, cerró los ojos, sabien que su vida había había llegado a su fin. Pues, nada ni nadie la iba a salvar de aquella situación.

Con los ojos cerrados recordó, por última vez, los hermosos días que vivió juntos a Ikuma, el amor de su vida. 

Perdida en el interior de sus pensamientos, mientras su casi desnudo temblaba de miedo, sintió que dos pesados objetos punzantes se hundian simultáneamente a los dos lados de su pecho, al tiempo que su cuerpo se deslizaba por una cavidad cálida y babosa.

Abrió los ojos y chilló desconsoladamente tratando de patalearse. Fue demasiado tarde, pues, la mitad de su cuerpo estaba posado sobre una enorme lengua y envuelto en una espesa masa de baba verdosa y maloliente.

Marama sintió que, poco a poco, la vida la abandonaba, mientras su sangra era succionada despiadamente.  

Lo último que vió, antes de nublarse sus ojos, fue el humo negro que salía del interior de una colosal nariz. Sus brazos, su pecho y su cabeza, quedaron colgados sobre el labio inferior del monstruosa boca donde quedó atrapada.

susana

Quedó atrapada 

en una noche de luna extrañamente menguante,

a la sombra, de tu sombra sombría.

Intentaba desenmascarar unas palabras,

sin comprender, –le faltaba costumbre–,

que eran perfiles desnudos, ausentes de mentiras.

De un alma anarquista, que iluminaba tinieblas,

 embadurnando las grises paredes con palabras descaradas,

por ejemplo: "StandbyMe",

que era una de sus favoritas.

Aquellos sanitarios tuvieron que venir a desatascarnos en nuestra propia casa. Habían pasado ya varias horas desde el momento que percatamos que no nos podías separar. Lo habíamos intentado, pero fueron inútiles los esfuerzos.

Era una situación preocupante, pero lo que más me horrorizada, era el bochorno por el que debíamos pasar, viendo a un grupo de extraños tocar nuestras partes más íntimas.

Ver a unos extraños mirarnos como si fuéramos dos bichos raros, fue lo más vergonzoso que había vivido en toda mi vida. De igual manera, tener que abrir la puerta una vez llegada la asistencia, fue toda una odisea.

Sentados, abrazados y en silencio, yo me preguntaba una y otra vez, cómo habia podido suceder aquello. Teresa, mi amante, parecía tomarlo con mucha calma, ya que, con sus suaves brazos rodeando mi cuello, tenía la cabeza posada sobre mi hombro derecho. Ciertamente se haría la misma pregunta que yo, pero no sé lo solicité. 

Para abrir la puerta, cuando sonó el timbre, tuve que cargarla como a una mona, rodeando sus pies en torno a mi cintura para que yo pudiese caminar.

Admiro, en gran medida, la valentía, el coraje y resistencia con la que se dotó ella para cooperar conmigo en esta vergonzosa travesía.  

Antes de entrar, los sanitarios se nos habían quedado mirando estupefactos, como si hubiesen visto una orda de zombis. 

-¡Eh!, ¿Qué pasa?, ¿Van a quedarse allí mirando?-

Fueron las frases con las que mi pareja les hizo reaccionar. Yo, como ellos, me había quedado tieso como un cadáver. 

Tras varias horas de delicado toqueteo e incómodas posturas, al fin lograron desatascarnos, habiendo llegado al fondo de nuestra intimidad. A mí se me caía la cara de vergüenza, pero a Teresa, se la notaba indiferente, como si no hubiese pasado nada. Se lo tomó con mucha calma.

Cuando hubo marchado el equipo de urgencias, ambos nos reímos a carcajada suelta, echándonos sobre la alfombra roja del salón. 

Y como si no hubiese pasado nada, nos besamos de nuevo, haciendo caso a nuestras ansias de continuar con lo que se quedó a medias. 

En la cocina de su casa, de pie frente a una taza de café que tenía sobre la encimera, perdida en sus pensamientos, se había quedado Teresa, después de que Félix hubo marchado. 

Habían tenido su primer encuentro íntimo, y a pasar de las incómodas adversidades, ella se sentía satisfecha por haberse deshecho de tanta tension acumulada por el estrés laborar, acumulado durante el proceso de publicación de su último libro. 

Una famosa escritora como ella, también necesitaba momentos en los que desconectarse de todo, descomprimirse, y darle riendas sueltas al amor, su mayor fuente de inspiración. 

Se preguntaba así misma, reiteradas veces, el porque se hizo escritora de novelas de genero adulto y cómo habría podido llegar a ser una Best-Saller. Y la única respuesta que venía, una y otra vez, era la entrega total que le dedicaba a todo. 

Ella no escribía solo con la pluma o con el cerebro, sino, además del corazón, también sentía en su cuerpo el contenido de sus letras. Ella misma se convertía en la protagonista de las escenas de describía en sus relatos, hasta tal punto que hacía al lector también participe de la historia. 

Apoyada a un brazo sobre la encimera, con el otro daba sorbitos de café, mientras sus labios rojo vino describían una sonrisita. 

Luego, posando la taza sobre la encimera de mármol, comenzó a dibujar circulitos sobre su borde, con los ojos fijos en el contenido de la misma, que reflejaba su rostro.

Recordó los deliciosos momentos pasados con el hombre que la había visitado por primera vez, de cuyo encanto quedó fascinada.

Félix era solo un escritor novel, pero su talento iba más allá de lo que ella podía haber imaginado. Y pese a los años de experiencia que ella arrastraba tras de si, su última novela, comparada al manuscrito de su nuevo amante, parecía el cuento de una novata de catorce años. 

Entonces supo que al lado de aquel hombre apuesto de quién sabía poco, su éxito se multiplicaría por mil. Más ella, no solo buscaba mantenerse en la cima, sino tenerle como una pieza más de su colección. Algo que habría arruinado su relación, de no darse cuenta de que estaba enamorada de él. 

Varios días después de aquel casual encuentro, curiosamente volvió a sonar el teléfono de Teresa, contra todo pronóstico. Extraño, le pareció, porque no esperaba menos, pues, los resultados de su primera cita habían sido prometedores, pero un considerable lapso de tiempo sin que Félix se comunicase con ella, había conducido a herir su orgullo y eso era un lujo que no se podía permitir. Fingía no querer responder a la llamada, mientras su corazón pedía a gritos que lo hiciera.

-¡Que se joda!- pensó. Pero quien iba a joderse era ella si no respondía a la llamada que tanto había añorado.

Los días de largas esperas se habían vuelto infinitos. El problema no era que Teresa no tuviese el número de Félix para contactarle. Ella solo quería jugar al típico juego femenino de hacerse la deseada. Un juego que su nuevo amante no sabia jugar, y eso la sacó de quicio.

Reprimió su orgullo femenil y, solo Dios sabe cuando, presionó el botón verde del movil para contestar a la llamada que se volvió persistente. Teresa realizó varios movimientos antes de darle la libertad a su voz.

-¿Al fin te acuerdas de mí?- respondió Teresa con un reproche.

-Hola Teresa- saludó la voz varonil de Félix desde otro lado de las líneas telefónicas, esquivando la indirecta de ella.

En aquel instante, Teresa sintió un cosquilleo recorrer todo su cuerpo, desde la coronilla hasta la planta de los pies. Se trataba de una señal de alarma que advertía de la caída de todas sus defensas. Ya no podía seguir con aquella representación, pues, debía admitir que le había echado de menos y lo que más deseaba en aquel mismo instante era perderse en sus brazos.

¡Oh!, ¡vaya, pues!, la resistencia opuesta al encanto de la voz que sonó en su oído, estaba por los suelos hecho añicos. Su labios temblaban de ansias por soltar en una frase la confesión de cuanto deseaba estar con él. Sin embargo, una fuerza superior continuó sellando sus labios rojo vino, diseñados para seducir a quien los mirara. Era demasiado pedir, reconocer que había llegado el momento de bajarse de su pedestal y admitir que, incluso las famosas estrellas sangran.

Su ser estaba librando una batalla definitiva entre seguir siendo la mujer dura e imponente que la caracterizó durante toda su carrera, y romper con todos los esquemas. Una encrucijada que, obviamente, tendría un alto precio que pagar, ciertamente, sin importar la dirección que tomase. Pero era cuestión de elegir entre el amor y el poder, porque las dos cosas no las iba a tener, en tal caso.

Pensando Teresa en un reproche que dar, curiosamente salió de su boca, como un impulso incontrolable, una frase inhabitual en su jerga, una frase que cerraría una puerta para abrir otra:

-¡Te he echado de menos, Félix!

Con esta declaración, se estaba divorciando eternamente de su orgullo para pasar a ser una nueva creyente en el amor, bajo todo riesgo de caer en un desengaño, del cual sabía, a ciencia cierta, que jamás se podría recuperar. Afortunadamente para ambos, el sentimiento era mutuo, y por tanto, los dos iban a tirar la casa por la ventana.

Escribe relatos de otros mundos y los ilumina con luces de justicia y de esperanza y aunque son relatos de ciencia ficción,  sus historias son realistas y verosímiles,  con algunos retoques y algunas pequeñas ilustraciones, quedara el libro dispuesto para su edicion, le dijo el editor, dias después de que Luis le entregara el manuscrito.

Al mes siguiente, hacia la presentación de su primer libro en una librería de Madrid. Aquel era un día muy importante para él. Lástima que sus padres no pudieran verlo. Habían muerto un año antes víctimas del COVID. Seguramente que se sentirian muy orgullosos de él, observandole desde ese rincón secreto de la memoria que tenemos reservados para las personas que han tenido una especial relevancia en nuestras vidas y forman parte de nuestro caracter y de nuestra idiosincracia.

Después de la presentación, Luis, se retiro en silencio a sus aposentos, abrió una botella de champán y le hizo un brindis al sol resplandeciente que entraba por la ventana.

¡Va por vosotros, padres! Dijo, mientras una furtiva lagrima surcaba su rostro.

Una furtiva lágrima surcaba su rostro mientras sentado en la cama recordaba tiempos anteriores.

Ella siempre llegaba tarde, era una de sus virtudes. La toalla se quedaba en el suelo junto con la ropa interior, el secador enchufado sobre el marmol junto a la pasta de dientes compartiendo sala con el perfume embriagador. Ella recorría el pasillo a toda prisa con los tacones en la mano, a toda prisa para la cocina, a toda prisa para el baño, a toda prisa a la habitación. Luego se despedía acelerada, mientras se ponía los zapatos justo antes de salir por la puerta, lanzándome un beso que a veces impactaba en la frente, otras en la cara y otras en un ojo, porque su puntería a esa hora de la mañana y con esas prisas no era su fuerte. Los besos de impacto en los ojos eran los mejores, porque luego venían seguidos de siete u ocho directamente a los labios, mientras decía:

-¡Perdona, perdona, perdona, te quiero, te quiero, te quiero".

Te quiero, me decía y me reprochaba el hecho de que yo nunca se lo dijera, pero era mentira, se lo decía con besos, con caricias, con pequeños detalles como llevarla el desayuno a la cama o un ramo de flores en los momentos especiales, pero sí, es cierto  esa palabra nunca salía de mi boca, quizás porque la había oído tantas veces tan vacía de contenido adornando actitudes hipócritas o disimulando públicas virtudes en un ambiente social igualmente hipócrita. No, mi forma de decir "te quiero", no era con palabras, sabia que las palabras se las lleva el viento y que solo lo hechos, los detalles, los sentimientos, el respeto y el apoyo mutuo, permanecen.

Se besaban en la boca cuando nadie los miraba hasta que descubrieron que estaban solos en medio de la multitud. Las tardes con ella en la playa eran como un remanso de paz, una isla desierta en mitad del vasto océano de preocupaciones familiares y de trabajo que les abordaban. Cuando se besaban, el mundo se abria ante sus pies, las penas desaparecian absorbidas por el naufragio de pasiones y de sentimientos desenfrenados que, al compás de las olas del mar les devoraba por dentro y por fuera y les unia como las lapas del moluscos en las rocas, haciéndoles fuertes e inquebrantable ante la adversidad.

Inquebrantable ante la adversidad, caminaba cabizbajo, orejiestrecho y almahipertrofiado. Se habían sumado en su devenir una serie de acontecimientos desgraciados, pero a Raimundo no le salían las cuentas. La Diosa que le había desterrado a los barrios del extrarradio del pandemónium le había endilgado causas por las que penar que debían pertenecer a otro pringado del estilo de Raimundo, pero que él se negaba a reivindicar y aceptar. Por ejemplo, el no había torturado a la gata de su vecino Rosa y luego la había despeñado por el hueco del ascensor desde el 5º piso. Tampoco había intercambiado las matrículas de un BMW aparcado desde hacía una semana en la puerta de su portal con la de un camión de reparto del Mercadona. Y muchísimo menos, había depositado serpientes de goma de gran realismo, compradas por cuatro perras en el chino del otro bulevar, en el parque de bolas, (cuyos chillones infantes le tenían hasta las ídem) colindante a su pequeño negocio. Bueno, eso decía Raimundo, pero yo, como soy autor omnisciente (o como leches se enseñe en los talleres de escritores) y he creado el personaje, sé a ciencia cierta que un hijoputa de mucho cuidado como él, y que me rondaba la cabeza desde hace semanas, es capaz de eso y de mucho más, por ejemplo, de infiltrase en el Vaticano y cambiarle la pegatina de la ITV al papamóvil por otra caducada. Y, ¿qué contar de su pequeño negocio, como lo hemos llamado unas diez líneas más arriba? Pues, que ese eufemismo le valdría con sus coleguillas de güisquería pero, entre nosotros: nada de nada. En realidad, se dedicaba a la reventa de mascarillas que iba recogiendo por el suelo de gente que las perdía o las tiraba directamente a la puta acera (ya salió el macarra que hay en mí). Las plegaba, las introducía en pequeñas bolsas que robaba de la sección de frutas y verduras del Mercadona al que aludíamos en la peripecia de las matrículas intercambiadas, y las envolvía en un horroroso papel navideño que había mingado en el chino, también conocido, donde pilló las boas constrictor del dichoso parque de bolas y bla, bla. Total, que luego se plantaba en el semáforo de la Avenida de Moratalaz, esquina a Vinateros, e intentaba vender su mercancía. Además, el muy cabrón, sin alguien se negaba a apoquinar para mercarle las mascarillitas, hacía unos aspavientos muy estudiados para que le pillara el par de fotos del semáforo como que se lo había pasado en rojo. 3 puntos menos, 100 pavetes de multa y los limpiaparabrisas que se había llevado Raimundo por delante en uno de sus aspavientos.

     No lo volveré a hacer...los tacones de sus botas de cowboy transmitían en código morse sus pensamientos en el silencio de la ciudad dormida, mientras transitaba una vez mas el camino que había jurado no volver a recorrer.

Pero una vez mas, en la intimidad de la abarrotada sala del club, la bailarina de pole dibujó una escena de amor y sexo. Caricias de metal estremecían su piel desnuda, olas de calor descendían hasta su sexo...abrazada a la barra como mucho tiempo atrás se había abrazado a tu cuerpo.

Abrazado a tu cuerpo, paso las horas sin tiempo en ese compás de vida que emerge de nuestros deseos como habitantes de un mundo extraño que buscan su identidad que esa vorágine carnal de fuego y vida en que nos encontramos cada mañana al despertar.

Al despertar las estrellas parpadean porque tienen sueño; mientras, los dedos de la luna de abril, redonda y traviesa,  tocan a arrebato en la imaginación de los poetas.

Ensoñación de palabras en las noches tranquilas y cálidas de la primavera. 

En las noches tranquilas y cálidas de la primavera. .. es cuando Raquel subía a la azotea de su casa para contemplar el cielo.

Nada le producía tanta paz y alegría como esos momentos a solas , donde las estrellas parecían querer entregarle un mensaje diario.

La llegada de un vecino nuevo al edificio la descolocó .

 _Un placer.. Soy Luis. Le dijo mientras le tendía la mano y apoyaba con la otra su telescopio .

Dicharachero y locuaz..Luis subía a cada día a la azotea para fotografiar los astros. Raquel ya no sentía la paz de estar a solas .. pero poco a poco y noche a noche... Los mensajes que recibía dejaron de llegar.

Y en cada noche cálida de abril... Luis le hacía llegar a Raquel una historia estelar, cuántica...pero llena de un lirismo precioso.

Era casi imposible resistirse al encanto que tenía la presencia de Luis. Su tono de voz,su sensibilidad , su argumentación,su respeto, su alegría , sus manos ....Hacían de él un hombre maravilloso.

Pasaron las noches de primavera  ..y tras la azotea... Raquel y Luis... cambiaron el escenario en sus noches frente al mar ..

Raquel y Luis... cambiaron el escenario en sus noches frente al mar .. Las olas las convirtieron en asientos reclinables con guisquimasaje. Hicieron un telón con la piel del escroto de los ballenatos. Transfomaron a Neptuno, merced a una sugerencia de Raquel, en un consueta desmemoriado (este golpe cómico fue apuntado por Luis, que tenía la gracia en salva sea la parte. Con la espuma del mar desalinizada hicieron sorbetes de champán para brindar en la función de Nochevieja del martes de la semana en curso. Las mareas fueron mudadas, por arte de birlibirloque, en acomodadores, las pleamares se encargaron de las filas 20 a la 40 y las bajamares de la 1 a la 19 (una fila más en las Canarias, como sucede con casi todo). Pero, Luis y Raquel, que se las prometían muy felices, ignoraban en la función de esa noche lo que les tenía guardado el futuro próximo imperfecto. Un telegrama urgente que les entregó la Sirenita, recién llegada de Helsinki, trocó la melosidad de sus pensamientos en un rictus mejide.

Mejide era un apellido que para un político, con ambición de poder y muy conservador, podría considerarse como una maldición divina (suponiendo que las divinidades se dedicarán a tan prosaicos menesteres). y llevar como segundo patronímico Franco parecía fruto de un Cupido cachondo y ácrata (actividad,  el cachondeo, a la que los dioses dedican una buena parte de su tiempo, debido a que es aburridísimo ser omnipotente todo el rato).

El caso es que en los mítines, en medio del entusiasmo, las bases enfervorecidas gritaban: ¡Mejideee Francooo!, que resonaba en el eco (regulado, como todo el mundo sabe, por una ninfa de las montañas no nevadas) con un jaleo de vocales, que trasformaban tan insigne apellido en algo mas en consonancia con el ambiente como era un "Me Jodeee..."

Y  aunque el fracaso del candidato fue estrepitoso, los actos electorales de ese partido fueron los mas concurridos de toda la campaña.

La campaña publicitaria para dar a conocer <<La vida te da sorpresas>> , primera obra de un escritor que admiraba a Paul Auster, estuvo plagada de incidencias.

En consonancia con el relato, que estaba ambientado en Brooklyn, la presentacion se hizo en una librería de un barrio popular de Madrid. El acto se desarrolló según lo previsto, pero en el instante en el que el autor tomaba la palabra un hombre armado, del que luego se supo que era un delincuente que huía de la policía, atravesó la sala.

El público asistente, pensando que la inesperada aparición era una performance publicitaria, entró en el juego y detuvo al peligroso malhechor. El hecho tuvo una importante repercusión mediática. 

Cuando el segundo intento de presentación de la novela quedó interrumpido por unas despistadas feministas de Femen, que irrumpieron dando gritos en la sala, un día antes del homenaje a un artista misógino y machista que estaba previsto celebrar a la misma hora y en el mismo lugar, el nombre del escritor ya se había hecho popular.

Pero fue el entusiasmo de los lectores, que adictos a la droga de la ficción dependían de los libros para sobrevivir, la verdadera causa del éxito del escritor que admiraba a Paul Auster.

Paul Auster era objeto del artículo del suplemento dominical de “La Retaguardia Inmarcesible”, rotativo que, al igual que los pimientos de Padrón, unos días publicábase y otros non. Ilustraba el reportaje una foto suya pertrechado con un gorrito ruso y haciendo gracietas con un matasuegras. El título del artículo era “Paul Auster, el escritor más vendido”. Desconocemos como Jacinto de la Vichisuas, reportero de casta como la que le viene al galgo, pudo colocar esa frasecita que albergaba tanta mala leche condensada en las cuatro palabras que adjetivaban a Pablito. Todo el mundo sabía de la ruindad de Paul Auster y como se vendía, ciertamente al, no siempre, mejor postor o impostor que le ofreciera pasta gansa. Era voz populi y eructo eliti que había plagiado con todas sus ganas el libro de Stephen Esteban “La doble vida de la Señorita Pepis”, parrafada a parrafada, incluyendo la dedicatoria, el prólogo y la foto de portada. 

De portada habia elegido el editor un dibujo delirante de dedos, lenguas y ropas confundidas , que fomentaba el interes y la curiosidad del lector por el libro de relatos cortos titulado << El obsceno sabor de tu piel >>, que ahora me estaba firmando el autor, tanto de la ilustración como de las narraciones, un hombre de edad indefinida y de aspecto anodino, pero envuelto en el velo de misterio que había producido en mí una crítica literaria, que mencionaba su obra como una contradicción permanente entre la imposibilidad de saber y la imposibilidad de ignorar el oscuro objeto de deseo de la mujer.

La casualidad de un aguacero intenso –hace ya algún tiempo de esto, cuando todavía el cielo susurraba lluvia– fue para mí la excusa para acercar al escritor a su hotel (el no tenía coche, yo sí ) y para dejar que dibujara en mi cuerpo las poderosas palabras con las que horas atrás había descrito su proceso creativo.

Y el dibujo resultante solo fue una mala caricatura de la palabra deseo, una estúpida gregueria sin ingenio, que me hizo dar la razón a las palabras de Rimbaud : " Yo es otro", que era lo que el poeta decía sentír cuando su creatividad emergía.

Lo que el poeta decía sentír cuando su creatividad emergía no era lo que yo sentía cuando las leía, pero aquellas palabras me conmovían, me excitaban, me evocaban palabras nuevas que disparaban mi universo creativo, "porque un verso hace otro verso cuando la vida es un inmenso mar que late sin ningun puerto al que aferrarse". Estas palabras que escribi hace ya tiempo, cuando la escritura era para mi un salvavidas a la vez que un acicate, un refugio y una cueva que me salvaba del abismo; resurgían en mi cabeza como una melodía inacabada, me recordaba el motivo por el que empecé a escribir, la necesidad de seguir esa "historia interminable" que se establece entre el escritor y sus lectores, sin la cual no sería posible, ninguna forma de creatividad.

Olvidaría, al fin del tiempo, todo lo que ella sabía que sabía:

Que a la pregunta, ¿Quién era ella?, nunca acudían las palabras para responder.

Que cuando se cuestionaba su deseo, las palabras llegaban presurosas, pero siempre lo hacían de dos en dos.

Que el jubilo de su piel acababa y empezaba en la culminación de un abrazo. "Pequeña muerte" muy grande que la hacía renacer.

Esencia embriagadora de azahar y almizcle en las noches de primavera.

Entonces yo era el vino que te bebía, tú eras la casa que me habitaba.

Mientras, los saxofones suicidas entonaban voces y escondían fantasmas.

Fantasmas camuflados en las estrofas de las poesías observaban atentos a los lectores, que susceptibles a la belleza de las palabras, se dejaban llevar por la realidad imaginada del poeta, quedando así a merced de las almas errantes de los espectros.

Se escondían en determinadas palabras, nosotros era una de sus favoritas y también gozo, color, solo...antifaces perfectos para sus quiméricos ojos invasores.

Y una vez más ocupaban otros sueños, comenzaban otra vida, en un periplo sinsentido en busca de una morada donde dejar de penar.

Una morada donde dejar de penar buscaban sin cesar las vocales. Corrían como pollos sin cabeza a sílabas que no las protegían, a sílabas esdrújulas donde las picoteaban a discrección sin dejar una viva, corrían hacía sílabas agudas donde la mayoría de las veces las acribillaban esos aguijones despiadados e insensibles en cuanto aparecían consonantes contonenándose, ya fueran eses, enes o pretéritos crueles que sólo rememoraban tiempos pasados ya extintos que a nadie importaban porque -simplemente- ya habían dejado de ser. 

En ocasiones las vócales encontraban refugio, por breves momentos, en palabras llanas y, dejaban de ser aguijoneadas por el ejercito de acentos, pero siempre había algún escritor de éxito -como alguno se denominaba a si mismo-, que interfería a propósito para que fueran masacradas de alguna u otra manera ya fuera, no terminando las palabras con n, con s o con alguna de sus hermanas.

¡Muerte a los acentos! -grito la A, por ser la primogénita.

¡Muerte a toda la gramática! -gritaron las demás al unísono. 

(Menos mal, que el Arturo Perez Reverte no estuvo nienpresentus e ni tampoco eninsitu en tal reivindicación, que si no le perdemos fijo para la causa).

La causa inmediata de aquel revuelo no pudo precisarse con exactitud, pese a que el Tribunal de Justicia de las Consonantes se afanó en realizar una investigación exhaustiva.

En las diligencias previas, un testigo —consonante de prestigio, por lo que su testimonio se consideró de absoluta fiabilidad— afirmó que la chispa se prendió cuando una de las vocales fuertes —no estaba seguro de cuál de ellas, pero le había parecido que era la A— declaró la guerra a los acentos, esos fieles compañeros que, al igual que en el ruedo hacían los picadores frente a los astados, colaboraban con ellas en la ardua tarea de domesticar a las díscolas vocales.

Tras ello, aquellas vocales a las que aún no se les había puesto en su sitio y disponían, por tanto, de libertad de movimientos, comenzaron a gritar consignas y, rápidamente, de una cosa se pasó a la otra y toda la gramática quedó en entredicho. Fue necesaria la intervención de los Gendarmes del Templo Sagrado de la Gramática para reducir a las insurrectas. Aquéllos, guerreros experimentados, hicieron su trabajo con rapidez y eficacia; en un principio, las invitaron a disolverse, pero después, ante el cariz que tomaban los acontecimientos, decidieron usar la fuerza, como mandaban los cánones.

En un abrir y cerrar de ojos, la situación quedó controlada. Y, en consecuencia, el sueño de las sufridas vocales de encontrar una morada donde dejar de penar se esfumó como por ensalmo.

Como por ensalmo,  se siente dichosa. Sol  cálido y brisa que acarician  su piel, luz brillante que se posa en el espejo del agua,  regalando mil destellos que lucen como diamantes etéreos,  fugaces y cambiantes, y en sus oídos sólo el sonido del viento, que trae y lleva, y del mar,  que le susurra calma. Y más allá,  hasta donde su vista  llega, horizonte inacabable,  infinito, como las posibilidades  del día recién nacido

Recién nacido el día, el sol se deshizo de la menguante luna y de las acechantes estrellas y lanzó sus primeros destellos sobre los canales serenos, los mosaicos de las majestuosas cúpulas y los puentes aún silenciosos, encendiendo las luces y levantando el telón azul oscuro de la noche.

Un día más, con independencia de la fecha que ordenaba el calendario, la ciudad de las máscaras y de los sueños soñados, celebraba el carnaval. 

Enseguida aparecieron los asistentes al espectaculo, que revestidos de colores brillantes, deambulaban ruidosamente por las calles como si fueran un ejército invasor, y compraban recuerdos, fabricados en China, en el entreacto de la función.

Mientras, detrás del decorado, Gustav Von Aschenbach soñaba con la belleza y moría todos los días a la orilla del mar.

A la orilla del mar no le gustan las pleamares. Le entra cosquilleo con tanto grano de arena, cantillos rodados de piedra Pómez y condones usados que la acarician, la masajean con olas duras y tristes y, finalmente, la hieren. La orilla de mar soñaba en tiempos pleistocénicos con convertirse de mayor en un acantilado o en el cono de un volcán, pero, ah, amigo, no es lo que uno quiere lo que nos depara el destino. Yo, sin ir más lejos, anoche compré un billete de tren para ir al Campo de Criptana y al descender las escaleras del vagón un cartelito me indicaba que me encontraba en Torino di Sangro, Abruzos, que, según recordaba de algún concurso de la tele, era la patria chica (y perdón por el chiste facilillo) de Torrebruno. Pregunté en la estación, pero, incomprensiblemente, me aseguraron que no había ningún museo, calle o monumento dedicado a este gran hombre. De lo que si me enteré por una mujer entrada en años y que deglutía con fruición una pizza a la Rimini es de que Rocco había sido desvirgado por una carnicera. Afirmó con contundencia que lo sabía de muy buena tinta. Y yo, que ya tengo muchas canas en los huevos, estoy convencido y nadie me va a sacar de ahí, de que la anciana era la que arrancó su flor a Rocky Chaparro, Carambola o cualquiera de sus alter egos, amenazándole con un cuchillo castrabueyes en la cámara frigorífica de su establecimiento. Tigres, leones …

"Tigres, leones, vais todos a tocarme los cojones" (sic) dijo en tono coloquial, mientras dedicaba al público asistente una amplia sonrisa llena de dientes, en homenaje tanto a Torrebruno como a la Pantoja, con la intención de empatizar con su auditorio –que para una cita de Schopenhauer no estaba– y terminar de una vez la presentación de su primer libro, no por que él tuviese prisa, sino más bien por hacer caso a su intuición que le decía que los brazos derechos levantados de la última fila no eran solicitudes para hacer uso de palabra, sino todo lo contrario.

El novel autor, algo desconcertado por el cariz que estaban tomando los acontecimientos –estaban empezando a volar las sillas al fondo de la sala– abandonó apresuradamente el recinto.

El libro, que llevaba por titulo: El machirulo español ¿ una especie en extincion?, era una 《Antología del disparate》, una recopilación de las burradas con las que deleitaban los políticos de Vox al personal; y además adornaba su cubierta con una sutil caricatura de un camello ,que recordaba, en opinión de los más suspicaces militantes, a su líder. Con todos estos alicientes los ejemplares de la obra se vendieron como rosquillas.

El partido político inspirador corrió peor suerte y desapareció tan rápido como el agua en una cesta.

—En una cesta de mimbre —gritó el cautivo, en un tono lastimero.

—¿Y dónde está esa cesta? —inquirió su torturador, al tiempo que sus manos iban dejando de apretar la garganta de su presa, permitiéndole respirar.

—Abajo, en el sótano, dentro de un armario azul —confesó entre sollozos el pobre hombre.

—Ya te dije que acabarías cantando, Samuel. Somos muy convincentes —dijo aquel soldado, que, por lo que parecía, era el que llevaba la voz cantante en el grupo, algo que quedó muy claro cuando, acto seguido, ordenó a dos de sus hombres que fueran a por ella.

Éstos, linterna en ristre, bajaron las escaleras que conducían hasta el sótano e intentaron encender la luz, pero, como no funcionaba, efectuaron el registro a la luz de las linternas. No tardaron en dar con el armario que buscaban. En su interior encontraron la cesta de mimbre y subieron las escaleras con celeridad para entregársela a su jefe.

Hans —el jefe— la abrió, observando que únicamente contenía documentos. Cuando comenzó a hojearlos, un rictus de satisfacción se dibujó en su cara. Por fin, tenía en sus manos una lista con los nombres de los miembros de aquella organización extremista que estaba atentando contra los miembros de su partido.

—Vámonos de aquí. Pero, antes, liquidad a ese payaso.

Y “el payaso”, pese a saber que tenía sus minutos contados, sonrió para sus adentros, pues había logrado engañar a sus captores. Sus camaradas continuarían a salvo y, con seguridad, pronto le vengarían.

Mayo nace alegre y suave; resplandece en el ambiente como un arcoíris tras la tormenta del invierno.

Es la caricia cálida  sobre la piel ya desnuda, es el rocío que, regando los labios, hace que broten los besos.

Es una pulsión desenfrenada que hace revivir a la tierra. Y a veces aviva mi deseo mucho siempre -aunque ya no sienta frío- de pasar una noche a tu abrigo. 

     Pasar una noche a tu abrigo era todo lo que anhelaba mi corazón. Mi único deseo era llenarme de ti, abrir mi alma de par en par y permitir —sólo por una vez— que alguien escudriñase todos sus recovecos; volverme traslúcido y que tú —mi bella flor, mi sueño etéreo, mi paz— contemplases, a la tenue luz de la luna, mis más recónditos secretos.

     Yo aspiraba a fondear en tu ardiente playa y, navegando por el proceloso mar de tus fluidos, convertirme, en esa noche mágica, en amo y señor de tus caricias, tus besos y tu amor.

     Y, al amanecer, colmado de ti, ya saciado de tu dulce aroma, estaría listo para partir de nuevo —sin rumbo y sin volver la vista atrás— en busca de vientos favorables que me llevasen a otros mares, a otros puertos, tal vez a otros besos que evocarían en mi memoria el recuerdo de aquella noche eterna que, por sí sola, habría dado pleno sentido a mi existencia.

A mi existencia que es tan normal, puro teatro de la actriz mediocre que soy, le ha sobrado imaginación , derroche inútil de fantasía y de tinta de color azul, que se evaporan en el tintero incapaces de encontrar una piel donde escribir.

A veces, la necesidad de dibujar palabras era tan grande que, en lugar de piel, jugaba a tatuar con palabras montañas de hojas de papel; entonces soñaba con la caricia de los dedos que con cuidado rozaban la cuartilla manuscrita y disfrutaba con la idea –no lo puedo evitar, soy traviesa– de despertar el deseo en quien me leyera; luego, sin poderlo remediar, yo demandaba una réplica.

Y, si llegaba, esa respuesta me hacía sentirme como una ola de mar, cuando sube la marea.

Sus congéneres y acólitos no siempre aprobaban lo que hacía. Aunque, probablemente, sería más correcto decir que casi siempre desaprobaban su conducta.

Nerea se había criado en un orfanato, porque sus padres murieron cuando ella era muy pequeña y porque las autoridades no lograron encontrar a ningún pariente vivo que la cuidase. Y, también, porque ninguna familia, pudiendo elegir entre tantas criaturas, estaba tan loca como para aventurarse a dar el paso de criar, como si fuese su propia hija, a una niña tan sabihonda y repelente como ella.

En consecuencia, Nerea dejó de responder a los estímulos externos y desarrolló un carácter introvertido. Procuraba tener el mínimo contacto con los demás seres humanos. Era obvio que se relacionaba mejor con los animales que con las personas, sobre todo con pequeños e inofensivos animales marinos, como bivalvos y peces de colores. Pero lo más sobresaliente y peliagudo es que no reconocía autoridad alguna y, por más palos que recibió a lo largo de su vida, nunca retrocedió ni lo más mínimo.

También desde muy pequeña —como si fuese un pasaporte salvador destinado a evitar que su vida se convirtiese en un pozo de tristeza lindante con la locura—dedicó largas horas a escribir. Sus escritos eran de una gran belleza y rebosaban toda la ternura que nunca pudo expresar a nadie.

Por fin, cuando tuvo edad de valerse por sí misma, abandonó el orfanato y buscó un trabajo que tuviese que ver con el arte que ella dominaba de una forma tan magistral: la escritura. Y lo consiguió con facilidad. Así, ganaba el dinero necesario para pagar el alquiler de un apartamento sólo para ella. Y, refugiada en aquel remanso de paz que cultivaba con esmero, pasaba las tardes escribiendo tiernas historias de amor, que reflejaban sus más hondas aspiraciones.

Y, dejando volar su imaginación, soñaba que, algún día, la gente las leerían y quedarían cautivadas por ellas. Entonces, se haría rica y famosa y sería el momento de elegir si volvía al mundo que un día la expulsó de su seno o si aprovecharía su fama para saciar su enorme sed de venganza.